Yo de mayor quiero ser como Will Johnson

…y componer como él …y cantar como él …y tocar la guitarra como él …Y es que da lo mismo el formato que elija para su puesta en escena, el señor Johnson nunca decepciona. El domingo por la noche en la sala El Loco, actuó acompañado de los miembros de la banda catalana Anímic, en el marco de un interesante proyecto en el cual “las partes” interpretan un repertorio de canciones flamantes, compartidas y muy, pero que muy recientes. De hecho, al comienzo de la actuación, la vocalista de Anímic nos comentó como se habían conocido hacía tan sólo unas semanas en su estudio de grabación y como allí, de forma libre y presurosa, se había gestado el tracklist de la gira. Siempre he escuchado que las prisas son malas consejeras, pero se ve que a un genio como Will Johnson eso no le afecta, porque le ha quedado el asunto que ni bordado. Algo también habrá tenido que ver el trabajo del septeto catalán, al César lo que es del César. Una banda esta a la que no tenía demasiado ubicada pero que, a partir de ahora, no perderé de vista.

Tras la actuación del rey Midas de la americana, le llegó el turno a Clem Snide, la banda de ese simpático payasete llamado Eef Barzelay. Con dos álbumes muy recientes -al magnífico “Hungry Bird” (2009) se ha sumado recientemente “The Meat Of Life” (2010) – el cuarteto de Boston, residente en Nueva York y afincado en la actualidad, no sabemos si temporalmente, en Nashville, tenía muy fácil de que repertorio tirar. Desgranando la mayoria de los cortes de ese último larga duración e incluso atreviéndose a versionear al difunto “rey del pop” (“Man in the mirror”). Y la banda dejó bien claro el porqué ha de ser considerada ya como un clásico moderno. Ese cocktel de rock contemporáneo, pop vintage, folk elegante, alt-country e incluso reminiscencias al jazz practicado por gentes como Chet Baker, constituye una mezcla a la que es difícil resistirse. Y eso sin contar con el magnetismo que desprende el amigo Barzelay al que gran parte del público femenino -también masculino- profesa auténtica devoción. Y digo yo que no les faltan motivos, ¡a la vista está! Por cierto, impagables el guiño cachondo al “What is love” del olvidable Haddaway.

En definitiva, que disfruté como un enano y en la mejor compañía de una velada musical de altura. Una noche valenciana en la que Texas, Cataluña y el particular universo Barzelay se dieron la mano para hacernos felices a todos los allí presentes. Bueno, a todos o a casi todos, en cualquier colectivo siempre existe una nota discordante. En fin, ya se sabe, toda cuestión tiene dos puntos de vista, uno es el equivocado y el otro es el nuestro. Evidentemente ese último es el que prevalece.      

Carteles del futurismo italiano en el MuVIM

Si hay una vanguardia genuinamente italiana, esa es el futurismo. Mientras en Francia triunfaban los fauvistas y en Alemania los expresionistas, en la Italia de comienzos de siglo se gestaba uno de los movimientos artísticos más interesantes de toda la historia. Fue promovido por Filippo Tommaso Marinetti a partir de la afirmación "un automóvil de carreras, que parece correr sobre metralla, es más hermoso que la Victoria de Samotracia" (Manifiesto del Futurismo – 1909). Marinetti, estimulado por el rápido cambio social que se estaba produciendo, propugnaría una “revolución cultural” que debía abarcar todos los aspectos de la sociedad, partiendo del arte, para luego incluir las expresiones de la cultura y, más en general, los modos de vida.

Pues bien, durante estos días en el MuVIM, tan en boca de todos por culpa de oscuras cuestiones que no vienen al caso, se expone una interesante muestra de las novedades que el lenguaje futurista introdujo en el cartelismo publicitario italiano. Carteles en los que se asume el mito de la velocidad y el progreso de la tecnología como momentos fuertes de una sociedad que mira al futuro rechazando la tradición. Así vemos interesantes obras de Federico Seneca, Renato Bertelli, Ernesto Michaelles –Thayat-, Carlo Carrà o Giacomo Balla en las que se introducen todos los conceptos del movimiento en la publicidad de algunas de las principales marcas e instituciones italianas. También en favor del régimen fascista al que, desgraciadamente, secundaron la mayoría de futuristas desde la creación en 1919 de los “fasci italiani di combatimento” de Benito Mussolini. En esta línea fascista destacan varias esculturas presentes en la exposición, sobretodo una maqueta para un palco de Mussolini ciertamente curiosa. El furor por el progreso, la revolución tecnológica y el militarismo llevó al escultor a crear una cabecera en forma avión de guerra. Para mi gusto, la más chula de todas las obras expuestas.

