Cuentos, de Roberto Bolaño

Roberto Bolaño murió postrado en la cama de un hospital barcelonés víctima de una insuficiencia hepática. Tenía cincuenta años de edad y una carrera literaria emergente, con dieciséis obras publicadas entre novelas, novelitas cortas, poemarios, recopilaciones de relatos y ensayos. El deceso se produjo un martes de julio del año 2003, a la postre un día muy triste para la historia de las letras universales. Tal vez exagere, lo sé, pero es que la obra literaria de este chileno, formado en México y residente en España, presenta un nivel de excelencia tal, que nos hace lamentar su temprana muerte por la expectativa de futuros libros que ya no llegarán, muy probablemente magníficos libros. Con todo, las novelas de Bolaño ya estaban muy valoradas en el espectro de la literatura en castellano, si bien no sería hasta después de morir cuando conocería una mayor difusión internacional, sobretodo en Francia y en los  Estados Unidos, en donde algunas de sus obras –“Los detectives salvajes”, “2666”, “El Tercer Reich”…- han alcanzado hoy día unas cotas de valoración tal que ya nadie duda de que estamos ante el principal exponente de la literatura contemporánea hispanoamericana. 

En “Cuentos” de la editorial Anagrama, se incluyen las tres principales recopilaciones de relatos escritos por Roberto Bolaño y que previamente habían sido publicadas por separado en esa misma editorial: “Llamadas telefónicas”, “Putas asesinas” y “El gaucho insufrible”. Como tan sólo me había leído algunos relatos sueltos de los incluidos, me decidí por agenciarme una copia de “Cuentos” durante la celebración de la pasada Feria del libro de Valencia. De hecho tengo que reconocer que, junto al “Kafka” de Robert Crumb y David Zane Mairowitz, fue mi principal adquisición.

Como le suele ocurrir a toda colección de relatos, estos “Cuentos” en conjunto, son una obra desigual. Y no se trata de que los relatos de Bolaño sean buenos o malos – son buenos y en ocasiones buenísimos-, más bien que en la recopilación se pueden apreciar con suma facilidad altibajos narrativos. Digamos que cada relato tiene su vida propia y al reunir varios en un mismo volumen, unos condicionan a los otros, lo cual no deja de desvirtuar la esencia del relato. Lo único que quiero decir con esto es que, tal vez –y sólo tal vez- la recopilación en una sola obra de estas tres recopilaciones de relatos, se antoja un tanto excesiva. O mejor dicho, que la lectura de corrida de todos los relatos incluidos no me parece la mejor forma de disfrutar la excelente prosa del chileno.

Como señala la reseña promocional del libro, con estos cuentos Bolaño nos lleva de road trip por medio mundo, desde Santiago de Chile a Barcelona y Girona, pasando por Buenos Aires, México DF, Acapulco, África, San Francisco, Los Ángeles, París, Moscú, Madrid y otros muchos lugares que ahora mismo no recuerdo. Los viajeros transitan por todos estos lugares en perpetua búsqueda, aunque en la mayoría de las veces no sepan/sepamos a ciencia cierta qué es lo que buscan. La verdad es que partiendo de situaciones y asuntos más o menos corrientes y cotidianos, las historias acaban por teñirse de un halo onírico y de irrealidad que los transforma en misterios inquietantes que nos obligan a devorar con avidez las páginas hasta llegar a la resolución del enigma, a comprender lo que se nos oculta…  Muchos de sus relatos están protagonizados por poetas, escritores y aspirantes, alter ego del propio escritor –principalmente Arturo Belano, protagonista de “Los detectives salvajes”-, otros muchos presentan realidades, más o menos disimuladas, extraídas de su biografía e incluso podemos percibir en algunos la losa de la enfermedad que pesaba sobre la cabeza de Bolaño, el ser consciente de que se acercaba su final.   

Me lo he pasado pipa leyendo esta recopilación que, sin ser mi caso, me parece una perfecta introducción al peculiar universo del escritor chileno. Un conjunto de relatos extraños, perturbadores, atrayentes, imprevisibles, fascinantes, que demuestran el inmenso talento narrativo de quien se ha dicho que era “el heredero malicioso de Borges”. Reconozco que a mi me gusta más que Borges (ohhhh pecado!!!)