Agárramela como puedas 33 1/3 - Florentinada final

Ya hace años que venimos asistiendo a la consolidación de una corriente involucionista dentro del mundo del fútbol -y del deporte profesional en general-. Salida de los laboratorios ideológicos del empresariado más caradura y de esos chiringuitos montados por caza-recompensas profesionales también conocidos como “agencias de representación de jugadores”, amparada por poderosísimos grupos mediáticos, esta ideología va impregnándolo todo. Como representante de esos empresaurios, aquí en nuestro país tenemos a Don Florentino Pérez, ingeniero y político además de presidente del grupo ACS y del Real Madrid C.F. De entre los caza-recompensas destaca el lisboeta Jorge Mendes, representante de futbolistas que gestiona la compañía de representación Gestifute, asesora al fondo de inversión deportivo Quality Sports Investment y colabora con la agencia norteamericana Creative Artists Agency. Dos tipos prepotentes, cobardes y egoístas, de los que no aceptan una crítica y mucho menos un no por respuesta. Gente que se cree un regalo de Dios a la Tierra y por lo tanto no están en disposición de rebajarse a discutir con aquellos a quienes consideran currantes de usar y tirar. Todo sea por un bien superior, su cosmovisión y su cartera -y no necesariamente por ese orden-, a mayor gloria de su ego.

La última del dúo cómico hispano-portugués consistía en, una vez destruido Casillas, una vez humillado y expulsado quien es y será por méritos propios mucho más grande que ellos dos juntos, traerse hasta las oficinas del Berbabéu y al coste que sea -que pa' eso pagan los socios- a David De Gea. Un buen portero, no lo cuestiono, pero que acaba contrato a final de esta temporada y por lo tanto queda libre para negociar con quien le pretenda. Pero las comisiones son las comisiones compay y ahí hay demasiado botín como para dejarlo pasar. El caso es que la “jugada maestra” implicaba un daño colateral: la defenestración de Keylor Navas, otro buen portero, al menos tanto como lo es De Gea. 

Parecía que, como siempre, estos dos se iban a salir con la suya. Poco importaba que el Bernabéu se hubiera posicionado en favor del guardameta tico en la pasada jornada de liga. Tampoco el que a Keylor, en principio, no le hiciera gracia el cambio de destino. Lo cierto es que aparte de la visión “privilegiada” de Florentino y los “fantabulosos” juegos de manos de Mendes poco importaba nada. Porque al Real Madrid, o sea, a su director deportivo de facto y asociados, era esto lo que les rotava. Ese era el fichaje galáctico para el 2015. Y ahí comenzó la guerra civil de cada veranito. Pero esta vez y sin que sirva de precedente se han topado con otro infausto personaje dentro de este mundillo balompédico, cada vez más asqueroso. Ese es don Louis van Gaal, un tipo que por catadura no me explico como aún no ha sido llamado a filas por Florentino -vía Mendes-, quien se transformó en la horma del zapato de Flo y Jor.

A continuación viene la historia por todos conocida. El negociete por los aires. Igualmente, la comisión de don Jorge y el ego del “ser superior” al garete. La marca Real Madrid a tomar por culo. El portero titular desnortado y es que, amén del ninguneo sufrido, ahora tiene que quedarse con la mitad de sueldo que le prometía el Manchester y con el destemple de saber que está donde no le querían. ¿Y De Gea? Pues De Gea con Van Gaal y la promesa -alegal- de seis millones de prima por fichaje en el alero, quedando en lo económico y en lo profesional ciertamente tocado. En fin...

Un amigo igual o más madridista que yo me lo comentó ya hace tiempo: "Modelo muerto, compadre". Muerto no... lo siguiente. Y es que esto no se sostiene. Florentino y sus palmeros se han convertido en una turba de figurantes de cualquiera de las temporadas en The Walking Dead. El problema es que las criaturas ni tan siquiera se han dado cuenta. Bueno, Mendes sí y vaya si saca provecho de ello.

Eterno Alfredo

“El balón está hecho de cuero, el cuero viene de la vaca, la vaca come pasto, así que hay que echar el balón al pasto”.

Mi abuelo Juan, en una de las escasas conversaciones que recuerdo haber tenido con él cuando era niño, me confesaba con cierto pesar que para él, el mejor futbolista de todos los tiempos había sido Di Stéfano. Ni Pelé, ni Maradona, ni Cruyff, ni Garrincha, ni Beckenbauer... don Alfredo di Stéfano Laulhé. Y tiene merito, ya que mi abuelo era antimadridista hasta la médula. Ser seguidor del Real Madrid, como lo era y es su nieto, suponía padecer uno de los grandes males de la sociedad del momento, pertenecer al club de fans de aquella entidad plagada de gentes que “son más malos que los etafes* (sic)”. Así que imaginaos la impresión que debió de causar en él este fino todocampista bonaerense para salvar ese prejuicio. Ese es el motivo de que, para mí, que por edad no pude disfrutar de los jugadas de Di Stéfano, ni tampoco de las de Pelé o Garrincha todo sea dicho, la “saeta rubia” haya sido el mejor. Por otra parte, tampoco creo que determinar quien ha sido/es el mejor futbolista del planeta tenga demasiada importancia. El propio Di Stéfano tampoco se la daba, como demostró no hace tanto cuando en medio de una disputa entre Pelé y Maradona por quien era el más grande señaló: “Muñoz, Moreno, Pedernera, Labruna y Loustau. Elija el que usted guste”**. 

En lo que si coinciden todos los historiadores y gran parte de los aficionados (paso de hablar de esa entelequia llamada “los expertos”), es en que el fichaje de Alfredo Di Stéfano por el Real Madrid cambió el rumbo del fútbol español y europeo. No voy a entrar aquí en las circunstancias de ese fichaje, ardua cuestión en la que cada cual, dependiendo de sus colores, da credibilidad a una versión o la contraria. Lo que es un hecho es que, si hasta el año 53 el FC Barcelona y el Athletic Club de Bilbao dominaban claramente el fútbol español, con la llegada de Di Stéfano las tornas cambiaron radicalmente.