En conclusión, “El espíritu del futurismo en la publicidad italiana” es una exposición breve pero ciertamente interesante. ¡Como no!, politiqueos al margen, hay que reconocer que la estética futurista es de lo más potente que nos dejaron las vanguardias artisticas de comienzos del siglo XX. 

Paz, de Richard Bausch

De Richard Bausch no me había leído nada. Es más, apenas conocía algún dato sobre él, más allá de que fuese un buen amigo del mítico Raymond Carver. Y en estas estaba cuando cayó en mis manos una novelita titulada “Paz”.

¿Y que es "Paz”? Pues se trata de una historia de guerra, protagonizada por un grupo de jóvenes soldados norteamericanos a los que se les encomienda una misión exploratoria en Italia, en el marco Segunda Guerra Mundial. Los chicos, casi adolescentes, se verán así inmersos en una terrible noche, atravesando colinas nevadas que nunca terminan, con un frío insoportable, una lluvia que no cesa y con la amenaza constante de los francotiradores alemanes escondidos en los márgenes del camino para facilitar así la huída del ejército nazi.

La aventura de esta patrulla sirve a Bausch para mostrarnos la locura de las guerras y el infame comportamiento de los contendientes, seres humanos que no saben de patrias ni de Estados y que, en definitiva, tan sólo buscan sobrevivir. O sea, que Bausch no cuenta nada nuevo que no hayamos leído y/o visto ya en decenas de libros y películas, pero lo cuenta muy bien. Otra reflexión más sobre el horror que, si bien no puedo calificarla de imprescindible, al menos, sí que la encuentro muy entretenida.  

"Miró de nuevo a su alrededor. La lluvia había dibujado un reguero en la maraña de un zarzal, un brillo de plata que descendía hasta el fango del sendero. El agua era muy trasparente y muy limpia. Se echó la carabina al hombro y regresó despacio a la guerra."

Seis de los grandes

El segundo tomo de la trilogía Underworld USA de James Ellroy, arranca justo donde termina el primero: con el asesinato de JFK en noviembre de 1963 en la ciudad de Dallas. Hasta allí llegará el agente del FBI, Wayne Tedrow Jr., con seis mil dólares en el bolsillo y la misión de cargarse a Wendell Durfee, un fullero acusado de violación y asesinato que va a desempeñar un papel capital en la trama.

¿Pero que tiene que ver esto con el asesinato de Kennedy? Pues de eso va la cosa, de descubrirlo. Y es que en “Seis de los grandes” Ellroy continua destripando las complicadas relaciones existentes entre el Ku Klux Klan y los grupos supremacistas blancos, la Cosa Nostra, el anticastrismo militante y, por supuesto, la policía y muy especialmente el FBI del abyecto señor Hoover. Todos ellos implicados en tan sonado magnicidio y también en las dos muertes con las que se cierra este libro, las de Bobby Kennedy y Martin Luther King, ambas producidas en 1968.

   

Al igual que sucede en “América”, Ellroy se sirve de un gran número de pesquisas, mezclando ficción y realidad, para dar su visión de uno de los episodios más tristes de la historia de los EEUU. Sin embargo, en esta ocasión, Ellroy varia su forma de escribir, pasando a utilizar un estilo minimalista caracterizado por frases cortas -casi telegráficas- que se suceden y nos ofrecen pequeños bocados de información. Una información que, al igual que ocurría en la primera novela de la saga, nos introduce en varias subtramas que nos llevarán de viaje alrededor del mundo. Desde los EEUU hasta la Cuba de Castro, o hasta Vietnam, en donde se está desarrollando una guerra en la cual hay depositados variados (y suculentos) intereses. Todo ello capitalizado por un cúmulo de personajes que, para no perder la costumbre, están de mierda hasta el cuello.

Cierto es que no me ha impactado tanto como “América”, lo que no deja de ser normal, tratándose de una secuela. Pero vaya, no por ello “Seis de los grandes” deja de ser un novelón. Y desde luego que entretener, entretiene un huevo. De hecho estoy deseando comenzar “Sangre vagabunda” -el cierre de la trilogia- para ver en que acaba todo esto. Y sobre todo para asistir a la caída de toda la caterva de corruptos que pululan por la trama y a los que, con sus luces y sus sombras, uno acaba por coger cariño.  

