La Comunidad Valenciana, tierra de talentos musicales

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"Un beso y una flor", como la canción de Nino Bravo, así han titulado su gran apuesta de la temporada otoñal los tíos de Canal 9 (“el No-Do Valencià”). Un programa conducido por el popular (o sea, del PP) Bertín Osborne. Otro concursillo más de talentos musicales. Aquí, diez participantes provenientes de toda la geografía valenciana, compiten para convertirse en grandes estrellas de la canción. Nada que no hayamos visto ya más de mil veces, sobretodo en un país como este en el cual el 50% de la población quiere ser cantante… para disgusto de algunos, entre los que me incluyo.

En la presentación del espacio, el director de Televisió Valenciana Anxo Quintanilla (y no es coña, se llama así de verdad), ha declarado que este estreno demuestra el esfuerzo de la cadena autonómica "por fortalecer la televisión pública con ingredientes de proximidad y contenidos blancos que contrarresten la agresividad de las cadenas privadas". Pero es que lo remata con la siguiente afirmación: "Un beso y una flor ofrece un tipo de entretenimiento familiar y de proximidad que casi ha desaparecido de las cadenas privadas" que "entra en nuestra misión de televisión pública".

Con dos cojones Anxo. ¿Esfuerzos por “contrarrestar la agresividad de las cadenas privadas”? Que no te has dado cuenta que Canal 9, la cadena que tú diriges, se nutre de programuchas de este tipo. ¡Que sois el paradigma de la telebasura pública tío! ¡que os inventásteis del Tómbola, joder! ¿Te suena de algo? Además, ¿has visto los informativos que emitís? ¿o es que esa “agresividad” cuando se emplea contra Cataluña, al alcalde de Zaragoza, los manchegos, el Gobierno central, jueces e instituciones del Estado… no cuenta? En fin, háztelo mirar.

Ah!, que la última afirmación también es muy buena:  “…un tipo de entretenimiento familiar y de proximidad que casi ha desaparecido de las cadenas privadas” dice el tío. Claro, es que "Un beso y una flor" no tiene nada que ver con, pongamos por ejemplo, "Factor X", "Tienes talento", u "OT", incluso si me apuras con esos programas de academias en las que se enseña a los concursantes a bailar, hacer numeritos de circo, etc… ¡¡¡Que dius xe!!! "Un beso y una flor" es algo muy novedoso que no se ha visto nunca en televisión. Que coño, si hasta Canal 9 ya emitió hace unos años un espacio similar. Si home, ese en el que la Abradelo, también una presentadora muy PoPular (y con la boca muy grande), iba por los pueblos de la Comunitat seleccionando cantantes de entre sus gentes.

Aunque es cierto Anxo, sois unos innovadores, hay que reconocerlo. Este programa es diferente. Sobretodo porqué cuenta con un presentador de luxe, el andaluz Bertín Osborne, un tipo majete donde los haya, y porque el jurado del programa está compuesto por eminentes especialistas en el mundo de la canción: Chimo Bayo, DJ estrella de la añorada "Ruta del Bakalao", Rosario Mohedano, sobrinísima de la Jurado y Jesús Glück, director de orquesta y ex-teclista del grupo Los Bravos…Una cosa te tengo que decir, en la búsqueda del jurado t’has quedao más Anxo que largo, tío. Vamos, que si por algún extraño motivo me viese concursando en el programa y a alguno de estos tres mendas se le ocurriera darme explicaciones de cómo he de entonar o moverme sobre el escenario, ¡me bajo los pantalones y me meo allí mismo! ¡Lo juro!

En fin, ¿que se podía esperar de Canal 9?, por (de)meritos propios la peor televisión pública (y privada) de todo el estado. Y ganando por goleada.

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PD. Lo que he contado de presentarme como concursante a “Un beso y una flor” era de coña. Vamos, que si por alguna de aquellas lo hiciera, tenéis el derecho (y la obligación) de correrme a hostias hasta que pierda el sentío. ¡Que coño matadme a patadas!

PD. 2 La Mohedano es la sobrina de Rocio Jurado, pero no tiene nada que ver con Damien, no faltemos al respeto al genio de Seattle.