Al final de su carrera Di Stéfano acabó con la mochila repleta de trofeos y reconocimientos internacionales que van desde los innumerables campeonatos y copas nacionales ganadas aquí, en Colombia y en su Argentina natal, hasta las celebradísimas cinco copas de Europa que le dieron fama mundial. También tuvo tiempo de ganar una Copa Intercontinental y un Copa América con la Selección Argentina si bien, su gran frustración fue no haber podido participar en ningún partido de un Mundial por diferentes causas, ni con la Argentina que le vio nacer ni con la España que le acaba de ver morir.

Alfredo Di Stéfano murió ayer en un Hospital de Madrid víctima de una parada cardiorrespiratoria. Tenía 88 años. Unos años antes fue elegido “Mejor Jugador de Todos los Tiempos” por la revista France Football. De hecho es el único jugador al que se ha otorgado el “Super Balón de Oro”. 
Descanse en paz.

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*etafes = etarras, en jerga de mi abuelo. 
** Para los que no lo sepáis, los citados futbolistas fueron la esencia de “La Máquina” del River Plate. Formación dominadora durante los años cuarenta y que es considerada como de las más espectaculares de todos los tiempos a nivel mundial.

La Bestia Negra, el que mea colonia, su amigatxo el del plátano y su otrora amigo Pito

Según los de la RAE un macaco es un cuadrumano muy parecido a la mona Chita, pero más pequeño, con cola y el hocico saliente y aplastado. Por otra parte en ciertos países de América Latina como Chile o Cuba, si te dicen que eres un macaco, te están llamando feo y deforme. In Spain, hasta donde me llega el intelecto, se asimila macaco a mono chiquitito y es utilizado en demasiadas ocasiones como insulto racista. Y como seguro sabréis a los macacos, a los monos y a los primates en general, les gustan mucho los plátanos. De ahí que un pre-mental de 25 años, entrenador de chiquillos para más Inri, decidiera que lanzar un plátano a Dani Alves era una estupenda manera de provocar al fino lateral del FC Barcelona. ¡Se quedaría contento el tontoloscojones! Pues que le aproveche, porque le ha salido el tiro por la culata. A quien más ha perjudicado la acción es a sí mismo, quedando retratado como lo que es, un racista de mierda. Supongo que el tipejo tampoco se esperaría la repercusión que iba a tener su acto. Pero que se joda, ¡haberlo pensado antes!

Todo fundamentalmente porque, contra todo pronóstico, la reacción del brasileño del Barça fue para quitarse el sombrero. Recogió el plátano lanzado por el mónguer de turno, lo peló y, desafiante como es él, se lo jaló antes de lanzar un córner. Y este simple gesto, que podría haber pasado desapercibido en el marco de un mundo en el que, lastimosamente, se sigue consintiendo el racismo, obtuvo un enorme eco mediático. Hasta el punto de que innumerables personalidades del mundo de la farándula, el deporte y hasta la política, se han mostrado en las redes sociales comiéndose una banana en apoyo a Alves y por extensión en favor de la lucha contra el racismo. Y hasta aquí todo fenomenal. Incluso la rápida reacción del CD Villarreal, club responsable del estadio en el cual se produjo este asqueroso acto. No habían pasado ni dos días desde el incidente y el energúmeno ya estaba identificado, expulsado del club y puesto a disposición policial. Pero como pasa casi siempre, ni todo es rosa en el amor, ni todo lo que brilla es oro.

Y es que la cosa se habría quedado aquí y este menda no tendría nada más que alegar de no ser por el propio Alves. Me contentaría con haber alabado la reacción de crack, afear el comportamiento del racista y exigir que tanto la sociedad civil como, muy especialmente, quienes tienen responsabilidades en esta materia, se pongan las pilas en un asunto como el del racismo que apesta de lo más. Pero ha sido Dani quien no ha querido dejarlo ahí. Lenguaraz como siempre, el lateral derecho titular de la canarinha ha soltado por su boca lo que no está escrito. Y en esa espiral se han colado algunas sandeces. Como cuando le ha dado por afirmar que aquí, se entiende que en España, donde lleva la friolera de once años residiendo y se supone que conociendo a gentes de todo tipo y condición, somos todos una panda de racistas. Vamos, que nos vendemos como un país del primer mundo pero que no... que estamos muy atrasaditos, vaya. Y ciertamente lo estamos, no seré yo quien lo niegue, pero no única ni mucho menos principalmente por un tema como este. Y no es cuestión de establecer comparativas con su país de origen u otros que ahora, a través de la prensa e incluso las redes sociales, tratan de darnos lecciones. Porque aquí hay actitudes racistas que hemos de condenar y atacar y no debemos escudarnos en el hecho de que otros también padecen esta lacra. Incluyendo al país de origen del afectado, en donde, según me cuentan, no están para tirar cohetes -tan solo recordar la polémica elección de la pareja de presentadores de la gala del sorteo de grupos del Mundial de Fútbol 2014-. Tampoco es consuelo. Pero no todos somos racistas. Ni unos hipócritas como Daniel Alves. Y aquí quería yo llegar. Un tipo que recurriendo al viejo truco de confundir la parte por el todo, nos pretende dar lecciones sobre algo para lo que no está legitimado.

