Tres cagallons baix d'un piano

Al este de las montañas

2012-01-31T10:45:00.000+01:00

Mi última lectura ha sido la entrañable historia de un jubilado con cáncer terminal que emprende un viaje a través de las montañas donde pasó su infancia, para morir allí, molestando lo menos posible a los suyos. El libro se llama “Al este de las montañas” y su autor es el norteamericano David Guterson, quien obtuvo cierta fama a raíz de la publicación y a la posterior adaptación cinematográfica, de su primera novela “Mientras nieva sobre los cedros”.

Se trata de una hermosa novela de esas que los críticos definen como de descubrimiento personal, repleta de humanidad, pasión y honestidad. Un libro en el cual se afrontan cuestiones relativas a cómo nos enfrentamos a lo desconocido cuando ya lo sabemos todo, o cómo tratar de comprender cuando casi nada tiene ya sentido y es más fácil acabar descerrajándose un tiro en la cabeza.

La solución final del Dr. Givens es también la coartada que Guterson ha empleado para narrarnos un fantástico viaje a través del mítico oeste norteamericano. Un tránsito en el cual nos vamos topando con diversos personajes que le servirán al protagonista para rememorar etapas anteriores de su vida, pero sobretodo le harán replantearse su presente, su decisión final. Además de reflexionar sobre la idea de la muerte y sobre los miedos y esperanzas que impregnan el alma.

Muy bueno

El pueblo, esa aberración... (2ª parte)

2012-01-26T14:34:00.004+01:00

Dicen que Albert Einstein fue quien acuñó aquello de que el mundo no está amenazado por las malas personas, sino por aquellas que permiten la maldad. Ayer tarde, en esta terreta maravillosa llamada Valencia, lastimosamente, tuvimos un claro ejemplo de esto. Obviamente hablo del caso de los trajes y del jurado popular, ¡más popular que nunca!, que ha decidido que el ex President de la Generalitat Francisco Camps y su fiel escudero "Richie" Costa tienen un alma inmaculada y están más limpios que una patena. Convendría recordar que, sorprendentemente, por los mismos hechos y en las mismas circunstancias los otros dos acusados en la causa, Rafael Betoret y Víctor Campos, se reconocieron culpables. Y que el propio Camps estuvo a punto de firmar una confesión de culpabilidad aceptando el cohecho impropio.

Vale tíos, lo sé, hay que respetar el sentido de las sentencias judiciales, pero honestamente, vistas las pruebas, escuchadas las patéticas conversaciones entre los actores de la trama, oídos los testigos y los peritos, vistas las reacciones de los acusados, ¿de verdad alguien se puede creer que estos dos se pagaron sus trajes? ¿o que detrás de todo no había unos tejemanejes de dudosa legalidad? Y hete aquí con una vergonzante realidad que se esconde detrás del veredicto de no culpabilidad: La existencia de una complicidad entre la ciudadanía y los corruptos, aquello de “que más da, sí tan solo se trata de tres trajes”; el aceptar que, bueno, un representante público puede ser amigo de un chorizo y recibir regalos de este i no passa res. Al fin y al cabo gran parte de esa ciudadanía hubiera hecho lo mismo en su situación. Picaresca hispana lo llaman algunos. Borreguismo lo llamamos otros. Como borreguismo es que, en las últimas elecciones autonómicas, una mayoría cualificada de valencianos decidieran que lo de Camps no era para tanto. Más o menos la misma mayoría (5 contra 4) que ha determinado el que Camps y Costa sean inocentes. ¿Comunidad Popular igual a jurado PPopular? Ufff… heavy heavy.

Hablemos ahora de la institución del jurado. Sonará oportunista, lo sé, pero creo que hoy es un día ideal para despotricar sobre este sistema tan molón y que tanto juego da a los guionistas de Hollywood. A saber, el sistema del jurado popular es aquel en el cual el enjuiciamiento de los acusados le corresponde a un tribunal compuesto exclusivamente por personas legas en derecho, estando excluidos, por imperativo legal, cualquiera que haya estudiado derecho. En fin, los que me conocen saben que, desde mi época de estudiante, era contrario a la implantación de esa fórmula en España. Una institución que ya había demostrado sobradamente ser un fracaso en países como los EEUU. Sin embargo algunos juristas y demasiados políticos se agarraron a ella como si fuese un nuevo triunfo del pueblo, que ahora iba participar plenamente en el ejercicio del único de los poderes del estado que les estaba vetado -A vueltas con el pueblo… ¡El pueblo!… ese ente sobrevalorado donde los haya… ¡esa auténtica aberración!-.

No quiero explayarme demasiado en el tema, pero os diré que me sorprende el que, por parte de mucha gente, se acepte que cualquier gañán sin conocimientos técnicos pueda hacer de juez. Porque un jurado compuesto por personas legas no hace sino demostrar cuanto de prescindible, inútil y hasta peligrosa puede resultar nuestra participación en la complicada y técnica labor de enjuiciar una conducta o calificar un hecho. Y es que, con todos mis respetos para el ingeniero, para la hacendosa ama de casa, para el honrado dependiente de la tienda de ultramarinos y para el respetable sexagenario que acaba de aprender a leer y a escribir, a los que se les impone, bajo la amenaza de incurrir en un delito, la obligación de formar parte de un jurado, los principios sobre valoración de las pruebas y muchos otros establecidos por la jurisprudencia para garantizar los derechos a la presunción de inocencia y a la tutela judicial efectiva, su aplicación al caso concreto, y el enlace lógico de todo ello, es algo que no se puede aprender, por así decirlo, en tres tardes.

Y todo esto a donde nos lleva. Pues a ninguna parte. O mejor, al sinsentido más absoluto. Y a la desazón… y a la rabia. A la sensación, no con poco fundamento, de que con un jurado profesional el veredicto hubiera sido otro. A que se nos rían en la cara. A que políticos de medio pelo como el ex President de la Generalitat se salgan de rositas tras cagarla y encima se jacten de ello subrayando, como lo ha hecho hoy el mismo Camps, que “ha valido la pena ponerse frente al sistema”. ¡Con dos cojones! Camps against the machine!!! O a que la Presidenta de Castilla la Mancha y Secretaria General del PP, Mª Dolores de Post-Pedal, se cuestione cosas como quién repara ahora la honorabilidad del señor Camps. ¡Ale pues! Nómbrelo usted Presidente (y a Richie secretario) de la Comisión Nacional contra las Prácticas Corruptas en las Administraciones Españolas. Siendo tan honrados y capaces y habiendo sido tan injustamente tratados por España, no se entendería otra medida. En serio, esto es pa’ mear y no echar gota.

Pues eso es lo que hay. Aunque la cosa siempre es susceptible de ponerse peor. Valencia podría llegar a convertirse en un "paraíso judicial". Vamos, que no me extrañaría que los abogados del Gordi de Megaupload solicitaran ser enjuiciados aquí en Valencia y con jurado popular. Poca broma.

Stop Staffs (don't stop)

2012-01-25T11:03:00.001+01:00

Este fin de semana mi amigo el Don (Ángel Lucas), estrena su nueva creación en la Sala Carolina de Valencia (C/ Rugat nº 10). Co-protagonizada por él mismo junto a Maribel Casany, la obra va de un par de freaks explorando los distintos géneros cinematográficos en busca del guión definitivo: Desde la ciencia ficción al terror, el drama, la comedia, pasando por el infantil, el western y hasta las películas de abogados. En fin, que si sabes quien es Lando Calrissian, como funciona un condensador de fluzo y prefieres el café de Jimmy al de Bonnie, esta puede ser tu obra. Y si no también. Si no venís, vosotros os lo perdéis.

Avisados quedan.

Reserva de entradas:
96 378 57 94
www.atrapalo.com

Purga, de Sofi Oksanen

2012-01-23T19:15:00.001+01:00

Significados de purga:

1. Medicina que se toma para defecar.
2. Expulsión o eliminación de funcionarios, empleados, miembros de una organización, etc., que se decreta por motivos políticos, y que puede ir seguida de sanciones más graves.
3. Residuos que en algunas operaciones industriales o en los artefactos se acumulan y se han de eliminar o expeler.
4. Expresiones coloquiales. Usada para aludir a una causa a la cual se atribuyen efectos anticipados o desmedidos.

En finlandés la palabra “purga” se usa como sinónimo de limpieza, algo que, en la cotidianidad, puede esconder una realidad terrible. Y es que, según las indagaciones realizadas por Sofi Oksanen para escribir su aclamada novela “Purga” -galardonada con el Premio a Mejor Novela Europea del año 2010-, muchas personas sometidas a torturas tienen la necesidad de lavarse continuamente. Esa es su purga, la limpieza del horror al cual se vieron sometidas.

Cuento esto porque acabo de leérmela y, pese a que al principio me costó un tanto engancharme, me ha dejado muy buen sabor de boca. El libro narra la triste historia de Zara, una joven rusa víctima del tráfico de mujeres que consigue escaparse de sus raptores y llegar hasta algún alejado paraje de la Estonia rural. Exhausta y casi moribunda, encontrará Aliide Truu, una anciana que malvive sola en un caserón en el cual no parece haber pasado el tiempo. Superada la desconfianza inicial, nacerá un vínculo especial entre dos mujeres que esconden muchísimo sufrimiento. A la vez se destapará una compleja trama de rivalidades familiares y deslealtades humillantes de consecuencias irreparables para demasiadas personas. Aunque “Purga” no sólo cuenta eso, también es, o quizás sobretodo es, la historia de uno o varios amores imposibles… el de Zara y su novio de Vladivostok, el de Ingel y Hans, o el de éste último y Aliide.

Aparte de Arto Paasilinna o Mika Waltari, no conocía a ningún otro escritor finlandés. Y es que Sofi Oksanen nació y se hizo escritora en Finlandia, donde ya había alcanzado cierto reconocimiento gracias a la publicación de sus dos primeras novelas: “Las vacas de Stalin” y “Baby Jane”. Sin embargo no será hasta la publicación de “Purga” cuando su fama sobrepasase las fronteras patrias, logrando un éxito arrollador en los países escandinavos y en Francia. Y con esta carta de presentación llegó a mis manos la obra de Sofi Oksanen, una chica de aspecto frágil y con un aspecto ciertamente extraño. Y es que con su habitual maquillaje blanco, sus ropas negras y las larguísimas rastas de colores, tiene un parecido razonable con el híbrido imposible que surgiría de mezclar a Marilyn Manson y a Amy Winehouse (eso sí, un pelín más guapa). Aunque eso no es lo importante, sino la obra, “Purga”, un libro durísimo en el fondo y bastante sencillo en la forma, en el cual se mezcla el pasado con el presente para revelarnos la historia de Zara y de Aliide, manteniéndonos en vilo hasta la última página. Interesante lectura. Interesante escritora.

Crónicas de Jerusalén

2012-01-20T14:09:00.003+01:00

Jerusalén pasa por ser la ciudad más bizarra que he pisado en mi vida. Bueno, bizarra no sería la palabra que mejor definiría a la capital de Israel. Ese adjetivo se lo reservo a otros sitios en los que también he estado como Las Vegas, con sus millones de luces de colores iluminando el cielo de Nevada, Vilna con esa mezcla de edificios soviéticos, iglesias neoclásicas, casas tradicionales y barrios hippies, o Benifaió (Lupin sabe porqué... Mourinho no). Porque Jerusalén es más bien marciana. Pero marciana hasta decir basta. El único lugar en el mundo donde te puedes topar con un tipo paseando alegremente a sus hijos, vestido de sport y con una ametralladora de última generación colgada a la espalda. Yo anduve por allí hace menos de un año y a pesar del poco tiempo que permanecí, quedé tremendamente impresionado. Algo parecido, pero con mayor conocimiento de causa, debió de pasarle al historetista canadiense Guy Delisle. Al menos eso se desprende de la lectura de sus “Crónicas de Jerusalén”, en las que narra sus vivencias tras un año en la Ciudad Santa. Delisle nos muestra las numerosas peculiaridades, extravagancias y situaciones absurdas propias de Jerusalén, que el autor va descubriendo en sus vagabundeos: las restricciones a la libertad de desplazamiento, los cacheos e interrogatorios sistemáticos, los enfrentamientos entre las diferentes comunidades cristianas que gestionan el Santo Sepulcro… Aportando así su personal visión de uno de los conflictos más enquistados del planeta. Todo ello, como no podía ser de otra forma, siguiendo su particular estilo sobrio y haciendo uso de un agudo sentido del humor.

Ahondando en el asunto de la marcianidad como característica definitoria de Jerusalén, el autor realizó unas declaraciones a diversos medios de comunicación para promocionar su nueva obra afirmando lo siguiente: “Hay cosas que sólo he entendido al estar en Jerusalén. Y cuando descubro algo nuevo tengo la debilidad de creer que es interesante compartirlo. Por ejemplo, me parecía pertinente explicar cómo funcionan las colonias, de qué forma está dividida en dos la ciudad, este tipo de cosas…”.

Con todo y con eso, un servidor, devoto confeso de la obra de Monsieur Delisle, ha quedado un tanto decepcionado con estas crónicas. Y eso que su aparición en las estanterías de mi librería de cabecera supuso de un acontecimiento de primer nivel. No quiero decir con ello que el libro sea una mierda, no está tan mal, pero viene a ser más de lo mismo si ya te has leído “Pyongyang”, “Shenzen” o muy especialmente las “Crónicas birmanas”. Y es que el historetista canadiense ha continuado la senda emprendida con esta última, la de mostrar su lado más íntimo y hogareño. Hay que tener en cuenta que tanto en “Crónicas birmanas” como en estas “Crónicas de Jerusalén”, Delisle marcha al extranjero en calidad de cónyuge de una cooperante de Médicos sin Fronteras, para hacerse cargo del cuidado de los hijos en común. En fin un libro recomendable tan sólo para fans. Si queréis introduciros en el universo Delisle mejor cogeros "Pyongyang".

Por cierto que las fotografías son mías. En la de más arriba podréis observar a tres judíos, cada uno con el atuendo que mejor representa su devoción, pegando cabezazos contra el archiconocido "Muro de las lamentaciones". Aunque la de abajo mola más. Se trata de un obrero descansando en la Ciudad Vieja, después de una agotadora jornada de trabajo. Y es que, como veréis, no solo en Espain pasan ese tipo de cosas...

A Jigsaw en la FNAC

2012-01-18T19:57:00.000+01:00

La banda portuguesa A Jigsaw, cuyo nombre está inspirado en la canción “A jigsaw you” de los belgas dEUS, se encuentra de gira promocional por España. Por si no lo sabéis están ofreciendo una serie de conciertos en formato acústico y for free en los foros de las diferentes tiendas FNAC sitas en territorio nacional. El martes le tocó el turno a Valencia y allí, en petit comité, se apostó un servidor para degustar algunas de sus mejores composiciones.

A Jigsaw son un terceto formado por Joao Rui, Jorri y Susana Ribeiro, que con su álbum de debut “Letters From The Boatman” (2007) maravillaron a la crítica y al público de su país. Con su segundo largo “Like The Wolf” (2009) –del cual ayer tocaron alguna que otra canción-, asombraron al resto del continente, tras una larga gira que les llevó por veintisiete países. Ahora con “Drunken Sailors & Happy Pirates” pretenden hacerlo con los españoles quienes, como ocurre en demasiadas ocasiones, hemos llegado tarde y mal a lo que nos ofrecen nuestros “hermanos” del oeste.

Podríamos decir que A Jigsaw practican una suerte de “americana” a la portuguesa. Eso sí, una “americana” que destaca por una gran riqueza de matices y por una enorme variedad instrumental. En este sentido el propio Joao Rui, líder de la banda, nos comentó que para la grabación de su último disco habían utilizado hasta veintisiete instrumentos diferentes. Cuestión esta que no pude comprobar en el concierto ya que la presentación se realizó en modo básico y con la presencia de tan sólo dos miembros de A Jigsaw (faltaba la facción femenina). Con todo y con eso, quedaron claramente expuestas algunas de las virtudes que atesora su música. Ese folk de raíces cantado en un muy buen inglés, repleto de canciones intensas y bellas –quizás un pelín cortas- que atrapan desde la primera escucha y que se mueven entre la dulce melancolía, la tristeza del que sabe lo que ha perdido y la ilusión del que se pasa la vida buscando algo. Además con unas letras que aparecen trufadas de referencias literarias a gentes como León Tolstoi, John Steinbeck… Y es que, como nos indicó un simpatiquísimo Joao Rui al final de la actuación, los libros, la poesía, los universos recreados por sus autores favoritos, son algo muy importante para los miembros de A Jigsaw. Algo sin lo cual no se hubieran lanzado a crear.

Cuentan que el mismísimo Tom Waits ha caído rendido a los pies de esta banda. Servidor todavía no, pero seguro que lo hará en breve. Por lo pronto, en su próxima gira peninsular que, según nos anunciaron, se producirá a mediados de marzo/abril, podré ver que me ofrecen los tres juntos y haciendo uso de todo su arsenal de instrumentos musicales. Lo cierto es que tienen muy buena pinta estos portugueses. Habrá que seguirlos.

AtletA y Modelo de Respuesta Polar en el CRIV

2012-01-17T17:44:00.000+01:00

Se me había olvidado que el pasado fin de semana también vi en directo a AtletA. Y es que no solo de Slim Cessna’s Auto Club vive el hombre. La banda barcelonesa de post-rock acudía hasta Valencia, creo que por primera vez desde su fundación, en el marco del Ciclo de Rock Instrumental (CRIV) que, desde finales del año pasado, se viene celebrando en la sala Matisse de la capital del Turia. Surgidos de entre las cenizas de los míticos 12Twelve, Jaime y José venían a presentarnos su último lanzamiento titulado “Verdad”, un álbum que lleva un pasito más allá su propuesta de rock instrumental y les consolida como una de las bandas más interesantes del genero dentro y hasta fuera de nuestras fronteras. Alejándose del sonido post-rock más tradicional presente en “Catedrales” y acercándose hasta universos más electrónicos, con reminiscencias a los mismísimos Krafwerk, al rock progresivo o al vanguardismo practicado por gentes como Battles, les ha quedado un disco la mar redondo que encima estuvo magníficamente defendido sobre el escenario. Guitarreo, samplers, ritmos machacones de batería, teclados… eso son AtletA, como quedó demostrado en su actuación del pasado viernes.
Podéis escuchar "Verdad" aquí.

Que no se me olvide decir que antes de AtletA actuaron los valencianos Modelo de Respuesta Polar, a quienes había perdido la pista desde que la edición valenciana del Mondosonoro eligiera una maqueta suya como la mejor del 2010. Y la verdad es que también estuvieron muy bien. Lástima que servidor no llegara a entrar en calor por culpa de la corta duración del show ofrecido. Otra vez será.

En fin que me lo pasé bastante bien y eso que el día, a priori, no se prestaba a ello. Una gran idea este ciclo de música instrumental, al menos para los que somos amantes de ese tipo de sonidos. Hasta la próxima... os dejo con "Fariseos".

Señoras germánicas que toman el control de ascensores públicos

2012-01-17T00:18:00.000+01:00

¿Habéis visto “Elevated”, genial cortometraje con el que el canadiense Vincenzo Natali comenzó a hacerse un nombre? ¿No? ¿En serio? ¡Si ya os la recomendé allá por los albores de este espacio! ¿Que ocurre, que cuando yo hablo es como si pasara un carro? ¡Hala!, pues ahí lo tenéis de nuevo, todo de una, en dailymotion y subtitulado al castellano. Ahora ya no tendréis excusa:

Elevated de Vincenzo Natali (V.O.S.E) por ohdaesu2011

¿Y porque os cuento esto? Pues veréis es que esta tarde me ha ocurrido un suceso ciertamente inquietante, que me ha hecho recordar el ambiente opresivo que se respira en esa peli. Os lo cuento:

Son las 17:30 de la tarde y vuelvo al infierno laboral dando un agradable paseo bajo el diluvio universal . Completamente empapado cual jilipollas -otra vez me he dejado el puto paraguas en casa- entro en el hall de la Conselleria, saludo al segurata y llamo al ascensor que me ha de llevar hasta mi planta. Una vez dentro de la caja me llama la atención el que voy sólo –chan chan-. Y si me llama la atención es porque, lo normal a esa hora, es que haya bastante ajetreo de peña subiendo y bajando. Una vez en marcha, me doy cuenta de que el ascensor sube muy lento, mucho más de lo habitual y avanza casi a trompicones –más chan chan chan-. Tanto es así que en el tránsito entre el cuarto y el quinto piso, se apagan las luces y el cacharro se detiene en seco (uooooooooooooooooh!!! ¡mal rollete chaval!). Aunque eso no es lo peor, sino lo que vino justo a continuación. Una voz de fémina surgida desde las profundidades de ese ataúd de metal –más bien marcial que robótica, más bien nibelunguen que formal, más bien fräulein que vocecita del Tom Tom- me anuncia que "el sistema operativo de este ascensor ha tomado el control". Joooder negro!!! Ahí comienza la claustrofobia… los agobios… los sudores fríos… y por supuesto la eclosión de mis instintos más primarios: básicamente correr a patadas el ascensor y, a grito pelao, cagarme en mi puta estampa… ¡y en Alemania! ¡Joer!, Porque vale que se intuía que la cosa estaba bastante malita en el seno de la Generalitat, con los recortes, los impagos y demás mandangas, pero hasta el punto de que nos corten la luz y que la Merkel y sus secuaces pasen a controlar hasta el funcionamiento de los ascensores, pues honestamente no lo esperaba.

Vale sí, no es exactamente igual lo que me pasó a mí, que el argumento del corto de Natali. ¡Vamos, que no se le parece ni por asomo! Y David Hewlett lo pasó un pelín peor, cierto. Pero es mi chola la que decide estas cosas y son mis dedos los que teclean las entradas de este blog. Por eso pienso y escribo lo que me sale de la p... (con permiso del Aminetu Fan Club, of course).

¿Que como acabó la historia? Pues bien, sin más. Tras cinco minutos de encierro, el mecanismo volvió a funcionar y me llevó hasta mi destino. Eso sí, por allí no apareció ni el Tato a ayudar. Es la última vez que pillo el puto ascensor.

El pueblo, esa aberración...

2012-01-16T20:53:00.002+01:00

-Montar un parque de atracciones ruinoso 377.000.000 €

-Construir y arruinar los estudios de cine más grandes de Europa 300.000.000 €

-Disfrutar de 7 carreras de Fórmula1 en Valencia 244.000.000 €

-Tener un aeropuerto sin aviones pero con estatua en Castellón 180.000.000 €

-Montar una trama con la basura y el urbanismo en Alicante 120.000.000 €

-Saquear la empresa de depuración de Valencia 40.000.000 €

-Que venga el Papa a vernos 30.000.000 €

-Disfrutar de una maqueta de Calatrava 15.000.000 €

-Equivocarte en el coste de la Ciudad de las Artes y las Ciencias 1.000.000.000 €

-Arruinar una comunidad, dejar sin medicinas los hospitales, no pagar a los colegios, recortar los sueldos a los funcionarios, tener el paro más alto de España… y seguir ganando con mayoría absoluta… No tiene precio.

-Para todo lo demás PPCard

Visto en Algo se mueve enCS.

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Pero si queréis poneros aún de más mala leche, os leéis este magnífico artículo firmado por Josep Torrent que apareció en El País de ayer domingo.

Así es como se hacen las cosas en el campo...