El ciclista de Tim Krabbé

Entre todos la mataron y ella sola se murió. Dicho que viene al pelo para referirme al ciclismo y al triste futuro que le aguarda. El deporte de la bicicleta, probablemente el más noble de todos ellos, abocado a la épica como ningún otro, y gracias al cual algunos logramos sobrevivir al tórrido verano. Arriesgada práctica a través de la cual se consagraron héroes populares como Eddy Merckx, Bernard Hinault, Raymond Poulidor, Miguel Induráin o Federico Martín Bahamontes –me viene a la mente la preciosa escena de “Amelie” en la que Bretodeau rompe a llorar cuando encuentra una figurita del Águila de Toledo que creía perdida desde su niñez-.

Sin embargo, hoy día no hay héroes a los que honrar, ni Contador, ni Armstrong, ni Ballan, ni mucho menos Valverde. Cuando los grandes medios  hablan de ciclismo no lo hacen para ensalzar la práctica deportiva, el mérito de los vencedores o el sufrimiento de los vencidos, sino que lo hacen para referirse a las tensiones surgidas entre la Unión Ciclista Internacional (UCI), la Asociación Mundial Antidopaje (AMA) y los responsables de las grandes vueltas, o fundamentalmente para hablar del dopaje en cualquiera de sus modalidades, reales o inventadas, como la broma esa del “doping mecánico” que ahora se le achaca a Fabian Cancellara. En fin, otra chorrada más salida de la mente perjudicada de Pat McQuaid y sus adláteres, de los jefes de todo esto, los principales responsables de que el ciclismo profesional se esté yendo a la mierda… el ciclismo… ¡que buen vasallo sería sí tuviera buen señor!

Pero no vengo aquí a hablar de eso, sino del sentido homenaje a la belleza del ciclismo y a sus grandes figuras que el holandés Tim Krabbé hace en “El ciclista”, uno de los mejores libros de deporte que he leído jamás. Inexplicablemente traducida al castellano ahora, teniendo en cuenta que se publicó originalmente en 1978, “El ciclista” es la historia de una carrera para aficionados disputada en el sur de Francia: El Tour de Mount Aigoual. Narrada por uno de sus participantes, el propio escritor, campeón de ajedrez en su juventud y ciclista aficionado en su madurez, supone un reconocimiento al carácter agónico de este deporte y al sufrimiento y el dolor inherente al que se ven sometidos todos aquellos que lo practican... ¡y sin embargo continúan dando pedales! -“Si preguntas a un alpinista porque sube montañas, te responderá: Porque están ahí”-. 

Un libro fantástico en el cual se relata con maestría lo que debe de ocurrir dentro de una carrera ciclista. Lectura imprescindible si sois amantes de este deporte y recomendable si no lo sois. Yo me he divertido un montón.

Gerry de Gus Van Sant

Van dos tipos en coche circulando por sinuosas carreteras. No se hablan, no se miran, se limitan a conducir y callar. Así transitan los primeros minutos de Gerry (Gus Van Sant - 2002), en los que vemos curvas, carreteras desiertas, preciosos parajes naturales... Eso hasta que el coche se detiene y los dos tipos al fin se dicen algo. Deducimos que son amigos, no deducimos que coño han ido a hacer allí, tampoco importa. Los tipos caminan por una senda, luego se salen de ella y se pierden en medio del monte, que luego pasará a ser un paraje rocoso, luego unas dunas y después un desierto de sal. Continúan caminado, apenas sin hablar, hace calor, no hay agua, no hay comida, no hay nadie. Empiezan a desanimarse, se les ve cansados, deshidratados, derrotados... 
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Otro film experimental de Van Sant, obra maestra para algunos, película controvertida para otros, singular apuesta dicen, cine a autor afirman, film de culto claman, maravillosa película de arte y ensayo defienden... una mierda digo, una cosa infumable afirmo, un truño de dimensiones colosales defiendo, una cagada con pretensiones fílmicas clamo, un monumental engaño señalo...  STOP STAFFS!!!

Ha muerto Saramago

ERGO UMA ROSA

Ergo uma rosa, e tudo se ilumina
Como a lua nao faz nem o sol pode:
Cobra de luz ardente e enroscada
Ou vento de cabelos que sacode.