Wow!!! Ya lo sé, estáis flipando. ¿Cómo que no está legitimado para denunciarlo?, pensaréis. Si un tipo que ha sufrido el racismo en sus propias carnes no lo está, ¿quien coño lo está? Pues quien es coherente y lo denuncia tanto cuando lo padece él, como cuando lo padecen otros a su vera. Aquel que no se calla como una puta cuando eso ocurre tan solo porque en ese momento no conviene a sus intereses y colores (entiéndase que no hablo del negro o el blanco, sino del blau i el grana y por encima de todo del morao de los billetes de quinientos). Y sí amigos, os hablo del vergonzante affaire “mucho morro” protagonizado por Sergio Busquets y Marcelo. ¿Lo recordáis? Pues sí, ahí estaba de actor secundario don Daniel Alves, que no fue capaz de decir ni mú y eso que, según el mismo cuenta, es intimo amigo de Marcelo y tal... Se ve que el lateral izquierdo del Madrid no es lo suficientemente negro como para merecer la consideración de "hermano" por parte de Dani el bocachancla. Eso o que hay negros de primera y de segunda, y el pelucón no es más que un negro de mentira, como aquellos personajes que aparecían en las películas de D. W. Griffith. 

En fin Serafín, pa' que seguir...

Enlazando con esto también pensaba comentaros algo sobre la actitud de un amigo de Daniel. Me refiero al falso humilde que mea colonia, ahora comandante de la Bestia Negra munichesa. Pero entre lo sucedido ayer noche en la capital bávara y lo reflejado en esta columna de opinión firmada por Alfredo Relaño, que suscribo de pé a pá, mejor me lo ahorro y de paso quedo como un señor.

Ya para acabar y darle sentido al título de esta entrada, que podría estar suscrito por algún imitador de tercera de John Le Carré, vamos con lo de Tito Vilanova. Joer que pena. En serio, que mazazo. Se lo comentaba el otro día a un colega vía Facebook. Venía en un taxi, medio pedete después de un buen festuki y en la radio estaban hablando de ello. La verdad es que casi se me saltan las lágrimas. Y sí, lo sé, no debería ser tan importante, al fin y al cabo, el fallecido no es alguien cuyos méritos le den para trascender. ¿Y qué?

Descanse en paz. 

Y hasta aquí hemos llegao... Que no es poco. 

Bye bye Special One

No sé si me alegra tanto la despedida de Mourinho como a Carles Villarrubí, actual vicepresidente del área institucional del FC Barcelona, que ha saludado con alegría la marcha de alguien a quien consideraba una auténtica lacra para el fútbol español. Supongo que no tengo el ojo clínico de este perturbado amigo de corruptos y mentor de mafiosillos de alta cuna a la hora de identificar al maligno. Lo que sí sé es que, siendo objetivos, Jose Mourinho no se ha ganado el continuar al frente del club de fútbol más laureado de la historia.

El portugués vino a Madrid en la temporada 2010-2011 para sustituir al chileno Manuel Pellegrini (un tipo sensato al que se debió dejar trabajar durante más tiempo). Prometía resultados inmediatos y también acabar a medio plazo con la hegemonía del Barcelona, cosa que no ha conseguido. En su periplo al frente del Real Madrid ha ganado una Liga, una Copa y una Supercopa, que es menos de lo que ha conseguido el Barça en ese tiempo y lo que es peor, también es menos de lo que han logrado todos los entrenadores que han estado al menos tres años trabajando en el club blanco. Aunque no todo ha sido malo durante el mourinhato. Hay que reconocerle que en su paso por el club de Concha Espina, siempre consiguió que el equipo estuviese entre los cuatro mejores de Europa. Además, más allá de los resultados obtenidos, el Madrid de Mourinho se ha mostrado como un equipo rocoso y competitivo en todas las competiciones disputadas.

Los que me conocéis sabéis que nunca fui mourinhista. Ni tan siquiera celebré su fichaje y fui de los pocos entre el madridismo (al menos entre el madridismo que me toca de cerca). Aunque tampoco sería honrado afirmarme como un ferviente anti- mourinhista. Y es que, según yo lo veo, el técnico portugués también ha hecho cosas bien. Y algunas ni siquiera se le reconocen por culpa de su manera de actuar. Me parece un buen entrenador, con un estilo bastante eficaz aunque no por ello exento de belleza y con una capacidad innata para sumar adeptos a su causa –futbolística y extra-futbolísitica-. Pero también es un tipo bastante desagradable, arrogante, maestro en el (in)noble arte de pisar charcos y dotado de unas formas manifiestamente mejorables. Bueno, eso y que tiene un ego más grande que el sumario de la Gürtel. Alguien capaz de sacar el máximo rendimiento a sus equipos, pero también de comportarse como un auténtico cretino con rivales, periodistas y hasta con sus propios jugadores. Es por esto último que yo no le echaré de menos. Ni yo ni otras tantas víctimas de este polemista profesional. Así que, hasta siempre Jose Mourinho. Que te vaya bonito. Y tanta paz lleves como descanso dejas.

Football is fashion

Atentos a la camiseta que lucen los gachones de aquí arriba. ¿Es bonita eh? Cagondeu, que horror!!! Se trata de la nueva equipación del UE Llagostera, conjunto catalán que milita en el grupo 3º de la Segunda División B, y con el que se ha de medir el RCD Espanyol en las semifinales de la Copa Catalunya. Sí, sí, es la “polémica” camisetita diseñada especialmente para la ocasión, con esa gran estelada en el frontal. Pero esta entrada no va de cuestiones políticas, va de terror. Porque de eso sabe mucho el mundo del fútbol. Especialmente el de los diseñadores de equipaciones balompédicas.

El terror, esa sensación de miedo muy intensa, puede estar producido por muchas cosas, reales o imaginarias. En todo caso supone una perturbación angustiosa del ánimo y cuando éste supera los controles cerebrales y no podemos pensar de forma racional, aparecen los sudores fríos, la parálisis del cuerpo y, en el asunto que nos ocupa, las ganas de hostiar al mónguer que ha diseñado questa cosa di merda. Aunque seamos justos. El mal gusto ni comienza ni acabará -mucho me temo- con la espantosa camiseta del Llagostera. Repasemos otras memorables aportaciones al género:

Eye of the tiger

Esta es la camiseta atigrada que el Hull City lució entre los años 92 - 95. Vale que a los de Yorkshire se les conoce como "los tigres", pero macho, tampoco era necesario cascarse este diseño animal print digno del estilista del Príncipe de Zamunda.