PD. 3 Que conste que no tengo nada contra Chimo Bayo como representante principal de la festuki y del marchoteo valenciano. Ni siquiera por ser el "farlopero mayor del Regne". Un tipo que se hacía rallas de a palmo sobre un disco de vinilo, mientras este sonaba, se merece todos mis respetos. Mis críticas se circunscriben a su faceta como jurado especialista en copla y farándula rociera. Queda dicho. 

La brujería ya no es lo que era

Cuentan que San Cipriano, allá por el año 200 D.C. tenía la capacidad de invocar al mismísimo demonio. Obviamente eso fue antes de convertirse al cristianismo y lógicamente mucho antes de que la Iglesia decidiese santificarlo. De esa primera época es una recopilación de recetas, conjuros, hechizos y exorcismos, que se va a convertir en libro de cabecera para brujos, curanderos, videntes y otras gentes de mal vivir. 

Además de Cipriano de Cartago, nombres como los de Roger Bacon, Cornelio Agrippa, Paracelso, la Madre Shipton, John Dee, Eliphas Levi, Papus o más recientemente Aleister Crowley, están relacionados con las nobles artes de la magia y la brujería. Provenientes de diferentes campos del conocimiento (unos son filósofos, otros médicos o astrólogos…) todos y cada uno de estos personajes han honrado la profesión de brujo, como personas dotadas de ciertas habilidades mágicas que emplean con diferentes finalidades. Pero hoy día ¿que nos queda de todo eso? Pues nada de nada.

Bueno sí, en nuestro país tenemos a Aramís Fuster, a Rappel, a la bruja Lola o a Car-lo Jesú, personaje estrambótico donde los haya, oriundo del planeta Raticulín (¿?), y con el cual ilustro esta entrada. ¡Menuda cuadrilla de freaks! Pero es que por si no teníamos suficiente, se les ha unido otro charlatán, cuyo nombre no ha trascendido, que amenaza con hacer vudú contra Cristiano Ronaldo, el flamante fichaje del Real Madrid para la presente temporada. "Yo no soy antimadridista. No tengo nada contra este gran club. Soy un profesional y me pagan muy bien por usar mis poderes. Me han contratado para que Cristiano Ronaldo sufra una grave lesión. No puedo asegurar que se vaya a tratar de una lesión grave, pero sí que se estará de baja más tiempo que jugando. La persona que me ha contratado es famosa y conoce personalmente al futbolista". Lo dice y se queda tan ancho. ¡Por si no tuviéramos bastante con el "villarato", ahora nos llega esto! (je je je).

Que no va el tío y presenta un escrito en Concha Espina amenazando con ponerle dos velas negras al Cristiano, si no le pagan. ¡Por escrito y registrado oficialmente! Como el que va a solicitar algo ante la Administración. Y encima comenta que los directivos no se lo deben tomar a mal, que el es un profesional honrado y sólo esta haciendo su trabajo lo mejor que puede: "A mí, personalmente, este chico me cae muy bien, pero me imagino que a él también le caen bien la mayoría de los porteros a los que les mete esos golazos. Él es un profesional de lo suyo y yo lo soy de lo mío". ¿Que no es nada personal? ¡Manda huevos! ¿Un profesional de lo qué? ¡Tú lo que eres es un hijoputa! Después de la morterada que han soltado por el niñato portugués ¿todavía reclamas comprensión? ¡Ah! Encima remata la faena afirmando que esta no es la primera vez que actúa contra jugadores merengues, a quienes ya causó graves daños en temporadas anteriores (¿?)… ¡Coño! ¡¿A que el brujo va a ser Laporta?! 

En fin. Que la cosa está fatal. No hay respeto ni por nada ni por nadie… Ni siquiera por los brujos, antaño temidos y respetados, hoy protagonistas de la farándula y la chirigota mediática. Tantos siglos escapando de la hoguera para degenerar en esta mierda. Porca miseria!!!  