Ergo uma rosa, e grito a quantas aves
O céu pontuam de ninhos e de cantos,
Bato no chao a ordem que decide
A uniao dos demos e dos santos.

Ergo uma rosa, um corpo e um destino
Contra o frio da noite que se atreve,
E da seiva da rosa e do meu sangue
Construo perenidade em vida breve.

Ergo uma rosa, e deixo, e abandono
Quanto me doi de magoas e assombros.
Ergo uma rosa, sim, e ouco a vida
Neste cantar das aves nos meus ombros.

José Saramago (1922 - 2010)

La puta y el cornudo

Seguimos con la vorágine futbolera que nos embarga en estos días de Mundial. El genial titular de El Mundo al que me referí ayer, me ha llevado a recordar una divertida anécdota sobre rivalidades futbolísticas que le leí/oí (creo) a Enric González. Y digo creo, porque ahora mismo no obra en mis manos “Historias del calcio”, ese magnífico compendio de artículos escritos por González para El País sobre la Serie A italiana y cuya lectura recomendé hace ya un tiempo.   

Al parecer, a la hora de meter el dedito en el ojo ajeno, la hinchada del Hellas Verona es una de las más hijas de puta. Se podría pensar que los civilizados residentes de la rica ciudad del norte, en la que vivieron su romance Romeo y Julieta, sacan sus peores instintos cada vez que acuden al Stadio Marcantonio Bentegodi. Cuestión esta que, por desgracia, no es exclusiva de los veroneses. En fin, a lo que iba. Hace ya unos años, cuando el Diego (Maradona) aún jugaba en el Nápoles, hubo un domingo en el que el Verona se enfrentaba al entonces poderoso equipo napolitano. Los veroneses, con toda la mala follá del mundo, además de insultar y burlarse de sus vecinos pobres del sur –“negros, gitanos, esto es Italia africanos…”-  les dedicaron un ofensivo cartel que rezaba tal que así: "Forza Vesuvio". Lo que los tifosi del Verona pedían era que el volcán Vesuvio, a cuyos pies se encuentra Nápoles, arrasase de una puñetera vez esa ciudad. Obviamente eso no sentó nada bien a los napolitanos, que no dejaron que la cosa acabara ahí. Cuando unos meses después al Verona le tocó devolverle la visita al Nápoles, las autoridades se esperaban lo peor, por lo que extremaron las medidas de seguridad para un partido calificado de máximo riesgo. Sin embargo, cuando el once veronés saltó al campo, no ocurrió nada. La gente se mantuvo tranquilamente sentada en sus asientos, sin apenas silbar, casi sin hablar y sin hacer ruido, pero desplegando un gigantesco cartelón con el siguiente mensaje: "Giulietta'na zoccola e Romeo un gran cornuto” (Julieta era una zorra y Romeo un gran cornudo). Así que, mientras los del norte se reían de los del sur -la zona menos desarrollada y rica de Italia- con malas formas y peores palabras,  éstos últimos, supuestamente menos cultivados, les respondieron con finas ironías, aludiendo al sacrosanto símbolo de la ciudad de Verona, los dos jóvenes amantes creados por la pluma de William Shakespeare, en el fondo una puta y un cornudo, lo cual es una verdad como un templo.   

"Quan el gat puja a la palmera...

...el Llevant estarà a Primera". 

El fatalismo al que la afición levantinista parece abocada, le hizo aceptar la máxima de que sólo cuando el gato subiera a la palmera, el Levante UD estaría en Primera. Al parecer, el origen de la leyenda se sitúa en el año 1958, cuando unos aficionados xotos (del Valencia CF) pusieron una pancarta con dicha frase en el antiguo campo de Vallejo después de que el Levante cayese en la promoción de ascenso ante la UD Las Palmas, aludiendo a un gato muerto que se encontraba entre las palmeras que rodeaban el estadio granota. Sin embargo, poco después, el gato resucitaría y el Levante UD subiría a Primera División. Pero es que ahora lo ha vuelto a hacer y contra todo pronóstico. Condicionado por el proceso concursal que le rescató de la quiebra el pasado año, con uno de los presupuestos más bajos de toda Liga y con una plantilla de jugadores que parece más bien la asociación de veteranos de la guerra de Cuba, la entidad granota ha dado un ejemplo profesionalidad y de saber competir. Dicen que soñar es bueno porque los sueños a veces se cumplen. Pues eso. 
Facta non verba: 

 

…i amunt Llevant!!!

