Volver

Hey guys & gayers, leidis and chantas, el menda ya está de vuelta de sus mini-vacaciones estivales. Y no es que os haya echado demasiado de menos, la verdad, pero es que todo lo bueno se acaba y el retorno al puesto de trabajo se convierte en algo inaplazable (por aquello de generar un sueldo con el que pagarse las lentejas y las birras, ya me entendéis). Además eso conlleva el volver a las rutinas habituales y entre estas se incluye, como no podría ser de otra forma, actualizar este remedo de blog al que tantas horas he dedicado ya desde aquel infausto 17 de marzo de 2008 en el cual comencé mi andadura blogosférica. ¡Quien me mandaba a mí!

Es curioso pero aquella primera entrada la titulé “Dobrý den”, buenos días en checo, si bien no recuerdo que por aquel entonces me escapara hasta el país que vio nacer y brillar a gentes como Franz Kafka, Antonin Dvorak, Karel Capek o ese Radek Bejbl que marcaba tendencia con su famosa tocheta sin patillas (algo así como el mullet aka borroka style, pero a lo centro-europeo). Si que había viajado a Praga, pero eso fue unos años antes y es justo ahora cuando he vuelto a ir, así que dobrý den -again- para todos vosotros-ustedes.

La verdad es que ha sido un viaje bastante bonito por muchísimos motivos, desde los entornos hasta el maravilloso clima, pasando por la inmejorable compañía, como no. El único pero tiene que ver con mi maltrecha espalda y su increíble capacidad para joder el momento, pero que le vamos a hacer, habrá que pasar por donde no me apetece y eso es lo que hay. Resignación lo llaman... Bien. Por si no lo había dicho ya -que no lo he dicho, o al menos no lo he dicho como toca- he pasado las dos últimas semanas en tránsito entre Budapest y Praga, revisitando lugares que ya conocía y acercándome hasta otros en los que no había estado. Y la verdad es que vengo bastante contento y muy -incluso demasiado- relajado.

En este punto debería dar comienzo mi relato sobre las impresiones post viaje, insertando tres o cuatro anécdotas sino jocosas al menos interesantes e ilustrándolo todo con unas fotitos que os pondrían los dientes largos y además os servirían para que os burlarais de la mierda fotógrafo que estoy hecho. Pero no. Eso mejor lo dejaré para otra entrada. Porque ahora toca hablar de arte... Halaaaaa!!! Ahí va això... Y es que, durante estas dos semanas, me ha sucedido algo que hacía tiempo no me pasaba: He visto 3 exposiciones y me han gustado las 3. Vamos, no solo me han gustado, ¡incluso me han encantado! ¿Que te pasa Suloki? 'ande t'has metío? ¿quien caralho te ha abducido?

La primera de ellas fue en Budapest, la imperial ciudad que vio nacer a “cañoncito pum”, gran futbolista y mejor madridista. Os hablo de la retrospectiva que sobre los carteles de Toulouse-Lautrec tienen preparada los responsables del Museo de Bellas Artes de la capital magiar. Los que habéis andado por allí sabréis que es ese que hay junto a la Plaza de los Héroes, al final de la famosa Avenida Andrassy, ocupando un despampanante edifico de corte neo-clásico. La exposición, que se inauguró para conmemorar el 150 aniversario de la muerte de este cronista de la noche parisina de finales del XIX, recoge una amplia selección de carteles y pinturas, además de fotografías, vídeos y grabaciones de sonido, que nos ayudan a conocer la irrepetible obra del autor, así como comprender el porqué de la vida y milagros del maestro del (post)impresionismo. Adquieren especial relevancia aquellos dibujos y estampas dedicados a engrandecer la figura de algunas de las estrellas y starlettes que desarrollaron su oficio en famosos cafés musicales, salones de baile y/o cabarets como el archiconocido Moulin Rouge. Me refiero a gentes como Aristide Bruant, Jane Avril o Yvette Guilbert, por citar solo a tres.

