martes, 31 de diciembre de 2013

Lo milloret de lo milloret, cosecha 2013

Se ha hecho esperar pero ya está aquí chavalotes: ¡¡¡Taratachán tachán!!! ¡La listaca de recomendaciones musicales 2013 elaborada por monsieur Suloki!
Cien putos discos otra vez, como ya hiciera durante el curso pasado. Y bien variaditos, no os quejaréis... jejeje 
Vale, okey, sé lo que os estaréis planteando ahora mismo: ¿da tiempo a disfrutar de tantísima música en tan solo 365 días? Pues mira, yo creo que sí. A ver, no es que lo crea, sino que doy fe de que es así. Bien es cierto que, como comprenderéis, el grado de goce y disfrute no ha sido el mismo con cada uno de los álbumes que conforman esta lista. Salvo en contadísimas ocasiones, eso mismo nos ocurre con el contenido de cualquier disco. Siempre van a haber canciones que nos enamoren conviviendo con otras que tan solo nos hacen algo gracia (cuando no nos resultan totalmente indiferentes).

Antes de meterme en harina estimo necesario introducir una aclaración. La lista está numerada en orden ascendente y funciona como ranking de preferencias. Pero quiero que entendáis que se trata de un ranking un tanto particular. O sea, que es evidente que no tengo la misma consideración por un álbum de los que incluyo entre los 25 primeros, que por otro que se encuentra en la parte baja. Sin embargo tened claro que entre los incluidos en la misma zona (alta, media o baja), las diferencias son mucho menores, hasta el punto de que las posiciones podrían intercambiarse y no pasaría nada. Vamos, que si tuviera que rehacer este listado hoy mismo, os aseguro que muchos de los ítems enrocarían sus posiciones.

He de deciros que la lista responde única y exclusivamente al gusto personal del que suscribe estas líneas, como no podría ser de otra forma. Sin embargo a nadie se le escapa que, funcionando dentro de un mundo tan interconectado como este, todos acabamos bebiendo de otras fuentes, bien sea en forma de conversaciones de bar, comentarios en blogs, páginas de facebook, artículos de revistas, fanzines o webs, además de críticas periodísticas realizadas por gentes cuyo criterio musical acaba interaccionando de algún modo con el nuestro. Es sano y más que necesario. De no ser así yo mismo no habría accedido a determinadas bandas y me hubiera resultado imposible postear algunos discos absolutamente maravillosos que ahora ocupan puestos de privilegio entre mis preferencias. En este sentido he de dar las gracias al Txarls, al Colorao, a Ivanrojo, al señor Campos, a Bboyz y a tantos otros/as que no menciono de forma injusta, sin cuya participación hubiera sido imposible parir esta lista. O sí, pero desde luego que el resultado hubiese sido muchísimo más pobre y aburrido.

Y eso es todo... Porque como hubiera dicho Paco Umbral, yo he venido aquí a hablar de mi lista y llevamos un rato y aún no se ha hablado de la lista. ¡Pues ahí va la lista de los cojones! Aprovechadla como os parezca:    
video