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Addenda. Quan el gat puja a la palmera… fins als collons de les vuvuzelas!!!

Tiago Gomes, "poesía salvaje"

El ensayista, articulista y "poeta de la conciencia"onubense Antonio Orihuela relata en el prólogo de este libro como conoció a Tiago Gomes. Fue a través de un conjunto de poemas escritos en portugués y con títulos tan enigmáticos como "Caixa negra de aviao desviado por ataque terrorista", "Brincaderas com cianeto", "Vióla(me) eléctrica" u "Homem vago em cinzento".  Gracias a eso, acabó por descubrir la apuesta de Gomes por una poesía contemporánea en la que se aprecia una rabiosa pulsión libertaria. 

Pues bien, a mi, que no soy un apasionado de la poesía, me pasó un poco igual. Los llamativos títulos de esos poemas, todos incluidos en esta recopilación, unido a la simpatía que uno tiene por Portugal y el amor incondicional que le profesa a la bella y decadente Lisboa, ciudad en la que vive y escribe Tiago Gomes, me hicieron decantarme por este libro. Y lo que encontré en él es esto: 

"Os meus olhos clínicos

não conseguem ver

o teu rosto na multidão."

o

"Pub

Mãos vazias

fogo cruzado

remoinho urbano

suor frio

dor e destroço

parte-se a coluna cervical

ao tentar passar a meta

pub. Teleflash. Perfume da flor decadente do hash.

Acordo e oiço o boletim metafísico

que anuncia para hoje

zona de altas depressões."

En fin, que esta recopilación de poemas me ha acompañado de un tiempo hasta aquí. Y después de leerlo y hasta releerlo, me ha gustado... contra todo pronóstico. 

El hombre sin cabeza

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Me compré este libro atraído por su portada. En ella se muestra una conocida foto del maestro  Joel-Peter Witkin en la que aparece una cabeza depositada sobre un plato. En “Cabeza de un hombre muerto”, que así se titula la fotografía, Witkin se propuso explorar el equilibrio entre la belleza y lo obsceno, para lo cual viajó hasta México D.F. y visitó las atestadas oficinas forenses de la capital mexicana. Fue allí donde tomo su serie de fotografías de entre las que destaca esta de un decapitado posando para la ocasión y que parece evocar a las pinturas que recogen el mito de Salomé o el de Judith y Holofernes.

Además, como en su contraportada anunciaba que el libro venía a ser una pesquisa insólita, de múltiples resonancias culturales y políticas, sobre las decapitaciones que realizan los sicarios del tráfico de drogas en México, me pareció una lectura muy interesante. Su autor es el mexicano Sergio González Rodríguez que en poco más de 180 páginas nos explica como, de Oriente a Occidente, el acto de decapitar representa el gesto supremo de las atrocidades: la pérdida de la razón en su sentido más extenso. Además, este acto y otros de similar naturaleza aparecen asociados en muchos casos a fenómenos como la brujería y los sacrificios humanos vinculados al tráfico de drogas. Se trata pues de las nuevas expresiones intimidatorias usadas por los narcos, que escarbando en los miedos de la gente, usan los cuerpos de sus víctimas como mensajes a la población. 

Dicho todo esto ahora debería comentar que el libro me ha gustado, pero no es así. El planteamiento me parece ciertamente interesante y el estudio realizado por Sergio González es profundo y bastante amplio, se nota que sabe de lo que habla, pero el problema es que de tantos temas que pretende enlazar, de todo lo que quiere abarcar, ha acabado por crear una obra confusa y de difícil comprensión. Encima en este caso su brevedad no funciona como una virtud, más bien al contrario, quedando muchas cosas en el aire, indefinidas o simplemente mal hiladas.

No sé tíos, igual soy yo el que se equivoca y no me he enterado de nada. Lo comentó porqué he leído muy buenas críticas a este libro, alabando incluso el modo en que está construido -no se conforma con trazar el mapa en el que la sangre ha corrido y las cabezas rodado, y con explicar la combinación de pobreza, corrupción, abuso de poder y pulsiones narcóticas que está detrás de la degradación social que vive el país, sino que hilvana todo eso con un fino tejido de crónicas familiares-. En fin, conforme yo lo veo, esa construcción es barroquismo puro (que cojones barroquismo, ¡es rococó!), un estilo que no le va demasiado bien a lo que se nos quiere contar. Que por otro lado es de innegable interés.