La segunda de las exposiciones de la que os quería hablar es la de Alfons Mucha en el Mucha Muzeum de Praga (Museo de obligada visita para todos aquellos amantes del Art Nouveau y sucedáneos). Vale que no es barato y vale que es demasiado reducido, teniendo en cuenta la ingente cantidad de obra que produjo el bueno de Alfons. Pero que queréis que os diga, es la segunda vez que visito este mini-museo y me sigue pareciendo tremendo. La exposición ofrece una vista general de la obra del pintor y artista decorativo moravo, prestando especial atención al periodo que este pasó en París y no tanto, lastimosamente, a su última etapa consagrada a representar el auge del sentimiento nacional y fomentar el pan-eslavismo. Paneles decorativos, libros de bocetos, carteles publicitarios, portadas de revista, óleos... La muestra recoge (casi) todas las modalidades que trabajó el artista, que no fueron pocas. Y la tienda del museo es una delicia. Merece casi tanto la pena cono el museo en si mismo.

Respecto a la tercera de las exposiciones tan solo os diré que no está ni en Praga, ni en Budapest, ni en Brno ni en Bratislava, sino en Barcelona. Eso y que la vimos gracias a la recomendación de un amigo que nos instó a que retrasáramos nuestro enlace en tren hasta Valencia para así disfrutar de ella. Se titula “Metamorfosis. Visiones fantásticas de Starewitch, Švankmajer y los hermanos Quay” y es una puta maravilla. Y si no os cuento nada más es porque he pensado que merece un post para ella sola. Y es que es de lo más grande que he visto en tiempo. Está expuesta en el CCCB hasta principios de septiembre y sino entendí mal, luego marcha hasta Madrid en donde estará hasta enero. Imperdible. En serio... Mañana o pasado os diré porqué. 

Y eso es todo por ahora. Fins demà brodas'.

Os dejo bien acompañados por estos húngaros que me pirraban hace unos años... No tantos Suloki... 

Vale, lo reconozco, aún me molan...
Aunque cuando cantan en húngaro no se les entiende un carajo. 

Hasta siempre Che Cornelius

Algo bastante característico de las novelas de Cormac McCarthy, es que están protagonizadas por personajes solitarios, víctimas -o más bien culpables- de un aislamiento social que uno no acaba de entender. En ocasiones son remedos de anti-héroe que rozan la hijoputez y cuya vida va dejando manchas indelebles en sus allegados sin que eso les quite el sueño. Sin embargo McCarthy consigue introducirnos en la mente de nuestro asocial héroe hasta el punto de vernos identificados con su situación, comprender sus anhelos (y sus no anhelos), la ausencia de compromisos y propósito, pero a la vez participando del origen de su fuerza vital. No estoy seguro de que todo esto defina a Cornelius Sutrree, el personaje protagonista de “Suttree” (C. McCarthy, 1979), pero más o menos es por ahí por donde van los tiros.

Suttree no es una novela fácil de leer. Es extensa y bastante compleja en las formas. A pesar de tener una estructura narrativa aparentemente simple - se construye a base de episodios más o menos conectados- no es para nada sencillo seguirla. La prosa es muy densa, las conexiones entre episodios no siempre son fáciles de hallar, y el juego entre ensoñaciones y realidades hace que a veces sea complejo ver en que punto nos encontramos. Sin embargo está tan maravillosamente escrita, su lenguaje es tan rico, sus reflexiones tan lúcidas, la lírica que contiene cada párrafo es tan impresionante, que su lectura se convierte en una auténtica delicia para cualquier lector avezado.

¿Y la historia? Pues ahí no hay mucho que contar. Sut es un hombre que vive al día. Sabemos que en algún momento decidió abandonar su vida acomodada, dejando mujer e hijo en el camino, para convertirse en un vagabundo. Se supone que se gana la vida como pescador de río a las afueras de Knoxville, Tennessee, aunque tampoco creo que ese sea su oficio. Porque su verdadero trabajo es el de superviviente. El propio de alguien que prefiere consumir sus días gozando de una vida mínima, completamente anónima, explorando su propia identidad y disfrutando de la total ausencia de aspiraciones.