El listado completo:
1. SAVAGES – Silence Yourself
2. JUNIP - Junip
3. OVERSEAS - Overseas
4. LUX INTERNA - There is Light in the Body, There is Blood in the Sun
5. FUCK BUTTONS – Slow Focus
6. VIDUNDER – Vidunder
7. MOGWAI – Les Revenants
8. ARCTIC MONKEYS – AM
9. CHVRCHES – The bones of what you believe
10. XENIA RUBINOS – Magic Trix
11. SCOUT NIBLETT – It’s up to Emma
12. THE OLMS – The Olms
13. THE DRONES – I see seaweed
14. THE NATIONAL – Trouble will find me
15. LITTLE GREEN CARS – Absolute zero
16. MANEL – Atletes, baixin de l’escenari
17. oOoOO – Without your love
18. PHOSPHORESCENT – Muchacho
19. THEE OH SEES – Floating Coffin
20. THE PROGRAM – The Program
21. WILLIAM TYLER – Impossible truth
22. VAMPIRE WEEKEND – Modern vampires of the city
23. SPEEDY ORTIZ – Major Arcana
24. THE MEN – New moon
25. MARNIE – Crystal world
26. PARQUET COURTS – Tally all the things that you broke
27. QUEENS OF THE STONE AGE - ...like clockwork
28. PHARMAKON - Abandon
29. KANYE WEST – Yeezus
30. BLACK TUSK – Tend no bounds
31. NICK CAVE & THE BAD SEEDS – Push the sky away
32. MOUNT MORIAH – Miracle temple
33. ARCADE FIRE – Reflektor
34. GUADALUPE PLATA – Guadalupe Plata
35. HOLOGRAMS – Forever
36. CULTS – Static
37. INDIGNU – Odyssea
38. WHEELER BROTHERS – Gold boots glitter
39. TRENTEMOLLER – Lost
40. CALIFONE – Stitches
41. SURFER BLOOD – Pythons
42. RIVAL SCHOOLS – Found
43. TIM HECKER - Virgins
44. BETUNIZER – Gran veta
45. SHEARWATER – Fellow travelers
46. BILL CALLAHAN – Dream river
47. THE BLACK ANGELS – Indigo meadow
48. CHELSEA WOLFE – Pain is beauty
49. EXPLOSIONS IN THE SKY & DAVID WINGO – Prince Avalanche OST
50. GIRLS NAMES – The new life
51. I AM KLOOT – Let it all in
52. SLEIGH BELLS – Bitter rivals
53. VOLCANO CHOIR – Repave
54. BLACKMAIL - Bones
55. THE 88 – Fortune teller
56. IHSAHN - Das seelenbrechen
57. MELT-BANANA – Fetch
58. CASPIAN – (Hymn for) The greatest generation
59. THE DELTA SAINTS – Death letter jubilee
60. KINGS OF LEON – Mechanical bull
61. ANNA CALVI – One breath
62. THE HEAD AND THE HEART – Let’s be still
63. AMOS LEE - Mountains of sorrow, rivers of song
64. DAWES – Stories don’t end
65. OLA PODRIDA – Ghosts go blind
66. ELVIS DEPRESSEDLY – Holo pleasures
67. POKEY LAFARGE – Pokey LaFarge
68. EL ALTAR DEL HOLOCAUSTO – H E
69. RADICAL FACE - The family tree: The branches
70. YVETTE - Process
71. DEAN WAREHAM – Emancipated hearts
72. EXSONVALDES - Lights
73. FUZZ – Fuzz
74. KENDL WINTER & THE SUMMER GOLD – It can be done!
75. YOUTH LAGOON - Wondrous Bughouse
76. STEVE GUNN – Time off
77. PALMA VIOLETS – 180
78. DAUGHTER – If you leave
79. THE FLYING EYES - Lowlands
80. PEARL JAM – Lighting bolt
81. POPSTRANGERS – Antipodes
82. STILL LIFE STILL – Mourning trance
83. YAST – Yast
84. SIGUR ROS – Kveikur
85. SEBADOH – Defend yourself
86. JAMES BLAKE – Overgrown
87. MAZZY STAR – Seasons of your day
88. DEER TICK – Negativity
89. JASON ISBELL – Southeastern
90. DARKSIDE – Psychic
91. GRAVE BABIES - Crusher
92. LUKE WINSLOW-KING – The coming tide
93. MF/MB/ – Colossus
94. SALLIE FORD & THE SOUND OUTSIDE – Untaned beast
95. ONEOHTRIX POINT NEVER – R Plus Seven
96. COLLEEN GREEN – Sock it to me
97. EDITORS – The weight of your love
98. NIGHT BEDS – Country sleep
99. DJEVEL - Besatt av maane og natt
100. FOXYGEN - We are the 21st century ambassadors of peace & magic

martes, 17 de diciembre de 2013

Canadá

"Yo tenía un tío en Canadá que no era tío ni era ná" (Refranero popular)

No he estado nunca en Canadá. Tampoco tengo familia en ese extensísimo país lindante con hasta tres océanos. Además, si fuera alguna vez, bien de viaje o a establecerme -después de tragarme toda la propaganda pro-canadiense que aflora por aquí en estos aciagos días, afirmando que los canadienses son seres de luz y su sociedad es una sucursal del paraíso en la tierra-, desde luego que no lo haría en la provincia de Saskatchewan. Y me importa un carajo que ese territorio sea el mayor productor de uranio del mundo o que Joni Mitchell publicara un cacareado - y bien pastoso- álbum homenajeándolo. Para ver grandes llanuras mejor me voy a Texas a calzarme botas de cowboy y pegar tiros. Eso salvo que tuviese que ir hasta Saskatchewan por obligación, como le ocurrió al amigo Dell Parsons.     

Dell Parsons es el protagonista de “Canadá”, la última maravilla escrita por el Pullitzer Richard Ford, uno de los escritores más importantes del panorama actual. Se trata de un chaval de quince años a quien sucede algo irreparable que marcará por siempre su vida y la de su hermana melliza. Sus padres son detenidos tras robar un banco en Montana, lo cual le abocará a quedar al cargo del estado, al ser menor de edad. Obviamente su mundo, el que conocía hasta ese momento, se hará pedazos. Sin embargo, su delincuente madre una vez ya encarcelada, tratará de hacer un último esfuerzo en pos de salvar a unos vástagos a quienes condenó en vida. Para ello contactará con una amiga de la familia que les ayudará a cruzar la frontera canadiense con la esperanza de que allí puedan reiniciar su vida en mejores condiciones. El problema es que lo que les espera en Canadá no es ninguna bicoca. Estar al cuidado de Arthur Remlinger, un tipo sombrío y violento que oculta un turbio pasado que está siempre presente y amenazante. de broma. Y en ese nuevo entorno y con esas condiciones es donde nuestro héroe adolescente habrá de reconducir su vida hasta adaptarse, para lo cual deberá hacerse mayor a pasos agigantados a la vez que se enfrenta al oscuro mundo de los adultos.

Preciosa y profunda novela sobre la pérdida de la inocencia, sobre los lazos familiares y sobre el camino que uno recorre para alcanzar la madurez.
“Mi madre me dijo que tendría miles de mañanas para despertar y pensar en todo esto cuando ya no hubiera nadie para decirme cómo sentirme. He tenido ya varios miles. Lo que sé es que tendrá una oportunidad mejor en la vida –de sobrevivirla- si toleras bien la pérdida; si te las arreglas para no ser un cínico en todo aquello que ella implica; si te supeditas, como sugirió Ruskin, al mantenimiento de las proporciones, a enlazar las cosas desiguales en un todo capaz de preservar lo bueno, aun cuando haya que admitir que lo bueno no es a menudo fácil de encontrar. Lo intentamos, como mi hermana dijo. Todos nosotros. Lo intentamos.”
Insisto, bellísima historia. Clásico contemporáneo desde ya. 