Zorras, puercos y pajilleros

El otro día y gracias al Menéame leí una reflexión sobre el periodismo y la condición de periodista que me gustó bastante: "Cuando todo vale, se pierden los límites. Cuando la anécdota se eleva a categoría, pierde el periodismo. Cuando la broma abre la portada, pierde el ciudadano. Cuando la obviedad sustituye a la inteligencia, algunos nos entristecemos. 
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Pues bien, de todos esos excesos saben mucho los amigos de Intereconomía (aka el “canal del toro”), cuyos contertulios, ante la total ausencia de argumentos serios para defender sus posicionamientos,  se dedican a insultar a todo aquel que discrepe mínimamente de su cosmovisión. Por eso en esa tertulia de bar que responde al nombre de “El gato al agua”, son bienvenidos todos los ceporros, pre-mentales y titiriteros que pululan por este país. Tal es el caso de don Eduardo García Serrano,  de profesión tertuliano maleducado (no se le conoce otra faceta profesional digna de ser comentada).  Una especie de “El tiñoso” de “Érase una vez la vida” pero engominado, que obtuvo su minuto de gloria fascista al referirse a la Consellera de Salut de la Generalitat de Catalunya en los siguientes términos: "Esta señora es una guarra (…) Una puerca y está fabricando degenerados (…) Esta tipa es una zorra repugnante (…) Estamos en un país siniestro en el que se prohíbe fumar mientras se enseña a los niños a meneársela".

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El motivo de la incontinencia verbal de este troglodita era, al parecer, una campaña de educación sexual de la Generalitat que tiene escandalizados a los medios de comunicación de ultra derecha. Nada nuevo bajo el Sol. Recordemos que estos mismos que se alborotan tanto por que se eduque a los jóvenes en esos aspectos, son los que defienden a capa y espada a los curas follaniños. 

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Pero lo más lamentable de todo el affaire, no es que al menda ese le diese un siroco y por su boquita soltase esa ristra de mierda, sino que los demás contertulios y muy especialmente el moderador del programita, no sólo no le recriminasen su lamentable actitud, sino que encima le rieran la gracia. Que digo yo, se puede ser facha o muy facha, se puede estar en desacuerdo con las políticas de este o aquel partido porque van contra tu ideario ultra, ¡pero coño! ¡por lo menos ser educados y mantened las formas!, que luego pretendéis darnos lecciones de saber estar a los demás.  

En fin, no sé porqué me extraña tanto que eso pase en Interecomía y especialmente en ese espacio. En el fondo “El gato al agua”  no es más que un fake y como dice Wyoming es una especie de Gran Hermano para engominados. Con una sola diferencia en cuanto a su discurrir: mientras que en GH a los contertulios que utilizan términos como “zorra”, “guarra” o “puerca” Mercedes Milá los expulsa del plató, en EGA Antonio Jiménez se ríe y aplaude sus ocurrencias.

Micah P. Hinson en El Loco

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Micah Paul Hinson es un personaje singular. Sin haber cumplido aún los 30, su voz y hasta las letras de sus canciones, son propias de un superviviente ya entrado en años, que nos cuenta/canta sus penas ahogadas en alcohol. Pero las penas ya no son tantas y no es el alcohol lo que ahora embriaga al bueno de Micah, sino el amor. El que le profesa a su esposa, a la cual dedicó gran parte del repertorio exhibido durante su actuación de anoche en El Loco. Y es que por enésima vez en poquísimo tiempo (y que repita todas las veces que quiera!!!), el texano se subió sobre un escenario valenciano para presentarnos su nuevo material. Hablamos, como no, de “Micah P. Hinson And The Pioneer Saboteurs”, un disco enorme compuesto por doce canciones de corte country, épico e incluso tabernario, que además cuenta con una impactante portada muy en la línea de la de discos anteriores.

Y es que el señor Hinson es un músico portentoso, con muchísimo talento y carisma a raudales. Un antihéroe que fue capaz de sobreponerse al fatalismo al que parecía destinado (a las 18 años ya estaba en la cárcel y a los 19 viviendo en la calle), para reconvertirse en uno de los más grandes folk-singers del momento. Gran parte de ese renacimiento se lo debemos al sello británico Scetch Book Records, el primero que decidió apostar por el chico malo de Abilene ofreciéndole grabar su primer disco. A partir de entonces Hinson pudo dar rienda suelta a todo su caudal creativo y ya son varios los álbumes en los confirma su enorme talento.