Y eso es todo...

Lamento que ya no me queden más novelas de McCarthy por leer. Es una auténtica putada porque, dada la avanzada edad del susodicho y su repentina afición a escribir guiones, es posible y hasta probable que no hayan más novelas firmadas por este genio de las letras norteamericanas. Y aún es mayor la putada sabiendo, o mejor dicho dando fe de que cada uno de sus libros -e insisto: ¡todos y cada uno de ellos!- son auténticas obras maestras. Porque McCarthy, con Nobel o sin el, es un grande de la literatura universal desde ya. Un maestro que atesora una obra no muy extensa pero que a buen seguro lo convertirá en eterno cuando ya no se encuentre entre nosotros. Y si no tiempo al tiempo...

“Nadie quiere morirse. 

Mierda, dijo el trapero. Pues yo ya estoy harto de vivir.

¿Daría usted todo cuanto tiene?

El trapero le miró con recelo, pero no sonrió. No faltará mucho, dijo. Los días de un anciano son horas. 

¿Y qué pasa después?

¿Cuándo?

Cuando uno se muere. 

No pasa nada. Te mueres y ya está. 

Una vez me dijo que creía en Dios.

El viejo hizo un gesto vago con la mano. Quizá, dijo. No tengo motivos para pensar que él crea en mí. Me gustaría verlo un ratito si pudiera, eso sí.

¿Qué le diría?

Pues me parece que le diría sencillamente: Espera. Espera un poco antes de cantarme las cuarenta. Antes de que digas nada, a mí me gustaría saber una cosa. Y él me diría: ¿Cuál? Y entonces le preguntaré: ¿Se puede saber por qué mierda me metiste en esa mierda de vida ahí en la tierra? No he conseguido entender nada de nada.

Suttree sonrió.

¿Qué cree que le dirá él?

El trapero escupió y se secó la boca. No creo que pueda responder nada, dijo. No creo que haya una respuesta.” 

Agosto de 2014. DE GUANACOS Y TORICOS (aka AUGUST & EVERYTHING AFT... DIGO BEFORE)

El guanaco es una especie de mamífero, primo hermano de los camellos, típico de América del Sur. Dicen los que saben de esto -ergo la Wikipedia- que es un mamífero silvestre, elegante, de huesos finos, con una altura de 1,60 metros y en torno a 90 kilos de peso. También sé porque lo he visto, que supone un suculento plato para los pumas patagónicos, tan carnívoros ellos. Respecto al torico no hace falta que os explique nada, panda de españolazos jipiprogres seguidores del tío de la coleta. Y no, no estamos hablando de Teruel, ni de Marhuender & Cia. Aunque sobre estos últimos siempre viene bien decir unas palabritas. Porque los comunistas nazis han llegado para llevarse a nuestros niños... Uuuuuhhhhh!!! ¡¡¡que vienen que vienen!!! ¡Esconded el oro y los crucifijos gentes de bien! Aunque para nazis, pero nazis de los de verdad, los otrora perseguidos por los susodichos. Y es que ya van tropecientos terroristas muertos en manos de los miembros del pueblo elegido y la situación dista de resolverse. Lo mismo da que gran parte de los masacrados fueran niños que lo más parecido a un arma que han empuñado en su vida es un puto lápiz. Y la comunidad internacional, con ese señor con nombre de karateka al frente, haciendo palmas. …♪ ♫ no ejtamosh locoj que sabemoj lo que queremoj ♪ ♫ Pero en coreano... o mejor aún en hebreo, por aquello de no desairar a Yahvé. En fin, que deben ser los calores que nos jorotizan a todos. Al menos eso espero porque sino tan solo habría una solución razonable para resolver toda esta mierda: ¡que tiren la bomba! Y es que como decían los Lendakaris, “prepara el silex y un par de palos, este el futuro, no va a quedar ni el Tato”.