2012-01-15T10:52:00.000+01:00

¿Son Slim Cessna’s Auto Club la mejor banda en directo del mundo? Hombre, es arriesgado afirmarlo, más que nada porque no tengo ni el tiempo ni el dinero necesario para ver todos los conciertos que se celebran a lo largo y ancho del planeta. Pero desde luego, de lo que yo he visto que no es poco, estos tíos son los que más me han hecho vibrar sobre un escenario. La pregunta no es gratuita, el mismísimo Jello Biafra (ex – Dead Kennedys), o los críticos del Spin Magazine y de la No Depression se cuestionaban acerca de esto, llegando a la conclusión de que, desde luego, Slim Cessna’s Auto Club presenta el mejor directo de todas las bandas surgidas del país de las barras y estrellas. Como veis no se trata de una ocurrencia post-concierto, afectado por la euforia generada al final de tamaño acontecimiento. Ya me lo preguntaba hace unos meses y os anticipé algo en una entrada de principios de septiembre, en la que narraba mi primera experiencia religioso-musical junto a estos genios de Colorado. Y es que lo de estos tíos es espectacular. Su directo no admite comparación con nadie. Y resalto esto último, ya que habrá bandas con mejores discos, pero con ese directo ninguna. No he visto a nadie que logre una comunión tan intensa con el público como estos tíos, hasta el punto de ponernos a todos de rodillas –literalmente- y bendecirnos o maldecirnos que para el caso es lo mismo.

Esa manera tan pasional de concebir la música, ese espectáculo fervoroso y oscuro por partes iguales, ese barroquismo y esa espiritualidad a modo de enseña, esos juegos de voces algunas veces prototípicamente hillbillies y otras como surgidas de ultratumba, esa plantilla de músicos excepcionales (Lord Dwight Pentacost –con su guitarra de doble mástil decorada con un holograma de la Virgen y Jotacé-, los banjos, guitarras, baterías, teclado y contrabajo con Mr. John Rumley, Chad Jonson y el amigo Robert Febrache), esa amalgama de influencias que van desde el country, al rock, al gospel o al blues, y ese innegable magnetismo que desprenden tanto el espigado señor Cessna, como su cadavérico compañero Munly Munly, magnífico en todos sus proyectos musicales (Con permiso de David Eugene Edwards, el puto Rey Midas de la americana gótica)… no sé tíos, como os dije la otra vez estamos ante algo de ser visto, tan sólo así lo podríais entender. Y eso que, a veces, uno no entiende un pijo de lo que nos están contando estos predicadores del oeste, pero como comentaba un amigo de los allí presentes, no importa demasiado, un concierto de estos tipos se siente y con eso es más que suficiente.

He de sincerarme y decir que no me esperaba tanto del evento. La otra vez que les vi me pusieron los pelos de punta, así que el listón estaba demasiado alto para ser superado. Además mi amigo Txarls, presente en el concierto que los de Denver dieron en Barcelona el día anterior, me había transmitido cierto atisbo de decepción. Encima iba al concierto rodeado de un montón de colegas, algunos adeptos a la causa pero otros, los más, ajenos al “rollo”, a quienes había convencido para que vinieran a disfrutar de esta maravilla, con el consiguiente temor a que la cosa les decepcionara. Pero al final ni por esas. La cosa fue descomunal, muchísimo mejor de lo esperado. Una velada mágica. Y al igual que os dije la otra vez, si vuelven a aparecer por este país, id a verlos, no os los perdáis, allí estaré yo en primera fila al coste que sea. Un show de Slim Cessna’s Auto Club justifica cualquier céntimo invertido en la entrada… ¡y en el desplazamiento! Vamos, que no descarto intentar verles en su entorno natural, dinero, tiempo y salud mediante.

Antes que Slim Cessna’s Auto Club actuaron los valencianos Cohen, que no os lo había dicho. Nada del otro jueves y encima completamente deslucidos en la comparativa con lo que vino después. Tampoco todo fue culpa de ellos, aunque a un servidor le hubiera gustado ver a alguien con más nivel abriendo para los cinco magníficos de Denver. Por ejemplo a John Doe, quien no sé porque coño no tocó aquí en Valencia, cuando en el resto de la gira española si lo hizo. Aunque también puede ser que, gracias a eso, Slim Cessna’s Auto Club alargaran aquí su actuación hasta la casi hora y media que estuvieron dándonos caña, a diferencia de lo acontecido en Barcelona por ejemplo, e incluyeran canciones de sus maravillosos discos anteriores y no sólo de su última grabación “Unentitled”.

En serio God bless Slim Cessna’s Auto Club!!! Gracias por existir.

El circo de los horrores

2012-01-11T14:33:00.002+01:00

En estos días en los que el partido republicano de los EEUU anda liado en ver a quien enfrentan contra Barack Obama en las próximas elecciones generales, me ha dado por leer un poquito sobre quienes forman parte de la refriega y que cosas proponen. Más que nada porque, vista la coyuntura, es harto probable que quien resulte vencedor en este combate (o quien demuestre tenerla más grande, ya que en ocasiones parece eso), acabe siendo el futuro Presidente de los USA y, consecuentemente, el nuevo rey del mundo (China y Goldman Sucks mediante). Y he de deciros que las propuestas de los aspirantes son bastante inquietantes, como la promesa de bombardear Irán (tot per l'aire!!!), abandonar la ONU (así, por las buenas y por que yo lo valgo), prohibir los anticonceptivos (a pelo siempre es mucho mejor), ampliar los muros con México (que no salte ni un panchito) o acabar con todas las medidas sociales y sanitarias implantadas por la administración Obama (por ser cosas de anarco-comunistas).
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El favorito en las apuestas es un tal Mitt Romney, quien parece el menos extravagante de todos los candidatos. Lo cual no quita para que nos demos cuenta de que Romney es otro pijo bravucón born in the USA que es capaz de jugarse en medio de un debate televisado la friolera de 10.000 pavos, así, como quien no quiere la cosa. Otro candidato es Ron Paul, el más molón, si bien un servidor nunca le votaría. Se trata de un abuelete con aspecto entrañable que, en algunos aspectos, me recuerda a aquel John McCain que palmó contra Obama en las últimas presidenciales. Lo califican de ultraliberal antibelicista y es considerado el "padre espiritual" del Tea Party, el movimiento ese de neonazis que campa a sus anchas por los USA negando la teoría de la evolución y persiguiendo a todo el que no es de su cuerda bajo el grito de “¡rojo cabrón!”. Entre el conjunto de ocurrencias de este hombre destacan lo de reducir al mínimo el tamaño del Gobierno, la vuelta de todos los marines desperdigados por el mundo al país de las barras y estrellas, la vuelta al patrón oro (wtf!?), abolir los impuestos sobre la renta y suprimir la Reserva Federal... También aboga por una política migratoria dura, aumentando el control de las fronteras y eliminando el derecho a la ciudadanía por nacimiento (o sea que el hijo de panchitos seguirá siendo panchito aunque haya nacido en Alabama). En su favor se puede esgrimir que es un tipo bastante coherente. De hecho su defensa a ultranza de las políticas no expansionistas le llevaron a ser el único parlamentario republicano que votó en contra de la intervención norteamericana en Iraq.
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Y llegamos a Rick Santorum, el más católico de los conservadores, el Cotino gringo. Furibundo adversario del aborto y enemigo de los gayers, defiende además el "diseño inteligente", o sea, que en las escuelas se ha de enseñar la noción de que el Universo tiene un diseño y, en consecuencia, un autor, el Nostresinyor. A éste tampoco le molan los impuestos ni los seguros sociales. Eso sí, la guerra de Iraq le pone y deportar a más inmigrantes, también. Curioso esto último teniendo en cuenta sus orígenes, hijo de un irlandés e una italiana (o al revés). Un blanco “Tío-Tom” descendiente de un matrimonio de PIGS. También es un hombre de fe el Gobernador de Texas, Mr. Rick Perry. Un menda que cada vez que habla sube el pan, bien sea criticando la presencia de homosexuales en el ejército, como cuando habla de suprimir la reforma de sanidad que aprobó Obama y es que, según él lo ve, aquel que no se pueda pagar un seguro sanitario privado algo habrá hecho mal. ¿Y la salida de la crisis? Pues Dios dispondrá. Y no es broma, según dice la recuperación económica tiene una base bíblica. Con dos cojones Ricky.
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Michele Bachmann es una especie de Sarah Palin revisited. Facha hasta decir basta, fervorosa cristiana y anti-impuestos, ¡el que quiera pan que se lo gane! Ídolo del Tea Party y contraria al aborto, dejó su trabajo para cuidar de sus hijos y después para ser madre de acogida de hasta veintitrés adolescentes. Eso sí, la tía muy puesta, muy puesta, pues como que no. Si no a ver como se explica que afirmara que los fundadores de su gran nación lucharon contra la esclavitud, cuando todo el mundo sabe que todos ellos tenían un porrón de esclavos. O que asegurase que el estado de New Hampshire fue la cuna de la independencia del país. En fin, si todas sus convicciones se basan en este tipo de conocimientos, que Dios nos pille confesados.
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Lo mejor que se puede decir de Jon Huntsman es que parecía un tío normal. De hecho, llegó a trabajar para Obama como embajador en China. He utilizado el pasado porque eso es lo que parecía, ¡y ayyyy como cambia la gente cuando se arranca la careta! Para evitar que la base republicana le penalice por haber dado agua al enemigo, ha tenido que sacar todo el arsenal de fascistadas tan del gusto de los conservadores americanos. Sirva como ejemplo el que no acabe de ver mal la ocurrencia dicha por su rival (¿y amigo?) Rick Santorum respecto a bombardear Irán. Eso sí, Huntsman no ha llegado al nivel de barbaridades que han salido por boca de Newt Gingrich, el último de los candidatos. Considerado como la quintaesencia del conservadurismo, sin pelos en la lengua y con muchos en otra parte (Canales style... you know what it means), su medida estrella en caso de ganar sería una regularización salvaje de parte de la población indocumentada de los Estados Unidos. Pero regularizar en plan, los ponemos de patitas en la frontera sin atender a ninguno de sus derechos básicos. Estarían exceptuados de la medida aquellos que limpian su casa o le limpian el culo a sus familiares, que esos sí que hacen falta para el progreso del país. Siendo un profeso amante de los animales, a nadie extraña que le guste montárselo doggie style con sus múltiples queridas. Y es que esa es otra, todos estos señores tan conservadores ellos y tan guardianes de las sanas costumbres y la fe de Cristo, luego tienen una facilidad para ponerle los cuernos a sus parientas que asusta. Por cierto que a este los judíos le caen muy bien, simpatizando con potentísimo lobby sionista. Para sumar adeptos a su causa, en una entrevista reciente soltó que los palestinos son un pueblo inventado… joer.
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En fin, como veréis el panorama no es nada halagüeño y, visto lo visto, toda esta caterva de indocumentados hacen bueno (o casi) al mismísimo Marihuano. Y alguno de estos chalaos va a dominar el mundo los próximos años. ¿No es maravilloso?

Das leben der Molthonorablefilldeputen

2012-01-10T14:58:00.000+01:00

La policía de la Stasi también lo ve claro. Y es que, normalmente, allí donde huele a mierda no suele haber una flor. Todos sabíamos que la cosita de los regalos al ex President y a otros altos cargos de la Generalitat escondía algo más y tras esas graciosas dádivas de Correa, "el bigotes" y demás "amiguitos del alma" a Camps y a su entorno, había adjudicaciones fraudulentas de contratos públicos. Así lo han confirmado los agentes de la Unidad de Delitos Económicos y Fiscales (UDEF) en el transcurso del juicio de los trajes. Nos han explicado como los Gürtelianos fabricaron una nutrida agenda de amigos y conocidos al más alto nivel político dentro del PP valenciano y paralelamente levantaron una estructura empresarial, con varias firmas, como sustrato de sus negocios. Después de agasajar a Camps y a sus adláteres con sus regalos, cócteles y recepciones, comenzaron a obtener contratos públicos, la mayor parte a través de vericuetos para eludir los requisitos de la contratación pública, como por ejemplo fraccionar el objeto entre diferentes sociedades de la trama para no alcanzar la cantidad mínima que obliga a acudir a concurso público. Seis milloncejos de nada que se embolsaron los gachones. Seis kilos que, por si no os habíais dado por aludidos, salieron de vuestros bolsillos.
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La réplica de Camps… pues dirigirse al público como un energúmeno, totalmente fuera de sí y refiriéndose a los agentes como miembros de la Stasi, policía secreta de la extinta República Democrática Alemana… "¡Son de la Stasi, de la Policía Comunista! ¡Son unos marxistas!". Sí sí, eso va a ser, que son todos unos rojeras antidemocráticos que van a por ti. El problema es que, aunque lo fueran, tú no dejarías de ser un chorizo (o un presunto chorizo, para ser políticamente correcto). Pero le da igual y ahí sigue haciendo el canelo, incapaz de actuar con dignidad manque sea por una vez en su vida, dejándonos en ridículo a todos los valencianos incluyendo a quienes nunca le hemos votado. Y es que Valencia será la tierra de las flores de la luz y del amor, pero también la de los manirrotos y los corruptos. Ya está bien de cuentos chinos señor Camps.
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Por cierto que, hablando de cuentos chinos, cojonuda la fábula con la que Roberto Begnini se despidió en la RAI de Silvio Berlusconi.

Ojalá aquí hicieran lo mismo con nuestro cavaliere hidrópata, aunque tuviera que ser alguien con tan poca gracia como Arévalo, por aquello de recurrir a un cómico de la terreta. No confío demasiado en ello.

Cosecha musical 2011

2012-01-06T00:01:00.002+01:00

Aquí está otro año más la lista de los mejores lanzamientos discográficos del 2011 según Sulo Resmes, administrador único de esta humilde bitácora. Para no perder la costumbre la ofrezco tarde y mal. En mi descargo diré que éste vez, a diferencia de años anteriores, tengo una excusa razonable. Y es que por motivos ya suficientemente explicados, el pasado 2011 ha constituido para mi un periodo de recogimiento e introspección que me ha venido muy bien para dedicarme a algunas de mis pasiones privadas. La principal de ellas, como muchos ya sabréis, es escuchar música en soledad, acompañado tan sólo de una botella de vino o de los botellines de cerveza que se tercien (hombre, a veces las infusiones tampoco van mal, aunque tan sólo sea por aquello de no acabar en Alcohólicos Anónimos). Ese es el motivo de que durante este año recién acabado, me haya hinchado a escuchar discos nuevos y también a recuperar clásicos medio olvidados con el paso de los años. Cualquier momento era bueno para recluirme en mi zulo y ponerme uno, dos, tres y hasta cuatro discos del tirón, en ocasiones sin un criterio musical definido. Por eso me ha costado Dios y ayuda elegir de entre la enorme cosecha musical 2011, cuales han sido los mejores álbumes, o mejor dicho, aquellos con los que yo más he disfrutado. Si el año pasado elaboré un ranking de treinta este año, por los motivos expuestos, lo he ampliado a cincuenta. Okey, lo sé, lo bueno si breve dos veces bueno... pero que se le va a hacer, aún siento que me he dejado algunos álbumes que debería haber incluido en la lista. Porque seguro que echáis en falta muchas cosas, como también os sobrarán otras tantas… Me parece fenomenal, os podéis consolar con aquello de que ni son todos los que están ni están todos los que son. Algunos aparecen en casi todas las listas de las revistas y webs especializadas, otros tan sólo aparecen aquí, ¡pero que coño!, para eso es mi lista, ¿no?

Hala... ahí va eso....

1. The Black Keys – “El camino”

2. Manel – “10 milles per veure una bona armadura”

3. Social Distortion – “Hard times and nursery rhimes”

4. Iron & Wine – “Kiss each other clean”

5. The Jayhawks – “Mockingbird time”

6. Bill Callahan – “Apocalypse”

7. Amplifier – “Octopus”

8. Drive-by Truckers – “Go-Go boots”

9. Bonnie 'Prince' Billy – “Wolfroy goes to town”

10. Nacho Vegas – “La zona sucia”

11. Centro-matic – “Candidate waltz”

12. Patrick Sweany – “That old southern drag”

13. Explosions in the Sky – “Take care, take care, take care”

14. Middle Brother – S/T

15. Burzum - “Fallen”

16. The Kills – “Blood Pressures”

17. Nudozurdo – “Tara motor hembra”

18. Israel Nash Gripka – "Barn doors & concrete floors"

19. Vetusta Morla – “Mapas”

20. Slim Cessna’s Auto Club – “Unentitled”

21. Mogwai – "Hardcore will never die, but you will"

22. Bon Iver – “Boniverboniver”

23. Girls – “Father, Son, Holly Ghost”

24. Black Pistol Fire – S/T

25. Eddie Vedder – “Ukulele songs”

26. Ladytron – “Gravity the seducer”

27. M83 – "Hurry up, we’re dreaming"

28. Eilen Jewell – “Queen of the minor key”

29. Russian Circles - "Empros"

30. Sallie Ford & the Sound Outside – “Dirty radio”

31. Disco las Palmeras! – “Nihil obstat”

32. Lucinda Williams – “Blessed”

33. Deer Tick – “Divine Providence”

34. PJ Harvey – "Let England shake"

35. Stephen Malkmus and the Jicks – “Mirror traffic”

36. El columpio asesino – “Diamantes”

37. My Morning Jacket – “Circuital”

38. St. Vincent –“Strange Mercy”

39. Christina Rosenvinge – “La joven Dolores”

40. Cliff Martinez & Johnny Jewel – “Drive (Original Motion Picture Soundtrack)”

41. The Ettes – “Wicked Will”

42. Wolves in the Throne Room – “Celestial lineage”

43. Justice – “Audio, video, disco”

44. The Pack A.D. – “Unpersons”

45. Antònia Font – “ Lamparetes”

46. AA Bondy – “Believers”

47. Horrors – “Skying”

48. Fleet Foxes – “Helplessness blues”

49. The Builders & the Butchers – “Dead reckoning”

50. Hocico – “Tiempos de furia”

Esto sólo lo arreglamos a pedradas...

2012-01-05T10:56:00.014+01:00

Hoy es 5 de enero, día que el santoral consagra a San Simeón el Estilita, un jilipollas de tomo y lomo cuyo principal mérito para alcanzar la santificación fue el pasar sus últimos años de vida encaramado en lo más alto de una enorme columna. Bueno, por eso y también por ser el inventor del cilicio, que ya le vale al gachón. Pero es mucho más conocido por el affaire de la columna que por introducir ese bizarro instrumento para la mortificación de la carne, como demuestra el hecho de que el escultor del Manneken Pis se inspirara en él para realizar su obra. Bueno, más que en él, en la espectacular forma en la que el Estilita desahogaba su vejiga.
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Joer, ya me he enredado hablando del Estilita de los huevos y esa no era mi intención. En la primera entrada de este 2012 que tan poco promete, quería hablar sobre los brutales recortes anunciados por el actual Conseller de Hacienda de la Generalitat, el infame José Manuel Vela. Unas medidas que, como siempre, afectan al grueso de los trabajadores de la función pública valenciana, señalados por la mayoría de la ciudadanía a instancias de nuestros "honradísimos" políticos como causantes directos del desastre en el que llevamos sumidos desde la caída de los Lehmann Brothers. Así se entienden cosas como que se eliminen los días de libre disposición de los que gozan los funcionarios, además de los mal llamados “canosos” (los días extras generados como consecuencia de la antigüedad en el puesto de trabajo), unas medidas populistas a más no poder. Estaría bien que Monsieur Vela nos explicase cual es el ahorro económico que se consigue con eso. Aunque no creo que nadie se lo exija. Me consta que gran parte de la borrega ciudadanía que habita en esta “tierra de las flores, de la luz y del amor” está haciendo palmas. De todas maneras la medida no pasa de ser una mera anécdota si la comparamos con otras anunciadas ayer mismo. Hablo de la congelación de la carrera profesional de los sanitarios, de la supresión de las ayudas sociales a funcionarios, de la casi supresión de los sexenios a los maestros y profesores o, la más dura de todas ellas, la sensible reducción del horario y del salario al personal interino dependiente de la Generalitat.
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Dice Vela que espera que la ciudadanía lo entienda, que son momentos duros que exigen medidas aún más duras. Yo no me preocuparía por este extremo. El fallerismo patrio quería sangre funcionarial y ahí la tiene, así que todos contentos. Ahora, no estaría mal que el señor Vela(tori) nos explicase el como y el porqué de esos momentos tan duros que nos han llevado a tener el dudoso honor de ser la primera Comunidad Autónoma avalada por el Gobierno central, para hacer frente a una deuda. “Teníamos un vencimiento y lo hemos solucionado… y punto” dice el menda. Clar, clar... ¡Y ahora más! Tocando los huevos a los más débiles y tirando de lo de siempre, demagogia a raudales. Y haciendo sangre con los de siempre, que sale políticamente más rentable. Así se explica como semejante inepto, un tipo que lleva la friolera de dieciocho años detentando cargos de responsabilidad en una Generalitat abonada al despilfarro continuo, sea ahora el encargado de poner las cosas en orden. Vamos, otro pirómano más actuando como apagafuegos.
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De todas formas, yo me pregunto, ¿a que vienen estas medidas? Momentos duros…¿pero no nos iba tan bien señor Vela? ¿No éramos tan ricos hasta el punto de que nos sobraba el dinero y por eso estamos (im)pagando Calatravaland, "el aeropuerto del abuelo" y demás obras faraónicas y, en demasiadas ocasiones, totalmente inútiles? ¿No somos tan ricos que hasta renunciamos a cobrar el impuesto de patrimonio a nuestros ricos, renovamos el ruinoso acuerdo de la F1 o “rescatamos” a una entidad privada como es el Valencia CF? Ein??? I can't understand you!!!
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En fin, que corren malos tiempos para la gente honrada, pero no para los chorizos, los corruptos, los chupópteros, los Fabrizios y demás gentes de mal vivir. Así que, como dice el refrán ajo y agua pa’ tós y que nadie se me queje. Ahora viene el tiempo de apoyar a los emprendedores, retomar aquella gloriosa a la par que fantasiosa era de los “emprendedores del Mediterráneo", que son los que van a sacarnos de estas crisis. Espero que esta vez, para no seguir la costumbre, lo que se "emprenda" no sean chiringuitos como Orange Market, Valencia Experience o cualquiera de las arruinadas empresillas de construcción que tan buen nombre y en tan buen lugar han dejado a esta terreta repleta de botarates que de todo opinan y de nada saben.
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C'est fini.
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...o bueno, mejor no. Porque he comenzado el post haciendo referencia a una efeméride, pero se me ha olvidado comentar otra, menos beatífica pero más importante según yo lo veo. Y es que hoy se conmemora el nosecuantos aniversario de “Brown Sugar”, la mítica canción de los Rolling Stones, oda a la heroína e himno jacolari por excelencia. El caso es que no nos iría mal algo de ese azucar moreno para pasar mejor este trago. Tampoco el cilicio de San Simeón, para apretarle las pelotas a Vela y a toda su gente. O la columna de diecisiete metros para metérsela por el orto. A pedradas va a acabar la cosa y no seré yo quien diga que no nos lo merecemos.

Drive, de Nicolas Winding Refn

2011-12-30T14:07:00.001+01:00

Una recomendación a tener muy en cuenta: no dejéis de ver “Drive” de Nicolas Winding Refn. Es una auténtica maravilla de esas que a uno le alegran el día, la semana y hasta el mes, aún cuando sean tan aciagos como los que a mí me están tocando vivir. “Drive” es cine negro del bueno, del que bebe de las mejores fuentes y es capaz de adaptarse a los nuevos tiempos. Es una película enamorada tanto del cinema noir como de la violencia ultramoderna, sin embargo y aunque parezca una contradicción con lo que acabo de decir, “Drive” no dedica demasiado tiempo a las hostias y a la sangre, pero lo poco que sale en pantalla es intensísimo y perturbador, como toda ella en su conjunto, como sus planos largos, como los silencios de sus personajes… Elegante, fría, rara como ella sola, amarguísima y lírica -¡pero mucho mucho!- eso es “Drive”, el thriller del año sin duda. Una obra hechizante al cargo de este semi-desconocido director danés al que he dedicado dos entradas seguidas más que merecidas.