Desde Riga con amor

Hace un par de años, tuve la suerte de visitar Riga, actual capital de Letonia. Una preciosa ciudad que conserva intacta su herencia hanseática, especialmente el modernismo de Eisenstein padre y compañía, junto a la huella del brutalismo soviético y que está repleta de rincones por los que perderse. Al ser la mayor y más turística de las tras capitales bálticas, también es la que presenta un ambiente más abierto y cosmopolita. Bella, elegante, no tan barata como una esperaría y con un llamativo contraste entre lo viejo y lo nuevo. La verdad es que posee un encanto tan potente que a nadie se le escapa. En las guías de viaje suelen referirse a Riga como una villa multicultural y plural, en la que domina la armonía entre las diferentes comunidades que la habitan. Especialmente la rusa, mayoritaria -representando el 44% población- y la letona -dominante en lo político, pero inferior en número a la rusa, suponiendo un 41% de la población censada-. Ya entonces me pareció que esa idílica visión no era del todo cierta. 

Y es que, a poco que tuvieras contacto con algunos lugareños, te percatabas de las rencillas existentes. La visión sobre la marcha del país difería muy mucho, dependiendo de si hablabas con un rusófilo o con un letón. Y es lógico, los dirigentes del país báltico han fomentado por activa y por pasiva esa separación étnico-linguística. Tras conseguir la ansiada independencia, optaron por rechazar de plano toda reminiscencia ruso-soviética. Y en lugar de crear las condiciones necesarias para integrar a las dos comunidades en el proceso de cohesión nacional, decidió excluir a los rusos. Hasta el punto de negar la nacionalidad a más del 11% de la población de Letonia: aquellos rusófilos que no hablan el idioma letón. La consecuencia de esta última medida es que Letonia, a día de hoy, es el país con mayor número de apátridas de toda Europa. A mayor abundamiento, muchos de los habitantes del país, rusos con o sin nacionalidad letona, sintiéndose agraviados por su consideración como ciudadanos de segunda, miran más hacia la Madre Rusia que hacia la administración local.

Cuento todo esto porque el pasado mes de julio se celebraron elecciones municipales en Letonia. Para sorpresa de propios y extraños, en los comicios salió elegido alcalde de Riga un tal Nils Usakovs, rusófilo militante de 37 años, que se ha convertido en el primero de los suyos que accede a este puesto desde la independencia del país. El bando nacionalista letón, herido en su orgullo, pasó rápidamente de la perplejidad a la indignación, acusando a Usakovs de “títere de Moscú” con la misión de retornar a Rusia toda la influencia de antaño. Al menos eso afirman ellos.

No podemos saber que pasará en un futuro próximo. Pero que las cosas están lejos de ser perfectas en Letonia, parece evidente. Y que la realidad es mucho más compleja de lo que se nos vende, pues también. Hubo quienes, con la independencia, creyeron recuperar la Arcadia perdida y no supieron o no quisieron mirar más allá. Mal harían los letones en no reflexionar ahora sobre las causas que les han llevado a esta situación. Si bien, este mal no es exclusivo de allí, también lo es de todos esos países de nuevo cuño que sustentan su construcción en un nacionalismo exacerbado y excluyente.

Para más inri, la precaria situación económica de Letonia, con una caída espectacular del producto interior bruto, amenaza de bancarrota, cierre de hospitales, rebaja del 50% del sueldo de los maestros, etc, no ayuda mucho a conservar esa armonía de postal recogida en las páginas del Lonely Planet. Y es que ya lo decía Claudio Magris en las páginas de "El Danubio": "quien ha estado largo tiempo confinado en el papel de menor y ha tenido que dedicar todos sus esfuerzos a la definición y a la defensa de su propia identidad, tiende a prolongar esta actitud incluso cuando ya no es necesaria. Al mirarse a sí mismo, absorto en la afirmación de su propia personalidad y cuidando que los demás le rindan el debido reconocimiento, corre el peligro de dedicar todas sus energías a esta defensa y de empobrecer el horizonte de su existencia, de carecer de grandeza en sus relaciones con el mundo."

Pues eso. Que a servidor no le sorprende lo de Riga. Si ocurriese algo parecido en Estonia o hasta en Lituania, tampoco me extrañaría. 