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Sobre el simposio de marras

Afirma don Jaume Sobrequés, director del simposio “España contra Cataluña”, que los trescientos años de represión del estado contra Cataluña "son indiscutibles". También dice, con cierta altanería dicho sea de paso, que las jornadas tratan de una cuestión absolutamente objetiva, describiendo “una realidad histórica, no una opinión subjetiva que está ni en cuestión ni sujeta a debate”. Así pues, ante tamaña verdad histórica, Dios me libre a mí de cuestionar nada de nada. Eso yo, que soy un humilde bloguero que opina de todo y de nada sabe, porque otros que parece si saben no lo ven de la misma manera. Con todo y con eso me voy a permitir introducir aquí una serie de micro-reflexiones, hechas a trazo grueso -lo reconozco-, pero es que no pienso invertir demasiado tiempo en un asunto que ya cansa. Bueno y que este es mi blog y si no escribo reviento.  

Lo primero que me llama la atención –bueno, a mí y a media humanidad- es el título del simposio: “España contra Cataluña: una mirada histórica 1714 – 2014”. ¿Provocativo? Nooooo que va… ¿Equivocado? Bueno… 
Mira tú por donde que ni siquiera me voy a cebar en el escaso rigor histórico que demuestran unos tipos que teniendo tantos masters y congresos en su currículum, parecen desconocer que España, como tal, no existió hasta el siglo XIX. Por aquello de que fuese Isabel II la primera monarca que jurase como reina de España, digo (independientemente de que el término Hispania, como término geográfico y vagamente político, viniera utilizándose desde la época de los visigodos). Porque el problema no es que hayan cometido un desafortunado error al querer pasarse de mediáticos o grandilocuentes titulando el congreso. Lo que molesta es que parece concebido arteramente para evidenciar la supuesta existencia de entes como España y Cataluña (o la Federación del Comercio, la confabulación judeo-masónica, el comunismo internacional, el Priorato de Sión, la República Galáctica, el Dr. Moriarty, Freddy Krueger, Sauron el nigromante...) que a través de la historia representan intrínseca y necesariamente o al Bien o al Mal y que, desde  la noche de los tiempos, siempre han estado en eterna lucha porque el Mal sólo tiende y puede hacer el mal y el Bien sólo tiende y puede hacer el bien (por los siglos de los siglos, amén). Es una apreciación historiográfica mongoloide que no puede ocultar su condición de vulgar instrumento propagandístico nacionalista. Y eso es lo que hay. Porque a nadie se le escapa quien es el que anda detrás de este negocio: el Centro de Historia Contemporánea, directamente dependiente del departamento de Presidencia de la Generalitat.

En cualquier caso, estoy seguro que para quienes creen que el castellano se habla en Cataluña porque lo impuso el Generalísimo, mientras que el catalán se habla en las Baleares porque una ONG de Ciutat Vella se fue allí en el siglo XIII a repartir gramáticas del IEC y a hacer consultas populares en las playas con sardanas, vinos del Priorat y pa amb tomaca; para los que se creen que el sufrimiento existe el mundo porque un ofidio parlante engatusó a una señorita para que le pegara un mordisco a una golden; y para los que piensan que hay nacionalismos intrínsecamente buenos y nacionalismos intrínsecamente malos, seguro que el tema del simposio les parece indiscutible y el simposio en sí “incriticable”. ¡Absolutamente nen!

En fin Serafín, que esto es lo que hay y como se dice en mi pueblo “lo que hi ha juga”.  Si bien, a estas alturas de la película, alguno ya debería tener claro que los asuntos independencia-autonomía poco o nada tienen que ver con los agravios heredados o los hechos diferenciales que vienen del pasado, sino con la decisión inequívoca de una sociedad que cree en una cosa o en la contraria. A ver que cojones tendré yo que ver con los desfases de Isabel la Católica o Ramón Berenguer IV. Pos això…  

Tristemente, lo único que podemos sacar en claro de este affaire es que hay quienes siguen firmemente interesados en azuzar el fuego de la tensión política y civil que se respira en Cataluña. Después si las cosas se salen de madre, los responsables seremos todos, como siempre. Así que, como dice el refrán, "que cada palo aguante su vela". Yo no pienso ayudar a nadie acarreando la suya.  

lunes, 9 de diciembre de 2013

Espera a la primavera, Suloki

Hace frío, es invierno y es lo que toca, pero si a eso le sumamos el malestar físico, aún parece que haga más frío del que realmente hace. ¿O acaso es cierto que este invierno está resultando más fresco que los anteriores? Bueno, da lo mismo, tampoco me voy a quejar ahora. Todo el año despotricando sobre el asqueroso calor húmedo tan propio de estas latitudes y ahora que se está bien –entiéndaseme lo de bien- no es momento de contradecirse. El caso es que la época y las circunstancias me han parecido las ideales para reencontrarme con un viejo amigo de la juventud, don Arturo Bandini, alter-ego del novelista y guionista John Fante que protagoniza la conocida tetralogía compuesta por las novelas “Pregúntale al polvo”, “Camino de Los Ángeles”, “Sueños de Bunker Hill” y  “Espera a la primavera, Bandini”. De esta última es de la que ahora toca hablar.   

