La última de Jarmusch

-->

El otro día vi “Los límites del control (The Limits of Control, 2009)” de Jim Jarmusch, película protagonizada por Isaach De Bankolé, el negro cabrón de "Manderlay", que pasó sin pena ni gloria por la cartelera española y ello a pesar de que está rodada en Madrid, Sevilla y un pueblo de Huelva. Y la verdad es que lo entiendo, porque es rara de cojones. Una paja mental no apta para todo tipo de paladares, en la que Jarmusch se aleja un poco de su particular universo y se aproxima al de David Lynch. Una película de esas en la que, o entras desde el principio, o te levantas cabreado y te vas. El caso es que yo entré. Y me pareció maravillosa.

La historia va de un hombre misterioso y solitario al que encomiendan una extraña misión, al margen de la ley, por lo cual se desplaza hasta España. El tipo no confía en nadie, por lo que desconocemos sus intenciones, aunque está claro que no son nada buenas. El film nos muestra cual es su itinerario hasta cumplir su cometido. Un camino en el cual se insertan, como etapas intermedias, una serie de surrealistas encuentros co-protagonizados por extraños personajes.

Siguiendo el paradigma jarmuschiano, la película es hermética y silenciosa a más no poder, más incluso que otras obras del mismo autor. No es casual. Nuestro protagonista viene a ser “el salvador del arte y de las ciencias”, personificados por la caterva de secundarios que he mencionado antes, frente a la realidad y las fuerzas que la controlan. Para lograr ese cometido utilizará el poder de la imaginación y por eso, al final del camino, conseguirá entrar en la megafortaleza del malo maloso, protegida por altos muros, alambradas y agentes armados, empleando únicamente ese superpoder. O sea, Jarmusch nos muestra como se puede derrotar al control a través del uso de la imaginación… empleando una elipsis de esas que difícilmente pasan desapercibidas.

En serio, aunque no lo parezca, es chulísima. Una marcianaza deliberadamente anticomercial, pero extraordinaria.

Cuentos de Horacio Quiroga

-->

Me acabo de terminar una colección de dieciocho relatos firmados por Horacio Quiroga, quien, no os voy a engañar, no es Santo de mi devoción. Este cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo – argentino es considerado como el maestro del cuento latinoamericano y el padre literario de todo un Premio Nobel como Gabriel García Márquez, lo cual no es poca cosa. Sin embargo, a mi no me ha acabado de gustar. Precisando lo anterior, no es que no me acabe, es que muchos de sus cuentos, directamente, no me gustan nada. Independientemente de si son de su etapa inicial, la de niño bien de provincias, más bien romántico, y que lo entroncan con el universo Poe,  como si se trata de sus últimas creaciones, escritas a la vez que ejercía de barbudo pionero en la provincia de Misiones (Argentina), sufriendo los rigores de la selva y sirviéndose de ellos para elaborar sus historias.

Precisamente de esta última época son aquellos cuentos que le otorgaron un mayor reconocimiento. Relatos breves de mensúes y plantaciones de yuca, de desarrapados e hidalgos que dieron con sus huesos en los territorios más inhóspitos de la Argentina. Esos en los que la naturaleza se erige como principal protagonista, como enemiga del ser humano bajo rasgos temibles y horrorosos. No es casual, la vida de Horacio Quiroga estuvo marcada por la tragedia, con accidentes de caza y  suicidios de por medio, incluyendo el suyo propio en un Hospital bonaerense y tras conocer que padecía cáncer de estómago. Esa circunstancia queda reflejada tanto en su forma de escribir como en los temas sobre los que escribe. Raro es el cuento en el cual no veamos reflejada la vida de su autor en algún pasaje o escenario real. Un aspecto éste que desconocería, de no ser por las interesantes notas a píe de página que incluye la versión de los “Cuentos” de la editorial Cátedra: Letras Hispánicas.

Antes he dicho que muchos de los cuentos no me gustan nada. Pues bien, tengo que ser justo, también los hay que me agradan e incluso mucho. Sobretodo aquellos con los que se abre y cierra la edición que yo me he leído. Como los dos primeros incluidos en “Cuentos de amor de locura y de muerte”, publicados originalmente en  1918 y que están en la onda de las “Narraciones Extraordinarias” de Edgar Allan Poe. También me parece muy bueno el que les sigue y que se titula “A la deriva”, si bien no tiene nada que ver ni en la forma ni en la temática, tratándose de un relato de corte naturalista. Ahora, si he elegir uno, me quedo con el que cierra el libro: “El hijo”, el más estremecedor de todos ellos. Muy logrado el desasosiego de ese padre, claramente reflejo del propio autor, que sufre por los peligros que acechan a su hijo en la selva, en donde ambos conviven. Muy bueno y con un final cojonudo. Pese a todo lo cual, insisto en lo dicho al comienzo… no he logrado que la prosa de don Horacio me cautive.    