El Culto volvió a Valencia

No chavales, el Papa no ha vuelto a Valencia. Aunque no será por falta de ganas de Paco Camps, Richie Costa y el resto de miembros de la colla. Los que han regresado son The Cult, la mítica formación de hard rock líderada por Ian Atsbury y Billy Duffy. Y es que por enésima vez en poco más de diez años, los chicos (ya no tan chicos) del "Rain", "She sells Sanctuary" o "Sun king", se acercaron hasta Valencia para ofrecer un concierto a los miles de incondicionales que la banda atesora por estas tierras. Esta es la primera vez que yo acudí al llamado. Me gustan -o más bien me gustaban- así que, a la vista de que en la nueva gira tocan íntegramente su mejor álbum -“Love” de 1985-, pues me sacrifiqué y pagué los 38,80 euros de rigor que costaba la entradita.

El concierto se celebró en el Tinglado 2 del Port America's Cup, un sitio poco habitual en la celebración de este tipo de eventos pero que, sorprendentemente, se descubrió como un lugar muy apropiado, lleno a rebosar pero sin que se produjera una sensación de agobio y sobre todo con una acústica más que digna. Lo más gracioso era ver la diversidad de tribus urbanas que allí se congregaron, desde viejos rockeros que resisten con sus vestigios de melena, hasta jovenzuelos atraídos por la mística de la banda gracias a que varios de sus hits forman parte del repertorio de esa cosa llamada “remember”. Vamos, que el recinto estaba repleto de gente variadita, como no podía ser de otra forma. Los valencianos agradecen así a The Cult la elección de Valencia como una de las once ciudades europeas en las que actuarán en el marco del “Love Tour”.

Bien, lo dicho... Ahora vamos a lo que interesa. El concierto fue un timo. Lo digo así, sin contarme un pelo. Probablemente para los fans será la mejor gira que hayan visto jamás y uno de los mejores conciertos de su vida. Llegué a escuchar a dos pollos que hablaban de “experiencia única en la vida”. Lo siento chavales, pero no. No fue pa'tanto. Pese a que la banda sonó bien. Con la precisión propia de un cirujano, diseccionaron todos los cortes del “Love” con harta profesionalidad -¡La que se les presupone después de más de dos décadas sobre los escenarios!- Mención especial para Ian Atsbury, cuya voz no ha perdido un ápice de fuerza pese a los años, de los que da fe su aspecto envejecido y el manifiesto sobrepeso. Pero hay algo que ya no tienen estos The Cult. Alma. A estos pavos les falta alma. Y sí, sé que suena contradictorio que a unos tíos que se llaman el culto les falte justo eso, ¿pero qué queréis que os diga? 

Todo muy correctito, muy medido, las interpretaciones impecables, sin un punteo de más ni de menos, sin alargar una estrofa, ni variar nada de las composiciones originales… Vamos, sin ofrecer nada más de lo que ya ofrecen enlatado. Precisamente el valor añadido del directo, por lo que la mayoría pagamos entrada. Sino mejor quedarse en casa escuchando el disco cuando quiero y sin que nadie me moleste. Más aún cuando la entradita de marras costaba casi cuarenta euros. Y por eso digo que fue un timo. Al menos para los que no somos incondicionales del combo británico. Eso sí, supongo que a Mr. Atsbury y a Mr. Duffy les habrá servido para sanear sus maltrechas economías. Bien por ellos. Pero como yo no soy una ONG, pues doy por finiquitado mi Culto a todos los efectos. Si es que alguna vez lo hubo, que ya empiezo a dudarlo. 

Sense sang

"Sin sangre" constituye la vuelta de Alessandro Baricco al género que mejor se le da, la novelita corta o el cuento largo, como prefiráis llamarlo. En esta ocasión el escritor turinés nos sitúa en un ambiente de posguerra de un país imaginario que no es España, ya que, como el propio autor advierte, la utilización frecuente de nombres hispánicos es un hecho puramente musical que no pretende sugerir una localización temporal o geográfica de los acontecimientos que se narran. 