…an de bugui an de güididípi

Aquí arriba una de mis favoritas, la camiseta kétchup del Athletic Club de Bilbao. Lucía el verano del 2004 y, no recuerdo muy bien porqué, pero la directiva del Athletic le encargó al pintor y fotógrafo Darío Urzay que diseñara algo molón que identificara a los fieles hinchas del club vasco. El hombre, en un alarde de modernidad, presentó semejante cagarro. Y es que lo de vestir a una entidad centenaria con una camiseta manchada de tomate como que no mola. Obviamente el club acabó por retirarla.

Y.M.C.A.

Y ahora va la camiseta gayer del Bochum (1995). Anticipándose a otras medidas de visibilidad adoptadas por los colectivos gays de la cuenca del Ruhr, los del Bochum se cascaron esta la zamarra multicolor. El problema es que bonita, lo que se dice bonita, como que no es. Ese el precio que se paga cuando uno quiere incluir todos los colores del arco iris en una puta prenda de vestir. Bueno, excepto si eres un hipster con bigote y bartola, que ahí cabe todo.

La abeja Maya 

La mítica segunda equipación del Arsenal, año 1992. ¡La camiseta panal! Cosa fina.

Con mi shanda y mij taconeeej... arreglá pero informá

La segunda camiseta del Recreativo de Huelva durante la temporada pasada. El uniforme de lunares del  Recre. Ni la Martirio hubiese diseñado algo peor.

Los hombres usan Abanderado (porque las mujeres compran Abanderado)

¿Y que me decís de esta del Norwich City en el 92? ¿Qué coño lleva el estampado? ¿Un diseño para calzoncillos? British fashion for men.

Karpov vs Kasparov. Tula. Año 1996

Sobre estas líneas la mágica camiseta ajedrezada del Real Madrid del 96. ¡Y calzada por el mismísimo Pedja Mijatovic! Tan solo era la tercera equipación y por eso la vimos poco. ¡A Dios gracias!

Nazi Punks Fuck Off

Florencia ciudad señorial. Elegante, distinguida y refinada como lo son sus gentes. Tierra de Lorenzo el Magnífico y los ilustres Medici. Pero el fútbol, ya se sabe, es cosa del zafio populacho. Por eso la Fiorentina en el año 1992 se enfundó esta afrenta para la aristocrática capital de la Toscana. Pero es que además de fea, la camiseta fue polémica. Y es que, si os fijáis, las figuras de la parte superior parecen esvásticas nazis.

Bic naranja escribe fino, Bic cristal escribe normal

Chelsea FC, corría el año 95. A alguien se le ocurrió que combinar el naranja desvaido con el gris post-mil-lavados, podía quedar bien. A los hecho me remito. Y Gullit tan contento.

¡Que rico el Calipo!

La segunda zamarra del Barça de esta temporada. Será el mejor equipo del mundo, pero eso no justifica que nos torturen con ese desagradable uniforme calipo. ¿Un naranja que se degrada para convertirse en amarillo? ‘enga ya tíos. Quien ha diseñado esto, ¿un niño de pre-escolar? ¿Thiago Messi? ¿Tal vez Milan Piqué?

A mí me gustan las pastillas, rojas verdes y amarillas

Para acabar esta entrada os dejo con la camisola del Birmingham City durante la temporada 92 – 93. Guapa, guapa, ¡guapísima! Seguramente diseñada por algún guiri empastillado a la vuelta de un finde en Ibiza. Manda webs!!!


...y hasta aquí hemos llegado. Podría incluir otras muchas equipaciones que no desmerecen en nada a estas 12 maravillas, pero lo dejo para otra ocasión. De lo que no hay duda es de que los xicons del Llagostera se han metido de lleno, por deméritos propios, en el ranking mundial de equipaciones truño.

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Addenda

Hawai, Bombay, son dos paraísos  

A petición popular -o más bien a petición de Migue Kaixeta- el horrendo diseño de Custo para el último seleccionado catalán. Maedeusinyor!!! Impagable aportación.

Periodismo de calidad

Esta mañana, al ir a trabajar, me he parado en un kiosco cercano a mi domicilio para toparme con las vomitivas portadas de dos de los principales diarios deportivos de este país, As y Sport. De vergüenza ajena. Luego saldrán con eso de la libertad de prensa y demás. Total para no reconocer que el nivel medio del periodismo en este país es de puta pena. Un país al que suelen referirse como “de charanga y pandereta”, sin reparar en que ellos mismos son los directores de la charanga y los dueños de la pandereta… que también tiene cojones.

Vale que se trata de prensa deportiva y que esta salida-de-pata-de-banco, en forma de portada, se enmarca dentro de la sempiterna lucha de poder entre Barcelona y Madrid. Una guerra que no se limita al ámbito de lo deportivo y que a algunos periféricos nos tiene hasta la polla.

Quiero pensar que la intencionalidad de esto, no va más allá de tratar de influir sobre el Comité de Competición, o el de Justicia Deportiva, o a quien carajo le toque decidir sobre si a Cristiano Ronaldo se le debe sancionar con 1, 2, 10, 1.000 partidos, o matarlo directamente. Porqué de no ser así, a estos tíos, a los periodistas me refiero, habría que meterlos en la cárcel. Aunque a la vista de los términos empleados, cualquiera diría que lo que pretenden es que se líe la de Dios en el próximo Madrid – Barça. Algunos, y no me refiero exclusivamente a los de Barcelona, parece que no han aprendido la lección que nos dejó el affaire del “Cochinillazo”. Y no me refiero al acto vandálico protagonizado por un salvaje aislado, como se nos quiso vender en su momento. Sino a la reacción visceral protagonizada por cientos de aficionados que, espoleados por los artículos de varios periodistas de dudosa catadura moral, decidieron que el futbolista Luis Figo debía morir.