En este libro Fante nos introduce en la América de la Gran Depresión, un universo de carestías y miserias, de pobreza y humillación, más aún si uno es hijo de inmigrantes italianos de extracto bien humilde. El joven Bandini habita en este territorio dividido entre locales y extranjeros, no teniendo demasiado claro en que lado está. Eso sí, nuestro protagonista crece con la seguridad de hallarse en el bando equivocado, lo que le lleva a marginarse aún más si cabe. Las cosas son todavía más difíciles cuando tu pueblo soporta un clima hostil que imposibilita desarrollar casi cualquier práctica, cuando tu padre es un mal tipo que está más por otras cosas que por levantar una familia y cuando tu madre lo fía todo a la ayuda de ese Dios redentor a quien reza a todas horas pero que, como no podía ser de otra forma, ni está ni se le espera. Y en estas circunstancias intenta abrirse camino Arturo, un adolescente turbulento, contradictorio y visceral que lo fía todo a la esperanza de un futuro mejor. A esa primavera que, sin duda alguna, acabará por llegar.   

Por lo que a mí respecta, este Suloki transmutado en “Baldini” –que no Bandini- también espera su primavera. Aunque sea en forma de cosas tan sugerentes como bisturís, camillas y humillantes batas azules en las que es imposible moverse sin que se te vea el culo.   

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Hoy va de clásica y tristes adioses

En este blog no somos mucho de hablar de música clásica, pero hoy toca. La ocasión lo merece. Y es que ayer murió, a los 68 años de edad, el gran Fernando Argenta. Sí, sí, el de “El Conciertazo” de TVE  o los “Clásicos Populares” en RNE. Este último es un programita radiofónico sobre música clásica, emitido en hora más o menos punta, que se ha mantenido en antena por más de treinta años. Introduzco aquí un apunte dedicado a los haters de lo público. Para cosas como estas sirve tener un medio de comunicación público, ya que, como bien sabréis, en la privada ese formato hubiese volado por los aires en el minuto uno para ser sustituido por algún pseudo-debate de todólogos. Eso en el mejor de los casos, normalmente nos obsequiarían con algún programucha centrado en mostrar el amplio abanico de miserias humanas que nos rodea.

El caso es que se nos ha ido el señor Argenta y su arte para trasmitir la pasión por la música de una manera sencilla y para nada pomposa. Un tipo capaz de acercar la complejidad de un Mahler o un Bach a un niño de 8 años, ¡poca broma! Y es que de casta le viene al galgo. Fernando era hijo del más importante director de orquesta español y reconocido divulgador musical, don AtaúlfoArgenta. Parece obvio que el contagio debió de producirse casi desde la cuna.

En relación con la figura de su padre, cuentan que la última alegría de Fernando se produjo la semana pasada. Este buen hombre conoció y seguramente celebró que el Ayuntamiento de Santander le dedicaba una calle a su padre, de quien se ha cumplido durante este 2013 el centenario del nacimiento. La alegría no se agota en el hecho en sí, que no es moco de pavo, sino que se agranda porque esa calle estaba consagrada hasta ese momento a la memoria del General Mola. Dan muchas más ganas de pasear por un espacio dedicado a un artista que por otro dedicado a un militar golpista, por mucho que su apellido de para todo tipo de chistes. Un gran gesto cívico cargado de simbolismo. Seguro que Fernando Argenta se fue pa’l otro barrio con una sonrisa en la boca. Descanse en paz.  

domingo, 1 de diciembre de 2013

Diciembre de 2013. CUANDO EL GRAJO VUELA BAJO ES QUE HACE UN FRÍO DEL CARAJO

Estamos a un mes vista del día más sobrevalorado del año. Ya sabéis a que me refiero, la noche del 31 de diciembre al 1 de enero conocida por todos como la Nochevieja. Jornada universal consagrada a a la falsedad y a la hipocresía la paz y al amor y a la amistad y al buen rollismo y a la nausea a la paz (again) y a los buenos sentimientos y a la bonhomía y a la muerte y destrucción y la bondad y al hermanamiento gratuito y al altruismo mal bien entendido...  En fin, pa' que seguir. Lo único que quería era presentaros  la que será la última SuloTk del presente ejercicio. Y es que la próxima vez que nos veamos en una de estas, será para degustar las interesantes novedades musicales que, seguramente, nos ofrecerá el año 2014. Eso no quita que, antes de que acabe este mes, os haga un pequeño regalo musical. Una especie de compendio en el que incluiré lo milloret que, musicalmente hablando, nos ha deparado este año de recortes y miserias (siempre en opinión de este humilde bloguero -de mierda-, obviamente). Así que, sin más preámbulos ni dilaciones os dejo con la listica que he preparado para el mes de diciembre. El mes en el que al fin parece haber venido el frío. Espero que sea para quedarse por lo menos hasta marzo. Que la disfruten ustedes. 

viernes, 29 de noviembre de 2013

A la caza de la mujer

Estamos ante una novela atípica de James Ellroy. No busquéis en ella las habituales tramas policíacas y/o subtramas políticas porque no las encontrareis. “A la caza de la mujer” vendría a ser una suerte de memorias descarnadas, por momentos desagradables, de un tipejo como James Ellroy. Alguien que es tan buen escritor como hostiable ser humano. Supongo que la crudeza con la que está escrita es lo que entronca con cualquiera de las novelas anteriores firmadas por el maestro del hard boiled revisited.