La existencia de Manuel Roca y sus hijos transcurría apaciblemente en una vieja granja alejada del mundanal ruido, pero un día esto va a cambiar de manera drástica. El detonante será la aparición de un viejo Mercedes con cuatro hombres dentro y que se dirige a toda velocidad rumbo a la casa. Las consecuencias de tan inesperada visita determinarán la vida de las personas que allí se dan cita. Especialmente la de Nina, hija pequeña de Roca y principal protagonista de la historia. 

El relato se estructura en dos partes. La primera es excepcional, por temática y ritmo narrativo deudora de la obra del gran Cormac McCarthy. Comienza con la llegada de los cuatro hombres en busca de Manuel Roca, un personaje con muchos pecados de guerra que expiar. Esta parte concluirá con una salvaje escena final. La segunda parte del libro transcurre muchos años después, cuando Nina se encuentre con el más joven de los hombres que fueron al encuentro de su padre y conversen largamente. Es un final en el cual Baricco ha querido dejar una tímida nota de esperanza. ¿Confianza ciega en la especie humana? (...)

Y es que, a pesar de que no estemos en Bosnia, Kosovo, ni en el Cáucaso, la situación descrita podría suceder en cualquiera de esos enclaves. “Qué demonios hemos hecho” se pregunta uno de los protagonistas, y es que la guerra siempre despierta las pasiones y los instintos más escondidos de los seres humanos. Una historia que hurga en las profundidades del alma humana, que mal que le pese a Platón, no es blanca e inmaculada.
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Cosas veredes

Recién levantaico me pongo la radio y escucho que la ONG “SOS masa Atlántica” está impulsando una campaña para que los brasileños se hagan pis en la bañera. Tantos años diciendo que mearse en la ducha no esta bien, para que ahora nos digan que no sólo esta bien, sino que es bueno para el medio ambiente. Al parecer ese sencillo acto supone un ahorro de doce litros de agua potable por ducha, o sea los que la cisterna del WC utiliza para limpiar la taza. A la larga podría suponer un ahorro de hasta cuatro mil litros de agua por persona al año. ¡Hala!, everybody a miccionar en la ducha. Yo he empezado hoy. Otros como mi amigo el Barbarian llevan salvando la Amazonía desde hace un par de décadas.  

Aunque para noticia guapa la que han comentado justo después que esto de las meadas y el medio ambiente. Sucedió en Euskadi y tiene relación con la peculiar manera de "montárselo" que tienen algunos vascos y vascas. Al parecer, el deseo irrefrenable de mantener relaciones sexuales fue tal en una pareja que, al ver que no tenían preservativos a mano pero si un bonito paquete de Pipas Facundo (“un sabor de este mundo”), pues se pusieron a la faena utilizando tan peculiar anticonceptivo. ¿Qué acaso les importó lo incomodo que les podía resultar? Que cojones, a desahogarse se ha dicho. Claro, las consecuencias a medio plazo no fueron tan satisfactorias para la chica, y tuvo que ingresar en el servicio de Urgencias del Hospital de Cruces para que le extrajesen el envoltorio y le curasen las erosiones y heridas ocasionadas por el artesanal condón. ¿Y para el tío? Pues la noticia no dice nada, pero tampoco debió salir de rositas de esta. Con toda la sal acumulada en el interior de la bolsa de pipas, debe de tener el capullo como un pimiento (o como diría un chino, “tendlá el glande mu glande... Y mu lojo”). Ahora, lo más grande de todo debió ser cuando la pareja de follantes anónimos trató de dar explicaciones al médico, sobre su decisión de usar un paquete de pipas como si se tratase de un condón. ¡Pa’ berlo visto! En fin, igual no es tan raro y el tío guarda las pipas en condones, vete tú a saber, que hay gente muy rara.

Cosas veredes como la vida misma.

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PD. Estaba pensando que si al Rocco le hubiera dado por ahí, hubiese necesitado un paquete de Pringles... ¡o dos!