Hasta siempre

-->

Como ya dije en un post anterior, la semana pasada fue bastante penosa para mí. Y como colofón, ayer mismo se produjo el tristísimo cierre de los Cines Albatros. Un sitio en el cual he pasado grandes momentos y que me ha dado a conocer a gentes como Fernando Meirelles, Roberto Begnini, Michael Haneke, Hayao Miyazaki o Aki Kaurismaki, por poner sólo unos pocos ejemplos. Un sitio al que iba con asiduidad, ya que, una de cada dos veces en las que me apetecía ver alguna película acababa en los Albatros. Encima es el cine que tenía más próximo a mi domicilio, con lo cual, cada vez que tenía el día tonto y decidía refugiarme de la realidad circundante, terminaba allí metido. En fin, que ayer fue el último día de vida para los Cines Albatros… y que suena raro… hasta muy raro. Lo dicho, mierda de semana!!!

El cierre ha pasado casi desapercibido para gran parte de esta ciudad tan aficionada a los grandes fastos. También es verdad que algunos cinéfilos valencianos ya se habían hecho eco del rumor, luego confirmado, a través de sus blogs y/o de grupos de Facebook. Lo que pasa es que todos ellos, con alguna honrosa excepción, se han centrado en criticar la clausura de esta mítica filmoteca con argumentos bastante absurdos, pasando a convocar movilizaciones frente a la Sala para así presionar a los propietarios y evitar lo inevitable. Una patochada de primer orden a la que, obviamente, no me sumé. Si todos esos que se han apuntado a estas manifestaciones hubiesen acudido regularmente al cine, otra gallo hubiera cantado. Tan fácil como eso. Es cosa sabida que los Albatros palmaban pasta desde hacía unos años y la incapacidad de remontar el vuelo es lo que, a la fin y a la postre, ha ocasionado este trágico desenlace. Una auténtica pena, porque quien pierde es  Valencia. Y mucho. La capi se queda sin uno de los escasos lugares en los que se ofrecía una programación alternativa a la de los multicines de Centro Comercial. Esas megasalas con pendientes dignas de la cordillera del Himalaya, en las que se programan siempre el mismo tipo de películas, osease, naderías de tetas y culos, pelis de tiros y salsa de tomate, dramas romanticotes protagonizados por Meg Ryan o Sandra Bullock, terror japonés del palo o españoladas de escaso nivel muy del gusto del público adolescente. En fin, que se pierde una opción cultural. Otra más. Y es que los Albatros siempre se caracterizaron por su exquisita selección de largometrajes, con representación de casi todas las filmografías del planeta, aunque prestando especial atención a las producciones hechas en Europa.

Como ya he dicho antes, no me uní al acto de protesta convocado para el domingo. Oficié mi despedida de una forma menos crispada, acudiendo a ver una última película el pasado viernes. La elección me la puso en bandeja un amigo, que me habló maravillas de “Ciudad de vida y muerte”, dirigida por el chino Lu Chuan. Y vaya manera de despedirse. Una peli cojonuda en la que se nos cuenta como debió ser la masacre de Nanking al cargo de las tropas del ejército imperial japonés, tras la caída de la por aquel entonces capital China, el 13 de diciembre de 1937. Se trata de un film coral en el cual la cámara sigue el destino de varios personajes, algunos de los cuales son testimonios reales, que luchan por sobrevivir entre el horror de la matanza indiscriminada. También veremos como ese horror se apodera de los verdugos, algunos de los cuales se vuelven locos, incapaces de asumirlo.

En fin, una película que te pone los pelos de punta y que, curiosamente, pese a ser china, no responde para nada al modelo de cine hecho por orientales. Una obra maestra que nada tiene que envidiar a las mejores producciones de cine bélico.

Cuando dentro de unos años recuerde los Cines Albatros, lo haré con nostalgia y con muchísimo cariño, reconociendo todas las horas de placer que me ha proporcionado. ¡Hasta el último momento! Por eso agradezco que la despedida y cierre haya sido con esta fantástica producción china.

Con todos ustedes Shonen Knife

-->

¡Oye!, un concierto más que decente el que nos ofrecieron las veteranas Shonen Knife en su primera visita a Valencia. Con quince discos a sus espaldas y más de treinta años de carrera, el trío de Osaka se ha decidido por incluir España en su gira europea, saliendo de su país en donde son muy conocidas. Mi idilio con la banda se remonta a principios de los 90, cuando fueron elegidas por Nirvana para abrir sus conciertos durante el “Nevermind Tour”. Kurt Cobain fue quien las escogió, declarando que “era tan fan de la banda que cuando por fin las pude ver en directo cada noche, me sentía como una niña adolescente en un concierto de The Beatles”. Sin embargo tengo que reconocer que no les he hecho seguimiento desde entonces. No me apasionan. Su música, una especie de punk rock, muy en la línea de los Ramones o de los Buzzcocks,  en la cual insertan elementos propios del j-pop, me parece muy divertida y, visto lo visto ayer, muy solvente en directo, pero poco más.