Una entrada para él solo merecería el personaje de “el chico”, el conductor, el driver fantásticamente interpretado por Ryan Gosling. Un winner-loser (cuando veáis la peli lo entenderéis) con un perfil nihilista y de signo trágico que, como bien indica el crítico cinematográfico de “La Vanguardia”, nos remite al personaje de Alain Delon en la obra maestra de Jean Pierre Melville “El silencio de un hombre”. Poca broma. Sin embargo no os hablaré de ello, es mejor que lo descubráis por vosotros mismos. Por contra sí que me detendré en la banda sonora del film. Quería hacer hincapié en ello porque, aún siendo poco lo que he visto hasta este momento de Winding Refn, tengo la impresión de que es algo de lo cual se preocupa muchísimo. Por lo que a “Drive” respecta el mérito es enorme y es que no se puede elegir una música más lamentable e integrarla de mejor manera en una trama. Mayormente compuesta y recopilada por Cliff Martínez, ex baterista de los Red Hot Chili Peppers y Captain Beefheart, presenta una serie de cortes de música electrónica, ambient y/o synth pop, con una estética retro ochentas que en ocasiones nos recuerda a la EBM alemana y en otras a la electrónica francesa más fría. Lo dicho, una música bastante deficiente pero que le va como anillo al dedo a esta película.

Alabado sea Nicolas Winding Refn por hacernos disfrutar de esa manera.

Me llamo Charlie Bronson

2011-12-25T22:19:00.003+01:00

Existen al menos dos Charles Bronson que hayan alcanzado fama internacional en el desempeño de sus profesiones, si bien ninguno de ellos desempeñó/a realmente una profesión y ni siquiera se llama/ra realmente así. El más conocido de los dos se supone que actuaba o más bien se ponía ante las cámaras para que alguien rodara su inexpresividad. Fue bautizado con el nombre de Charles Dennis Buchinski y era un estadounidense de origen lituano. Seguro que le conoceréis de alguna mala tarde cara la caja tonta. Interpretaba habitualmente papeles de tipo duro en peliculillas como “Mr. Majestyk”, “El justiciero de la ciudad” o “Nevada Express” por poner tres funestos ejemplos. El segundo Charles Bronson se llamaba realmente Michael Peterson y está considerado como el hombre más peligroso del Reino Unido. De hecho por su carácter extremadamente violento desde 1999 cumple condena en un módulo de aislamiento, sin contacto con otros presos, en el penal de máxima seguridad de Wakefield. Pues bien, mira tú por donde que hay una película sobre la vida y milagros de este figura, que encima está dirigida por Nicolas Winding Refn, un treintañero de origen danés que ya me llamó la atención gracias al extraño film épico “Valhalla Rising” y que obtuvo la pasada Palma de Oro de Cannes como mejor director con “Drive”. Por eso la vi y la verdad es que me gustó bastante.

“Bronson”, the movie, narra la verdadera historia de un salvaje ex boxeador que lleva la friolera de 36 años en prisión. He visto por la red de redes como algún crítico ha definido esta película como "La naranja mecánica del siglo XXI". Okey chaval, t’has rallao un pasote, si bien, como he dejado entrever con anterioridad, es una obra más que decente y muy interesante por lo que se cuenta y por como se nos cuenta. Y es que al igual que ocurría con “Valhalla Rising”, visualmente es súper potente. Pero a diferencia de esta última “Bronson” se decanta en mayor medida por la estética de la que ha hecho escuela, además de llenarse los bolsillos, el ex de Madonna Guy Ritchie en sus films (“Snatch, cerdos y diamantes”, “RocknRolla” y demás). Así pues “Bronson” viene a ser otro largo videoclip con un montaje pretencioso pero impactante pero que, además, entronca con la larga tradición de biopics fílmicos sobre outsiders de la pérfida Albión, tales como John McVicar, Buster Edwards o Martin "The General" Cahill. Con todo, lo que más me ha gustado es el empleo de la música, perfectamente integrada en las diferentes escenas y sin abusar de ella. Tocándonos la fibra en lo emocional y ello a pesar de ser bastante variada: ¡suenan desde Leo Delibes o Verdi hasta los Pet Shop Boys!.

Nacido en Gales, en 1952, la peripecia vital de este Charles Bronson, comienza con un robo a mano armada que le llevó a prisión con una condena de siete años. Pero los sangrientos incidentes que Bronson fue provocando por las diferentes prisiones que le tocó visitar tuvieron como consecuencia un considerable incrementado en su periodo de reclusión. En una ocasión tomó como rehenes a dos presos iraquíes a los que obligó a que le llamaran general. Después amenazó con comerse a uno de ellos si no se cumplían sus peticiones: un helicóptero para volar a Cuba, dos metralletas Uzi, cinco mil recambios de munición y un hacha. Sin embargo el angelito y con motivo del estreno de la película en 2009, se justificaba del siguiente modo: “La gente verá lo que fui en un tiempo: un hombre atrapado en un malvado y corrupto sistema penal. No saco pecho. Fui realmente horrible, violento, malo. No estoy orgulloso de ello, pero tampoco me avergüenzo, porque por cada golpe que he dado he recibido veintiuno”. En fin, que no me corresponde a mí juzgar al amigo Bronson, pero echarle un ojo a la peli a ver que os parece.

Feliz Navidad... ¿feliz?

2011-12-24T23:12:00.000+01:00

Un Recuerdo

”¡Ay, cómo el llanto de mis ojos quema!...
¡Cuál mi mejilla abrasa!...
¡Cómo el rudo penar que me envenena
mi corazón traspasa!

Cómo siento el pesar del alma mía
al empuje violento
del dulce y triste recordar de un día
que pasó como el viento.

Cuán presentes están en mi memoria
un nombre y un suspiro...
Página extraña de mi larga historia,
de un bien con que deliro.

Yo escuchaba tina voz llena de encanto,
melodía sin nombre,
que iba risueña a recoger mi llanto...
¡Era la voz de un hombre!

Sombra fugaz que se acercó liviana
vertiendo sus amores,
y que posó sobre mi sien temprana
mil cariñosas flores.

Acarició mi frente que se hundía
entre acerbos pesares;
y lleno de dulzura y de armonía
díjome sus cantares.

Y ¡ay!, eran dulces cual sonora lira,
que vibrando se siente
en lejana enramada, adonde expira
su gemido doliente.

Yo percibí su divinal ternura
penetrar en el alma,
disipando la tétrica amargura
que robara mi calma.

Y la ardiente pasión sustituyendo
a una fría memoria,
sentí con fuerza el corazón latiendo
por una nueva gloria.

Dicha sin fin, que se acercó temprana
con extraños placeres,
como el bello fulgor de una mañana
que sueñan las mujeres.

Rosa que nace al saludar el día,
y a la tarde se muere,
retrato de un placer y una agonía
que al corazón se adhiere.

Imagen fiel de esa esperanza vana
que en nada se convierte;
que dice el hombre en su ilusión mañana,
y mañana es la muerte.

Y así pasó: Mi frente adormecida
volvióse luego roja;
y trocóse el albor de mi alegría,
flor que, seca, se arroja

Calló la voz de melodía tanta
y la dicha durmió;
y al nuevo resplandor que se levanta
lo pasado murió.

Hoy sólo el llanto a mis dolores queda,
sueños de amor de corazón, dormid:
¡Dicha sin fin que a mi existir se niegan
gloria y placer y venturanza huid!...”

Rosalía de Castro (1837-1885)

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...sí, sí, la de los antiguos billetes de 500 calas.

El mapa siempre es más importante que el territorio

2011-12-21T19:51:00.000+01:00

“El mapa y el territorio” es el último gran libro del siempre polémico Michel Houellebecq. Un libro que ha sido galardonado con el Premio Goncourt de novela 2010, el más importante concedido en las letras francesas a una novela, y ello a pesar del gran volumen de críticas vertidas sobre el mismo -…que si Houellebecq se repite a si mismo… que si ha perdido pulso y mordacidad… que si ha plagiado a la wikipedia… ¡bahh! ¡¡¡paparruchas!!!-. Y es que lo mismo me da que me da lo mismo. A mí la novela me ha parecido sencillamente magistral.
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Y es que en ella el escritor francés ha abordado diferentes temas, a cada cual más interesante, como son el éxito, el amor, el sexo, la felicidad, los sueños, las relaciones paterno-filiales, la muerte, el trabajo, el dinero y el crimen. Pero sobretodo el principal asunto tratado por esta novela “decididamente clásica y abiertamente moderna” según la crítica especializada, es el siempre criticable y hasta hostiable mundillo del arte contemporáneo.

“Consagró su vida (al menos su vida profesional, que bastante pronto se confundiría con el conjunto de su vida) al arte, a la producción de representaciones del mundo en las cuales la gente, sin embargo, no debería vivir en absoluto. Por ello podía producir representaciones críticas, críticas en cierta medida, porque el movimiento general del arte, así como de toda la sociedad, se inclinaba en los años de juventud de Jed hacia una aceptación del mundo, a veces entusiasta, más a menudo matizada de ironía.”

Con todo, pese a que toca todos esos palos -unos más que otros y algunos con más mala baba que los demás-, “El mapa y el territorio” tan solo incluye una única revelación a modo de conclusión final: y es que todo acabará irremediablemente ¡con la aniquilación generalizada de la especie humana! Ahí va aixoooooooooooooò…

“La obra que ocupó los últimos años de la vida de Jed Martin puede, pues, considerarse -es la interpretación más inmediata- una meditación nostálgica sobre el fin de la era industrial europea, y más en general sobre el carácter perecedero y transitorio de toda industria humana. Esta interpretación es, sin embargo, insuficiente para explicar el malestar que nos invade al ver esas patéticas figuritas parecidas a las del Playmobil, perdidas en medio de una ciudad futurista abstracta e inmensa que a su vez se desmorona y se disocia y a continuación parece desperdigarse poco a poco en la inmensidad vegetal que se extiende hasta el infinito. De ahí ese sentimiento de desolación que se apodera de nosotros a medida que las representaciones de los seres humanos que habían acompañado a Jed Martin en el curso de su vida terrenal se desmigajan bajo el efecto de las intemperies y luego se descomponen y se deshacen en jirones, y que en los últimos vídeos parecen simbolizar la aniquilación generalizada de la especie humana. Se hunden, por un instante parece que se debaten hasta que las asfixian las capas superpuestas de las plantas. Después todo se calma, sólo quedan hierbas agitadas por el viento. El triunfo de la vegetación es absoluto.”

Con estas premisas, el autor de “Ampliación del campo de batalla” y “Las partículas elementales” nos contará la historia de Jed Martin, fotógrafo, pintor y artista visual que alcanzará el éxito mundial gracias a sus obras, si bien éste le llegará casi por casualidad y desde luego sin buscarlo. Asistimos a la vida de Jed desde sus primeros días, en una trayectoria que seguirá una senda directa hacia el descalabro. Sus creaciones iniciales no serán más que frías representaciones de herramientas que invaden todo el espacio fotográfico. Representaciones estáticas que nadan contracorriente y dicen mucho de la personalidad de su autor. Posteriormente y siguiendo esa línea, la obra de Jed Martin se centrará en fotografiar los atlas de carreteras de la Michelin. Sacará instantáneas de planos y los manipulará para crear un efecto y es que, el mapa siempre es más importante que el territorio (¡uff!). Gracias a la exposición que de estas obras realizará la empresa Michelin, Jed comenzará a hacerse un nombre dentro del mundo del arte. Aunque nada que ver con lo que acontecerá diez años después cuando exponga su serie de pinturas sobre oficios y retratos de personalidades de todos los sectores captados en el ejercicio de su profesión. Ahí entrará directamente en la élite. Sin embargo, durante sus últimas décadas de vida, se recluirá en un hermoso caserón propiedad de su familia apartándose del mundanal ruido. Durante ese tiempo la obra de Martin derivará hacia la creación de videogramas que reproducen la vida orgánica del bosque, objetos industriales o la degradación de las fotografías de seres amados. Una obra cuya significación queda expuesta claramente en el demoledor párrafo que transcribí con anterioridad.
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Mención aparte merece la tercera parte del libro en la cual el propio Houellebecq se convertirá en protagonista involuntario de una turbia historia criminal. Una especie de thriller burlesco resuelto por el propio Jed Martin en estrecha colaboración con el comisario Jasselin…
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…y la bella Olga Sheremoyova… el amouuuuur…

“- ¿Sabe usted?… -dijo al cabo-. Olga. Le amaba.Jed se encogió levemente en la silla.- Quiero decir… -continuó Beigbeder-. Le amaba de verdad. -Se calló, le miró moviendo la cabeza con incredulidad-. Y usted la ha dejado volver a Rusia… Y nunca más le ha dado señales de vida… El amor… El amor es raro. ¿No lo sabía? ¿No se lo habían dicho nunca? Le hablo de esto, a pesar de que evidentemente no es de mi incumbencia –prosiguió-, porque ella pronto va a volver a Francia. Tengo todavía amigos en la televisión y sé que Michelin va a crear una nueva cadena en la TNT, Michelin TV, centrada en la gastronomía, la tierra, el patrimonio, los paisajes franceses, etc. La va a dirigir Olga. Bueno, sobre el papel el director general será Jean Pierre Pernaut, pero en la práctica será ella la que tendrá toda la autoridad sobre los programas. Ya ve… -concluyó, con un tono que indicaba claramente que la entrevista había terminado-, usted ha venido a pedirme un pequeño favor y yo le hago uno grande.Lanzó una mirada acerada a Jed, que se levantaba para irse.- A no ser que lo más importante para usted sea la exposición… -Movió de nuevo la cabeza y añadió con disgusto, rezongando con una voz casi inaudible-: Putos artistas…”

…¡y los putos artistas!.
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Lo dicho, una pasada de libro.

Llamadnos diyéis... si queréis

2011-12-13T10:29:00.001+01:00

Participo en questa movida el próximo viernes a la noche en el Swan Club de Benimaclet (C/ Juan Giner, 15 – Valencia). Va a ser mi debut a los platos, si bien no sé si es exactamente un debut porque antecedentes haberlos haylos, aunque no merezca la pena contarlos. El caso es que no sé como caralho hemos engañado a la peña del Swan para que nos dejen pinchar allí, pero bueno, sea como fuere por allí andaremos desde las 23:30 hasta las 04:00 in the morning.
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¿Y qué cosas van a sonar? Pues será sorpresa, así los que vengan podrán pasar una divertida velada intentando descubrir de quien es cada corte de los pinchados. Tan sólo os daré una pistilla y es que, por lo que a mí respecta, la diyéi session incluirá mucho rock’n’roul, algo de garage y guitarreo guarro de todo tipo y condición. Eso sí, ni indie ni polladas del estilo. Y como diría mi broda’ el culé Sorianou, nada en español, ¡la lengua de Cervantes is overrated!
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Así que ya lo sabéis, si me queréis venirsen…
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PD. Ilustrando la entrada tenéis el cartel oficial realizado por el maestro, amigo y bizniz partner para la ocasión Luismilín Romero, mientras que la mamarrachada de abajo, justo sobre estas líneas, es el cartel censurado (je je je). Por cierto que, si durante la sesión suena algo de indie le echáis las culpas a d’él.

Tres tristes trajes

2011-12-12T08:04:00.001+01:00

Today is the day...

"Se paga usted sus trajes sr. Camps? ... Porca miseria!!!

Miedo y asco en el Bernabéu

2011-12-11T14:50:00.004+01:00

Ahí van mis claves del Clásico disputado ayer. Se trata de una reflexión en caliente, que es como hay que hacerlas, y a lo ~~gonzo~~ bonzo que es como no hay que hacerlo:

Primera. Una mierda para José Mourinho. Y bien gorda. Y es que no se puede leer peor un partido. Y no lo digo por el planteamiento inicial que, aunque se pueda discutir, podría haber resultado hasta bien, con esa presión tan arriba con la que asfixió a los defensas del Barça durante el primer cuarto de hora. Me refiero a la bajada de pantalones de la segunda parte, algo inexplicable y absolutamente inaceptable. Y es que la guerra rápida planteada por el técnico portugués tan sólo duró cuarenta y cinco minutos (aunque realmente ni eso). En el segundo periodo Mourinho ordenó a sus jugadores replegarse, presionar más atrás y dejar a los delanteros totalmente descolgados, lo cual hizo crecer y creer a un Barcelona que, con tantas facilidades, superó en todo y le dio un baile al Real Madrid. Encima está lo del Pipa, a lo que luego me referiré, y lo de que jugara Coentrao y no Arbeloa. ‘amos, no me jodas Mou!!! Si hay un partido en el cual Alvarito ha de ser titular es este. ¡Coño!, visto lo visto ¡por Decreto-Ley!

Segunda. Un Marcelo totalmente desubicado, posiblemente abrumado por la desproporción de las críticas recibidas en los últimos tiempos al cargo de los plumillas filoculés. La siempre servil prensa deportiva criminalizó al buen lateral brasileño que ayer salió acojonado al terreno de juego. Posiblemente esté bastante afectado tras ver como desde Cataluña se pedía su repatriación por la cruzada de cables durante el último minuto de la final de la Supercopa y que a otros mejor relacionados con el mundo de la prensa, como al del “mucho morro”, no sólo se saliera de rositas sino que, encima, se le rían las gracias. Lo cierto es que por hache o por be a Marcelito le vino grande el partido. Asustado desde el minuto uno por el que dirán, porque en cada una de sus acciones se le mire con lupa, el brasileño perdió la animosidad habitual y se mostró tremendamente agarrotado. No es este un asunto baladí. Marcelo tiene una influencia en el juego del actual Real Madrid mucho mayor de la que en ocasiones se le reconoce.

Tercera. Como diría un argentino Xabi Alonso es un pechofrío prototípico. Es un gran jugador y su papel como cerebro madridista es fundamental, pero es que el tío no acaba de entrar en las refriegas. Lejos de ser un mariscal de campo, el tolosarra acaba por ser un buenrollero sin agallas que elude los encontronazos. Entenderme, no es que esté propugnando un fútbol violento, pero esta claro que hay días en los que hay que arremangarse e ir a la guerra y eso Xabi no lo sabe hacer. Otro día, si quiere, que se vaya a tomar angulas con su amigo Puyi, pero no el día del Clásico… ¡y encima en tu casa joer!

Cuarta. Cristiano Ronaldo ni está ni se le espera. Superado por la ansiedad que le supone la constante comparación con Messi, el portugués no aparece en los enfrentamientos contra los blaugranas. Ni ataca ni defiende, lo cual supone un handicap brutal para su equipo que juega todo el encuentro con un jugador menos (ayer con dos menos contando a Özil). Anoche falló dos goles cantados que, a buen seguro, hubieran cambiado el devenir del encuentro. Nuevamente se mostró incapaz de superar ese preocupante complejo de Salieri que le atenaza. Y encima el público comienza a hartarse de su actitud, o más bien de su falta de actitud, con el consabido run run que tanto daño le hace cualquier equipo. Bien haría Mourinho en sentarlo en el banquillo en los enfrentamientos contra el Barcelona.

Quinta. El affaire Pipita. No sé que coño tiene que hacer Gonzalo Higuaín para ser titular en este Real Madrid. Benzema es un buen jugador, técnicamente incluso mejor que el franco-argentino, pero el Pipa es sencillamente más jugador. Que cojones, ¡es mejor y punto! Y tiene mucha más influencia en un equipo del cual es uno de los capitanes. Con tan sólo veinticuatro años tiene más pelotas que la mayoría de sus compañeros, algo fundamental en estos partidos en los que no se puede ganar sin revolcarse por el fango. Encima con él sobre el terreno de juego se resolvería el asunto de la falta de jerarquía, aquello de la defensa del escudo, el sacar la cara por el equipo y el mostrar orgullo por la camiseta blanca. Que sí, que sí, que será todo muy demagógico, que son todo tópicos y lugares comunes, pero es que es la puta verdad. Esa responsabilidad, ese orgullo madridista, se ha perdido y de los titulares de ayer tan sólo el capitán Casillas es capaz de asumirlo. Pero claro, el bueno de Iker se podrá cabrear como una mona todo lo que quiera y más, pero no deja de ser el portero, así que su influencia sobre los compañeros queda totalmente amortiguada por su retrasada posición en el campo. Otro que podía asumir eso es el bueno de Xabi Alonso, pero como he dicho antes el vasco lo elude por ese buenismo intrínseco y esas poses de Lord inglés que le caracterizan.

Sexta. ¿Y Mesut Özil que? Pues como diría Paco Lobatón, “¿’ande andará Özil?”. Y mira que es bueno el ‘joputa, pero hay que asumir que este no va a ser su año, que se le va a hacer.

Séptima. …¡ah! y que no se me olvide, me falta hablar de Messidona y del complejo (asumido por todos ayer) de JotaCé. Estamos ante el mejor pelotero del mundo sin duda. El jugador más influyente que he visto en mi vida. Pero es alucinante el acongojamiento generalizado que genera la estampa del argentino cuando coge la pelota y encara a sus rivales (especialmente a los del Madrid). Que es muy bueno coño ¡pero no es Dios! Nadie lo encima como si tuvieran miedo de estropear la nueva obra maestra del vigente Balón de Oro. Como si los del Estudio Estadio les fueran a pedir cuentas por joderles el reportaje – panegírico messiánico de todos los domingos por la noche. El tipo se va de tres y nadie es capaz de hacerle una puta falta táctica. Y no me vale eso de que no llegan, ¡no me jodas!, ¡que no se atreven coño! Se vio claro en el primer gol del Barça ayer. Todos mirándole, nadie se arrima, ni siquiera se atreven a rozarlo, prefieren asumir un gol en contra que una mísera tarjeta amarilla. Yo no lo entiendo, la verdad. Eso por no hablar de que hasta los árbitros han asumido aquello de que el amigo Leo cuando se tira un pedo huele a flores… o parafraseando a Guardiola que el argentino mea colonia: ¿Segunda amarilla a Leo por cortar el juego en el medio campo? Pues hombre no me voy a rebajar al nivel de plañidera barcelonista, tan acostumbrados ellos a ver robos en todas las jugadas, ¿pero acaso alguien duda que de no tratarse del sacrosanto Leo Messi, esa jugada hubiese acabado con una tarjeta para el "hacedor" de la falta? Esta claro que los jueces en la tierra no tienen competencia para juzgar las acciones del todopoderoso. Los contertulios de Intereconomía nos lo recuerdan a diario. El conseller Cotino también. [Hablando de consellers y saliéndome del análisis del puto Clásico, mañana comienza el juicio a Paco Camps y el mero hecho de ver al hidrópata sentado en el banquillo de los acusados me llena de gozo. Algo es algo.]

Nota final. Y sí, e vero, el Barça fue mejor. Muchísimo mejor. Entre otras cosas porque el Madrid, que tenía todo en su mano para darle un golpe de efecto casi definitivo a la Liga, renunció a ser mejor. Se comportó como un equipillo acomplejado y abochornó a sus aficionados, lo cual, en definitiva, es lo peor de todo. Porque tan sólo es un partido y tan sólo son tres puntos, pero las sensaciones fueron lamentables. Como dijo un día el notas del Laporta “que n’aprenguin!!!”. A ver si es verdad. ¡Que en el "Bar de Mou" la gente se está yendo sin pagar!

Disco las Palmeras! son unos cabrones

2011-12-10T14:40:00.002+01:00

De esta guisa se presenta ante nosotros este trío lucense cuyo nombre, aunque lo parezca, no rinde homenaje a la mítica discoteca – antro del Camp del Túria. Les conocía desde hace relativamente poco y gracias a los videos musicales que la banda tiene colgados en Youtube, con una mención muy especial para “A los indecisos”, gran canción y mejor video. Es por ello que cuando un amigo me propuso el ir a verles no me lo pensé dos veces.

La propuesta Disco las Palmeras! no es original pero si es bastante novedosa dentro del panorama musical patrio. Viene a ser una mezcla de noise, algo de psicodelia y mucho de shoegaze, con una influencia más que reconocible de gentes como My Bloody Valentine, The Jesus And Mary Chain o hasta los Cocteau Twins. Sin embargo lo que no me esperaba fue su potente directo, con un sonido apabullante por momentos, cumpliendo con el objetivo que ellos mismos se han marcado con su música y que han expresado en alguna entrevista, de “conseguir una explosión nuclear prolongada y afinada”. Las guitarras con retroalimentación y/o modificadas –no usan bajo-, ruidosas y a la vez melódicas, plagadas de pedales de efectos, junto al ambiente espacial, oscuro y apocalíptico, realzado por unas letras entre sombrías y estrambóticas, definen a este grupo de Sarriá a quienes auguramos –ojalá- un brillante futuro.