Larga vida a Cococó

Today es mi cumpleaños, pero no estoy de humor para celebrar nada. Son días tristes para un oriundo de la Ribera, como servidor. Un lugar en el que la barbarie ha tomado forma con el mediático magnicidio de Cococó, "el pollastre de Benifaió". Vergonya caballers, vergonya! Al final lo han conseguido, se acabó la disputa y la sangre no llegó al río. Su sangre, porque la de Cococó si que corrió y a borbotones, apaciguando así los inflamados ánimos de los lugareños. Y es que el pollastre, en un acto de generosidad poco frecuente en nuestros días, aceptó de  buen grado someterse a una operación de cuerdas vocales que matizara la fuerza de su bello canto, mal aceptado por muchos de sus vecinos. ¡Y no una vez ni dos, sino tres veces! La versión oficial dice que no sobrevivió a la última intervención. Aunque muchos creemos que Cococó, consciente de las diferencias irreconciliables entre sus defensores y sus detractores, decidió quitarse de en medio. Estaba deprimido, no se sentía aceptado y no lo entendía. ¿Suicidio en pos de la paz social? Sí, pero inducido por los insolidarios vecinos. Una colla de palurdos incapaces de apreciar el noble gesto de Cococó. Cococó is dead y muchos le echaremos de menos. God bless Cococó!!!

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Addenda. El poema a Cococó (in valencian language):

"El poble esta revoluçionat
Les televisions en Ca Palmero(1).
Total perque a cantat
El Pollastre del fontanero 

Ya no parlen de la nació
Ni tampoc de Zapatero
Lo que importa es la operació
Que li han fet en molt d’esmero

El home molt preocupat
El va traure del galliner
Y a un cirujá d’Almussafes(2) la portat
Que en operacions de risc es el primer.

Despres de molt de consultar
Hasta altes hores de la madrugá
Decidiren per fi preguntar
Al mateix Doctor Cavadas.

No patiu per la intervenció
Que pollastres hian molts en Benifaió

A vingunt Antena 3
En tota la parafernalia
Y no sels ha ocurrit res mes
Que entrevistar al Chiquet del Aigua

Rodechat per el personal
Y com a teló de fondo Moreta(3)
Li preguntaren per el Pollastre
Y la chent enbobaeta.

¿qué ta pasat Vicent?
Li preguntaba el personal
¡que me he fet famos de repente!
Graçies al Pardal.

Ara vol la exclusiva
Y a demanat dos millons,
Corre y mou a la cooperativa
Y no mos toques els collons.

Aixo es noticia de primera plana
Aixina funciona esta nació
Mentres la chent es mor de gana
Si no el operen, el Pollastre a Eurovisió

Y si voleu mes festa….
De la Vega tamé porta cresta"

(1) Bar popular i cèntric de Benifaió.
(2) Poble del costat.
(3) Tonto del poble.

Viva Gasol y la madre que lo parió

Ayer fue día de celebraciones para los integrantes de la selección española de baloncesto. Después de la farra post-victoria que debieron de correrse en su hotel de Katowice, con evidentes signos de cansancio y aún perjudicados por el alcohol en vena, los chicos del “gomina” Scariolo aterrizaron en Torrejón de Ardoz para, a continuación, hacer las visitas de rigor a las principales instituciones del país y ofrecerle el trofeo a los aficionados.

La verdad es que estos tíos se merecen un monumento. Y no lo digo únicamente por la consecución de este título europeo, sino por la brillante trayectoria de un grupo de jugadores, cuyo núcleo principal esta constituido por "los chicos de oro”, vencedores en el Mundial junior de 1999 celebrado en Lisboa. De esta generación, la del 80, es precisamente la estrella y alma mater de esta selección, Pau Gasol. El de Sant Boi es un ejemplo de compromiso para todos los deportistas de este país. Después de una temporada extenuante en la NBA en donde ha disputado más de ochenta partidos, y aún convaleciente de varias heridas de guerra entre las que se incluye una reciente operación en un dedo de la mano, Gasol no eludió su responsabilidad y, a diferencia de otras estrellitas de la "mejor liga del mundo", acudió presto a la llamada del seleccionador. A la fin y a la postre algo fundamental para la consecución del título, porque este tío es el termómetro de esta selección. Su actuación en los últimos cuatro encuentros del Europeo, en los que España ganó por una media de 20,5 puntos por partido, ha sido algo espectacular. Hasta el punto que, como no podía ser de otra forma, fue nombrado MVP del torneo.