Me parto la caja cuando leo a Joan Poquí decir  “La tarjeta roja a Cristiano Ronaldo no permitiría debate alguno en países avanzados”. Y me río no porqué eso sea mentira, el niñato portugués se merece esta y otras muchas sanciones por su comportamiento dentro de un terreno de juego, sino porque tal afirmación encierra una media verdad y una trampa. Lo que no dice el inefable Poquí es que en un país civilizado tampoco se permitiría que un periódico sacase una portada como la del Sport y que algunos, tan serviles a la voz de su amo, se esfuerzan en defender. La trampa radica en el hecho de que, de existir ese idílico país, al señor Poquí no se le permitiría ejercer de periodista.

Confiemos en que estas dos portaditas y las que vengan después (no tengáis ninguna duda), no tengan como consecuencia el que algún cafre le abra la cabeza al pobre becario de El Mundo Deportivo, al que le toque cubrir los aledaños del Bernabeu durante la disputa del próximo clásico. Aunque eso le importa bien poco a estos eminentes periodistas. Ellos son las mentes pensantes, los que se apoltronan tras su pantalla de ordenador y escriben lo que les sale de la polla. Las consecuencias se las comerá otro, el reportero de turno, el subordinado que menos pinte o, como he dicho antes, el sufrido becario. En vista de lo cual, yo me planteo, ¿quién es el auténtico provocador, agresivo y chulo en esta historia?  

La brujería ya no es lo que era

Cuentan que San Cipriano, allá por el año 200 D.C. tenía la capacidad de invocar al mismísimo demonio. Obviamente eso fue antes de convertirse al cristianismo y lógicamente mucho antes de que la Iglesia decidiese santificarlo. De esa primera época es una recopilación de recetas, conjuros, hechizos y exorcismos, que se va a convertir en libro de cabecera para brujos, curanderos, videntes y otras gentes de mal vivir. 

Además de Cipriano de Cartago, nombres como los de Roger Bacon, Cornelio Agrippa, Paracelso, la Madre Shipton, John Dee, Eliphas Levi, Papus o más recientemente Aleister Crowley, están relacionados con las nobles artes de la magia y la brujería. Provenientes de diferentes campos del conocimiento (unos son filósofos, otros médicos o astrólogos…) todos y cada uno de estos personajes han honrado la profesión de brujo, como personas dotadas de ciertas habilidades mágicas que emplean con diferentes finalidades. Pero hoy día ¿que nos queda de todo eso? Pues nada de nada.

Bueno sí, en nuestro país tenemos a Aramís Fuster, a Rappel, a la bruja Lola o a Car-lo Jesú, personaje estrambótico donde los haya, oriundo del planeta Raticulín (¿?), y con el cual ilustro esta entrada. ¡Menuda cuadrilla de freaks! Pero es que por si no teníamos suficiente, se les ha unido otro charlatán, cuyo nombre no ha trascendido, que amenaza con hacer vudú contra Cristiano Ronaldo, el flamante fichaje del Real Madrid para la presente temporada. "Yo no soy antimadridista. No tengo nada contra este gran club. Soy un profesional y me pagan muy bien por usar mis poderes. Me han contratado para que Cristiano Ronaldo sufra una grave lesión. No puedo asegurar que se vaya a tratar de una lesión grave, pero sí que se estará de baja más tiempo que jugando. La persona que me ha contratado es famosa y conoce personalmente al futbolista". Lo dice y se queda tan ancho. ¡Por si no tuviéramos bastante con el "villarato", ahora nos llega esto! (je je je).

Que no va el tío y presenta un escrito en Concha Espina amenazando con ponerle dos velas negras al Cristiano, si no le pagan. ¡Por escrito y registrado oficialmente! Como el que va a solicitar algo ante la Administración. Y encima comenta que los directivos no se lo deben tomar a mal, que el es un profesional honrado y sólo esta haciendo su trabajo lo mejor que puede: "A mí, personalmente, este chico me cae muy bien, pero me imagino que a él también le caen bien la mayoría de los porteros a los que les mete esos golazos. Él es un profesional de lo suyo y yo lo soy de lo mío". ¿Que no es nada personal? ¡Manda huevos! ¿Un profesional de lo qué? ¡Tú lo que eres es un hijoputa! Después de la morterada que han soltado por el niñato portugués ¿todavía reclamas comprensión? ¡Ah! Encima remata la faena afirmando que esta no es la primera vez que actúa contra jugadores merengues, a quienes ya causó graves daños en temporadas anteriores (¿?)… ¡Coño! ¡¿A que el brujo va a ser Laporta?! 

En fin. Que la cosa está fatal. No hay respeto ni por nada ni por nadie… Ni siquiera por los brujos, antaño temidos y respetados, hoy protagonistas de la farándula y la chirigota mediática. Tantos siglos escapando de la hoguera para degenerar en esta mierda. Porca miseria!!!  

El ushiro-nage de Marchena

El ushiro-nage de Marchena a Raúl es, posiblemente, la polémica más friki que uno recuerda en el siempre controvertido universo del balompié. Y mira que hay competencia. A poco que sigáis tamaño circo, recordareis no menos de cien ocasiones en las que se lía la de Dios es Cristo por una decisión arbitral, una declaración fuera de lugar o las palabritas de algún bocazas metido directivo. Sin embargo, en ningún otro caso -al menos que yo me acuerde- una polémica tan vacía se vivió de forma tan enconada y estrambótica. Quizás el hecho de vivir en Valencia tenga algo que ver con esa percepción.

La cosa se fraguó un frío domingo de febrero del año 2004 en el estadio Santiago Bernabéu. Allí se disputaba el partido estrella de la semana, que enfrentaba al Real Madrid con el Valencia CF. Tras tropecientos años de batacazos continuados, parecía que esta vez el equipo de mi ciudad iba a romper su catastrófica estadística. Eso hasta el minuto 93, cuando Tristante Oliva -que vaya nombrecitos tienen los árbitros- a instancias de su auxiliar, decretó penalti en el área del Valencia. Una circunstancia que permitió a Figo marcar el gol del empate y al Madrid no salir derrotado de su estadio.