Ahí os dejo con la nueva SuloTk para mentes inquietas... Especialmente dedicada para todos los hijos de Satán. Osea, vozotroh uztedej!!!

Un espectáculo monumental - The Jayhawks en El Loco (15.07.14)

El miércoles fue el gran día. Y es que desde que adquirí la entrada en mayo, nada más enterarme de su visita, contaba las horas para asistir a uno de los conciertos más esperados de todos los tiempos por este melómano regulero y peor bloguero. ¡Los putos Jayhawks! Unos tipos a quienes ya me había perdido en unas cuantas ocasiones. Y no solo a ellos como banda, sino también y por diferentes motivos, a Gary Louris en solitario, a Mark Olson también en solitario, a Louris con Olson, a Louris con el tío de Golden Smog, a Olson con la country-woman noruega, etc etc... Así que tenía bien claro que de esta vez no iba a pasar.

El asunto es que mi relación con la banda de Minnesota fue y en parte aún es algo complicada, lo cual justifica varios de esos desencuentros. Y es que algunos de sus discos, muy especialmente el “Rainy Day music” y en menor medida “Smile”, me retrotraen hasta momentos del pasado que no sé si quiero recordar. Con todo y con eso, la belleza de sus composiciones, la calidez de sus voces, esas melodías a las que es imposible resistirse y silbar hasta que se te salgan los dientes, hacen que al final siempre acabe perdonándoles unos pecados de los que ni siquiera son responsables. Y así es como mi adoración por ellos va in crescendo. Hasta el punto de que hoy día y gracias a sus canciones, el recuerdo de aquellos días nublados viene acompañado de una enorme sonrisa.

Yo no sé vosotros pero para mí, lo mejor que han publicado los Jayhawks hasta el momento se condensa en el mencionado “Rainy Day Music” y en el monumental “Sound of Lies”. Y sí, ya lo sé, es jodido dejar fuera de mención al “Tomorrow the Green Grass” o al “Hollywood Town Hall”, ¿pero que queréis? Estamos hablando de una de las mejores bandas de rock surgidas durante los últimos veinticinco años. Todo lo que han hecho es bueno. ¡Y lo que harán! De eso estoy seguro. Están tocados por una varita mágica y sus pedos, que también se los tiran -véase el “Mockingbird Time”-, huelen a flores. E questo e vero.

Cuento esto porque, curiosamente, el concierto del miércoles estaba consagrado, o al menos así se deducía de la campaña promocional, a revisitar todas aquellas canciones de los Jayhawks incluidas en los tres discos en los que la banda no contó con la presencia de Mark Olson. Y dos de ellos son las dos joyitas mencionadas aquí arriba, mientras que el tercero es el “Smile”, al que también me he referido aún más arriba. Vamos, que la cosa no podía pintar mejor.

Y no hubo pedos. Ni uno ni medio. Tan solo cantos celestiales emitidos por un genio acompañado de otros tantos genios. Desde la maravillosa “I'm gonna make you love me” con la que abrieron fuego, hasta la gloriosa”Tailspin” con la que cerraron. Por el medio se colaron “All the right reasons”, “Angelyne”, “The eyes of Sarahjane”, “Trouble”, “Big Star”, “Save it for a rainy day”, “Think about it”, “The man who loved life”, “Smile” o “Somewhere in Ohio”. Más de hora y media de himnos inmortales en la que hubo tiempo hasta para recuperar alguna delicatessen como “Blue” o “Waiting for the sun” incluidas en el “Tomorrow the Green Grass” y el “Hollywood Town Hall” respectivamente. Además de incluir una versión de Neil Young y un par de los Golden Smog, banda liderada por Kraig Johnson, también miembro de la actual alineación de los Jayhawks.