Aquí podéis escuchar y descargar su primer trabajo “Nihil Obstat” editado en este agonizante año 2011. No creo que decepcione a seguidores de otras bandas surgidas de la interesantísima escena gallega como Triángulo de Amor Bizarro o Noise Project.

Claus y Lucas

2011-12-08T16:40:00.000+01:00

El pasado mes de julio, en la ciudad suiza de Neuchatel, falleció la escritora húngara Agota Kristof a los 75 años. Allí marchó junto a su marido e hija cuando la Revolución húngara de 1956 fue aplastada por las tropas del Pacto de Varsovia. Tras cinco años de exilio y soledad trabajando en una fábrica, dejó su trabajo, se separó de su marido, empezó a estudiar francés y comenzó a escribir novelas en ese idioma. Sin embargo su legado literario no es demasiado amplio. La obra de Kristof se agota en un par de obras teatrales, la trilogía de la que a continuación os voy a hablar, una novela posterior titulada “Ayer”, un relato autobiográfico llamado “La analfabeta” y una última colección de cuentos editada en Francia. Eso sí, entre ellas se encuentran tres novelas de gran éxito internacional que confirmaron la reputación de Agota Kristof como uno de los exponentes más provocadores de la narrativa europea. Estas novelas, a las que Kristof se refería como “La trilogía”, son “El gran cuaderno”, “La prueba” y “La tercera mentira” y vienen a ser la historia de dos hermanos gemelos, Claus y Lucas, condicionados por un vínculo agonizante, que se convierte también en una alegoría de las fuerzas que han separado a Europa desde la Segunda Guerra Mundial.

Como bien comentaba mi colega Lau, en el hoy tristemente inactivo Blues Mund, hay que leerse esta trilogía sabiendo que en principio no era tal. Teniendo en cuenta que los protagonistas son dos niños hermanos gemelos, la confusión causada por la guerra y la posguerra en esas personitas en formación, la complejidad de las almas que se forjan en estas circunstancias bélicas, el clima despiadado que obliga a quien haya de sobrevivir a asumir y mezclarse con la más perversa realidad. Agota Kristof nos expone la capacidad de adaptación de esos niños con la contundencia más absoluta, utilizando un estilo sin concesiones que convierte esta trilogía en una mirada al mundo con ojos y palabras de niño malo.

“La abuela es la madre de nuestra madre. Antes de venir a vivir a su casa no sabíamos que nuestra madre todavía tenía madre.

Nosotros la llamamos abuela.

La gente la llama la Bruja.

Ella nos llama hijos de perra.”

“El gran cuaderno” es la primera parte de la saga y en ella se nos cuenta como Claus y Lucas llegan a la ciudad de K. junto a su madre, que los lleva allí para dejarlos al cuidado de su abuela, una mujer analfabeta y cruel que no los quiere y a la que no quieren. Lejos de rendirse ante esta amenaza los gemelos aprenden las leyes de la vida, de la escritura y de la crueldad, aplicándose a diario y anotando en un gran cuaderno sus progresos. Inocentemente despiadados, la crueldad de los muchachos no tiene más límite que su propia supervivencia.

“La abuela nos dice:

— ¡Hijos de perra!

La gente nos dice:

— ¡Hijos de bruja! ¡Hijos de puta!

Otros nos dicen:

— ¡Imbéciles! ¡Golfos! ¡Mocosos! ¡Burros! ¡Marranos! ¡Puercos! ¡Gamberros! ¡Sinvergüenzas! ¡Pequeños granujas! ¡Delincuentes! ¡Criminales!

Cuando oímos esas palabras se nos pone la cara roja, nos zumban los oídos, nos escuecen los ojos y nos tiemblan las rodillas.

No queremos ponernos rojos, ni temblar. Queremos acostumbrarnos a los insultos y a las palabras que hieren.

Nos instalamos en la mesa de la cocina, uno frente al otro, y mirándonos a los ojos, nos decimos palabras cada vez más y más atroces.

Uno:

— ¡Cabrón! ¡Tontolculo!

El otro:

— ¡Maricón! ¡Hijoputa!

Y continuamos así hasta que las palabras ya no nos entran en el cerebro, ni nos entran siquiera en las orejas.

De ese modo nos ejercitamos una media hora al día más o menos, y después vamos a pasear por las calles.

Nos las arreglamos para que la gente nos insulte y constatamos que al fin hemos conseguido permanecer indiferentes.

Pero están también las palabras antiguas.

Nuestra madre nos decía:

— ¡Queridos míos! ¡Mis amorcitos! ¡Mi vida! ¡Mis pequeñines adorados!

Cuando nos acordamos de esas palabras, los ojos se nos llenan de lágrimas.

Esas palabras las tenemos que olvidar, porque ahora ya nadie nos dice palabras semejantes, y porque el recuerdo que tenemos es una carga demasiado pesada para soportarla.

Entonces volvemos a empezar nuestro ejercicio de otra manera.

Decimos:

— ¡Queridos míos! ¡Mis amorcitos! Yo os quiero... No os abandonaré nunca... Sólo os querré a vosotros... Siempre... Sois toda mi vida...

A fuerza de repetirlas, las palabras van perdiendo poco a poco su significado, y el dolor que llevan consigo se atenúa.”

En “La prueba” los gemelos se separan. Claus cruza la frontera y Lucas se queda en un país alejado de la guerra pero dominado por un régimen autoritario. Sólo y privado de una parte de si mismo, Lucas, el que permanece en casa de la abuela, quiere consagrarse a hacer el bien. Asistimos así a su proceso de maduración, a sus primeras y tortuosas relaciones.

“Le pregunto:

—¿Dónde está Lucas?

Dice ella:

—Está aquí, en el hospital. Está herido.

Digo:

—Quiero verle.

Dice:

—Está inconsciente.

—¿Qué quiere decir esto?

—Que de momento no puede hablar.

—¿Está muerto?

—No, pero tiene que descansar.

—¿Y mi madre?

—Tu madre está bien. Pero a ella tampoco la puedes ver.

—¿Por qué? ¿También está herida?

—No, duerme.

—¿Y mi padre? ¿También duerme?

—Sí, tu padre también duerme.

Me acaricia el cabello.

Le pregunto:

—¿Por qué duermen todos menos yo?

Dice:

—Es así. A veces ocurren estas cosas. Toda una familia se pone a dormir y el que no duerme se queda solo.”

Pero en este punto también conoceremos a un Lucas recio y seco, endurecido por el entorno y sus propias circunstancias personales.

“El niño duerme en el regazo de su madre. La madre mira a Lucas

–He querido ahogarlo. No he podido.

Lucas pregunta:

– ¿Quieres que lo haga yo?

– ¿Podrías?

–He ahogado ratas, gatos, cachorros…

–Un niño no es lo mismo

– ¿Quieres que lo ahogue o no?”

Al final de esta entrega su hermano Claus vuelve a la ciudad en su busca, pero será expulsado por las autoridades debido a dudosas cuestiones burocráticas por lo que será llevado a la cárcel en espera de una inmediata expulsión. Ésta, entre otras circunstancias, harán descubrir a Claus que cualquier acto de generosidad viene condicionado por la maldad. Se hace necesario apuntar que Claus regresa a la ciudad en la cual se crió junto a Lucas, como nacional del país al que huyó al final del primer libro. De ahí que utilice un cuaderno -la prueba- con el cual pretende justificar su procedencia y escapar así de la repatriación forzosa.

El tercer volumen, titulado “La tercera mentira”, completa y contradice a los dos anteriores, generando una multitud de preguntas al lector y dando tan sólo unas pocas respuestas. Es así como, pasados los horrores de la guerra y los años negros del régimen de plomo, la autora construye una historia que nos enfrenta a la imposibilidad de alcanzar una verdad duradera e inmutable.

“Me acuesto y, antes de dormirme, hablo mentalmente a Lucas, como vengo haciendo desde hace muchísimos años. Le digo más o menos lo de siempre. Le digo que, si está muerto, tiene suerte y que me encantaría estar en su lugar. Le digo que a él le ha correspondido la mejor parte, que yo debo llevar la carga más pesada. Le digo que la vida es de una futilidad total, que no tiene sentido, es aberración, sufrimiento infinito, invento de un No-Dios cuya maldad rebasa la comprensión.”

En definitiva “La Trilogía” -o “Claus y Lucas” que es como tuvo a bien en titular la recopilación de las tres novelas el editor español- es ya un clásico moderno. Una fábula incisiva sobre los horrores de la guerra y el totalitarismo, pero también una gran novela de iniciación a la vida. Con una mención muy especial a la primera parte, “El gran cuaderno”, el mejor de los tres, y a ese final demoledor con el cual se cierra la tremebunda historia de estos dos hermanos. Sublime y desgarrador.

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Tan sólo comentar para finalizar que “El gran cuaderno” ha conocido multitud de versiones teatrales en Alemania y Japón. También la compañía chilena La Troppa puso en escena bajo el título de “Gemelos” su propia visión. Sin embargo sigue pendiente de ser adaptada al mundo del celuloide. Y eso que, según reconocía Agota Kristof en una interesante entrevista concedida al diario El País en el año 2007, un productor estadounidense le compró los derechos y contrató a Thomas Vintenberg para rodar la película, pero al final pensó que no era el más adecuado. Sin embargo ella pensaba justo lo contrario. Que este atormentado y genial director danés sería, posiblemente, la elección más adecuada para adaptar su historia. ¡Coño, y yo también lo pienso! O ese o Von Trier. Menuda maravilla podría salir de ahí.

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Por si no lo he dicho el libro es muy recomendable. Indispensable, añadiría.

Enric González: Sobre la tiranía

2011-12-07T20:44:00.002+01:00

Hierón ejerció como tirano en la colonia griega de Siracusa hace 26 siglos. Unas décadas después de su muerte, Jenofonte le hizo protagonista de un diálogo breve en que el tirano debatía con el poeta Simónides sobre las ventajas y las desventajas del ejercicio del poder. En 1948, Leo Strauss (presunta figura paterna del neoconservadurismo) escribió On Tyranny, un ensayo denso y enigmático, en el que diseccionaba el diálogo de Jenofonte. On Tyranny, del que ignoro si existe edición en castellano, exige al lector grandes esfuerzos, pero, como es habitual en Strauss, ofrece una recompensa extraordinaria: enseña al lector a leer.

Eso no es ninguna paradoja. Poquísimas personas son capaces de seguir el hilo entre las palabras y la mente del autor y captar por completo el juego de dudas, engaños, rectificaciones y decisiones azarosas que intervienen en la composición del texto y en su interpretación posterior. Perdón por la digresión.

Strauss utiliza su análisis del Hierón de Jenofonte para demostrar tres tesis. Una la hace obvia el propio Jenofonte: el tirano tiene como característica el sentirse incomprendido por la sociedad, sacrificado y agobiado por el poder que él mismo ejerce. La segunda es algo más compleja, aunque hoy tiende a ser comúnmente aceptada: la sociedad y su estructura de poder, sea cual sea, tiende a sofocar el pensamiento crítico, que para Strauss es consustancial a la filosofía.

La tercera tesis es la que interesa realmente a Strauss, y establece que las sociedades (y sus filósofos) tienen grandes dificultades para detectar la aparición de las tiranías. Salvo en los casos más zafios, la tiranía se propone como una forma nueva y superior de gobierno participativo, como una fórmula de progreso, como una respuesta a determinados poderes fácticos, como una iniciativa de los sectores más desprotegidos y como una solución frente a las dificultades de la época. En los años 30, el nacional-socialismo fue interpretado de esa forma por la mayoría de los alemanes y por muchísimos europeos.

Cada fenómeno tiránico es novedoso y muestra características específicas.

Conviene plantearse, porque es una de las grandes cuestiones de nuestra época, si lo que llamamos proyecto europeo muestra los síntomas de una tiranía.

Basta hablar con cualquiera de los técnicos que ejercen el poder en la Unión Europea, un entramado legal e institucional tan complejo que supera a los dirigentes políticos, para comprobar que se sienten afectados por el cansancio y la incomprensión de los que se quejaba Hierón: ellos, abanderados de la razón, están condenados a lidiar con los desastres ocasionados por la cerrazón populista de los partidos, por la mezquindad de los ciudadanos, por la incompetencia de los líderes y por la avidez insaciable de los mercados financieros.

La validez de la segunda tesis de Strauss es obvia. Cualquier oposición al proyecto europeo en su actual forma es descartable porque, según la verdad aparentemente establecida, su alternativa es el caos.

La tercera tesis no vale como prueba. Que no detectemos características tiránicas en una determinada formulación política no significa que sea una tiranía. Sí significa, sin embargo, que puede serlo.

La cesión de soberanía monetaria efectuada por los Estados firmantes en Maastricht se realizó en beneficio de una entidad técnica, el Banco Central Europeo. Ahora, como supuesta solución a la crisis del euro, se propone la cesión de la soberanía fiscal a otro ente técnico bajo límites de maniobra muy estrictos. Los electores europeos, quizá con la excepción parcial de los alemanes, ya no podrán decidir si quieren más o menos impuestos, si quieren revaluar o devaluar su moneda, si prefieren una dosis de inflación (que actúa como impuesto redistributivo) o una dosis de desempleo (que beneficia a las rentas del capital frente a las del trabajo).

En términos prácticos, la tiranía suele identificarse con la represión más o menos violenta de la crítica. Puede pensarse que en los próximos años, en los que se empobrecerá de forma drástica la vida de quienes dependen de rentas del trabajo o de la asistencia pública, ese fenómeno se convertirá en una de las características de la gobernanza europea.

Entramos en una época interesante, en el sentido de la célebre maldición china.

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El artículo ha sido publicado por Jot Down Cultural Magazine. Tan sólo me queda aplaudir a Enric González. Un grande sí señor...

Rey Charles

2011-12-06T12:51:00.002+01:00

Llega tarde y mal, lo sé, pero me da igual. Aquí os dejo mi más sentido homenaje a la Corona y a su Majestad el Rey Juan Carlos I.

Y es que tiene cojones que un tío que ha nacido con todas las puertas abiertas, haya chocado tantas veces contra ellas.

El amor en tiempos de crisis

2011-12-05T19:21:00.003+01:00

Mirad la fotografía, es de hoy mismo. Es evidente que la Merkel y el Sarkozy se quieren. Y visto lo visto y oído lo oído, parece que se quieren muchísimo. Tanto que no paran de joder. Lo que pasa es que en lugar de joder entre sí se dedican a jodernos a los demás.
Ahí les tenemos nuevamente, los dos juntitos, apardalados y decidiendo nuestra suerte a escasos días de la cumbre europea, un evento calificado de crucial y decisivo por la extraña pareja. El show de Merkozy es un no parar. Esta vez nos han anunciado que han llegado a un acuerdo para la unión fiscal y presupuestaria de Europa que presentarán a sus socios el próximo viernes en Bruselas. Lo de “presentar” es una coña marinera ya que todos sabemos que el acuerdo entre ellos es palabra de Dios (te alabamos señor), así que nos lo tendremos que tragar por sus santos cojones/ovarios nos guste o no. Y al que no le guste, o no pueda cumplirlo, pues a la rue. Adiós a la soberanía de los estados y hasta a la tradicional división de poderes. Descanse en paz Montesquieu y “El espíritu de las leyes”. Bienvenidos al nuevo orden ~~mundial~~ europeo en el cual impera una nueva distribución de las funciones estatales. Del legislativo, el ejecutivo y el judicial hemos pasado al porquesisivo (porque sí y a tomar por culo), el ocultativo (respecto a los ciudadanos, obviamente) y al poder de Merkozy (“arreando que es gerundio”).
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Por cierto que, como bien apunta Ignacio Escolar en su twitter, es muy cachonda la medida de imponer sanciones automáticas para quien no respete el déficit del 3% en 2012. Y lo es porque Alemania fue el tercer país de la Unión Europea que más veces incumplió el pacto de estabilidad. Otro incumplidor fue Francia. Pero ya se sabe, el poder de Merkozy no conoce límites.
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En serio, Merkozy sucks… y Europa cada vez más.

R.I.P. Sócrates Brasileiro Sampaio (1954 - 2011)

2011-12-04T21:34:00.001+01:00

Soy de una generación de aficionados al fútbol que no pudo disfrutar ni de Pelé, ni de Cruyff, ni de Garrincha, ni mucho menos de don Alfredo Di Stéfano. Sí que lo puede hacer con “el Pelusa” Maradona, aunque os he de reconocer que, aún admitiendo su importancia como uno de los grandes futbolistas -¡sino el más grande!- de todos los tiempos, nunca me he sentido deslumbrado por su estrella. Tal vez se deba a que el personaje mediático ha acabado por devorar -y vista la oronda figura que se gasta puede que hasta literalmente- a aquel extraordinario diez y a sus jugadas de fantasía. Además, el mesianismo generado en torno al genio de Lanús siempre me ha tirado un poco para atrás. Por el contrario existen otros peloteros de menor calidad e, indudablemente, con un menor peso en la historia del fútbol, con los que un servidor creció y de los que guarda mejores recuerdos, siente más respeto y por los que profesa mayor admiración. Uno de ellos es, o mejor dicho era, el “Doctor” Sócrates, fallecido la semana pasada por culpa de una cirrosis hepática.
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Aún recuerdo la impresión que me causó la primera vez que vi la imponente figura de este espigado centrocampista brasileiro. Fue durante el Mundial de España de 1982 y yo no era más que un crío. Ese Mundial, de infausto recuerdo para los aficionados españoles, no fue ganado por Sócrates y sus compañeros, pero con su particular look y su elegancia sobre el campo se ganó el coranzocito de muchos aficionados al deporte rey. Capitán de la segunda mejor selección de la historia de Brasil (con Zico, Falcao, Junior, Cerezo…) Sócrates no sólo fue conocido por sus habilidades con un balón en los pies. Haciendo honor a su nombre de filósofo griego, el de Sócrates es uno de los escasos ejemplos de futbolista centrado en sus opiniones, implicado políticamente e intelectualmente formado. No en vano el sobrenombre de “el Doctor” no le viene tan sólo de las clases magistrales impartidas sobre un terreno de juego, sino que, realmente, el tipo se había licenciado en medicina. De hecho, una vez retirado dedicó su vida a ejercer la profesión médica. En cuestiones políticas es conocido su activismo social y su lucha por la democracia en un Brasil en plena dictadura. Junto a sus compañeros Wladimir y Casagrande fundó un movimiento contra el autoritarismo de los clubes, microcosmos de lo que sucedía en el país carioca. Cuando el miedo era generalizado, él politizó el fútbol y ayudó a desmantelar la dictadura. A finales de 1982 su club, el Corinthians de Sao Paulo, ganó el Campeonato Paulista y los jugadores aparecieron con un lema impreso en sus camisetas: “Democracia”. Son los tiempos de la llamada “Democracia Corinthiana” que consagró a Sócrates y a sus compañeros como verdaderos héroes nacionales. También sabemos de su devoción por Ernesto el Che Guevara. Una admiración sincera, no como la que han manifiestado otras estrellas al tatuarse la efigie del revolucionario como si de una moda se tratase.
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Sin embargo sus conocimientos en el campo de la medicina no bastaron para impedirle caer en las garras del alcoholismo. Una enfermedad que lo tuvo a maltraer en los últimos años y que finalmente le ha causado la muerte. Hasta siempre Sócrates Brasileiro Sampaio de Souza Vieira de Oliveira. Hasta siempre a esas barbas y esa melena tan característica, a esos precisos y preciosos pases de tacón, a esa elegancia quasi arrogante sobre un terreno de juego y, por supuesto, adiós a esa mítica zamarra amarilla con el ocho estampado en la espalda. Descanse en paz.

Exquisiteces vocales y virtuosismo instrumental: Lac la Belle en el LLuís Vives

2011-11-25T15:09:00.003+01:00

La verdad es que llevo unos días bastante liado de viajecito continuo a lo largo y ancho del territorio de mi queridísima Comunitat Valenciana –Fent país!!! que diría alguno que yo me sé-. Eso unido a las pocas ganas de escribir que tengo de un tiempo a esta parte, han hecho que hasta hoy no aparezca en este espacio una crítica – crónica – reseña – parrafada infumable sobre lo acontecido el pasado martes por la tarde en el Colegio Mayor Luís Vives. Y no tengo perdón de Dios, porque el concierto de Lac la Belle -¡a ese acontecimiento me refiero!- fue una auténtica gozada. Lástima que debido al día de perros que hacía en Valencia, la cosa se celebrara en petit comité y tan sólo unos pocos pudiéramos disfrutar de las beldades de la música de este dúo de Detroit. He dicho dúo porque es el actual estatus de la banda, pero Lac la Belle nació originariamente como un proyecto a tres. Sin embargo, justo a comienzos del presente 2011, Joel Peterson decidió bajarse del tren en marcha. Es por ello que hasta Valencia tan solo se acercaran Jennie Knaggs y Nick Schillace para presentarnos su último lanzamiento, “Bring on the light – EP”. Dio igual, no se echó en falta la ausencia de nadie. Joel se lo pierde.
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Tomando prestado el nombre de ese "lago hermoso" tan conocido por los miembros de la banda, al ser una zona de veraneo repleta de segundas residencias y preciosos parajes en los que los habitantes de Michigan acostumbran a evadirse de la rutina habitual, Knaggs y Schillace presentan una suerte de propuesta musical que yuxtapone la música rural americana grabada en las primeras décadas del siglo XX y la decadente estética asociada al cinturón industrial estadounidense, inmerso en una profunda crisis desde hace más de treinta años. Las composiciones de Lac la Belle son ricas en instrumentación y en ellas se combinan los sonidos del acordeón, el ukelele, la mandolina, el banjo, el dobro o guitarra resofónica y los juegos de voces chico – chica. Algunas de sus canciones son creaciones originales, mientras que otras muchas son magníficas re-interpretaciones de clásicos del folk, el country, bluegrass, blues o incluso del swing. En este sentido, maravillosa fue su versión del “In the pines” del mítico bluesman Leadbelly. Y bastante diferente a la realizada por Nirvana en el no menos mítico “MTV Umplugged” bajo el título “Where did you sleep that night?”.
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Me lo pasé pipa en el concierto, la verdad. Sobretodo porque los tipos se esforzaron muy mucho en hacérnoslo pasar bien, combinando canciones más rápidas con otras más lentas, composiciones clásicas y modernas, más primitivas o mucho más ornamentadas, con mayor presencia vocal (chapeau en este punto para Jennie Knaggs) u otorgándole más importancia al aspecto instrumental… y alargando el repertorio hasta que dejamos de pedírselo. Aunque lo más llamativo de la tarde, amén de las mencionadas exquisiteces vocales ofrendadas por la encantadora (con mayúsculas) y guapa señorita Knaggs, fue el soberbio dominio de los instrumentos de cuerda mostrado por Nick Schillace, reconocido solista y recuperador de sonidos primitivos de Norteamérica. No me extraña que el amigo Nick sea considerado como una autoridad en su materia, además de un reputado profesor. ¡Menuda máquina! Por cierto que, según me dijo la propia Jennie Knaggs a la finalización del evento, también forma parte de otra banda de Detroit llamada I, Crime. Una propuesta bastante diferente a la presentada por Lac la Belle y que yo desconocía hasta ese momento pero que, tras una par de escuchas, tengo que calificar cuando menos de interesante.

Hacer por hacer

2011-11-15T10:17:00.003+01:00

"Sabemos que es lo q'hay q'hacer y lo vamos a hacer... y por eso hacemos lo que hemos dicho que íbamos a hacer... y por eso seguiremos haciendo aquello que nos toca hacer a pesar de que alguno no se crea que vamos a hacer los que hemos dicho que íbamos a hacer".
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José Ramón Bauzá aka "el hacedor", además de President de les Illes Balears por el PP, en lo que supone, más que probablemente, un nuevo récord Guinness de conjugación del verbo hacer. Eso sí, no me ha acabado de quedar claro que es lo que hay que hacer... aunque algo habrá que hacer, digo yo.