La polémica estaba servida y los comentarios y editoriales aparecidos en días posteriores fueron de los que quitan el hipo. Desde una supuesta conspiración federativa a la que se aferró la siempre victimista afición valencianista, hasta las hipócritas críticas al cargo de los medios de Barcelona, tan sagaces a la hora de ver la paja en el ojo ajeno. Con todo, lo más ridículo de esta polémica fue la recurrencia de varios periodistas madrileñistas -por no decir netamente Ultra Sur-, a justificar el penalti comparando la acción sobre Rulo con una llave de judo. Se sirvieron pare ello de un tal Alberto Blanco, por aquel entonces Presidente de la Federación Española de Judo, que en páginas del diario As declaró lo siguiente: “Marchena le hace penalti a Raúl. Le derriba claramente. El árbitro incluso debería haber expulsado al valencianista.”

Y es que estaba clarísimo, el defensa sevillano había ejecutado una acción de control y proyección hacia atrás -o sea un ushiro-nage- sobre el capitán del Real Madrid. Recuerdo incluso la secuencia fotográfica en la cual quedaba reflejada la maestría de Carlos-san en la ejecución de la llave. Lo cachondo es que por aquel entonces ya sabíamos que Marchena no era ningún Santo, ¡pero desconocíamos que el cabrón era cinturón negro de judo!:

“La clave está en el bloqueo que Marchena le hace a Raúl en tres puntos de su cuerpo: el hombro, la cadera y el pie. Marchena está bloqueando el hombro, e incluso el cuello de Raúl, ayudándose con su codo. Mientras continúa el movimiento del brazo, el hombro se lo tiene totalmente controlado y le está presionando con la cadera. Además, levanta el pie y le echa hacia atrás. Literalmente, le engancha la pierna, esta acción hace que Raúl pierda el equilibrio totalmente y por eso termina cayendo al suelo”. “Se aprecia perfectamente: bloqueo, desequilibrio y caída. Penalti justo”.

El tema es que, visto ahora, hasta parece penalti. En aquel momento, ni harto de vino. Así pues, como dijo un insigne maestro borrachín: “bull-dog = perro grande”. Konnichiwa.

Gracias por todo Joan Plaza

Llegó al puesto hace tres años y como segundo plato, tras sendas renuncias de Aíto García-Reneses y del entonces seleccionador croata Jasmin Repesa. Después del enésimo fiasco del proyecto madridista en ACB, el club de Concha Espina se vio obligado a dar los galones de mando a Joan Plaza, hasta ese momento segundo de a bordo de Boza Maljkovic. Y ello pese a no ser hombre de la casa, porque Joan Plaza (Barcelona, 1963) se formó en las categorías inferiores del Joventut, donde llegaría a formar parte del cuerpo técnico de Aíto García-Reneses. Esa confianza en él, forzada o no por las circunstancias, obtuvo frutos de forma inmediata. Tras varios años sin catar las mieles del triunfo, la sección de baloncesto del Real Madrid se alzaría en una sola temporada, la 2007, con el título de Liga ACB, el de Copa ULEB, además del subcampeonato en la Copa del Rey.
Sin embargo, ese enérgico comienzo de ciclo no tuvo la continuidad deseada. Pese a no perder un ápice de garra y competitividad, bien por una mala planificación deportiva, por el mal rendimiento de los fichajes estrella, o por una mezcla de ambas, el equipo no se volvió a asomar por una final.

El caso es que a finales de la semana pasada, se escenificó el final de la era Plaza y el comienzo de un nuevo ciclo. Capitaneado por Antonio Maceiras en la dirección deportiva y Ettore Messina como entrenador, el nuevo proyecto es, cuando menos, ilusionante. Más aún si se concretan algunos de los fichajes que parecen estar en marcha, como el de Novicka Velickovic, una debilidad personal para quien suscribe estas líneas. Pero no es este un post para analizar la actualidad del conjunto blanco, sino más bien para homenajear a un hombre sencillo que, pese a no acabar de triunfar en Vistalegre, ha dejado una gran impronta entre los aficionados.

El bueno de Joan se acercó hasta las oficinas del Bernabéu el pasado viernes, donde le comunicaron que no seguiría, pese a tener una campaña más de contrato. Y lejos de marcharse de malas maneras, achacando los malos resultados a una mala gestión de los de arriba –cosa evidente-, echando pestes de algunos de sus jugadores –varios rindiendo muy por debajo de las expectativas-, incluso criticando que se prescinda de él cuando no hace mucho se le renovó, aceptó su destino con generosidad. Joan Plaza, gran aficionado a la literatura y con tres novelas publicadas, debe conocer aquella máxima bretchtiana que establece “cada uno que hable de su responsabilidad que yo sólo hablaré de la mía”. Así que asumió la suya y comunicó a la prensa que, si bien estaba triste por dejar un club y una ciudad en la que había trabajado durante los últimos tres años, a la vez se sentía feliz por la oportunidad y los bonitos recuerdos que se llevaba. Y es que Joan Plaza además de buen entrenador parece buen tipo. Una pena que no tuviera un pelín más de suerte, o que hubiese acertado más en sus decisiones. En todo caso una lástima perderlo para la causa. Que tingues sort Joan. La mereces.

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¡Última hora!

Según parece el Cajasol Sevilla acaba de anunciar la contratación de Plaza. 

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Addenda.

Parecido razonable al canto. Me acabo de percatar que Joan Plaza se parece de la hostia a Steve Carell, el tío gay y suicida de la magnífica “Pequeña Miss Sunshine”. También, aunque quizás sea más rebuscado, al gran Nanni Moretti. Aunque Joan tiene la tocha más grande que el director romano.