En definitiva, un enorme espectáculo del cual salí eufórico. Pelos como escarpias. Emoción con mayúsculas. Es por ello el que afirmo y que creo que puedo hacerlo sin riesgo a equivocarme, que los Jayhawks son la banda más grande que ha parido madre. ¡Hala! Ya lo he dicho. 'sagerao que es uno. ¿Y qué?

Aquí abajo os dejo el tracklist casi integro de la noche. Pa' que se os pongan los dientes largos.

True Detective

No sé porque he tardado tanto en escribir sobre esta gran serie. O bueno, quizás sí. En algún momento me planteé volverla a ver del tirón, intentando captar algunas de las cosas que, a buen seguro, se me pasaron durante el primer visionado. Pero ya han transcurrido varios meses desde que me acabé la primera temporada y aún no he procedido a su revisión. Así que ya es el momento de que plasme mis impresiones al respecto.

A ver. Vaya por delante que no me considero lo suficiente formado en cuestiones seriófilas como para decir de forma tajante que este drama policíaco es lo mejor que le ha pasado al género. Supongo que de hacerlo huestes de adictos a este tipo de emisiones televisuales por entregas me afearían el no haber visto nosecual historia sobre gánsters con corazón o aquella otra protagonizada por corrosivos empleados de oficina. Series que, no me cabe la menor duda, serán absolutamente maravillosas además de imprescindibles para cualquier cinéfilo de medio pelo. Es por ello el que no afirme lo que parece que sí estoy afirmando y me refugie en una cómoda posición de equidistancia entre productos vistos y no vistos. Eso sí, manteniendo una enorme sonrisa en el rostro fruto del goce y disfrute que me ha proporcionado el visionado de las escasas ocho horas de metraje en las que consiste esta fábula protagonizada por los policías, Rust Cohle y Martin Hart, además de un asesino en serie que está más loco que una cabra y con el paisaje de fondo, como un personaje más de la trama, de la preciosa planicie costera del sur del estado de Luisiana. Un espacio digno del mejor gótico sureño, con todo el respeto para Grant Wood cuya referencial obra se sitúa un poquito más al norte.

El planteamiento de la serie es bien sencillo. Vemos como a través de varias líneas temporales, un par de detectives se dedican a perseguir a un peligroso asesino ritual. La broma durará diecisiete años en los que la vida de sendos detectives dará no un vuelco sino dos (o tres). Es por ello el que la historia mezcle la investigación criminal con el drama personal de dos tipos bien diferentes entre sí, cada uno con sus locuras y sus certezas. Uno cojeando del pié derecho y el otro del izquierdo, pero en definitiva los dos cojos. Irán pasando los capítulos y la intrincada investigación de Cohle y Hart nos irá descubriéndo la implicación, en este y en otros crímenes, de peligrosos delincuentes, seres marginales, sectas de chalados y hasta una influyente iglesia evangélica comandada por un poderoso pastor ligado a las altas esferas del poder político-económico de Luisiana.

Ya me he referido con anterioridad al paisaje de Luisiana como una de las cosas que más me han gustado de la serie. Las otras son la magistral interpretación del otrora encasillado en papeles de guaperillas “sin chicha ni limoná” Mathew McConaughey. Él hace de Rust Cohle, mientras que Woody Harrelson pone cara a Hart. En lo que a este último respecta no estoy tan satisfecho. Y es que no acabo de creérmelo en según que situaciones, por mucho que su actuación haya sido alabada tanto por la crítica como por el público. Otro aspecto fantástico de la serie es el clima de misterio que se respira desde el principio hasta el final. Un gran acierto por parte de los creadores. Y como no las comentadísimas referencias al enigmático "Rey Amarillo" y al misterioso enclave de “Carcosa". Una bonita manera de retrotraerme hasta los cuentos de H.P. Lovecraft y a algunas otras olvidadas lecturas de juventud.