Miqueta en guisao

2011-11-14T14:04:00.001+01:00

A ver, vaya por delante que, para un servidor, el mero hecho de acudir a un recinto para escuchar música en directo ya es un gran acontecimiento. Todo ello independientemente de que las bandas de la noche me gusten más o menos o incluso de que sobre el escenario lo hagan peor que mejor. Lo que quiero decir, de una manera un tanto torpe lo reconozco, es que el ir de conciertos, así en abstracto, me mola mucho. Y a partir de ahí vienen los matices, que pueden ser miles.
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Digo todo esto es porque la actuación de los Corizonas (Arizona Baby y Los Coronas juntos y medio revueltos) del pasado sábado noche me pareció una auténtica burla, sin embargo no me lo pasé del todo mal. ¿Contradicción? Tal vez… Trataré de explicarlo. A ver, según yo lo veo no te pueden sablear diecisiete euracos para ver un grupo de versiones. O sea, que me parece muy bien que haya bandas que se dediquen a eso. Incluso estoy dispuesto a admitir que algunos como los Pennyroyal Tea o los The Beatle Show! sean buenos y te hagan pasar un buen rato tocando los clásicos de algunas bandas míticas como Nirvana o los Beatles. Es más, puede ser que hasta los Achtung Babies sean la polla, aunque esto es más difícil de aceptar sabiendo que los italianos se dedican a hacer versiones de la banda terrorista U2 (y además les vi en directo en el marco de la fiesta que montó el Athletic Club de Bilbao la semana previa a la celebración de la final de la Copa del Rey 2009 y dieron bastante penica). Hasta me parece bien que cobren por ello, ya que es un trabajo como cualquier otro y nadie vive del aire, ¡pero joder que no nos sangren aprovechándose de las angustias ajenas! Que en el fondo son no-creadores, no nos equivoquemos.
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Y eso último es precisamente lo más triste del asunto. El que dos bandas de prestigio como Arizona Baby y Los Coronas, antaño buenos hacedores de canciones, se hayan unido para degenerar en otra banda tributo más, eso sí, cobrando las entradas a precio de estrella. Creo que con el nacimiento de Corizonas hemos perdido a dos grandes bandas y nos ha quedado esto, unos tíos que reinterpretan de cojones las canciones de otros, sea Neil Young, los Dead Kennedys, Pink Floyd, Black Sabbath, ¡e incluso alguna suya!, pero poco más. Es por ello que no me queda sino plantearme, ¿realmente hacía falta? ¿ese era el destino de las dos bandas? ¿embuchacarse diecisiete palos por pringado asistente al acto?
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Por cierto que la coriz(on)a es una inflamación de la mucosa de la nariz de características similares a la rinitis alérgica, acompañada de irritación y emisión de secreciones mucosas o mucopurulentas, que en ocasiones va asociada a una gripe. Joer, ¡si es que hasta el nombre está mal escogido! Visto lo visto la fusión operada amenaza con ser más chusca que la de Son Goten y Trunks -¡¡¡Gotrunk!!!- de Dragon Ball... lo siento tíos, pero todos tenemos un pasado.

Ya me acabé The Wire

2011-11-03T15:00:00.004+01:00

Los que me conocéis sabréis de sobra que no soy demasiado aficionado a ver series. Muchas han sido las veces en las que me he forzado en seguir alguna y a los tres o cuatro episodios me he dado por vencido. Y es que me cuesta Dios y ayuda sentarme ante el televisor (o ante la pantalla del ordenador) con la perspectiva de consumir un montón de horas de mi vida para descubrir en que termina la cosa, un precioso tiempo que podría dedicar a otros menesteres. Mucha gente a mi alrededor me insiste en que, con esa actitud, me estoy perdiendo algo muy grande. Que parte del mejor cine que se filma hoy día se encierra en estas series, muy especialmente en las producidas por la HBO. Es por ello el que, de tanto en tanto, cedo ante la insistencia de algún amigo y me trago la recomendación de turno, aunque tan sólo sea para poder echárselo en cara después. La última vez ha sido con The Wire y he de reconocer que por culpa de ello he tenido que variar mi discurso. No hay nada que reprochar, tan sólo agradecimiento para quien me abrió los ojos y me permitió degustar semejante delicatessen. Y es que es una puta maravilla, de lo mejorcito que se ha filmado nunca (o al menos que yo haya visto, que no es poco). No sé en que coño estaría yo pensando, ¡dejando pasar casi diez años para introducirme en esta tremenda historia de policías y ladrones!
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Aunque Bajo Escucha, que así es como se tradujo en España la serie, no es sólo eso -otra historia de polis-, o mejor dicho, sí es eso pero es muchas cosas más. Se desarrolla en Baltimore y trata de ser una visión realista de la vida en aquella ciudad, quien viene a ser la auténtica protagonista de la serie. Todo arranca del mundillo de las drogas, pero la cosa deriva hacia otros muchos temas como el de la corrupción política, el sindicalismo portuario, el sistema educativo público o la ética periodística y policial. Igualmente en cada una de las cinco temporadas de las que se compone The Wire aparecen retratados los diferentes estratos de la sociedad norteamericana, desde los bajos fondos de Baltimore, hasta la clase trabajadora, la alta política, los promotores inmobiliarios, los profesores, los medios de comunicación y, por supuesto, la policía, la judicatura y el FBI. Podría decirse que el tema central que estructura la serie y a raíz del cual se desarrolla es el uso de tecnologías electrónicas de vigilancia usadas por la policía, de ahí el título The Wire, "el pinchazo" o "la escucha" en jerga policial. Estas tecnologías aparecen reflejadas de forma realista vistas desde ambos lados de ley: por una parte los sistemas y técnicas utilizados por los criminales para evadir la vigilancia a la que son sometidos por la policía y por el otro las medidas empleadas por estos últimos para pillarles pese a sus cautelas.
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Lo que hace diferente The Wire respecto a otras series policiales o de investigación criminal es que aquí las cosas son verosímiles. Todas sus situaciones –y son muchas- son perfectamente posibles. Todos sus personajes –y también son muchos- son creíbles. En cada episodio no es necesario que el superpoli protagonista descubra el supercaso del día. A veces ni siquiera hay un supercaso sino una investigación repleta de trampas que los policías encargados no son capaces de abordar bien por trabas legales, políticas o por la impunidad de la delincuencia en determinados ámbitos. Además en The Wire también se abordan las razones de los malos, introduciéndonos en un complejo mundo inclemente repleto de códigos impenetrables para casi todos nosotros. Con todo y con eso somos capaces de entender las decisiones de todos ellos, independientemente de si actúan bien o mal bajo nuestro prisma de corrección occidental, y al margen de cómo nos caiga el personaje en cuestión (en general todos tienen su momento, excepto Omar Little que siempre cae bien). Si esto es así es por culpa del ex - periodista de sucesos David Simon, creador de la serie, y del ex – detective de homicidios Ed Burns, co-guionista principal. Ambos, en el ejercicio de sus respectivas profesiones, accedieron de primera mano a todo el material necesario para construir las tramas de The Wire. De ahí que muchos de los personajes se basen en personajes reales de Baltimore e incluso varios de los actores secundarios sean amateurs que interpretan sus propios personajes (o casi). Por otro lado donde no llegaba la mano de estos dos, se ayudaron de gente tan solvente como Agnieszka Holland, Brad Anderson, Clément Virgo, Joe Chapelle, Daniel Attias, Peter Medak, Clark Johnson o Milcho Manchevski.
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En definitiva una gran serie que apela a la inteligencia y buen gusto del espectador y que no te debes perder. Vale que no he visto muchas, pero esta es la mejor con diferencia hasta el momento. Teatro ~~cine~~ del bueno... como diría Mou. Ahí os dejo una escena mítica de la serie protagonizada por los detectives Bunk Moreland y Jimmy McNulty:

Y aquí la opinión de todo un Premio Nobel de literatura.

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PD. El diálogo transcrito, por si os habéis perdido:
Bunk: Aww... Fuck. McNulty: Motherfucker. Bunk: Fuckin' Fuckin'... Fuck. Mmm. Fuck. Fuck fuck fuck. McNulty: The fuck? Bunk: Fuck. McNulty: Fuck! Na-aw. Bunk: Fuck. NcNulty: Fuck.... Bunk: Mother of fuck! Oh fuck. Ohh fuck. McNulty: Fuck me, fuck fuck fuck fuck. Fucker. What the fuck? Bunk: Fuuuck. Mother fucker! McNulty: Fuckin' A. Bunk: Mmm-hmm. McNulty: Fuck. Motherfucker. Bunk: Fuck me.

Un tío grande ese Will Oldham

2011-10-27T13:28:00.001+02:00

Una vez le leí a alguien que se cortaría un cojón por tener la voz de Bill Callahan (ex – Smog). Pues bien, yo me cortaría los dos por cantar como Will Oldham. Obviamente es una exageración, de esas cosas que se dicen para ensalzar la grandeza del comparado, pero es que ver y escuchar en directo a Bonnie “Prince” Billy es algo sobrecogedor, una experiencia mística, quasi inenarrable, aunque a través de este post intente narrarlo.
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Estamos, sin duda alguna, ante el cantautor norteamericano más importante de las últimas décadas. Un tipo que se prodiga poco por estas tierras, por lo que era de locos dejar pasar la oportunidad de verlo aquí mismito, en Valencia, la eterna olvidada de las grandes giras que transitan por España. Así que, directo desde el curro y después de una dura jornada no sólo en lo laboral, marché hasta El Loco para ahogar mis penas escuchando los lamentos y las alegrías del genio de Louisville. Salió a escena después de El Hijo, proyecto musical del ex - Migala Abel Hernández, pero de su actuación poco puedo contar ya que llegué bastante tarde y no presté demasiada atención. El amigo Will se presentó con un traje de hombre mayor y, para sorpresa de propios y extraños, con la barba afeitada, luciendo un bigotti pelirrojo bastante cachondo. Venía acompañado de un puñado de brillantísimos músicos entre los que destacaban el líder de The Cairo Gang a las voces y guitarra y como no Angel Olsen, guapísima folk singer de Chicago provista de una preciosa voz angelical (entre otras cosas que no viene al caso mencionar). Y en eso que empezó la fiesta. Y desde el instante en que “el príncipe” se arrimó al micro por primera vez, se me pusieron los pelillos de punta. Y así se quedaron hasta dos horas después del concierto, tras una gloriosa sesión en la que salieron a relucir una tras otra joyitas del ya extenso repertorio de Mr. Oldham, tales como “Love comes to me”, “Merciless and great”, “Go folks, go”, “Qual & dumplings”, “No match”, “I see a darkness”, “No match”… ¡Altísimo nivel! ¿Acontecimiento musical del año en la capital del Turia? Pues posiblemente…
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Por cierto que, por poner un pero, eché en falta en el repertorio de la noche la maravillosa “Horses”. Y es que a mí también me hubiese gustado cabalgar sin miedo… y desaparecer en la noche.

Entrada de mierda

2011-10-24T10:05:00.001+02:00

El jueves por la noche tocaron Manel en la plaza de toros de Valencia. Fue en el marco de los actos organizados por la Universitat de València durante la tradicional Setmana de Benvinguda. Y estuvieron más que bien. Cojonudos. Diferente a la otra vez que les vi, pero rallando a la misma altura. Pero no tengo ganas de escribir sobre ello. Ni sobre aquello. Ni sobre nada. Se está muriendo la mama y esta vez parece que va en serio. Nada es eterno. Una pena.
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Por cierto que, también actuaron Crimentales y Supersubmarina. Pero estos no estuvieron tan bien como el cuarteto barcelonés. Es más, se aproximaron al abismo del cagarro musical. A la cuadratura del truño.
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Byes majetes. Que os vaya bonito.

X aniversario de "The Ghost of Fashion"

2011-10-14T09:59:00.001+02:00

Cuando Eef Barzelay y sus chicos grabaron “The Ghost of Fashion”, allá por el año 2001, poco hacía prever que iba a convertirse en uno de los discos de referencia para los amantes del sonido alt-country y la americana. Y mucho menos que iban a triunfar, poniendo todas las comillas que hagan falta, en un país como España, más acostumbrado a venerar otro tipo de propuestas sonoras. Sin embargo, diez años después y para rememorar ese lanzamiento, Clem Snide, o mejor dicho los "Spanish" Clem Snide, decidieron embarcarse en una larga gira que ha de llevarles a recorrer prácticamente todo el territorio nacional. Se trata de un tour temático en la cual Barzelay y su banda de acompañamiento, los catalanes Partido, desgranan todos los cortes de “The Ghost of Fashion”, disco imprescindible para cualquier melómano que se precie.
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Y hete aquí con el último romántico en la Tierra, borracho como una cuba para no perder la costumbre, cantando aquello de “I’m feeling like the ice cube in your glass meltig away…” o “The junky jews, so much to lose, the junky jews, sing the blues” y nosotros en primera fila, con la pinta de cerveza en la mano, haciéndole los coros. Fue el pasado miércoles por la noche, día de la Hispanidad para más señas, en la sala El Loco. Allí nos congregamos los de siempre, con alguna ausencia destacada, para celebrar nuestra particular ofrenda a la enseña patria y a la virgen del Pilar. Y os he de decir que, a pesar de que “Ice Cube” y “The Junky Jews” (bueno y también “Moment in the Sun”) fuesen los temas más celebrados de la noche, lo mejor del evento vino al final, cuando el amigo Barzelay salió a escena el solito e interpretó varias canciones en formato acústico. Se permitió incluso incorporar al repertorio la deliciosa “I Love the Unknown” incluida en “Your Favourite Music”, el otro gran disco en la trayectoria de Clem Snide. En fin, que lo pasamos (al menos yo) realmente bien. Y que ya son unas cuantas las veces que el pavo este visita la terreta y siempre es un placer pasar la velada en su compañía. ¿Que será lo próximo? ¿Reedición y gira homenaje al “Your Favourite Music? Y yo que lo vea. Que pasen lista. Por allí andaremos…

Botchan

2011-10-13T02:24:00.001+02:00

"Cuando finalmente llegamos a la plaza donde se celebraba el espectáculo, vimos el cielo lleno de banderas y enseñas que ondeaban en mástiles que se alzaban por todas partes. La escena me recordaba a los torneos de sumo de Eko-in, y a los funerales budistas del templo Honmon-ji en Tokio. Sobre nuestras cabezas, centenares de cuerdas atravesaban las calles, con banderolas colgadas que representaban todos los países del mundo. En la esquina oriental de la plaza habían levantado un escenario provisional para los bailarines de Kochi. Sesenta metros a la derecha del escenario había casetas hechas con esteras en las que había una exhibición de ikebana. Todo el mundo se apelotonaba junto a las casetas para admirar los arreglos, y aquí y allá se escuchaban exclamaciones de asombro. No obstante, a mí me pareció que no valían nada. Conmoverse de ese modo por un manojo de ramas retorcidas y tallos resecos de bambú, me parecía comparable a emocionarse por tener una novia jorobada o un marido contrahecho."

Para un japonés Botchan es la forma afectuosa y respetuosa de dirigirse a cualquier niño varón o de referirse a él ante otros miembros de su familia. Está formado por Bo (niño) y chan (sufijo que denota cariño y respeto). Pero también tiene un segundo sentido un poco menos amable y que se usa para referirse a un niño mimado o inmaduro. El Botchan de Natsume Soseki viene a ser una mezcla entre las dos acepciones. Un chaval que no se entera de nada, se ríe de todo, está en guerra con todo, al que todo molesta y ofende, pero al mismo tiempo a quien cualquiera es capaz de embaucar. Es como un niño que no comprende el valor real de las cosas ni puede valorar las implicaciones de lo que dice ni de lo que le dicen. Una suerte de Holden Caulfield mezclado con Huckleberry Finn, pero a la japonesa. Un personaje con una absoluta falta de astucia que hace las cosas sin pensar, juzga sin pensar, habla sin pensar, actúa sin pensar y luego sufre las consecuencias.
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La novela escrita hace más de cien años por Soseki, poeta, novelista y profesor descendiente de una familia de samurais venida a menos, es considerada como un clásico indiscutible de la literatura japonesa, siendo una de las novelas más celebradas por los lectores de aquel país. Narra las aventuras de Botchan, supuestamente alter ego del propio Soseki, al que mandan como profesor a una escuela rural situada en la remota isla de Shikoku. Allí se topará con una serie de extraños personajes y se verá obligado a hacer frente a una auténtica caterva de fieros alumnos asilvestrados, que se conjurarán para hacerle la vida imposible. Buenos mimbres para crear una historia divertida y tierna, de lectura sumamente agradable y fácil como se apunta en casi todas las críticas que sobre la misma he leído. Pero no es así del todo. Al menos en mi caso. Es fácil de leer, cierto, y no esta exenta de algún que otro pasaje bastante gracioso, pero poco más. No voy a decir que sea un mal libro, porque no lo creo y porque, no lo olvidemos, fue galardonado con el prestigioso Premi Llibreter 2008, pero desde luego no me parece la joyita que se me/nos ha querido vender. No sé si recomendarlo. Vosotros mismos.

¡Vaya políticos tenemos!

2011-10-11T10:06:00.007+02:00

“¡Vaya políticos tenemos!”, monserga repetida una y otra vez por cientos de mónguers con derecho a voto, como si al hablar de políticos estuviéramos refiriéndonos a una raza de alienígenas que han desembarcado en nuestro planeta para llevárselo crudo y no de peña a quienes eligen y que salen de entre esos mismos mongolos. “Vaya casta política que tenemos en este país” escucho una y otra vez en mi entorno, entre mis compañeros de trabajo, mis amigos, en el metro… ¿Vaya políticos tenemos? No, ¡vaya votantes que tenemos! Ese es el puto problema. Ese es, ha sido y, ojalá me equivoque, será el problema de este país comenzando por esta (antaño) bonita Comunidad Autónoma, el reino de la piruleta y la gominola en el ideario de Homer Simpson. Para muestra dos botones:
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- 22 de mayo de 2011. Resultado de las elecciones autonómicas en la Comunidad Valenciana. Vencedor el Partido Popular del cada vez menos presunto corrupto Francisco Camps. El hidrópata y sus secuaces cumplieron con la rutina habitual, la de ganar las elecciones autonómicas por mayoría absoluta. Y lo hicieron sin sobresaltos, sin sorpresas, sin que los escándalos de corrupción agrietaran las fuertes vigas que los sustentan. Los resultados del PP lo precisan con una concreción espantosa. El caso Gürtel se esfumó en las urnas sin pasar apenas factura… como lágrimas en la lluvia. ¿Qué políticos tenemos? Sí, sí… vaya políticos… dignos de sus votantes.
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- 1 de octubre de 2011. Acto del PP nacional en la ciudad de Valencia. Mariano Rajoy en el estrado ante la plana mayor del partido (excepto Camps, exiliado al Japón). Suelta el barbas casi sin inmutarse: “La primera obligación de una Administración es pagar a sus proveedores y que, si no tienen dinero en los presupuestos, que no asuman obligaciones". "Las Administraciones tienen la obligación de pagar". Y los honorables Consellers aplaudiendo acaloradamente, como si no fueran sus Consellerias las que pagan a los proveedores con casi dos años de retraso. Como si no formaran parte de una Comunidad que prefiere recortar en sanidad, educación, salarios de servidores públicos, subvenciones a cooperativas, a la investigación o a asociaciones de enfermos de salud mental, por poner unos ejemplos, y todo ello para pagar puntualmente el canon de la Formula 1 entre otros grandes eventos marca de la casa. Y la peña, los votantes, dando palmas. Como si hubiesen nacido ayer y no supieran que el tal Alberto Fabra, actual President de la Generalitat, ha recibido el testigo de manos de su propia gente. Que él ya estaba ahí desde hace mucho, generando todo este merder… ¡Qué políticos tenemos! Sí, sí… ¿acaso son peores que sus votantes?
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Mientras tanto, a nivel nacional, veo como Alfredo Pérez-Rubalcaba desgrana las propuestas del programa electoral con el cual concurrirá a las elecciones generales del próximo 20 de noviembre. Rodeado de gentes de todas las edades, con la ilusión reflejada en sus caras, aplaudiendo la brillante intervención del candidato socialista. Y no me extraña, uno le escucha hablar y dice, "¡nano!, de puta Mulder!!!, ¿dónde estaba este tío hasta ahora?" Y al momento piensa, "ah! ¿pero este no era el Vicepresidente del actual Gobierno?" Ok…
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Y sigo escuchando la misma cantinela... “¡vaya políticos tenemos!” Sí, sí, eso debe ser… como si a esos políticos no los votara nadie. Disparemos por elevación que es mucho más fácil que asumir nuestra propia responsabilidad. Doy fe de que así se duerme mejor.
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PD. La foto que ilustra la entrada es la reacción de Peter Dinklage cuando leyó este post.

El árbol de la vida

2011-10-07T09:52:00.003+02:00

"¿Dónde estabas tú cuando yo fundaba la tierra? Házmelo saber, si tienes inteligencia. ¿Quién ordenó sus medidas, si lo sabes? ¿O quién extendió sobre ella cordel? ¿Sobre qué están fundadas sus bases? ¿O quién puso su piedra angular, Cuando alababan todas las estrellas del alba, Y se regocijaban todos los hijos de Dios?" Job 38 4-7

Joer que película más bonita que me tragué anoche, cagondeu. ¡Aún tengo los pelos como escarpias! Y es que “El árbol de la vida” es poesía pura, una sinfonía maravillosa, un fresco fascinante realizado por uno de los mejores pintores de la historia del séptimo arte. Porque creo sinceramente que esta es la mejor obra hasta el momento del esquivo Terrence Malick y tengo serias dudas sobre que alguna vez logre superarla. “El árbol de la vida” es una reflexión épica e introspectiva, personalísima como no podía ser de otra forma viniendo de quien viene, sobre el amor, la pérdida y el perdón. Es fascinante y maravillosa, como el mundo interior de Terrence Malick. El hilo conductor es el seguimiento de una familia de clase media norteamericana, los O'Brien, tres hijos y sus padres, severísimo él y muy dulce y cariñosa ella. En su intimidad, magníficamente filmada por el cineasta texano, los chicos van experimentando la pureza y la maldad, la felicidad y la tristeza, la necesidad de explorar, de crecer y la aceptación o no de los imponderables que nos depara la fortuna. Para completar esta reflexión filosófica, Malick introduce maravillosas secuencias sobre el cosmos, fenómenos naturales, la creación de la vida y en general sobre todo lo divino que nos rodea. Y es que la vida, con todas sus miserias, con toda la mierda que nos toca tragar, con todas las injusticias que nos toca soportar, ¡es un puto milagro! ¿He dicho que la vida es un milagro? ¡El cine sí que es un milagro!
Imprescindible. Obra maestra.
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Otro punto de vista...