En fin, que para un gran aficionado al basket como servidor, es una gozada ver jugar juntos a estos doce tíos. También lo sería si fuesen franceses, chinos o zimbabweses. Aunque, asumiendo el riesgo de que me acuséis de patriotero, he de decir que uno se siente muy bien representado por ellos.    

Los que van a morir te saludan

“Ave Caesar, morituri te salutant”. Con esta locución los gladiadores, las auténticas estrellas del deporte de masas durante la civilización romana, entraban a la arena para disputar sus combates a vida o muerte. El saludo se dirigía al César que, normalmente, era quien presidía el palco autoridades. Esta misma frase es la que sirve a Fred Vargas para titular una de sus primeras y aclamadísimas novelas policíacas “Los que van a morir te saludan” de 1994. Una historia que transcurre en Roma y cuyos principales protagonistas responden a los nombres de Claudio, Tiberio y Nerón.

En realidad “los tres emperadores”, son tres jóvenes estudiantes franceses que residen en "la ciudad eterna", con unos comportamientos muy extravagantes y una vida licenciosa, que se verán envueltos en un complejo asesinato con ramificaciones políticas. Y no sólo políticas, también toca a los temas del más allá, o mejor dicho a los asuntos de la institución que tiene la exclusiva sobre esos temas, el Vaticano. A raíz de ahí aparecerá un oscuro personaje, colaborador habitual de la embajada francesa, cuya misión no es tanto resolver el entuerto como evitar que se descubran determinados secretos que afectan a la honorabilidad de un conocido ministro.

La novelita esta bien. La Vargas consigue llevar a buen puerto la historia, a pesar de que esta da varias vueltas y de que el frenético inicio puede generar cierta confusión en el lector. De todas formas, pese a los ardides literarios de la autora, en ningún momento nos resulta forzada, si bien a algunos de los personajes se les podría poner alguna pega. Sobretodo a Thibault – Tiberio, uno de los protagonistas, cuya retrato es poco verosímil. Y hasta aquí puedo leer.

Es novela negra de calidad, aunque no pasa de entretenida. Sulo dixit.

Nudozurdo + Velocista en la Wah Wah (19.09.09)

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Todavía con la retina cargada de imágenes de la gran victoria de España en semifinales del Europeo de Baloncesto frente a Grecia, nos acercamos hasta el Wah Wah Club para ver que nos ofrecían Nudozurdo, una de las revelaciones musicales del panorama español durante el pasado 2008. Y la cosa no defraudó en absoluto, la verdad, no me extraña que algunas revistas y blogs especializados saludaran Sintética, último disco de los madrileños, como el mejor de todo el 2008 dentro de nuestras fronteras, habiendo incluso quien comentó que estábamos ante “una obra maestra que ha roto por completo el panorama del rock nacional”. Por todo ello, las expectativas estaban muy altas. Bueno, por eso y porqué realmente Sintética es un pedazo de álbum en el que se contienen impresionantes canciones como “Negativo”, “Mil espejos”, “Ha sido divertido” o “Yo soy el hijo de Dios”.

Antes que Nudozurdo estuvieron sobre el escenario Velocista, el grupo valenciano surgido de entre las cenizas de los desaparecidos Mr. Vértigo. Reconozco que nunca les había escuchado, por lo que tampoco tenía una idea preconfigurada de lo que me iba encontrar. ¿Y que es lo que hayamos?, pues otra nueva banda de indie-rock patrio con una herencia demasiado evidente de los míticos Surfin Bichos, con una puesta en escena profesional y un sonido correcto pero sin alardes. Vamos a dejarlo en decente.

Y después salieron Nudozurdo, de cuya actuación poco voy a comentar. Sencillamente brutal, así fue el concierto. En todos los sentidos. Un directo con una intensidad difícil de explicar. Apabullante por momentos. Cuatro músicos en estado de gracia que me hicieron disfrutar de una actuación en directo como hacía tiempo no pasaba. Gracias Leopoldo Mateos.

...y gracias Pau.