Antes he dicho que “A la caza de la mujer” es un libro de memorias y he de matizarlo porque no es completamente cierto. Libro de memorias puro era Mis rincones oscuros”, publicado en 1996, aquella investigación policial en la que Ellroy intentaba desentrañar el brutal asesinato de su madre cuando él aún era un crío. Frente a este último “A la caza de la mujer” parece más bien una confesión. Y es que Ellroy se responsabiliza por la muerte de su madre, a quien deseó eso mismo después de que esta le abofeteara por elegir a su padre tras el proceso de divorcio. Quiso la divina providencia que tres meses después Jean Hilliker fuese asesinada. Y ese asesinato será el que marcará su vida y muy especialmente su visión del género femenino. De ahí nace la condición de depredador en constante búsqueda de Ella.

“A la caza de la mujer” hace un repaso a las mujeres –las Ellas- que han pasado por la vida de Ellroy hasta llegar a su actual pareja, la escritora Erika Schikel. El listado incluye a su ex esposa Helen Knode y a unas cuantas señoritas más a las que Ellroy asigna nombres ficticios en aras a preservar su anonimato, supongo que debido a cuestiones legales. Unas mujeres que le “dan el mundo y lo mantienen tenuemente seguro”. “Novias, esposas, ligues de una noche, acompañantes de pago […] cifras modestas al principio. Un frenesí incontable después”.
"Tenía que limitar el viaje Hilliker/Ellroy como relato de crímenes. Fue una tarea falaz desde el principio. Jean Hilliker y yo constituíamos una historia de amor. Nacía de una concupiscencia vergonzosa y estaba moldeada por la fuerza de la Maldición. Nuestro fin no era ni podría ser nunca la detención del asesino ni un tratado sobre el vínculo víctima-asesino. Mi sexualidad precoz había dado forma previa a la Maldición y ordenado de antemano la resolución, así como mi incontenible deseo de mujeres." 
Un libro raro de pelotas y valiente, muy valiente. El autorretrato que Ellroy pinta de sí mismo fa paura. Mucho peor que la impresión que de él tengáis por las entrevistas, que ya es decir.

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Más Ellroy en TCBUP en el siguiente hilo

jueves, 28 de noviembre de 2013

3ª Feria de la Ilustración en Chico Ostra

Será pasado mañana sábado, de 18 a 22 horas, en la Cafetería Librería Chico Ostra (C/ Músico Belando, 15 - Benimaclet). Entre los participantes estará Vikinga Ilustración, que últimamente está que se sale.

Por allí andaremos. 


martes, 26 de noviembre de 2013

ASKATU!

Porque ya se sabe que, si a cualquiera de nosotros nos hicieran más de cien inspecciones fiscales en un año, seguro que nos encontrarían algo (Fabra dixit). Y es que, aquel que esté libre de pecado que tire la primera piedra.  

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PD. Al final va a ser verdad lo que reza el refrán: A cada Carlo le llega su San Martín  

domingo, 24 de noviembre de 2013

Mónguer de la semana

Sobre estas líneas tenemos a don Rafael Hernando, portavoz adjunto del Partido Popular en el Congreso. Un tipo que en una tertulia de 13tv soltó esta perla sobre el asunto de la memoria histórica y las fosas del franquismo: 
"Algunos se han acordado de su padre cuando había subvenciones para encontrarlo"
¿Que qué? ¿Cómo lo veis? 

Que nivel, Maribel. 

Aunque bueno, tampoco debería extrañarnos. Rafita es uno de esos opinantes compulsivos a los que les pones un micro en la boca y se crecen. Lo mismo te hablan sobre derecho parlamentario,historia micénica o cartografía avanzada. ¡El tío es capaz de opinar sobre lo divino y lo humano! E insultar, eso que no falte nunca, que es la especialidad de la casa. Porque detrás de esa pinta de repipi de colegio de pago hay un malnacido de los de la peor clase. Esa romana ladeada escuela juventudes del PP esconde a un mónguer con ínfulas cuyas posiciones ideológicas le aproximan al núcleo de ese centrismo redentor tan del gusto de José María Aznar y demás purria cristofascista.       

Y ahí sigue el tío, dando puto asco como el que más. Confirmando científicamente aquello que Peter, el del principio, desarrolló en su teoría. ¿Porqué no nos haces un favor y te mueres jolagranputa?  