Por otro lado y homenajes más o menos sutiles aparte, el final me ha parecido sublime. Sobretodo por poco habitual en éste tipo de historias. Y por coherencia interna. Digamos que el hecho de que se centre en la obtención de paz interior para un atormentado Rust Cohle, cerrando el círculo vital que fue la caza al asesino, me parece una forma excelente de acabar la historia. Y hacer borrón y cuenta nueva, porque como ya sabréis y sino yo os lo cuento, la segunda temporada de “True detective” no tendrá ná que ver con esta. Ni con la historia ni con sus personajes. Y sí, ya lo sé, al final se dejan varias cuestiones por resolver pero, al fin y el cabo, ¿que es la vida sino un camino plagado de interrogantes a los que no encontramos respuesta? Pos eso.

Harto recomendable.

...y con una fotografía muy bonita, que no lo había dicho. 

Wonderful world

Me despierto hoy con la descacharrante noticia de que Bill Hillman, coautor del libro “Como sobrevivir a los toros en Pamplona”, ha resultado corneado en el tercer encierro de los Sanfermines. Y pienso, ¿no es este un mundo maravilloso? O sea, es como sí una mañana de estas descubriéramos que Paulo Coelho se ha suicidado víctima de la depresión... O que Jorge Bucay ha sido seleccionado entre los participantes en el primer vuelo a Marte sin retorno y declarara que se va porque este mundo es una puta mierda. En fin... vale... lo sé... lo de Hillman no es exactamente lo mismo. Porque según cuenta la noticia, la vida del mozo en principio no corre peligro, pese a las dos cornadas en el muslo que le metió el torete. Así que sobrevivir, lo que se dice sobrevivir, parece que sí... Pero estaréis conmigo en que la cosa tiene su gracia ¿no?

Eterno Alfredo

“El balón está hecho de cuero, el cuero viene de la vaca, la vaca come pasto, así que hay que echar el balón al pasto”.

Mi abuelo Juan, en una de las escasas conversaciones que recuerdo haber tenido con él cuando era niño, me confesaba con cierto pesar que para él, el mejor futbolista de todos los tiempos había sido Di Stéfano. Ni Pelé, ni Maradona, ni Cruyff, ni Garrincha, ni Beckenbauer... don Alfredo di Stéfano Laulhé. Y tiene merito, ya que mi abuelo era antimadridista hasta la médula. Ser seguidor del Real Madrid, como lo era y es su nieto, suponía padecer uno de los grandes males de la sociedad del momento, pertenecer al club de fans de aquella entidad plagada de gentes que “son más malos que los etafes* (sic)”. Así que imaginaos la impresión que debió de causar en él este fino todocampista bonaerense para salvar ese prejuicio. Ese es el motivo de que, para mí, que por edad no pude disfrutar de los jugadas de Di Stéfano, ni tampoco de las de Pelé o Garrincha todo sea dicho, la “saeta rubia” haya sido el mejor. Por otra parte, tampoco creo que determinar quien ha sido/es el mejor futbolista del planeta tenga demasiada importancia. El propio Di Stéfano tampoco se la daba, como demostró no hace tanto cuando en medio de una disputa entre Pelé y Maradona por quien era el más grande señaló: “Muñoz, Moreno, Pedernera, Labruna y Loustau. Elija el que usted guste”**. 

En lo que si coinciden todos los historiadores y gran parte de los aficionados (paso de hablar de esa entelequia llamada “los expertos”), es en que el fichaje de Alfredo Di Stéfano por el Real Madrid cambió el rumbo del fútbol español y europeo. No voy a entrar aquí en las circunstancias de ese fichaje, ardua cuestión en la que cada cual, dependiendo de sus colores, da credibilidad a una versión o la contraria. Lo que es un hecho es que, si hasta el año 53 el FC Barcelona y el Athletic Club de Bilbao dominaban claramente el fútbol español, con la llegada de Di Stéfano las tornas cambiaron radicalmente.