Futre, el mago de la cabeza gacha

Cómo no recordar a “Pablo”, aquel portugués desgarbado y de pelo enmarañado que se regateaba a todo Dios y al que nadie podía parar sino cometiendo falta. Siempre a tope de revoluciones, con la pelota cosida al pie y la cabeza gacha, encarando rivales al galope hasta concluir con un buen centro o un disparo seco, como en aquella memorable jugada en la Final de Copa de 1992. Jugando para el Atlético de Madrid, claro, uno de los clubs de su vida. Que fueron unos cuantos, ya que este nacido en Montijo en 1966, tuvo una larga trayectoria que lo llevó desde su Portugal natal hasta la Liga, pasando también por Le Championnat, la Serie A, la Premier inglesa e incluso el retiro dorado de Japón. Si bien donde más se le recuerda es en el Oporto, el club que le vio “nacer” y en el Atleti, al que continúa ligado de alguna forma y donde es un ídolo para la afición.

Con los dragoes jugaría durante tres temporadas, consiguiendo la primera Copa de Europa para la entidad y siendo galardonado con el Balón de Plata. Ese fue su trampolín al estrellato, que le hizo estar en el punto de mira de los clubs más importantes del continente. Sin embargo y contra todo pronóstico acabaría en el colchonero, club que por aquel entonces no pasaba por su mejor momento. Justo en aquella época comenzaba su andadura al frente uno de sus presidentes más emblemáticos y corruptos del fútbol español, Don Jesús Gil y Gil. Miembro emérito de la caspa marbellí y pionero de la cosa del ladrillo y la especulación salvaje. Y el orondo personaje tiraría la casa por la ventana para fichar al mejor valor del fútbol europeo de mediados de los 80 para su Atleti. Así comenzaron las siete temporadas de Futre en Madrid, quizás sus mejores años como futbolista, pese a que en todo ese tiempo tan sólo conseguiría alzar un par de títulos.

Hubo un momento en el que existió la posibilidad real de que cruzara el Manzanares y recalase en el Real Madrid. Pero cuando todo estaba acordado, el traspaso se truncó por la oposición de Gil a reforzar al eterno rival. Además de para joder al jugador, con quien mantuvo una compleja relación de amor - odio. Y sí, ya sé que ahora Futre cuenta otra versión de la historia, diciendo que fue él quien frustró la venta por amor al rojiblanco y tal y Pascual. Me parece bien que lo haga, pero no es cierto. Desde luego, no es eso lo que se dijo entonces. En todo caso ya da lo mismo. Y sí, soy de los que piensan que la proyección del portugués hubiera sido mayor enrolado en las filas del Real, pero bueno, así es la vida.

Tras un efímero paso por tierra de samuráis a cambio de un cerro de billetes, el futbolista anunció su retirada de los terrenos de juego. Corría el año 1999 e inmediatamente después regresaría a su Atlético de Madrid para ejercer como director deportivo. Aguantó el tipo hasta la temporada 2002- 2003, consiguiendo sacar al equipo del infierno de la Segunda División. En la actualidad ejerce labores de comentarista para canales españoles y portugueses, además de actuar como intermediario en la contratación de jugadores.

Y este es Paulo Jorge dos Santos Futre, uno de mis ídolos de juventud. Y eso a pesar de mis reconocidas simpatías por el Merengue. Aun así forma parte del Valhalla futbolero del perpetrador de este blog junto al príncipe Redondo, a Dragan Stojkovic, a Alfonsito Pérez, a Hugo “no te toques el mendrugo” Sánchez o a Jorge “el mágico” González.  

Reyes del Sillón-Ball

La moda de lo políticamente correcto no hace prisioneros. Ahora se ceba en un escenario tan poco propicio, a priori, como es el deporte de competición. Y es que, aprovechando la ristra de éxitos del deporte español, varios columnistas se han apuntado a criticar a aquellos que celebran/celebramos esas gestas. El sonsonete se repite una y otra vez. Aquello de que las victorias son solo de quien las consigue y que por lo tanto, el aficionado no tiene nada que celebrar. Vaya, que simpatizar con uno u otro equipo de baloncesto, o ser fan de un motero, ciclista o tenista por los motivos que sean, sentir sus victorias o derrotas casi como algo propio, es inconcebible. O está mal, que existen dos gradaciones en la crítica. Ayer mismo escuché a un filósofo bilbaíno diciendo algo así. Que el ser conciudadanos del triunfador no nos hace legítimos copropietarios del éxito. Y que por lo tanto es un error asumir su éxito como propio y si lo hacemos es para avivar un orgullo tribal que no aporta nada, o si acaso adicción al patetismo. Te tienes que reír.

El caso es que el criterio de proximidad, que no deja de ser un criterio como cualquier otro, es el mayoritario entre aficionados al deporte televisado. ¿Eso obedece a una cuestión tribal? Pues probablemente. ¿Pero ese sentimiento grupal compartido por compatriotas, conciudadanos o simplemente vecinos, que tiene de malo? O sea, ¿A Santo de qué esa visión tan negativa? ¿Acaso no vivimos en sociedades, que es el nombre moderno que le damos a la tribu? ¿Es malo alegrarse y sentir como algo próximo que a un vecino le vaya bien? Pero es que encima, ese criterio no es el único que funciona en esto de las pasiones y los supporters. Es conocido que en Japón los aficionados al béisbol se identifican con la estrella a la que idolatran y por eso se convierten en seguidores de un club u otro dependiendo dónde el ídolo desarrolle sus habilidades. Eso sería impensable entre futboleros ingleses, italianos, españoles o sudamericanos. Aquí se es aficionado de un club llueva, nieve o haga Sol. Imperando la máxima que reza que se puede cambiar de trabajo, ciudad y hasta pareja pero nunca de equipo. También hay quienes se declaran seguidores de tal o cual equipo/deportista atendiendo a criterios tan variopintos como la belleza de las camisetas o del propio deportista. Como aquel nutrido grupo de fans polaco-ucranianas que durante la pasada Eurocopa y preguntadas por el motivo de lucir la indumentaria azzurri, respondieron sin rubor que ellas iban con los más guapos. Pues muy bien que me parece. Yo mismo tengo un amigo muy aficionado al ciclismo que se declara tifoso de Pantani y ahora de “la Cobra” Ricco. No porque sean los más guapos, que no lo son, sino por ser quienes mejor se desenvuelven en la montaña… a su parecer.