jueves, 14 de noviembre de 2013

Contra el cielo

                                                                                                     
                                                                     Saint Moritz, 2 de agosto 
Me aburre el cielo. Algunos momentos, incluso, me hace sufrir. Y entonces no puedo ni siquiera mirarlo, porque no sé cómo vengarme y herirlo. Me siento hermano de los escitas que disparaban sus flechas contra el Sol y las nubes. En suma, para ser franco, al menos conmigo mismo, odio al cielo Y con la peor especie de odio: con el odio impotente. 
No es que ame demasiado la Tierra. La Tierra es reducida, sucia, monótona y poblada más de lo necesario por pedacitos de barro parlante que la desfiguran y la hacen todavía más repugnante. 
Pero aquí nos sentimos en nuestra casa, dueños de hacer y deshacer, de movernos a nuestro gusto. Tal vez podemos hacernos obedecer de la Tierra. Se consigue reducirla, aquí y allí, como queremos;' obtener grano donde había aguazales o guijarros;' crear ríos artificiales, abatir montañas, separar continentes. 
Pero el cielo está distante, lejano, es inmodificable, hostil. No tenemos ningún poder sobre el cielo. Incluso los estratos más bajos de la atmósfera son independientes de nuestro dominio. Es preciso soportar el viento que sopla, esperar el beneplácito de la lluvia, sufrir semanas y meses de serenidad tórrida. 
No sabemos hacer nada contra la tempestad; todo lo más, conseguimos atraer, de cuando en cuando, algún rayo. 
Ni el globo ni el aeroplano han disminuido nuestra impotencia contra el cielo inferior. Podemos correr en el aire, pero estamos de la misma manera a merced de los huracanes, de los tifones, de los tornados, de la niebla. Y apenas conseguimos elevarnos cinco o seis mil metros: siempre por debajo de las montañas más altas. 
Pero lo que odio más ferozmente es el cielo superior, el firmamento. Tolero el Sol bestial, con su cara de fuego llena de lunares, a causa de su utilidad; ¡pero la noche, las estrellas! El infinito no me aterroriza; me disgusta y me ofende. Para sufrir la humillación de mi pequeñez bastaba la tierra. La provocación del cielo estrellado es desproporcionada, prepotente, vergonzosa. Aquellos millones de soles que aparecen a mis ojos como átomos desordenados de luz eléctrica, ¿qué tienen que ver conmigo? ¿Qué quieren? ¿Para qué me sirven? ¿Para qué vuelven todas las noches llamas milenarias, a insultar la brevedad de mis días en este ángulo vacío? 
El cielo es una injuria perpetua e insoportable. Las estrellas no me conocen y yo no podré nunca hacer nada de ellas ni contra ellas. Cuando he sabido a cuántos millares de años de luz distan de mí, y cuántos siglos emplea su claridad para llegar a la Tierra, no he hecho más que dar forma aritmética a mi rabia. 
Yo siento el cielo como algo extraño, remoto, esto es, enemigo. Los cometas que, sin un objeto razonable, arrastran su cola por el infinito, no me dicen nada que me consuele. Las nebulosas, amontonamientos confusos de polvo cósmico, me exasperan como todas las cosas informes no terminadas. En lo que se refiere a los planetas y a los satélites, aduladores extintos que dan vueltas para obtener la limosna de un poco de luz, me causan repugnancia y despecho. 
No comprendo a los astrónomos. ¿Cómo ninguno de ellos se vuelve loco o se suicida? Imagino que son hombres sin fantasías y sin dignidad, incapaces de sentir el insulto permanente de las constelaciones refugiadas en el fondo de los desiertos del espacio. Midiendo y calculando se ilusionan tal vez, pensando que dominan el cielo o al menos que son admitidos como huéspedes. 
Pero el hombre verdadero no puede experimentar ante la vorágine esparcida de los fuegos viajeros, más que ira o terror. 
El cielo tiene influencia sobre mí y yo no puedo tenerla nunca sobre él. Si le contemplo, me rebaja; si le ignoro, me castiga. Tiene una vida suya, misteriosa y solemne, que no consigo de ninguna manera turbar o mudar. Me inspira, contra mi voluntad, pensamientos mortificantes que me hacen daño, me deprimen y me quitan el valor de vivir. 
Por eso prefiero no verlo. Me gustan las regiones y las estaciones donde el cielo está siempre cubierto, donde la noche es muda y total y te sientes bajo una colcha próxima de niebla familiar. 
Envidio a los habitantes de Venus, porque, según se dice, su planeta está casi siempre envuelto por vapores. A ellos se les evita la vista del irritante chisporroteo de las inútiles constelaciones de aquella odiosa Vía Láctea que atraviesa el firmamento como una humareda de burla fosforescente. 
Los poetas, idiotas como niños, se extasían ante las luciérnagas errantes del infinito. Para mí, que por fortuna o por desgracia no soy ni versificador ni místico, el cielo es únicamente el telón siniestro donde leo todas las noches la sentencia de mi nulidad irremediable. 
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"Gog" 
Giovanni Papini (1881 - 1956) 

miércoles, 13 de noviembre de 2013

Vikinga (ilustraciones) en Ca Petra

A partir del próximo viernes día 15, en Ca Petra (C/ Barón de san Petrillo 53, Benimaclet), podéis disfrutar de una pequeña muestra de las ilustraciones de Vikinga. 

Avisados -¡e invitados!- quedan. 
V I K I N G A , vulgarmente conocida como Victoria Vidal  es una ilustradora chilena que actualmente reside en Valencia. Se podría definir como una persona dibujadora, galletómana e imaginaria*  Y sí, es una vikinga pequeña y de pelo muy negro, pero no por eso menos salvaje y despiadada. 
Entre las costumbres V I K I N G A S encontramos el trabajar con acuarelas, lápices y tintas para dar vida a seres imaginarios o dar forma a un mensaje. Su hábitat natural es el dibujo y la mancha, aunque también disfruta navegar y descubrir en aguas digitales, que es donde suelen arribar sus naves. 
http://vikingailustracion.blogspot.com.es/

martes, 12 de noviembre de 2013

Grunge Sugar

La última moda en azucarillos de café. Ideal para comenzar la jornada con fuerza y alegría. ¡Hala! Ahí va a això!!! ¿Como s'us habéis quedao 

Me lo ha enviado por WhatsApp un amigo que está pasando unos días en la tierra de mis ancestros. Cuando lo he abierto y he visto de que se trataba, me he quedao muertesito. Y es que ya somos muchos los que pensamos que en el tema este de los azucarillos, a alguien se le ha ido la mano. Vamos, que se lo deberían de hacer mirar. 