Revival y sofoco en El Loco

2011-10-03T23:59:00.003+02:00

El sábado por la noche, en una sala El Loco a rebosar de gente y en medio de un calor asfixiante –¡los encargados del recinto se lo deberían hacer mirar!-, pudimos asistir al concierto de los británicos Kitty, Daisy & Lewis. Se trataba de su segunda aparición por estas tierras de Dios y fue mucho más multitudinaria que la anterior, seguramente por el buen sabor de boca con el que salió la gente de aquel primer concierto en Valencia. El caso es que no acabo de entender el furor que causa esta familia feliz consagrada al rock’n’roll revival, al rockabilly y al blues de corte blando entre mis convecinos. A ver, me explico, su primer disco estaba bien. Suponía un soplo de aire fresco en el mundillo de la música, dicho esto con todas las reservas del mundo ya que la propuesta de los hermanos Durham tiene poco de novedosa. Con todo, el verlos a ellos tres ahí tan guapos y jóvenes, junto a sus papas, homenajeando a gentes como Louis Prima, Louis Jordan o incluso a Elvis Presley y Johnny Cash, tenía su aquel. Pero entonces llegó el éxito comercial, las buenas críticas y muy posiblemente la autocomplacencia. Así que se embarcaron en la grabación de un segundo álbum, aquel al que los críticos musicales suelen referirse como el de consagración… pero no. Y sí, lo sé, yo también he leído por ahí que este disco les reafirma como una de las bandas punteras del panorama internacional y que sus trece cortes son joyitas de profunda calidad rítmica que muestran un inagotable compromiso con la autenticidad. También que ha cautivado a gentes tan dispares como los Eagles of Death Metal, al tío de Coldplay o a la difunta Amy Winehouse (que ahora que lo pienso, no sé cuando coño escuchó el disco). Pero insisto, “Smoking in heaven” es más de lo mismo, pero peor. Joer si es que hay momentos –muchos- en los que suena hasta mal y de no ser por canciones como “Don’t make a fool out of me”, “Messing with my life” y en menor medida el single de presentación “I’m so sorry”, me atrevería a calificarlo como una auténtica mierda. En fin, para gustos los colores.
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Con todo, como os he dicho al comienzo, acudí a verles. Fui junto a un montón de amigos, algunos más entusiastas que otros, pero creo que la mayoría de ellos salieron encantados. A mí simplemente no me disgustó, con lo que ello supone. O sea, que pagar 6 euros para descubrir a alguien y pasar un buen rato no está mal, pero gastarse casi 25 napos y que lo único que se pueda decir al finalizar es “pues no estuvo mal”, es una auténtica putada. Porque no estuvo mal, la verdad, los chiquitos tienen carisma, el sonido fue bastante bueno, la recurrencia a los hits de su primer álbum -“Going up the country”, “Polly put the kettle on”…- fue acertada y la decisión de versionear el “I’ve got my mojo working” de Muddy Waters estuvo genial, pero en general me aburrí y, con las excepciones señaladas, tuve la sensación de que la cosa iba languideciendo hacia el inevitable final. Ni siquiera me emocionó cuando salió a escena ese genio de la trompeta de, ¡86 años! En fin, otra vez será, ¿larga vida a Kitty, Daisy & Lewis?, el tiempo dictará sentencia.

Concierto íntimo (y marciano) con el Petit

2011-09-30T21:17:00.003+02:00

La cosa va tal que así. Un colega te dice que hay un evento el jueves que pinta bastante guapo. Un músico, de nombre artístico Petit, balear para más señas aunque residente en Barcelona, ha montado un conciertillo en petit comité en una terracita del valencianísimo barrio de Patraix. La coartada es, según se informaba en la página del evento, que ante la escasez de salas para montar conciertos en esta puta ciudad, que mejor idea que llevarlos a tú propia casa. Pues cojonudo. Me pareció de puta madre. Una cosa íntima que podía estar la mar de cachonda. Y si encima lo que había podido escuchar del tipo no sonaba nada mal, pues tanto mejor. "Tan sólo hay que confirmar en una página de Facebook"- me dice mi amigo - "y una vez allí desembolsar cinco mauros". Está bien… Así que confirmamos (yo, él y otros tres incautos) y allí que nos plantamos. Nos cuesta encontrar la calle, pero en un momento dado vemos como un calvo nos hace señas desde las alturas. Nos miramos los unos a los otros y pensamos, "pues ahí debe ser", así que p’arriba. Unas chicas muy majas nos abren la puerta de un piso muy cuco y encima nos invitan a cervezas. La cosa pinta bien. La terraza es grande y el ambiente es agradable, ya que tan sólo somos una treintena, ni pocos ni muchos, los justos. Al instante se forman grupitos, como no podía ser de otra forma ... ¿O sí? Lo digo porque, para ser exactos, tan sólo había dos grupos, uno compuesto por nosotros cinco y el otro por todos los demás, incluyendo al Petit. ¿Extraño no? Pues no. Resulta que aquello era una especie de fiesta privada montada, maj o menoj, para unos chavales que iban a cometer la locura de casarse al día siguiente. Y nosotros allí, con todo nuestro morro, en casa ajena, bebiéndonos las birras de los otros (que gran título para una peli), asistiendo a un entierro en el que nadie nos dio vela… Joer, ¡si hasta el Petit nos preguntó que carajo hacíamos allí!. Con todo os he de decir que la cosa estuvo bien… divertida ...para repetir. Incluso a la hora de marchar le comentamos a una de las chicas que por favor nos avisaran si volvían a montar una de estas… Con dos no... ¡¡¡con tres cojones!!! La próxima vez le diré a mi colega que mejor lo montamos nosotros. O nos emborrachamos en algún bar y a tomar por culo.Hala, como diría el Wyoming mañana más pero no mejor, porque eso es imposible. Che numeri!!!

Donde el agua se una a otras aguas

2011-09-27T12:51:00.005+02:00

"Me fascinan los arroyos y la música que crean.

Y las corrientes, entre prados y cañas, antes

de tener oportunidad de convertirse en arroyos.

Me fascinan sobre todo

por su sigilo.¡Casi olvidaba

decir algo de las fuentes!

¿Hay algo más hermoso que un manantial?

Pero también me encantan las grandes corrientes.

Las bocas abiertas de los ríos cuando se unen al mar.

Los lugares donde el agua se une

a otras aguas. ¡Conservo esos lugares

en mi mente como si fueran sagrados!

Me gustan como a otros les gustan los caballos

o las mujeres atractivas. Me pasa una cosa

con esa agua fría y veloz.

Sólo con mirarla se me acelera la sangre

y se me eriza la piel. Podría sentarme

a mirar estos ríos durante horas.

Ninguno es igual.

Hoy tengo 45 años.

¿Me creería alguien si le dijera

que una vez tuve 35?

¡Mi corazón seco y vacío a los 35 años!

Tuvieron que pasar cinco años

antes de que empezara a latir de nuevo.

Me tomaré todo el tiempo que quiera esta tarde

antes de dejar mi sitio en la orilla del río.

Me gustan, me encantan los ríos.

Me encantan desde su fuente.

Me encanta todo lo que crece en mí."

Raymond Carver

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El viernes fue mí cumpleaños...

Ya queda menos...

2011-09-22T10:22:00.001+02:00

Acabo de volver del remedo de vacaciones que he tenido este año. He estado en Turquía visitando a un buen amigo, haciendo un poco de turismo, tomando fotos, descansando en la medida de lo posible, bebiendo bira a escondidas cual enemigo de Ataturk y viendo como la selección española de baloncesto lograba la enésima medalla para el país (¡brutal los 5 tapones de Air Congo en la final!). Y la verdad es que me ha ido bien. He conseguido olvidarme, aunque tan sólo sea por unos días, de esos problemillas que me han llevado de cabeza en los últimos tiempos. Y se lo debo agradecer fundamentalmente al Fèlix, que dista mucho de ser la Virgen, pero que es quien me ha revelado aquello de que "a vegades ens en sortim". También tuvo algo que ver la magia de Estambul, capital turca, antigua Constantinopla, la ciudad a la que Orhan Pamuk dedicó ese maravilloso retrato, en ocasiones panorámico y en otras íntimo y personal, llamado “Estambul, ciudad y recuerdos”. Un libro en el que el premio Nobel nos cuenta como “la misma sensación de opresión, pérdida y tristeza que a Estambul le había proporcionado el desplome del Imperio Otomano por fin nos había alcanzado a nosotros, aunque fuera un poco tarde y con otra excusa”.

En fin, que ya estoy de vuelta. El lunes a currar. Sigo recogiendo pedacitos… pero cada vez quedan menos.

Turborock! 2011

2011-09-07T14:48:00.002+02:00

Ayer ya os conté lo que realmente me interesaba contar sobre el Turborock! 2011, pero, como lo prometido es deuda, ahí va una crónica al uso de lo que pudimos ver y oír los pasados viernes y sábado en la Sala Delirium de la discoteca KM Garden en Benidorm. ¡Coño!, aquí viene la primera crítica. ¿Un festival como este celebrado en una discoteca de makinetos sita a las afueras de la capital de la caspa? Pues sí amigos. Los promotores del evento tuvieron a bien el sustituir la ubicación inicial por esta cosa, una especie de matadero con ventiladores de techo que daban un yu yu que te cagas. Se supone que para llegar allí había que coger un autobús gratuito habilitado para la ocasión, pero, oh!... surprise… el puto Turbobus era más caro de ver que un billete de quinientos. Tampoco hubiera costado nada el que hubiesen anunciado los horarios del mismo, como prometieron a través de la web. Algunos nos hubiésemos ahorrado un dinerito en taxis. Aunque lo peor de todo ni siquiera es el cambio de recinto, sino la forma como se produjo. Con nocturnidad y alevosía, ¡a un día vista de que comenzara el festival!, nos avisaron a través del Facebook. Y ello sin tener en cuenta que, muchos de los asistentes ya teníamos reservas en hoteles y pensiones en los alrededores del Parc de l’Aigüera, donde se habían de suceder las actuaciones según el programa original. Y la excusa del cambio… ¡pa’ mear y no echar gota! ¡En previsión de fuertes lluvias en Benidorm durante el fin de semana! Tócate los webs!!! Dos tronaetes mediterráneas que hubieran venido cojonudo para refrescar el ambiente… en fin, supongo que es la excusa que se les ocurrió para evitar contarnos el verdadero motivo. Quizás la escasa afluencia de público, muy por debajo de las previsiones iniciales, tuviera algo que ver. No sé tíos…

En fin, a lo que íbamos. Bandas y actuaciones por jornadas.

Viernes día 2

Layabouts: Rock sin paliativos cantado en un muy buen inglés al cargo de estos chicos provenientes de la capital del Reino. Temas muy cañeros, llenos de rabia y adrenalina, pero no por ello exentos de cualidades bailongas. No les había visto nunca y me causaron una muy buena impresión. Supongo que repetiré en unas semanas ya que he visto que actúan por Valencia.

Jesse Malin & The St. Marks Social: El mal llamado poeta del punk neoyorquino es un brasas de tomo y lomo. Vamos, hasta el punto de que nos saliéramos fuera a fumar. Nunca entendí demasiado bien la degeneración operada en todos los miembros de D-Generation tras deshacer la banda madre. Aunque debe ser cosa mía, me cuentan que Springsteen se pirra por sus huesos. Bufff… que le aproveche.

The Del-Lords: Very well maes!!! Muy buen concierto el ofrecido por estos veteranos del Vietnam que, pese a los años transcurridos desde su época de esplendor -a principios de los 80-, fueron capaces de defender más que dignamente su “nuevo rock americano”. Como anécdota mencionar que el vocalista de la banda neoyorquina viene a ser la evolución lógica de Andy (o Lucas, que nunca me queda claro quien es quien) dentro de veinte años. Y el guitarrista principal es una mezcla perfecta entre Dan Aykroid y mi amigo el Don… ja ja ja.

Buzzcocks: Junto a Slim Cessna’s Auto Club los mejores del día. Dicen que los viejos rockeros nunca mueren y los de Manchester hacen bandera de ello. Energía instrumental, agresividad rítmica, cinismo lírico, melodías ramonianas… un concierto maravilloso al cargo de un grupo de abueletes con un brío y una fuerza que ya quisiera yo para mí ahora, siendo veinte o treinta años más joven que ellos. Supongo que el tocar en la ciudad más guiri de toda España les hizo crecerse.

Urge Overkill: Ufff… “els de morat” como los bautizó un compañero de penurias. La banda secreta de Christopher Walken, conocido aquí como Nathan “Nash Kato” Kaatrud. El problema de estos es que nunca hubo vida más allá del “Sister Havana”. Quizás se esperara algo tras su minuto de gloria, gracias a Tarantino y “Pulp Fiction”, cuando versionearon el “Girl, you'll be a woman soon”de Neil Diamond, pero ni por esas. Dice el refrán que quien tuvo retuvo, pero aaaaay de quien nunca tuvo… Están más acabados que las maracas de Machín. Sus mejores momentos ya pasaron y ni siquiera sé si fueron tan buenos.

The Bellrays: Ok, son muy buenos y su vocalista y front-woman, Lisa Kekaula, es espectacular, pero no me acabaron de enganchar. Y es que, excepto en momentos puntuales, los noté un pelín fríos. Muy correctos, ofreciendo una buena dosis de garage rock sin descanso que entusiasmo al respetable, incluyendo a mis amigos, pero sin alma. Y vale que servidor estaba grogui en esos momentos, lo cual puede pesar a la hora de plasmar mis impresiones, pero no sé tíos, como que no, como que todas las canciones eran una única canción… en fin. Eso sí, el final apoteósico, sobretodo gracias a ese fabuloso batería achinado que le pega al cacharro que lo rompe.

D-Generation: ¡Y el brasas de Jesse Malin volvió al escenario! Ahora acompañado de la banda que le dio nombre y reconocimiento a comienzos de los 90. Pero cualquier tiempo pasado fue mejor Jesse. Eso sí, la peña y los cronistas oficiales (al menos los que yo he leído) encantados con la faena. Vale sí, lo reconozco, menos peñazo que en su versión cantautor. Tolerable y hasta bailable y/o cabeceable con un par de birras en el cuerpo. Poco más.

Slim Cessna’s Auto Club: Otra liga. Sólo por ellos mereció la pena acudir al Turborock! Sobrecogedores. ¡Brutales! No sé tíos, algo inenarrable… leeros el post que colgué ayer. Lo mejor del festival con muchísima diferencia. Y eso a pesar de un hijo de la gran puta cuarentón que se empeñó en jodernos el concierto. O de una golfa guayonga que, aprovechándose de su embriaguez, intentó pimplarle la cartera al bueno de Munly Jay Munly. Escoria de peña!!! Pero ni así… Fantastische!

Sábado día 3

The Nu-Niles – The Tormentos – Los Derrumbes: De estos no os puedo contar gran cosa porque ni les vi. El día anterior, el post-concierto y la Pensión Rosa Benidorm (fine cinnamon!!!) hicieron estragos en mi salud y no estaba yo como para acudir después de comer a rockanrolear.

King Salami & The Cumberland Three: Guauuuuuu!!! Gratísima sorpresa la de este cuarteto de expatriados afincados en alguna barriada de Londres. Y con una propuesta musical ciertamente inclasificable. Los tipos presentan un batiburrillo de influencias considerable, desde el punk, al rockabilly, el soul o el r’n’b, pero lo que destaca por encima de todo es la rotunda presencia de su vocalista, un caribeño con muchas ganas de fiesta que, según he leído por ahí, profesa amor incondicional por toda la música negra que se creó durante los años 60 y tiene en un pedestal a gentes como “Screaming” Jay Hawkins, Bo Diddley, André Williams y similares. Se nota, les homenajea constantemente y sin esconderlo. Por ponerle un pero a su actuación, diré que tocaron demasiado pronto, lo cual seguro no fue culpa de ellos. Visto el nivel de las bandas que tocaron a continuación y vista su capacidad de crear buenrollismo y diversión, merecieron estar cerrando (o casi) la velada.

The Sadies: Con Slim Cessna’s Auto Club y, en menor medida, los Buzzcocks, la mejor actuación del Turborock! 2011. Elegantes hasta decir basta. Ya les tenía amor gracias a sus maravillosos y casi inencontrables álbumes, pero después de verles en directo aún les quiero más… ¡incondicionalmente! Los tíos nos ofrecieron una clase magistral de cómo se debe interpretar música sobre un escenario. Una exhibición de virtuosismo a las cuerdas inolvidable, incluyendo un maravilloso cruce de guitarras en las postrimerías del concierto, que se produjo justo después de otro momento memorable, ¡un duelo guitarra vs violín! Impresionante.

Gigolo Aunts: No sé tíos, la gente salió muy contenta, pero yo no. Vale que nunca fueron Santo de mi devoción, demasiado mollets para mi gusto, demasiado “limpios”, sin embargo albergaba la esperanza de que en directo fuera otra cosa. Pues no. Se confirmó aquello de que no hay vida tras “La chica de ayer” in english. Esperaba poco de su regreso y aún ofrecieron menos.

Matthew Sweet: Más de lo mismo. O incluso peor que sus amigos de Gigolo Aunts, con quienes compartieron un par de canciones nada más comenzar. Al menos a los anteriores se les pudo silbar. Nunca me ha caído bien la peña de Nebraska, por el capullo de Monty Clift y ahora por el gordo éste… ja ja ja

Nada Surf: Sonaron regular tirando a mal y no recuperaron ni una sola de sus mejores canciones. Y precisamente porque no se hayan en su mejor momento, aún sorprende más la decisión de no incluir ninguno de esos memorables hits. Pero con todo y con eso, estos tíos siempre han tenido algo especial, en incluso al 25% de su nivel son mejores que la mayoría de bandas de power pop que pululan por las salas de este Universo. He de reconoceros que me lo pasé bien tirando a muy bien. Un poco despagado por el repertorio, cierto, pero inspirado por el siempre animoso Dani Lorca y sus rastas del demonio. Al final hasta nos hicimos una foto con el amigo Mateo Caws – vocalista y guitarra-.

Man or Astroman?: Despedida y cierre al cargo de una banda que me apetecía muchísimo ver. Extraño grupo de pirados que afirman ser extraterrestres cuya nave se impactó contra la Tierra y que decidieron formar una banda para poder infiltrarse entre los humanos. Sus canciones, principalmente instrumentales, vienen a ser una mezcla de surf con rock, punk y lo que le echen, todo ello dentro de una atmósfera espacial ciertamente curiosa. Al final de la carrera, lo que queda es una suerte de post-rock-surf interpretadas por cuatro locos con muy poca vergüenza y muchas ganas de fiesta. El culmen se produjo justo al final, cuando el líder de la banda de Alabama le pegó fuego al theremin que habían usado durante toda la actuación. Sin embargo, para desgracia de todos nosotros, el espectáculo duró unos escasos cuarenta y cinco minutos. Poca cosa para tanta espera. Que se lo hagan mirar para la próxima vez.

En fin, ahí tenéis mi particular visión del Turborock! 2011. Veremos que nos depara el futuro. A mí y todos los típicos que acudimos siempre a los conciertos celebrados en esta Comunidad de mierda. Y es que siempre somos los mismos, joer… ¡savia nueva ya!

Algo digno de ser visto

2011-09-06T15:08:00.010+02:00

Se supone que hoy -con cierto retraso ya lo sé-, debía aparecer en este espacio mi crónica personal sobre lo acontecido durante el pasado fin de semana en el marco del festival Turborock 2011. Es más, contra mi proceder habitual, tomé notas a pie de escenario con la intención de elaborar un post resumen empleando mayor rigor informativo que el habitual. Pero da igual, paso de ellas, paso del festival, paso de Benidorm e incluso paso de la música, después de ver en directo a Slim Cessna’s Auto Club todo lo demás no importa. Y la cosa tiene su aquel… porque ya me lo advirtió Txarls y yo no le hice caso… descreído… encara et passa poc, mec!!!

Los que sigáis habitualmente este espacio ya sabréis que eso que se ha venido en llamar country gótico, con los magníficos 16 Horsepower como precursores y gentes como Wovenhand, Lilium, Tarantella, Jay Munly en sus variadas formaciones, The Denver Gentlemen, Those Poor Bastards y estos Slim Cessna’s Auto Club como alumnos aventajados, es uno de mis “estilos” musicales predilectos. No os sorprenderá por tanto que os diga que la sola presencia del quinteto de Colorado en el cartel del Turborock justificaba para mí el pagar la mordida de rigor. Y por si no estaba ya satisfecho por el mero hecho de poderles ver en directo, la cosa aún fue mejor… ¡qué cojones!... fue mucho mejor!!! ...una auténtica barbaridad. Vamos, creo no exagerar si os digo que es la experiencia religioso – musical más impactante a la que nunca he asistido. Y os aseguro que van unos cuantos conciertos ya.

Y es que la propuesta del amigo Slim Cessna junto a su socio Munly Munly aka Jay Munly es algo digno de ver y contar. Una misa oscura celebrada en la casposa Benidorm, con una escenografía redneck traída desde el último rincón de América. Esos dos tíos desgarbados vestidos de riguroso negro, con botas camperas, sombreros de cowboy, llamativas hebillas en los cinturones, junto sus tres compañeros de fatigas, algo más discretos en la indumentaria a parte de una variada imaginería cristiana de un kitsch que te cagas, que nos ofrecieron un bolo memorable, una actuación de esas que crean afición. Con una escenografía sobrecogedora en la cual cobró especial importancia la participación del cadavérico Munly, a quien un servidor cual converso a la religión hillbilly llegó a acariciar la cabeza, chocar la mano y tocar su escuálido hombro. Y mientras éste se mezclaba entre el público para anunciarnos el inminente advenimiento del Apocalipsis, su socio agachado a pie de escenario me anunció a mí ¡y solo a mí! que el camino a la salvación está en Jesús… y he de deciros que le creí… I believe!!!

Lo sé, es difícil de entender si no estuvisteis por allí. Pero aún será más difícil de olvidar para los que tuvimos la suerte de presenciarlo. Un fabuloso encuentro y un maravilloso espectáculo que bien vale lo que te quieran cobrar. Y aunque sé que va a estar complicado, espero con ansia el retorno de estos dos predicadores de Denver, allí estaré yo para recibirles con los honores que merecen. God bless Slim Cessna’s Auto Club!!!

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PD. Mañana crónica del Turborock 2011. Lo prometo.

Holidays

2011-09-01T16:21:00.005+02:00

Hoy comienzan mis vacaciones, ¡por fin! Aunque menuda mierda de vacaciones… ¡no presagiáis nada bueno hijas de puta! También es verdad que siempre será mejor esto, que tener que levantarme todas las mañanas para acudir a mi nuevo trabajo de mierda. Mira... igual hasta me marcho de viaje. Con un poco de suerte me subo a una montaña y me pasa lo que al capullo este de la foto:

Ale... ...agur hermanos. Ahí os dejo con la “alegría” de los Vampire Weekend. Sed felices y comed perdices, si no sois vegetarianos y/o perroflauticos.

El final del video, con esos tíos ataviados con indumentarias de la nobleza dieciochesca sacudiéndole a un par de surferos, es sencillamente glorioso. Sólo faltaba por ahí el niñato del anuncio del Colacao.