Ayer, como en todas las ocasiones que se le prestan, dejó constancia de ello. Entre innumerables caladas, anécdotas jocosas, sorbos de coca cola e inverosímiles historias medio reales medio fabuladas, el tipo desgranó gran parte de los cortes de su último álbum, revisitó algún clásico de su ya larga discografía (¡inmensa “Beneath the rose”!) e incluso tuvo tiempo para interpretar alguna de las versiones incluidas en su doble álbum “All Dressed Up And Smelling Of Strangers”.

En fin, una gozada reencontrarse nuevamente con Micah P. que aprovechó el encuentro para agradecernos a todos la fidelidad que le mostramos, llenando el recinto cada vez que se acerca por estos pagos. Una fidelidad que es un recíproca, ya que el tío se pasa gran parte del año por nuestro país en donde atesora un gran número de fans y donde se le han publicado algunos EP’s y, próximamente, ¡hasta un libro! Hablamos de su debut literario, “You Can Dress Me Up But You Can’t Take Me Out”, una novela breve que, según nos contó, verá la luz únicamente aquí en España. Eso será hacia finales del presente año.

Sí que estamos mal, sí...

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Joder, el mundo anda fatal. La crisis económica nos está volviendo jorota a todos. Y si no, mirad lo que ha pasado en Islandia. Con el país literalmente en quiebra, la moneda nacional colapsada, los principales bancos nacionalizados y la gente cabreada como una mona con los dirigentes, ha surgido el típico listo especialista en pescar en río revuelto. Ha sucedido este pasado fin de semana, en el transcurso de las elecciones municipales islandesas y con el humorista Jón Gnarr como protagonista. El tipo, ahora dice que de broma, se postuló a la alcaldía de Reykiavik al frente de un partido de nuevo cuño, “El Partido Mejor”. Se trata de una formación política que se declara abiertamente corrupta, “a diferencia de los otros partidos que lo son pero en secreto”, en cuyo programa electoral incluye marcianadas del tipo traer un oso polar al zoológico municipal, conseguir un Parlamento libre de drogas en el año 2020, así como beneficios de todo tipo para los fracasados. ¿Qué no va el tío y gana las elecciones? Porque eso es lo triste del asunto, que le han votado, ¡que este tipo va a ser el Alcalde de la capital islandesa! Espero que nadie se queje después sí el señor Gnarr hace las barbaridades que dice va a hacer, o no las hace y comete otras más grandes o simplemente no hace nada. Sarna con gusto no pica ¿o sí?

Y es que la prensa de este fin de semana venía cargadita de malas noticias y por si no teníamos suficiente con la muerte del gran Dennis Hopper (¿pero este tío aún estaba vivo con todo lo que se ha metido en el cuerpo?), o la de Gary Coleman aka Arnold aka “¿de que estás hablando Willis?”, encima nos tenemos que desayunar con esto, que estoy seguro a muchos les habrá hecho gracia, pero que no la tiene ni por asomo.

Dennis Hopper (1936 - 2010)

Por cierto y cambiando de tema, leeros los dos artículos homenaje a “el amigo americano” que El País publicó este domingo. Uno lo firma Bárbara Celis y el otro Diego Manrique, ambos son muy buenos. Born to be wild!!!

Hostias, otra cosa que traía el periódico. Resulta que la voluptuosa modelo argentina Luciana Salazar ha anunciado que acompañará a Diego Maragona en su desnudo ante El Obelisco, en los festejos por la hipotética victoria de Argentina en el Mundial de Sudáfrica. La celebración la realizará totalmente desnuda, al igual que El Pelusa, que se ha mostrado dispuesto a enseñarnos las bolas a todos. Bien, yo que admiro muchísimo a Argentina, a los argentinos y a su Selección, he de decir que esta vez les deseo lo peor en el Mundial. Que me perdonen, pero quiero que pierdan. Y es que la estampa del “barrilete cósmico” como su madre lo trajo al mundo, no es plato de buen gusto… por mucho que a su lado esté posando ese pibón. ¡Que coño! ¡Si eso ocurre, pierdo toda afición balompédica!

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 PD. ¿Qué opinión tendrá de todo esto el cascarrabias de Erlendur Steinsson? Próximamente en sus librerías…