Quien le iba a decir a ese Kurt aislado en su caserón en las afueras de Seattle, padeciendo en soledad sus insondables angustias vitales, que su legado acabaría en forma de leyenda impresa en un puto sobre para el azúcar. Maedeusinyor...

Nevermind. Pa' trollearse ya tenía bastante consigo mismo. Ahí os dejo a Kurt Cobain y a sus Nirvana trolleando su mítico "Smells like teen spirit" con el "More than a feelin'" de Boston... Y sí imberbes seguidores, el bataca que veis es el puto Dave Grohl, el de Foo Fighters, pero cuando era bueno. O al menos cuando intentaba serlo. 

sábado, 9 de noviembre de 2013

Xiu Xiu vs Shearwater

Aquí la canción original de Xiu Xiu (incluida en su álbum “Fabulous Muscles” de 2004):

Y aquí la fantástica versión que se han sacado de la manga Shearwater en este 2013:

¿Con cuál se quedan?

He de decir que a mí me molaban bastante los Xiu Xiu de 2004, aunque no tanto lo que vino después. También que me gustan bastante más los Shearwater (el proyecto bueno del amigo Jonathan Meiburg, muy por encima de los sobrevalorados Okkervil River y que me perdonen –o no- sus fans). 
El “I luv the valley OH!” de Xiu Xiu es una auténtica gozada. Posiblemente mi canción favorita de la banda de Jamie Stewart. Sin embargo el “I luv the valley OH!” es más... es una puta maravilla!!! Rozando la calificación de master piece y sino tiempo al tiempo. 
Vale, tal vez sea un exagerado, ¿y qué? 
Queda el micro abierto. Opinen ustedes...

viernes, 8 de noviembre de 2013

50 sombras de Grey (¡o más!)

Porque sobre eso nos habla este libro titulado “Historia de un servidor”. De las miserias vitales que rodean la vida de un millonario triunfador con casa en la Gran Manzana. Su nombre Steven Grey y viene a ser el típico capullo al que le han puesto las cosas demasiado fáciles desde que era un niño. Alguien que, además, se beneficia continuamente de esa máxima que reza “dinero llama a dinero”, consiguiendo que todo en la vida le sonría. Pero como os imaginareis no es oro todo lo que reluce. Y para eso tenemos al amigo Eddie, poeta ruso exiliado que lucha por abrirse camino en el mercado literario, amén de beneficiarse de las “bondades” del capitalismo. Un tipo que ejerce como mayordomo del ricachón y que nos va a relatar las verdades del barquero. El tal Eddie, nuestro narrador, no es otro que el Eduard Limónov del que nos hablaba Emmanuel Carrère en su última novela. La misma a la que dediqué esta elogiosa entrada. Un majadero dotado de una divertidísima y corrosiva pluma.    

Como dejé escrito en aquella entrada, descubrir sobre la existencia de un autor a través de su biografía, en lugar de haberlo hecho antes a través de sus obras, no parece lo más adecuado. Pero bueno, nunca es tarde si la dicha es buena. Sobretodo cuando al abrir esa puerta uno se topa con un universo tan fascinante como el de este escritor, político y sobretodo vividor nacido en la antigua URSS allá por el año de la catapún.
Según parece, la odisea vital de Eduard Limónov lo llevó hasta Nueva York en donde residiría por unos años. Allí pasará por todo tipo de penurias hasta que consiga ingresar en el servicio doméstico de Mr. Grey. Justo es ese periodo de la vida de Limónov lo que nos cuenta este libro.  

El porque un semi-indigente con mucha cara dura y muy poca vergüenza acaba siendo el mayordomo de un tipo que recibe en su casa a jeques, grandes escritores, senadores de los EEUU o grandes industriales de medio mundo, lo tendréis que descubrir vosotros mismos leyéndoos el libro. El caso es que sí, lo conseguirá y así es como acaba reinando en un fastuoso palacete a orillas del río Hudson. Sí, sí, habéis oído bien, he dicho reinando porque eso es lo que hace Eddie en la casa del millonario, comportarse y vivir a cuerpo de rey. Vale que no es más que el mayordomo pero ¿y qué? Sobretodo cuando su situación le permite estar más cerca de todo aquello que anhela: el lujo y las mujeres. Y así es como pasará esta etapa de su vida: enamorándose de mujeres inalcanzables (o no tanto), odiando a su jefe y a toda su casta, pontificando sobre la necesidad de una revolución violenta, bebiendo vinos y licores de 1000 dólares por botella,  fumando habanos, drogándose, follándose todo lo follable (y hasta lo no follable), engañando a todo Cristo y criticando tanto al régimen comunista como, muy especialmente, al capitalismo y al tan cacareado american way of life.

Deliciosa novela autobiográfica que no será la última que le lea a este tipo tan cabrón, pero tan honesto. Un escritor cuyas formas recuerdan, aunque sin llegar a sus niveles de excelencia, a escritores como John Fante o Charles Bukowski. Lo de este último es bastante evidente en lo que al tratamiento del sexo se refiere. 

miércoles, 6 de noviembre de 2013

Réquiem por RTVV

No nos dan tregua. Nunca hay buenas noticias para los residentes en esta land of pain por todos conocida como Comunitat Valenciana. Otrora uno de los motores económicos del país para orgullo de sus gentes, a quienes se nos hinchaba el pecho al proclamar a los cuatro vientos que éramos valensianets, oseasé de la millor terreta del món, ¡la California Europea!, ¡el Montecarlo mejorao con orxata y paella!… xé xé xé…
…‘na caguerà pa’ tots!!!