Sulo Pekka Resmes

Administrador Único (¡a Dios gracias!) de TCBUP

Fra 2011

2011-08-30T13:50:00.003+02:00

El sábado por la noche estuve en Alaquàs, concretamente en el parque de la Sequieta, lugar el cual se celebraba la XVII edición del Festival Rock de Alaquàs, mayormente conocido como el Fra. Corren malos tiempos para la economía de este país y eso se deja sentir en todos los ámbitos, incluyendo el de los festivales de música en directo. Posiblemente por eso el cartel del certamen haya pegado un bajón considerable estos últimos dos años, acostumbrados como estabamos a ver pasar por Alaquàs ¡y por la patilla! a gentes como Black Rebel Motorcycle Club, Mogwai, Jon Spencer Blues Explosion, Mercury Rev, Teenage Fan Club, Yo la Tengo, The (international) Noise Conspirancy, Super Furry Animals o Asian Dub Fundation. Y ojo que no estoy haciendo una crítica a los organizadores. Bastante mérito tiene el que, con la que está cayendo, un ayuntamiento sea capaz de apostar por una propuesta artística como esta, totalmente gratuita para los espectadores, en lugar de dejarlo correr y destinar la pasta a otros menesteres.
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Este año el cartel estaba encabezado por los gallegos Triángulo de Amor Bizarro, los barceloneses Mujeres y los valencianos Lehnmotiv y he de reconocer que no estuvo mal del todo. Aunque vayamos por partes, como diría Jack “el destripador”. Cuando llegamos al recinto justo comenzaban a tocar Lehnmotiv, a los que había visto no hace mucho como teloneros de Toundra. Al igual que en aquella ocasión, se mostraron más que voluntariosos y transmitiendo muchísima energía al respetable, pero también mostraron las mismas carencias que la primera vez, incluso ampliadas. Y es que el problema de Lehnmotiv radica en la voz y en esta ocasión, en un recinto al aire libre, la cosa se notó aún más que cuando les vi en la Sala Matisse. Eso y la peripatética versión del “Helter Skelter” de los Beatles con la que cerraron la actuación… joer macho, se quedaron a gusto!!! Después vinieron Mujeres, de los que ya os hablé con ocasión del concierto que ofrecieron en Valencia junto a Las Robertas. Siendo el clásico ejemplo de banda que se hace famosa gracias a sus directos, aquí no podían ser menos y por ello ofrecieron un digno espectáculo en el cual desplegaron todo su arsenal de canciones repletas de adrenalina, riffs enfermizos y bastante ruido. Se les suele comparar con la versión temprana de los Kinks, sin embargo en esta ocasión sonaron más como unos Beatles en su vertiente más rockanrolera. Por último y para cerrar esta edición del Fra, saltaron sobre el escenario los coruñeses Triángulo de Amor Bizarro, auténticos triunfadores de los últimos Premios de la Música Independiente, en donde arrasaron llevándose los premios a mejor artista y álbum del año por “Año Santo”. Reconozco que no iba a verles con demasiadas expectativas, pese a que un buen amigo me jurase y perjurase que el directo de estos chicos es la polla. Y es que a mí, el rollo ese shoegazer en la onda The Jesus and Mary Chain o My Bloody Valentine, no me dice ná. Eso y que, tanto “Año Santo” como su predecesor cuyo nombre no recuerdo, me habían parecido disquitos menores que ni fú ni fá. Pues mira tu por donde que me gustó su concierto ...y mucho. Una buena dosis de indie rock ruidoso e intenso, salpicado con esos estribillos nihilistas marca de la casa, amén de esa pose arrebatadora que se gasta la bajista/vocalista. Lo pasé realmente bien. ¡Y la peña entregadísima! ¡Cabeceando y botando con auténtico frenesí! Sobretodo cuando sonaron algunos de sus himnos más reconocibles como “El fantasma de la transición” o “De la monarquía a la criptocracia”

En fin, que como os he dicho antes, el Fra 2011 estuvo bastante bien. Lo cual supone un fantástico punto de partida para la temporada de conciertos que se avecina. Adiós veranito, ¡que ya esta bien!

La gran broma final

2011-08-27T12:30:00.002+02:00

Esta mañana, en un matinal de radio, Carlos Areces estaba hablando sobre un interesantísimo tema que me pone muy del higadillo. Tiene mucho que ver con el doble lenguaje, especialmente cuando lo aplicamos en el ámbito de las relaciones de pareja. El tipo exponía una serie de situaciones por las que hemos pasado casi todos, en las que percibes que tras una serie de expresiones revestidas de cordialidad, tu pareja va a putearte. Aquellas ocasiones en las que, parafraseando al gran Nacho Vegas, vas a ser víctima de “la gran broma final”. Vamos, que tu pareja te va a mandar a tomar por culo de forma inminente.

Ese tipo de conversaciones suele comenzar con el clásico “¿podemos hablar?”, que viene a significar “vamos a hablar y tú te vas a cagar”. O sea, que no sólo vais a hablar sí o sí, sino que no te va a gustar. Luego está aquello de “es que deberíamos tomarnos un descanso”… O sea, ¿un descanso?.. yo no necesito ningún descanso, ¡estoy en el paro y me he quedado sin amigos por tu culpa! Ya descanso veinticuatro horas al día. O también la maravillosa expresión “creo que necesitamos conocer a otras personas” Joeer… pues ábrete una cuenta en Facebook y agrega a cuatrocientos amigos, ¡¡¡no te jode!!! “Es que es mejor así”… sí, sí, seguro… será mejor… mucho mejor… ¡pero para ti! O el cabreante “no es por ti, es por mí”. ¡Coño!, pues si es por ti soluciónalo, que el problema lo tienes tú. Aunque la guinda, el remate final, la humillación con la que se suele cerrar la farsa, es aquello de “yo soy una persona muy sincera y prefería ir de cara”... ¡Los cojones!

Cambiando de tercio, a mí personalmente me encantan otro tipo de expresiones vacias, igual o más irritantes que las anteriores, que se dan en el mundillo de los entierros. “No somos nadie”... ¿No somos nadie?, ¿cómo que no somos nadie? No serás nadie tú, yo sí que soy alguien… O una que le escuché a una mujer mayor: “con lo buena persona que era, ya podía haberse muerto otro” No joda señora, ¿porqué se tiene que morir nadie?
En fin, mañana más...

…cuando no es posible ser feliz y te asustes como un animal... es el día de la gran broma final.

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El fotograma con el cual ilustro esta entrada pertenece a la película “(500) Días juntos” (Marc Webb – 2009).

True Norwegian Black Metal

2011-08-26T00:01:00.001+02:00

Hoy os voy a hablar de Black Metal. Y vale que es la segunda entrada que le dedicó al género en lo que va de año, pero os aseguro que está plenamente justificado. En esta ocasión el motivo es un suceso mágico, irrepetible, extraordinario, maravilloso... ¡y es que ya obra en mi poder una copia original del maravilloso libro “True Norwegian Black Metal” de Peter Beste! ¡Y mira que me ha costado agenciarme una copia! Al final he tenido que recurrir al propio autor quien, muy gustosamente y previo pago de una morterada que no viene al caso, me ha hecho llegar un ejemplar firmado y con fotito de regalo.

¿Pero que es “True Norwegian Black Metal”? Pues un catálogo de fotografías. Ni más ni menos. Lo que le convierte en objeto de interés, ¡en una auténtica pasada!, es que supone un resumen en imágenes del que posiblemente sea el movimiento más extremo que nunca haya surgido dentro del mundo de la música. Hablo de aquel movimiento no sólo musical surgido en Noruega a finales de los 80 - principios de los 90 y que se conoce como Black Metal. Aquellos chavales vestidos de negro, con botacas y buena cosa de clavos en su indumentaria, con esas caras pintarrajeadas hasta acojonar, que, aunando elementos extraídos del mundo del splatter, del heavy metal, el body paint, el satanismo, el nacionalismo escandinavo, la mitología nórdica y los cultos paganos, además de buenas dosis de angustia adolescente, acabaron por escandalizar al mundo con la quema de iglesias medievales, la profanación de cementerios cristianos e incluso cometiendo algunos asesinatos. Lo contradictorio es que, pese al tratamiento informativo cercano al amarillismo al que se vieron sometidos, esa subcultura surgida de la oscuridad, la soledad y la marginalidad acabó por obtener una reverberación mundial. Hasta el punto de que algunas de las bandas que formaron parte de aquel primer núcleo vieron como sus discos se convertían casi en superventas y como en la entrada de sus conciertos se colgaba el cartel de sold out.
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La ideología de los miembros de este movimiento es difícil de establecer. Está claro que todo se basaba en un profundo rechazo al cristianismo y en la recuperación de las raíces paganas. Eso sí, de una forma muy beligerante que justificaba el empleo de la violencia. Es por ello el que se utilizara la quema indiscriminada de iglesias como símbolo; como parte de una estrategia orquestada para expulsar al invasor cristiano, aquel que había aculturarado y adoctrinado al pueblo noruego moralizando los cuentos y tradiciones arcanas. El propio Euronymous, líder de los míticos Mayhem, cofundador de la no menos mítica tienda Helvete de Oslo y cabeza pensante del Inner Circle hasta su muerte a manos de Varg Vikernes (El Conde Grishnackh de Burzum), vio en esos actos una forma de establecer una división visible entre buenos y malos. Aquellos quienes estaban con él y con la verdad histórica de Noruega y los que preferían apoyar al enemigo (la Iglesia y sus palmeros).
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En fin, no voy a excederme más sobre este tema. Tan sólo quería alabar el libro de Peter Beste por lo que supone como documento gráfico y por la belleza de sus imágenes, aunque no sé si emplear la palabra “belleza” es lo más acertado en este caso. El fotógrafo neoyorquino se documentó durante sus trece visitas a Noruega durante los siete años anteriores a la publicación del libro, en 2008. Obsesionado desde su juventud con la escena del Black Metal, logró introducirse en las entrañas de un colectivo pequeño y muy cerrado que lucha por mantenerse oculto. El resultado queda expuesto a lo largo de 216 páginas dónde podemos ver en fotos a gentes como Fenriz de Darkthrone, Nattefrost de Carpathian Forest, Frost de Satyricon, King Ov Hell o al polémico de Gaahl, ambos de Gorgoroth. Lo de este último ya tiene mérito, porque es un tipo bastante escurridizo. No es de extrañar, el amigo Gaahl está muy vigilado por la policía por culpa de una serie de problemillas que arrastra con la justicia noruega. Ya en 2001 fue sentenciado a un año de prisión por palizas y amenazas de muerte y más tarde, en 2006, fue condenado a otros catorce meses en prisión por torturar a un hombre y beberse parte de su sangre. También se vio envuelto en el affaire de la quema de antiguas iglesias de madera, algo de lo que Gaahl siempre se ha manifestado satisfecho y orgulloso.
Pero no sólo son interesantes las fotografías de estos personajes, actores fundamentales de la cosa, sino también las que nos muestran los locales de ensayo, sus casas, el ambiente en los conciertos, los fans y el “entorno” en el cual se desarrolla esta historia, con una mención especial para las localizaciones, esos magníficos parajes noruegos que tanto inspiraron a estos tíos.

Las fotos incluidas en "True Norwegian Black Metal" book ya han podido verse expuestas en diferentes galerías. Sin ir más lejos, durante el pasado mes de marzo estuvieron en Madrid. Ahí van unas cuantas:

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"No hay nada más natural que el considerar todo como a partir de uno mismo, elegido como el centro del mundo, uno se encuentra por lo tanto, capaz de condenar el mundo sin siquiera querer oír su cháchara engañosa." Guy Debord

Tokio Blues, the movie

2011-08-25T07:40:00.001+02:00

De “Tokio Blues - Norwegian Wood” la novela ya os hablé -y bastante bien- en esta entrada de hace un par de años. Escrita por Haruki Murakami en el año 87, es una historia de nostalgia adolescente en la que se abordan temas universales como la perdida y la sexualidad. Como sin duda sabréis este libro catapultó a su autor al estrellato. Desde entonces hasta ahora, cualquier cosa firmada por el japonés se convierte, instantáneamente, en un superventas literario en todo el mundo.
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De “Tokio Blues - Norwegian Wood” la película no os hablé por aquel entonces, básicamente porque no estaba estrenada. Es sobre lo que pretendía escribir ahora aunque, para ser sincero, no sé si me apetece mucho. Y es que “Tokio Blues” (the movie) es un cagarro fino. La adaptación está firmada por el vietnamita Tran Anh Hung, conocido principalmentalmente por haber dirigido la interesante “El olor de la papaya verde” (1993). Sin embargo en esta ocasión se ha columpiado a base de bien. Como manifestó Carlos Boyero tras ver la película, "todo se reduce a falsa intensidad emocional, a discursos monótonos recitados por actores de gesto vacío, acompañado de una música tan abusiva como chirriante (...) Tiene vocación poética, pero no transmite nada. Solo tedio infinitamente alargado." Amén hermano. Es la muestra perfecta de cómo se puede hacer una película espantosa basada en un libro maravilloso. De cómo aquella sensibilidad perfectamente entendible para el lector y aquella tristeza sobrecogedora que Murakami lograba transmitir con el paso de las páginas, ha terminado por convertirse en vacuidad, tedio e incluso cabreo. Tal vez no todo sea por culpa del cineasta vietnamita. Quizás, como algunos pensamos, los libros de Murakami son inadaptables al mundo del celuloide.

De “~~Tokio Blues~~ - Norwegian wood (This bird has flown)” ya os comenté algo en aquel primer post. Se trata de una conocidísima canción de los Beatles que viene incluida en uno de sus mejores discos: el “Rubber Soul” de 1965. Una canción que adquiere una gran significación en la novela y que en la película queda totalmente desdibujada. Vamos, que podrían haber colado cualquier otra composición del cuarteto de Liverpool y hubiese dado igual -…de los Beatles, de los Rolling, de Metallica o hasta de Raffaella Carrá!!!... para el caso da lo mismo-. Ahí os dejo un vídeo friki del “Norwegian wood (This bird has flown)” con subtítulos en japonés, para acabar la entrada con buen sabor de boca.

Brian Clough y The Damned United

2011-08-24T00:01:00.000+02:00

Brian Clough es uno de los personajes más importantes de la historia del fútbol inglés, que es como decir que es un personaje fundamental para la historia del fútbol mundial. Pese a que la vida de Clough estuvo marcada por los escándalos y que sus últimos días fueron de agonía, la de un alcohólico reconocido al que se le diagnóstico un cáncer de hígado y posteriormente uno de estómago que se lo llevó por delante, nada de eso oculta su glorioso paso por dos clubes de segunda fila como el Derby County y el Nottingham Forest. A ambos los aupó hasta la primera división inglesa y los hizo campeones, en el caso del Nottingham incluso de Europa (1979 y 1980). Es por ello el que, pese a la gran rivalidad existente entre ambos clubes y las respectivas ciudades que representan, todo quisqui allí habla maravillas de Cloughie, el tipo que les hizo grandes. Hasta el punto que el tramo de la carretera A52 que une Derby y Nottingham se conozca como la Brian Clough Way, o que en los partidos en los que se enfrentan estos dos equipos se entregue al ganador el Trofeo Brian Clough.

Pero no toda la trayectoria de Clough estuvo salpicada por el éxito. Posiblemente el peor momento lo vivió tras fichar por el Leeds United, uno de los grandes de la época y vigente campeón aquel año 1974. El mítico entrenador de los Whites Don Revie, tras dieciséis años en el club entre su etapa de jugador y la de entrenador, se convirtió en seleccionador inglés. Para sustituirle la directiva del Leeds decidió fichar a Cloughie, “el entrenador joven más prometedor de Inglaterra”, pasando por alto la vieja enemistad que lo separaba de su predecesor en el cargo. Unas diferencias en lo futbolístico y en lo personal que habían sido expresadas, abundando en palabras gruesas y expresiones malsonantes, a través de los medios de comunicación de la época. Tal vez por eso a Clough le resultara imposible hacerse con una plantilla que veneraba a Revie. Tampoco ayudaría mucho su arrogancia. Y el que en su primer día de entreno no tuviera mejor idea que espetarle a sus jugadores lo siguiente: “Hasta donde yo sé, podéis tirar todas esas medallas que habéis ganado estos años a la basura, ya que las ganasteis todas robando”. Lo que vino después ya es historia. Siete partidos en el puesto con una sola victoria y a la rue. El día de su despido, en rueda de prensa, Clough dijo aquello de “hoy es un día espantoso... para el Leeds United”. Genio y figura hasta la sepultura.

Pues bien, si cuento todo esto es porque acabo de ver “The Damned United”, producción británica del año 2009 dirigida por Tom Hooper, el de “El discurso del Rey”, en la que se narra este último episodio: el lamentable paso de Brian Clough por el Leeds United. Y he de deciros que es una auténtica gozada. Es más, creo que es la mejor película que he visto nunca ambientada en el mundo del balompié. Basada en la novela homónima de David Peace, narra en clave de humor negro los fatales cuarenta y cuatro días de Brian Clough al frente del conjunto de Elland Road. Una historia sobre lealtades, egos, abdicaciones, legados y conjuras, absolutamente fascinante. Y en la que su director ha conseguido algo casi imposible, transmitirnos lo que debe ser vivir y sentir la Premier, pero desde dentro.

Por cierto que, aunque no venga mucho a cuento, siempre le he tenido simpatía al Leeds United. Tal vez sea por esto.

Shenzhen by Delisle

2011-08-23T00:02:00.002+02:00

Adoro la obra del historetista canadiense Guy Delisle quien, junto al italiano Gipi y a su compatriota Seth, forman mi trío de imprescindibles del comic. Cuento esto porque en espera de que se editen en castellano sus "Crónicas de Jerusalén", me he vuelto a leer “Shenzhen”, una de las primeras aventuras del intrepido "reportero" franco-canadiense. En ella el autor recoge sus impresiones tras un segundo viaje a China, en concreto a la ciudad del sur Shenzhen, a donde ha sido enviado para supervisar trabajos de animación durante un periodo de tres meses. Si me he decidido por releer “Shenzhen” y no “Pyongyang” o “Crónicas Birmanas” es precisamente porque de las tres es de esta de la que guardaba menos recuerdos. Ahora tras revisitarla entiendo el porqué. Me parece que es la más floja principalmente porque el peculiar estilo narrativo de Delisle, basado en la espontaneidad y en la técnica del "caos controlado", está peor perfilado que en sus dos obras posteriores. Con todo la novela está repleta de momentos graciosísimos y aunque solo fuera por eso ya merece la pena leerse. Reconozco que he pasado un buen rato... again!!! Merci monsieur Delisle.

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Para los que no lo sepáis, Shenzhen es aquella monstruosa ciudad que pasó en pocos años de ser un simple poblacho de pescadores, a una gran metrópoli y uno de los principales centros de producción del país. De hecho es una de las ciudades de más rápido crecimiento del mundo y la más densamente poblada de toda China, lo que no es poca cosa.

Sukkwan Island, de David Vann

2011-08-22T10:50:00.003+02:00

"Por la noche, tarde, su padre volvió a llorar. Hablaba consigo mismo en pequeños susurros que sonaban como gemidos mientras lloraba y Roy no podía entender lo que decía su padre o descifrar cual era el dolor de su padre ni de donde provenía. Las cosas que su padre se decía a si mismo solo lo hacían llorar más, como si se obligara a hacerlo. Se quedaba callado y luego se decía algo mas y volvía a gemir y sollozar. Roy no quería oírlo. Lo asustaba y lo incapacitaba y no tenía forma de reconocerlo, ni ahora ni durante el día.

No pudo pegar ojo hasta que su padre terminó y se quedó dormido. Por la mañana, Roy recordaba el llanto, y le parecía que eso era exactamente lo que no debía hacer. En virtud de un acuerdo del que nunca había sido testigo, se suponía que debía oírlo por la noche y después durante el día no solo olvidarlo sino, de algún modo, hacer como si no hubiera existido. Empezó a tener miedo de las noches, aunque solo habían pasado dos. Por la mañana su padre estaba alegre otra vez y preparó huevos, cebolla, patatas y bacon. Roy fingió que tenía más sueño que él y que le costaba despertarse porque quería pensar y todavía no estaba listo para unirse a la alegría y el olvido"

Compré este libro por dos motivos. El primero y fundamental porque mi librero de cabecera lo incluyó entre las recomendaciones literarias para estas vacaciones estivales, lo cual no deja de sorprenderme una vez leído. La otra razón es porque había escuchado que el estilo literario de David Vann se asemeja al de mi amado Cormac McCarthy, cuestión esta harto discutible. El caso es que, con todas las salvedades que queráis, me ha gustado muchísimo Sukkwan Island. Un libro durísimo y desgarrador, en el que su autor recrea una atmósfera claustrofóbica y asfixiante en donde se intuye que la tragedia está a la vuelta de la esquina. La ambientación es cojonuda, en una remota, fría y solitaria isla de Alaska, accesible solo por mar y en hidroavión, de ahí que me sorprendiera la recomendación "veraniega" del librero.
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La novela se estructura en dos partes y en cada una de ellas el hilo conductor lo lleva uno de los dos únicos personajes de la historia: Roy, el hijo; y Jim, el padre. Roy es un adolescente que acepta la oferta de su padre para pasar juntos un año en un inhóspito paraje de Alaska. La intención del padre parece ser la de reconstruir una muy dañada relación paterno filial. Hay que tener en cuenta que Jim está separado de la madre de Roy, con la que este vive. Así de entrada no parece muy buena idea el llevarse a un crío de tan sólo trece años hasta una isla perdida para pasar un año en completa soledad, sobreviviendo a las inclemencias del tiempo y buscándose la vida para satisfacer las necesidades básicas. Más aún cuando el padre parece un inconsciente que no piensa en las consecuencias de lo que hace: no prevé la escasez de comida, la peligrosa cercanía de los osos o los inevitables imprevistos en un lugar al que ningún adulto responsable llevaría jamás a un niño. Con todo y pese a que, desde el inicio, sabemos que a Roy no le seduce demasiado la idea, allí que se plantarán los dos: el padre por necesidad, para purgar sus penas, y el hijo por obligación, ya que no quiere estar allí pero sabe que debe hacerlo por su padre. En fin, no cuento nada más para no joderos el libro, pero como os habréis dado cuenta la cosa no pinta nada bien.
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Si esta novela es tan terrible y demoledora es por lo que nos muestra, lo descerebrados que podemos llegar a ser los adultos cuando no vemos salida a nuestra vida y volcamos todas nuestras frustraciones en los hijos. De eso sabe mucho David Vann a quien le cambió la vida a los trece años, como a Roy, su alter ego. Al parecer su padre, un hombre depresivo y desesperanzado, divorciado dos veces a causa de su infidelidad, le preguntó si quería ir a pasar un año con él a Alaska y él contestó que no. Dos semanas más tarde el hombre se suicidó. Según manifiesta el propio Vann, para superar el terrible sentimiento de culpa recurrió a la escritura y con tan solo 19 años acabó Sukkwan Island, su ópera prima. La “terapia literaria” consistió en darle la vuelta a la realidad, en fabular sobre como hubiesen ido las cosas si en lugar de decirle que no a su padre, le hubiera dicho que sí. Y ese es el germen de esta escalofriante novelita corta que no creo que decepcione a mucha gente. Muy recomendable. ...pero mucho, mucho.

“Es raro, eso es todo. La mayoría de la gente no traería aquí a sus hijos. Y la mayoría de la gente traería algo de comida”.

La juventud del Papa

2011-08-21T11:24:00.000+02:00

No sé porqué, pero en un día como hoy en el cual el Papa anda pidiéndole a los jóvenes que no busquen a Dios por su cuenta y esos mismos jóvenes van cantando eso de "esta es la juventud del Papa", me ha venido a la cabeza esa mítica escena de “La vida de Brian” en donde los miembros del “Frente Popular de Judea” se cuestionan sobre lo qué han hecho los romanos por ellos y la legitimidad de emplear métodos terroristas para expulsarlos de “su” territorio.

“Bueno… pero aparte del alcantarillado, la sanidad, la enseñanza, el vino, el orden público, la irrigación, las carreteras y los baños públicos; ¿qué han hecho los romanos por nosotros?.

-Nos han dado la paz.

-¿La Paaaaz?... ¡Que te folle un pez!"

Cosas de críos

2011-08-20T10:42:00.000+02:00

Es durante estos “frescos” días de agosto cuando ha llegado hasta nuestras pantallas la esperadísima “Super 8”, de J. J. Abrams. El caso es que este buen hombre, famoso en el mundo entero por ser el creador de “Perdidos”, “Fringe”, “Felicity” y el cagarro ese de “Monstruoso”, ha realizado un bonito homenaje a las pelis de aventuras infantiles de los 80 con las que algunos crecimos. Tampoco es casual que quien ande detrás del proyecto sea Steven Spielberg, uno de los responsables de ese cine de pandillas tipo “Los Goonies”, “E.T.” –dirigida por el mismo- o “Cuenta conmigo”. Y es que en “Super 8” se recupera ese mundo de las emociones infantiles. La visión limpia de unos niños que sienten la vida como lo que son, niños, con su inocencia, su candidez y su ausencia de malicia. Pero “Super 8” es algo más que una película para niños. Tal vez ni siquiera sea lo que la chavalada de hoy día espera ver en el cine, para desgracia de sus padres. Sería más correcto calificarla como película para los que eran niños o adolescentes en los primeros 80, como el propio Abrams. Y vale que no es exactamente lo mismo que entonces, ya que los años no pasan en balde para nadie. De hecho esta relectura del género incluye ciertas dosis de modernidad, amén del toque personal de J.J. Abrams, con sus monstruitos, su particular visión de lo sobrenatural y con las habituales carencias en el guión. Pero bueno, aún así se agradece el intento por recuperar este género cinematográfico protagonizado por críos que actúan como tales y no como matones de gueto.