Al final de su carrera Di Stéfano acabó con la mochila repleta de trofeos y reconocimientos internacionales que van desde los innumerables campeonatos y copas nacionales ganadas aquí, en Colombia y en su Argentina natal, hasta las celebradísimas cinco copas de Europa que le dieron fama mundial. También tuvo tiempo de ganar una Copa Intercontinental y un Copa América con la Selección Argentina si bien, su gran frustración fue no haber podido participar en ningún partido de un Mundial por diferentes causas, ni con la Argentina que le vio nacer ni con la España que le acaba de ver morir.

Alfredo Di Stéfano murió ayer en un Hospital de Madrid víctima de una parada cardiorrespiratoria. Tenía 88 años. Unos años antes fue elegido “Mejor Jugador de Todos los Tiempos” por la revista France Football. De hecho es el único jugador al que se ha otorgado el “Super Balón de Oro”. 
Descanse en paz.

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*etafes = etarras, en jerga de mi abuelo. 
** Para los que no lo sepáis, los citados futbolistas fueron la esencia de “La Máquina” del River Plate. Formación dominadora durante los años cuarenta y que es considerada como de las más espectaculares de todos los tiempos a nivel mundial.

La parte contratante

"Anuncio de la Junta de Contratación del Ministerio de Defensa por el que se hace pública la modificación del "Anuncio de la Junta de Contratación del Ministerio de Defensa por el que se hace pública la modificación del anuncio de la Junta de Contratación del Ministerio de Defensa por el que se hacen públicas las modificaciones de dos anuncios relativos a una misma licitación: El anuncio de la Junta de Contratación del Ministerio de Defensa por el que se convoca la licitación del acuerdo marco para el servicio de operador logístico para las Fuerzas Armadas en el Ministerio de Defensa y el anuncio de la Junta de Contratación del Ministerio de Defensa por el que se hace pública una modificación del anuncio de la Junta por el que se convoca la licitación para el acuerdo marco para el servicio de operador logístico para las Fuerzas Armadas en el Ministerio de Defensa."

Es evidente que el espíritu de los hermanos Marx se ha apoderado del Ministerio de Defensa. Así lo atestigua el BOE del pasado 18 de junio. Una auténtica genialidad que pasó medio desapercibida. Y no es justo. 

¡Viva Morenés y la madre que lo parió!

Presentación de Pantano en Bartleby

Mañana por la noche es esto. Mi broda' Iván tiene el gusto de presentaros su debut en el mundo editorial. Y lo va a hacer aquí mismito, en Valencia, concretamente en la librería Bartleby de Russafa y a las 20:00h. Allí, entre libros y vinos, podremos departir con el autor sobre esa maravillosa compilación de relatos titulada "Pantano" de la que ya os hablé aquí. Avisados estáis. Después no me vengáis con que no os habíais enterado ni polladas por el estilo. Capish?

Pos eso. 

Y que nos vemos mañana.  

Julio de 2014. FRÍO EN INVIERNO Y CALÓ EN VERANO ¡ESO ES LO SANO!

...los cojones!!! Y no porqué aquí frío, lo que se dice frío, pues como que no ha hecho en tó l'invierno. Simplemente es que el verano mediterráneo no si pué d'aguantá!!! Y el que diga lo contrario o no sabe de lo que estamos hablando o bien es una lagartija roquera recién salida de su refugio invernal encantada de consumir las horas tomando el sol en cualquier pared. Bueno también puede ser que sea un guiri con poco apego a su salud dermatológica. Aunque eso sería otra historia. El caso es que nada mejor para sobrellevar el mes más caluroso de los que padecemos en esta terreta, que esta nueva compilación de novedades ofrecidas por su reportero más dicharachero. 
Ah! Y se recomienda su consumo junto a unas cervecitas frescas, un tintico de verano, vinico blanco o hasta un buen vermú, ahora que se ha recuperado está sanísima y santísima tradición patria. 
Disfrútenla, si es que pueden y les dejan...