Y es que los valencianos hoy nos hemos desayunado con el inminente cierre de RTVV (Canal 9 + Radio 9). Una maravillosa nueva que nos recuerda que vivimos en el verdadero trasunto del Paraíso en la Tierra. Ahora es cuando los de fuera entenderéis el sentido del Aeroport de Castelló. Y es que si no tenía aviones no era por falta de planificación, sino porque se construyó con la idea de recibir a esos Dioses seducidos por las beldades de esta terreta. Un lugar, con mucho, mejor que esos Olimpos de pacotilla en el que esos mismos dioses vienen descasando sus divinos culos desde tiempos inmemoriales. Pero no es cuestión de desesperar, todo lleva su tiempo. Ya vendrán. Lo veremos. Lo veréis.  

A lo que iba. Que nos hemos quedado sin el Canal 9, la televisión pública valenciana, también conocida como Canal Bou por su afición a retransmitir todas las corridas de toros celebradas en territorio patrio y parte del extranjero. Eso sí, los programadores siempre se las arreglaban para colarnos entre corrida y corrida “Una de l’Oest”. ¡Películas de vaqueros que no falten! Daba lo mismo que fuesen buenas, regulares, malas o directamente espantosas, cabía tanto “Centauros del Desierto” como “Que viene Valdez II”… y es que el criterio nunca fue el fuerte del ente público. La calidad tampoco. Si lo fue el mentir, el silenciar la disidencia y el ejercer de No-Do en favor del partido en el gobierno.

Porque esa es la imagen que nos queda de Canal 9. La del canal manipulador que ya casi nadie veía (¡un escaso 3% según los últimos sondeos!). Un sitio en el cual los informativos más que informar, desinformaban. En donde uno podía enterarse de toda la actualidad fallera, o de los goles del Valencia CF, pero no de que Paco Camps estaba imputado por cohecho impropio, o que medio PP Valenciano aparecía en el sumario de la Gürtel. De ahí que ahora muchos se alegren de su desaparición. Pues yo no. Porque la cosa no siempre fue así.

Cuando Canal 9 nació, allá por el año 1989, lo hizo con la ilusión propia con la que se gestan este tipo de proyectos. Estábamos en una época esperanzadora en al que el país funcionaba y la región también... y en ese marco se presentaba ante nosotros un equipo joven de profesionales con muchas ganas de trabajar, dispuestos a ofrecernos lo nunca visto por estos lares: un medio de comunicación público que actuaría como instrumento normalizador y difusor de la cultura autóctona, además de generador de una industria audiovisual. Eran los comienzos y la cosa parecía marchar mejor que peor, con el hoy día olvidado (e incluso vilipendiado) Amadeu Fabregat al frente. Y en esas estábamos cuando Zaplana desembarcó en el Palau de la Generalitat. Y ese fue el principio del fin. Porque lo que hasta entonces había sido un medio sostenible, con una plantilla equilibrada, un prestigio razonable y unas audiencias estimables, saltó por los aires por obra y gracia del cartagenero. Él fue quien implantó las “plantillas paralelas” de acólitos, que han ido incluyendo en su seno a varias falleras mayores y belleas del foc que se había pasado por la piedra, que han terminado por hundir el ente. Con el comenzó el despiporre y el extravío generalizado de fondos públicos. Con él se implantó lo que los del Mongolia llaman el método liberal para acabar con lo público en cuatro pasos:

Primero: "Agarre con fuerza el sector público por el brazo"

Segundo: "Denígrelo. Hunda su prestigio y niegue su utilidad."

Tercero: "Retuérzalo hasta dejarlo sin financiación."

Cuarto: "Desmantélelo y ponga los recursos en manos privadas."

...i a guanyar diners!!!


Y de lo que pudo haber sido a lo que es... O a lo que fue, porque ayer tarde Alberto Fabra, nuestro Poc Honorable President, anunció solemnemente que la tele pública había dejado de existir en la Comunitat Valenciana y punto. Por sus cojones... o los de los suyos, ya que no es más que una marioneta de los totis que gobiernan en esta Comunidad desde hace décadas. El anuncio se produjo horas después de que el Tribunal Superior de Justicia declarase ilegal el ERE por el cual se había despedido a unos mil trabajadores del ente público. Nuestros políticos decidieron que ni flowers. Que antes que acatar la sentencia, que obligaba a la reincorporación de los trabajadores, preferían cargarse Canal 9. Como un niño pequeño que afirma que como la pelota es suya, se juega a lo que él quiere o se lleva la pelota a casa. Y eso es lo que supone el anuncio de Fabra, que ya no tenemos pelota con la que jugar. Una pelotita que, por otra parte, no era de él, sino de todos los valencianos. Pero les da igual. 
“No cerraré un hospital o un colegio para mantener una televisión insostenible", dijo el menda...  Já!!!… Para desembolsar 32,6 millones de eurazos para cubrir la deuda del Valencia CF, la del Hércules y la del Elche sí que hay pasta. Cómo también la hubo para la Formula1, la Copa América, las visitas papales y las demás mierdas súper importantes para el bienestar del populacho…

En fin amigos, que no sé ni porqué me quejo. Tenemos lo que nos merecemos.
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