En el fondo, lo que expresa esta corriente entre hater e intelectualizante del espectáculo deportivo, es pura desconexión. O incomprensión. O las dos cosas. ¡Que esto esto va de pasiones señores! Y si son incapaces de sentir la emotividad, pues reconozcan que no les gusta esto y dejen disfrutar a los demás. Vamos, como si fuera lo mismo una victoria del Barça o del Madrid, de Menchov o Contador, del Joventut o del Pamesa. ¿Que gane el mejor? ¡¡¡Y un cuerno!!! Que ganen los míos, sean los que sean y por lo que sea. ¿Qué sería del deporte sin el sentimiento, sin la pasión por los colores, sin tomar partido por un deportista u otro, sin identificarse al fin y al cabo? ¿Quién dice que se tenga que actuar con raciocinio y alegrarse por el buen juego en abstracto o cabrearse por lo contrario, como si la cosa no fuera con uno? ¿Acaso tiene algo de racional alegrarse o apenarse porque alguien más joven, más rico y seguramente más guapo gane o pierda? Porque insisto y ahí está el quid de la cuestión: el deporte de competición es pasión y nos quieren convencer de que eso no tiene sentido. Pues mira, no. Para eso ya existe el deporte de base, que es y debe ser formativo y educativo. También las carreras que me pego yo todas las tardes, aunque eso más que nada es destructivo para mis rodillas.

Así pues y respondiendo a la pregunta inicial, decir que sí. Rotundamente sí. Somos los legítimos copropietarios del éxito de nuestros deportistas, de aquellos a quienes seguimos, como también lo somos de sus fracasos. Yo, como ciudadano, tengo mis mañas y preferencias, mis simpatías y unas antipatías que no oculto y por eso nunca seré objetivo. Ni falta que hace.

Ya se ha dicho demasiadas veces que la competición deportiva es el principal sustitutivo de la guerra. Las Olimpiadas evitaron en buena medida que varias potencias se agarraran a palos por enésima vez. Y en las guerras o se va con unos o con los otros. Si se va, vaya. Así pues claro que voy con Nadal cuando juega contra Federer. Claro que voy con la UD Levante cuando se juega la Copa contra el Valencia CF.  Porque me gusta como juegan y también, porque ocultarlo, al ser un compatriota y sentirlo más próximo a mí que a un suizo. O al ser un club en el que tengo algunos amigos y por eso prefiero que les vaya bien a ellos. En el caso del tenista, si en lugar de ser español fuese sueco sería igual de bueno y también podría ser fanático de su juego. Pero lógicamente no tendría igual predicamento en España. En Suecia pasaría lo contrario. Y eso ni es bueno ni es malo. Y desde luego no creo que haya que avergonzarse por ello. Y vaya, en definitiva, esto va de elegir. Yo sé quiénes integran tribu o mejor dicho mis tribus, dependiendo del deporte. Así pues, juego limpio y a poder ser que ganen los míos. Aun jugando mal. Cero trauma.

El Realísimo gana la liga de nuevo: ¡Grande Pipita! Qué bueno que viniste…

Que no se me olvide felicitar a los campeones de la Liga 2007 - 2008, mal que le pese a alguno... je je je. Y es que en Finlandia también somos del Real Madrid Club de Fútbol… y de baloncesto. Mene eteenpäin Madridiin!!!

Me enteré de tan grata noticia estando en Italia y a través de la RAI. Para que veáis como el Madrid traspasa fronteras… Dándose la casualidad de que, justo en ese momento, andaba releyendo el pasaje que Eduardo Galeano dedica a Alfredo Di Stéfano ("¡Grande Saeta!, ¡la puta que te parió!") en su libro homenaje al mundo del balompié. Y es que no puedo dejar de recomendaros “El fútbol a sol y sombra” (1995). Da la mismo si sois o no aficionados a este deporte.

Este es el texto:

DI STÉFANO "Todo el campo de juego cabía en sus zapatos. La cancha nacía de sus pies, y desde sus pies crecía. De arco a arco, Alfredo Di Stéfano corría y recorría la cancha: con la pelota, cambiando de frente, cambiando de ritmo, del trotecito cansino al ciclón imparable; sin la pelota, desmarcándose hacia los espacios vacios y buscando aire cuando se atoraba el juego.Nunca estaba quieto. Hombre de cabeza alzada, veía toda la cancha y al galope la cruzaba abriendo brechas para lanzar el asalto. Él estaba en el principio, en el durante y en el final de las jugadas de gol, y hacía goles de todos los colores:Socorro, socorro, ahí viene la saeta con su propulsión a chorro.A la salida del estadio, la gente lo llevaba en andas.Di Stéfano fue el motor de los tres equipos que maravillaron al mundo en los años cuarenta y cincuenta: River Plate, donde sustituyó a Pedernera; Millonarios de Bogotá, donde junto a Pedernera deslumbró; y el Real Madrid, donde fue el máximo goleador de España durante cinco años seguidos.En 1991, cuando ya hacía años que se había retirado, la revista France Football otorgó el título de mejor futbolista europeo de todos los tiempos a este jugador nacido en Buenos Aires."

Sirva pues de homenaje al Real Madrid, cuya representación no podría recaer en nadie mejor que en don Alfredo, su primer jugador de leyenda y actual Presidente de Honor. ¡Larga vida a don Alfredo Stéfano Di Stéfano Laulhé!.