Bueno, al final me he enredado con el tema de “Super 8” y yo quería hablaros de otra cosa. De la recuperación del universo de los niños y de su mirada pero visto a través de la música. Un mundo que, todo sea dicho, me encanta. Para muestra diez botones en forma de video:

Sigur Rós – “Glósóli”

Precioso video, preciosa canción y precioso final... y al final volaremos, ya lo creo que volaremos.

MGMT – “Kids”

Sí, sí, en ocasiones veo monstruos...

Arcade Fire – “The Suburbs”

Pandillas de adolescentes de barrio residencial. Dirigido por Spike Jonze. Que nivel Maribel.

Pearl Jam – “Jeremy”

Clasicazo de los primeros noventa. La banda de Eddie Vedder se inspiró en una historia real, la de Jeremy Wade, un chico introvertido que se suicidó frente a sus compañeros de clase en una escuela de Texas. Al final Jeremy habló en clase… vaya si habló.

Aphex Twin – “Come to daddy”

Esos críos malrolleros con la cara de Richard D. James han protagonizado muchas de mis pesadillas.

Bon Iver – “Holocene”

Una referencia actual. Extraído del último y maravilloso álbum de ese genio de la música contemporánea llamado Justin Vernon.

The Get Up Kids – “Regent’s Court”

El niñato que soñaba con ser Ronald Reagan, versión reyes del Emo.

Korn – “Freak on a leash”

Los chandal-metaleros también han introducido infantes en algunos de sus videos musicales. Como muestra éste ejemplo en el cual mezclan la animación, con personajes de carne y hueso.

La Buena Vida – “La mitad de nuestras vidas”

Sirva de homenaje póstumo a Pedro San Martín. Descanse en paz.

Karen O and the Kids – “All is love”

La lideresa de los magníficos Yeah Yeah Yeahs fue la encargada de realizar la banda sonora original de esta decepcionante película sobre niños titulada “Donde viven los monstruos”. Maurice Sendak – Dave Eggers – Spike Jonze… yo aún no lo entiendo.

That’s all folks!

Reflexiones post partido

2011-08-19T20:03:00.005+02:00

Sin duda alguna la mejor noticia que nos deparó la final de la Supercopa, es la aparición Mariana de este señor con bigote detrás del dedito del Moucarra y el ojo del tal “Pito”. Ese rictus serio, esa pose marmórea propia del que ni siente ni padece, esa manera de observar la escena en situación privilegiada y sin inmutarse, ni tomar partido por agresor o agredido... Vamos, que no me extraña que “el tío del bigote” sea la sensación del momento en las redes sociales, o que se hayan puesto a la venta camisetas con su efigie bajo el lema “The Observer”. Pues bien, el hombre es real, ¡existe!, se llama Francesc Satorra y es el encargado del túnel de vestuarios del Camp Nou. Así que, contra lo que pudiera parecer, “la aparición” no es ningún montaje hecho con Photoshop siguiendo el fenotipo dictadorzuelo de Oriente Medio y tomando como referencia las facciones de Borat. Porque no me jodáis, ¿de quien coño ha copiado el look el señor Satorra? ¡¡¡Sí parece el primo de Saddam Hussein!!!

Respecto al partido en sí, poco hay que añadir a lo que ya se ha dicho. Supongo que el Barça fue mejor y por eso se llevó el título. O al menos fue lo suficientemente bueno como para considerarlo un justo vencedor. Respecto a la tangana del final, a parte de la aparición estelar del tío del bigotti, sí que me interesa introducir un par de reflexiones.

En primer lugar decir que los Madrid – Barça han sido, son y serán tensos como ningún otro encuentro futbolístico de los que se celebran en España, Europa y posiblemente en el mundo (y que me perdonen los seguidores de River, Boca, Peñarol, Nacional...). Y ello por diferentes motivos que no viene al caso explicar y que, como todos sabemos o deberíamos saber, exceden muy mucho el ámbito de lo estrictamente deportivo. Es por ello que siempre, o casi siempre, en este tipo de enfrentamientos suceden cosas que van más allá de los límites de aquello que todos entenderíamos como una sana rivalidad. Y recalco esto último porque ahora parece como si antes de la llegada de Mourinho al fútbol español, los derbis entre los dos grandes fueran el summum de la deportividad, una especie de pachanga buenrollera entre solteros y casados en la que, al finalizar, todos se marchan juntos a tomar birras y a contar chistes guarros. Y es que hay mucho desmemoriado que no quiere recordar que las salidas de pata de banco protagonizadas por futbolistas, entrenadores, directivos y seguidores de ambos equipos -e incluso periodistas afines a uno u otro bando-, ya se producían desde mucho antes de que el amigo Mourinho apareciera por las oficinas del club de Concha Espina. Lo que no quita que el portugués sea un macarra de tres pares de cojones y que sus actuaciones pre y post partido lo conviertan en uno de los mayores agitadores de la historia de estos enfrentamientos. Tampoco entiendo muy bien la deriva que ha tomado el Real Madrid como institución y el Madrid como equipo, cediendo ante un victimismo impropio de una entidad tan grande e importante como esta, aunque esa es otra historia. En este sentido hago mías gran parte de las críticas que un ilustre madridista -Juanma Iturriaga- introduce en este magnífico post. Con todo, no estoy 100% de acuerdo con el artículo... Y aquí viene mi segunda reflexión que va a ser polémica, lo aviso de antemano. (Hay que leerse el post de Itu, sino es difícil entender lo que viene a continuación).

A ver... Iker Casillas y Xabi Alonso están en su derecho de decir o pensar lo que quieran, nos guste o no nos guste aquello que digan o piensen. Es decir, que podemos creer, como así se deduce de lo expresado por Casillas a la finalización del match, que todos los jugadores del Barça son unos teatreros que exageran sus caídas para provocar tarjetas, o pensar que Casillas no sabe perder y soltó una excusa de mal pagador. También podemos opinar que el hecho de que el Madrid se fuera del campo antes de la entrega del trofeo al campeón estuvo bien, mal, regular o fatal, independientemente de que, como manifestó Xabi Alonso ante los micrófonos de TVE, se marcharan al vestuario por desconocimiento del protocolo oficial (me viene a la mente aquello de “la ignorancia de las leyes no excusa de su cumplimiento”, artículo 6 del Código Civil). Lo que no entiendo es que haya que deducir -¡o más bien creerse por narices!- que la actuación de estos tíos, ya mayores de edad y por lo tanto con los cojones bien peludos, obedece al influjo ejercido sobre sus mentes por un perverso hechicero portugués. Como le he leído a alguien en algún artículo de prensa, yo creo que Mourinho, al igual que el tío del bigote, es un simple mortal que acierta y yerra como todos nosotros. Y a mi modo de ver acierta en no pocas cosas, pero también se equivoca en otras muchas. En las formas casi siempre la caga, incluyendo actos tan grotescos como la agresión que da sentido a esta entrada. Esa es mi modesta opinión y espero que nadie me salga ahora con aquello de que yo también me he convertido en un zombi abducido por el evangelio mourinhesco. El problema es que se ha admitido por parte de la opinión pública como dogma de fe, que Mourinho es un ser abyecto y contaminante, lo cual justifica que haya quienes propugnan su destierro inmediato. Admito que, en efecto, ha realizado acciones criticables, incluso duramente; sancionables, y se le ha sancionado no pocas veces; ¿pero quiere esto decir que siempre obra o piensa mal?

Iban a ser dos pero van a ser tres. Ahí va... tercera reflexión: Tiene relación con lo anterior y muy especialmente con los dogmas de fe, algo que viene muy al caso durante estos días de visita papal. Ahí tenéis a Xavi Hernández, como vocero autorizado del pensamiento único, negando que el Madrid juegue al fútbol y que los únicos del mundo -¡y del universo!- que lo hacen son él y sus compañeros: "Es lamentable la imagen del Madrid. Las cámaras hablan por sí solas. No está a la altura de la institución. No dejan jugar, sólo dan patadas y buscan trifulcas, pero aquí no pasa nada. Creemos en la justicia y hoy se ha hecho". La justicia como valor supremo, sí señor. El caso es que yo sí vi jugar al Madrid bien y en algunos momentos hasta muy bien. Es más, creo que de no ser por Messi, el Madrid se hubiera llevado la copa y que, a los puntos, fue superior al Barça. Pero a esto Xavi también le pone peros: “Ha pasado de todo. No estamos en el mejor momento físico y aún así seguimos ganándole al Madrid, que había preparado a fondo esta Supercopa.” Joer, o sea, que no sólo son los mejores, sino que son capaces de ganarle a los merengues con una sola pata ¿no Xavi?... He oído prepotencia por ahí??? ¿O eso sólo se da en la capital del Reino? En fin, debe ser que ese es el peaje que hay que pagar por pasar a la eternidad… "♪ són les coses bones de passar a l'eternitat ♪ ♫" (Guardiola dixit). Como he dicho antes yo si vi al Madrid jugar bien al fútbol. También vi que Pepe, elevado por los líderes de la intelligentzia blaugrana a la categoría de principal enemigo de la humanidad -el number one una vez muerto Bin Laden-, volvía a jugar muy duro y que nadie excepto Mourinho se hubiese extrañado si lo hubieran expulsado. O como a Marcelo se le cruzaron los cables en un par de ocasiones, la segunda de las cuales fue apreciada perfectamente por el árbitro del encuentro que le sacó la roja sin miramientos. De lo que no me percaté es de eso que dice Xavi de que los del Madrid sólo daban patadas y buscaban trifulcas. Yo lo que vi es que querían marcar goles para remontar la final y llevarse el titulo de vuelta a Madrid. Y puestos a ver cosas, también vi entradas duras de lo compañeros de Xavi, incluyendo a “Iniesta de mi vida”, o a Dani Alves pegando un guantazo que quedó impune, o al 7 de España lanzando un croché de derecha a Mesut Özil después de llamarle, según afirma el “violento” jugador alemán, algo parecido a “moro mierda”. Y después vino la tangana. Con el botarate de Mourinho haciendo de las suyas. Con el carchot de Tito Vilanova en contestación a la afrenta. Con el tío del bigote de mudo espectador. Con lo de Villa y Özil. Con MC Pinto comportándose como lo haría un portero de discoteca. Y con el santurrón repitiendo aquello de “sois una banda” hasta tres veces. Aunque esto ya no forma parte del partido, aunque a los Xavis, Piqués y demás adalides del pensamiento único les interese vender que sí.

Una cosa más y acabo, lo juro, que esto está quedando la polla de largo. En su incansable labor de implantar el pensamiento único, desde Barcelona ahora se cestá intentando vender la moto de que, justo al inicio de la bulla, Mourinho pisó a Cesc Fábregas en la cabeza. Para ello ofrecen un video en el que no se ve nada pero en el cual, estando uno dispuesto a ver lo que haga falta, se puede afirmar que el técnico portugués intentó reventarle la chola al fino mediocampista catalán. Lo gracioso es que en la escena había sobre unas cuarenta personas alrededor de Mou y Fábregas y ninguno vio el pisotón. Ni siquiera Cesc, que desde el suelo se levanta tranquilamente sin quejarse de ningún golpe en la cabeza. Pero claro, siempre tendremos a cientos de expertos dispuestos a afirmar, jurándolo por sus madres y hasta por Francesc Macià si hace falta, que sí que ven como le pisa. En fin... como dije ayer Spain is different… & Catalonia too.

Una vergüenza, cierto. Bochornoso, patético, ignominioso, ofensivo y todos los adjetivos peyorativos que se os ocurran. Una situación intolerable por negativa para la imagen de nuestro fútbol en la que no todos son igual de culpables. En la que unos, con Mourinho a la cabeza, son más responsables que otros. Pero ojo, que dos no se pegan si uno no quiere. Y que ni unos son tan Santos ni los otros tan demonios como se nos quiere hacer ver... Supongo que todo depende del color de la camiseta con el que uno lo mire. O de la cantidad de materia gris que se tenga en la azotea. O de las dos cosas a la vez. O hasta de ninguna…

C'est fini.

Aspein is different

2011-08-18T18:26:00.000+02:00

Uno de los lemas del franquismo era aquello del “Spain is different”. El mismo Manuel Fraga -uno de los “inmortales” a los que me referí el otro día-, cuando era Ministro de Información y Turismo del régimen, promovió esta campaña que promocionaba la diversidad de paisajes y el exotismo español. El caso es que la frasecita hizo fortuna allende y aquende los Pirineos. Especialmente entre los hijos de la pérfida Albión, que en ocasiones la utilizan con un sentido positivo, pero en otras no tanto. Con todo, incluso entre nosotros, lo habitual es que el lema sea utilizado de una forma paródica, como un indicador de la anormalidad y excepcionalidad de las situaciones que se dan en este país. Viendo la foto es evidente aquello de que este país es diferente. Very different!!!

El barro reposa... pero la sangre es vagabunda...

2011-08-17T11:29:00.005+02:00

América:Espié cuatro años de nuestra historia. Fue una larga vigilancia móvil y un chantaje de patada en la puerta. Tenía licencia para robar y libertad de acción. Seguí a gente. Pinché teléfonos, grabé conversaciones y recorrí en elipses los grandes acontecimientos. Me mantuve en la sombra. Mi vigilancia enlaza el Entonces con el Ahora de una manera nunca antes revelada. Yo estuve allí. Mi reportaje se basa en rumores creíbles y en información privilegiada. Un enorme rastro de documentos permite su verificación. Este libro recoge expedientes públicos robados y diarios personales usurpados. Es una suma de aventura personal y cuarenta años de aprendizaje. Soy un albacea literario y un agente provocador. Hice lo que hice y vilo que vi y de lo demás me fui enterando a lo largo de la historia.Veracidad de escritura pura y contenido de revista de escándalos: es esta conjunción lo que le da la chispa. Lleváis dentro la semilla de la credulidad. Recordáis el tiempo que abarca esta narración y captáis la conspiración. Estoy aquí para deciros que todo es verdad y que no es en absoluto como pensáis. Leeréis con cierta reticencia y al final capitularéis. Las páginas siguientes os obligarán a sucumbir. Voy a contároslo todo.

Con esta nota de Don “el pariguayo” Crutchfield comienza Sangre vagabunda, despedida y cierre de la Trilogía Americana de James Ellroy, otra obra maestra más en el ya extenso currículo de quien muy posiblemente sea el mejor autor del genero negro. Ya han pasado dieciséis años desde que el angelino se embarcara en esta aventura con la publicación de América, según el mismo reconoce, inspirado por la lectura de la novela Libra de Don DeLillo. Al igual que ocurre en las dos primeras partes, Ellroy recurre a esa maravillosa prosa, casi telegráfica, trufada de frases cortas y palabras todavía más cortas, en muchas ocasiones sincopadas, que se han convertido en su seña de identidad. En cada capítulo nos ofrece la visión de un nuevo personaje, una nueva localización, un nuevo acontecimiento protagonizado por supervivientes de Seis de los grandes, como Wayne Tedrow Jr o Dwight Holly, o por nuevos personajes incorporados a la trama como la activista Joan Rosen Klein o el miembro del DPLA Scottie Bennett, además de por los habituales personajes históricos -Edgar Hoover, los chicos de la Mafia con Carlos Marcello al frente...- que otorgan a Sangre vagabunda y a toda la Trilogía esa latitud histórica que tanto parece gustar a Ellroy. Como ocurría con las dos novelas anteriores, no es esta una historia fácil de leer. La lectura de la misma es complicada y no nace del placer, sino de la obsesión por conocer, por saber, por comprender esta trama compuesta por cientos de micro-historias que van sobre sexo, mujeres, racismo, política, drogas, activismo, corrupción, crimen, poder, religión y hasta esoterismo. También nace de la atracción que suscitan sus poliédricos personajes... y por esa mágica manera de escribir que el Altísimo (o quien coño sea) le ha concedido a James Ellroy.

Recuerdo que con motivo de la presentación mundial de Sangre vagabunda, Ellroy concedió algunas entrevistas en las que hizo gala de su prepotencia, llegando a afirmar que este libro es una obra maestra de la literatura. Vale que el tío es un gilipollas de tomo y lomo y que su pose de perdonavidas no la aguanta ni Dios, pero como he dicho antes escribe como los angeles... y Sangre vagabunda es un pasote!!! Imprescindible.

El barro reposa, pero la sangre es vagabunda;

y el aliento es un bien que no perdura.

Levanta, muchacho; tiempo habrá de dormir

cuando el viaje finalmente concluya.

[A. E. Housman]

Sobrenatural

2011-08-15T19:12:00.007+02:00

Que los políticos son los nuevos superhéroes es algo que muchos ya sabíamos, no hace falta tener acceso a los mentideros de la Corte para darse cuenta. Y no lo digo por esos superpoderes de los que gozan y que se mencionan/denuncian con mejor o peor fortuna en libros como “La Casta - El increíble chollo de ser político en España” –aquello de la invisibilidad en los plenos, la irresponsabilidad ante los continuos incumplimientos del código de circulación, la inviolabilidad personal y demás-, me refiero a auténticas capacidades superiores a las del humano medio del tipo lanzar rayos energéticos, volar, invulnerabilidad, poderes místicos, conocimientos avanzados en artes marciales, habilidades atléticas sobrehumanas… ya sabéis de lo que hablo. Por ejemplo y ya metiéndonos en harina, la actual Presidenta de la Comunidad de Madrid tiene el mejor poder de todos: ¡el de la inmortalidad! Va en serio, joer. La prensa de estos días nos contaba como la tipa ha vuelto a salir ilesa de un accidente de tráfico y van… Y no es que le desee la muerte, obviously, tan solo es que me parece increíble que desde que accediera al cargo doña Esperanza Aguirre haya sobrevivido a un cáncer, a un accidente de helicóptero y un ataque terrorista en Bombay. ¡Pero no es la única! El más que probable próximo Presidente del Gobierno español también tiene ciertas dotes de inmortalidad. Me refiero a aquella vez en la que salió ileso de un accidente de helicóptero televisado en el cual iba precisamente con Esperancita… Espera un momento… ¿No se salvaría precisamente por viajar junto a la lideresa? En fin, no sé, ahora tengo dudas… igual la única inmortal del PP es Aguirre… Bueno no, Fraga también lo es.

Fuera de nuestras fronteras eso de la inmortalidad no se lleva entre los políticos. Eso no quiere decir que no tengan otros superpoderes que “compartir” con sus aborregados súbditos. Como el ex – Presidente de Rusia Vladimir Putin, a quien las cámaras de televisión han mostrado buceando con traje de neopreno y bombona de oxígeno frente a la península de Tamán, lugar donde en el siglo VI antes de Cristo unos griegos fundaron la colonia de Phanagóreia. ¿Y purqué? como diría Mourinho. Pues para demostrarnos que está investido del poder de San Antonio, hallador de cosas perdidas. Y es que el tipo, nada más meterse en el agua, encontró dos ánforas del siglo V. Vamos, que con tres o cuatro inmersiones más que realice saca a Rusia de la crisis económica. Si yo fuera Zapatero lo contrataba como caza tesoros a tiempo parcial, manque fuera una semanita. Seguro que tras el anuncio los de Moody's nos concedían la Triple A esa... Y es que ya lo decía Medvedev, sucesor de Putin al frente del gobierno ruso, “Contra la crisis, Putin Solutions!!!”

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La imagen de SuperEspe la he sacado de aquí.

Odio, una de zombies pero sin zombies

2011-08-09T13:25:00.009+02:00

Supongo que la leyenda "La próxima película del director de El Orfanato", situada en la portada de "Odio" de David Moody, no debería actuar como reclamo para alguien que comentó esto sobre la ópera prima de Juan Antonio Bayona. Sin embargo y sin saber muy bien porqué, las últimas tardes se las he dedicado a este libro que alguien me pasó en formato digital. Y lo cierto es que me ha entretenido, lo reconozco, y no debería. Porque "Odio" es la quincuagésimo segunda vez que alguien nos cuenta la misma historia: la de una plaga o epidemia o invasores ultra terrenales que aparecen de sopetón para exterminar a los humanos y poner patas arriba el mundo. Obviamente siempre habrán unos pocos residentes que, con mayor o menor suerte, sobrevivan a la catástrofe. Entre ellos el prota, un joven padre de familia, funcionario del Ayuntamiento de Londres (¿?) casado y con tres hijos, que malviven hacinados en un piso demasiado viejo situado a las afueras de la ciudad. Alguien que un buen día, de camino al trabajo, presencia una salvaje agresión a una anciana llevada a cabo por un sujeto descontrolado. A partir de ese momento asiste a una ola de violencia a lo largo y ancho de la ciudad que no es capaz de comprender. Un odio generalizado que se muestra sin previo aviso en forma de ataques súbitos y letales al cargo de unos tipos a los que las autoridades definen como hostiles. Vamos, lo que vendría a ser el argumento típico de cualquier novela de zombies, pero esta vez prescindiendo de esos infraseres cuya característica más reconocible es que el cuerpo se les cae a cachos.
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En fin, lo dicho, una novelilla entretenida, facilita de leer, pero poco más. Ideal para matar las horas del verano debajo de la sombrilla y/o tumbado en la hamaca playera. En cualquier otra situación mejor abstenerse.
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Por cierto que la mierda esta de "los hostiles" se asemeja mucho a los disturbios que durante estos días se están produciendo en Gran Bretaña. Unos incidentes que tuvieron su origen en la multicultural barriada de Tottenham y que ahora se están propagando por el resto de la ciudad y del país. El caso es que, al inicio, sentía cierta simpatía por esa masa de ciudadanos hastiados que se lanzaron a la calle para pegarle fuego a todo, pero ahora no. Y es que han enviado a tomar por culo los almacenes PIAS. ¡Cuánto cabroun!
www.pias.com

Visto en twitter

2011-08-05T09:19:00.000+02:00

Pues sí, Don Marihuano también fue Vicepresidente del Gobierno, Ministro del Interior y lleva barba... una barba mu chunga, cierto, pero barba al fin y al cabo. Y es que hay a cada tontoloscojones pululando por la red...

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Visto en el twitter de Julia Otero a través de esta gente.

Trabajo municipal

2011-08-04T09:24:00.001+02:00

"Por toda la ciudad hay ancianas negras que han sido contratadas para llamar a la gente por teléfono a las siete de la mañana y preguntar con voz apagada si está Lisa. Es un trabajo que pueden hacer en casa. Estas mujeres forman parte de un ejército de empleados municipales que se ocupan de llamar a números equivocados. El mejor pagado de todos es un indio de la India capaz de insistir en que no se ha equivocado de número.

Otros -principalmente personas mayores- han sido contratados para divertirnos poniéndose sombreros extraños. Se los ponen como si no fueran responsables de lo que pase más arriba de sus cejas. Dos sombreros aparecen inesperadamente, uno al lado del otro: un sombrero de fieltro que se eleva sobre un anciano, y un artefacto negro, con velo y cerezas, que corona a una mujer minúscula. Bajo sus sombreros, los viejos discuten. Otra anciana, encorvada y débil, cruza la calle muy despacio, ante nuestro coche, irritada, como si la hubieran obligado a ponerse ese gran sombrero rojo y cónico que le pesa tanto sobre la frente. Y otra anciana camina por una acera imposible, teniendo cuidado de dónde pone los pies. No lleva sombrero, porque ha perdido el trabajo.

Gentes de todas las edades han sido contratadas por el municipio para que se comporten como lunáticos, de modo que los demás nos creamos cuerdos. Algunos de los lunáticos son también mendigos, así que podemos sentirnos cuerdos y ricos a la vez. El número de puestos para trabajar como lunáticos es limitado. Todos los puestos han sido ocupados. Durante años encerraban juntos a los lunáticos en hospitales psiquiátricos, en islas de la bahía de Nueva York. Luego las autoridades de la ciudad los liberaron en masa para que llenaran las calles con su presencia tranquilizadora.

Como es natural, algunos lunáticos no tienen problema en desempeñar dos trabajos a la vez, y llevan sombreros raros mientras se alejan a grandes pasos y arrastran los pies."

"Desglose" - Lydia Davis