Recuerdo cuando compré el primer disco, de los dos que tengo, de estas chicas. En plena fiebre mundial del grunge, con mi camisa de leñador, la melena convenientemente enmarañada y los ojos inyectados en sangre (je je), me acerqué hasta una tienda de discos de mi ciudad, hoy día desaparecida, para adquirir alguna novedad musical proveniente del planeta  Seattle. Y allí, en un bonito escaparate repleto de cosas interesantes (¡que chula era esa tienda!), estaba la fotografía de tres sonrientes japonesitas, de tamaño mini, junto a Cobain y Novoselic. Evidentemente el trío de chicas era la formación original de Shonen Knife, con las hermanas Yamano (Etsuko, la guitarra y vocalista principal, aún sigue en la banda) y su amiga Michie Nakatami. La técnica promocional surtió su efecto y tanto yo, como mi colega, cargamos con un álbum de las japonesas.

Estos recuerdos de juventud son los que me impulsaron a gastarme los más de 18 euros que costaba la entrada de ayer. Y hombre, pese a que el precio me parece algo desmesurado, hay que reconocer que las tías se lo curraron a base de bien, haciéndonos pasar un buen rato rockanroleando. Con una mención muy especial para la actual bajista de la banda, un terremoto de mujer que responde al nombre de Ritsuko Taneda, que irradia un buen rollo increíble… bueno eso, y que tiene un pelazo flipante!!! Llegamos a dudar si era de verdad o llevaba una peluca.

En fin, que lo pasamos muy bien, pese a que comenzaron un poco tarde y acabaron aún más (a la 01:30 y al día siguiente a currar!!!)… y pese a los teloneros de la gira patria, Jugoplastika, que perpetraron una de las actuaciones más lamentables que recuerdo. ¡Joder, si estuvo hasta graciosa la coreografía que nos ofrecieron tanto ellas sobre el escenario, como una cuadrilla de grupies quinceañeros que se situaron en la primera fila! Un toque muy friki, o muy japo, que no le vino nada mal al evento.   

Ale, konnichi wa.

Semana de mierda

-->

España es un país que duele, dijo alguien en no sé que circunstancias, el caso es que me viene al pelo. Porqué la semanita que acaba, repletita de “buenas” noticias, bien lo merece. Sobretodo porque, algunas de ellas, afectan directamente a mi línea de flotación y bueno, porque así a bote pronto, no recuerdo en mis tres décadas de vida un seguido de informaciones de este calado.

Me referiré en primer lugar, como no podía ser de otra manera, al Plan de ajuste económico decretado por el Gobierno Central que, como tampoco podía ser de otra manera, afecta principalmente a los “sucios” funcionarios y a los “chupópteros” de los pensionistas, esa gentuza por culpa de la cual hemos llegado a la precaria situación actual. Resulta que la solución a todos los males de este país es aplicarnos un recorte salarial medio del 5%. Un mísero porcentaje que, tampoco nos engañemos, no nos deja en la indigencia como tampoco antes nos sacaba de pobres. Pero no es eso. Se trata del mensaje que conlleva la medida. Se culpabiliza a un colectivo de 1.600.000 trabajadores que, curiosamente, son aquellos cuyos ingresos y aportaciones al erario público están más controlados. Una medida populista, porque responde al sentir de gran parte del pueblo llano. El pueblo llano… el pueblo soberano… una panda de mandriles que ahora se darán  golpes en el pecho por haber humillado a este “privilegiado” colectivo. Eso sí, los mismos que después se irán a beber birras y a fardar con los amigotes por la pasta que le han sacao al primo de turno revendiendo el piso de la abuela, o por lo que le hemos ocultao a Hacienda, ¡en este país somos así de listos! Pero claro, la culpa de la crisis no es de ellos, es de los Bancos, del Gobierno de turno y, como no, de los servidores públicos que cobran mucho y no hacen nada. Y mientras tanto, a ellos, a los especuladores, a los Bancos, a las grandes fortunas, a todos esos que “generan riqueza”, a esos ni tocarlos. A los bomberos, a los policías, a los profesores y maestros, a los médicos… a todos esos funcionarios, que les den por el culo, por vagos y maleantes y porque lo dicen “los expertos”, que de esos hay muchos en este país. 

Casi a la par que el Presidente Zapatero dejaba caer su “bomba” en sede Parlamentaria, el magistrado instructor de la causa abierta para investigar un supuesto delito de cohecho atribuido a Paco Camps, entre otros, dictó una providencia por la que acuerda citarles a declarar en calidad de imputados ante el Tribunal Superior de Justicia de la Comunitat Valenciana. Y pensareis “¡hostias!, esa es una buena noticia”, pos no!!! No, porque es lamentable que al representante electo de millones de valencianos lo hayan trincado por meter la mano en la caja y llevárselo crudo. O mejor dicho, por dejar que sus amiguetes lo hicieran, defraudando la confianza que el pueblo depositó en él, a cambio de tres trajes de mierda. Y a mí, como valenciano, me duele. Me jode que esa sea la imagen que damos al resto del estado. Es simplemente lamentable y no hay excusa que valga.

Y por si no nos hubiera avergonzado lo suficiente, al menda no se le ocurre otra cosa que soltar lo siguiente: “Todo el mundo en España, los 45 millones de españoles, saben que soy honrado, que tengo lo mismo que tenía cuando llegué y nadie en España se puede creer que el presidente de una Comunidad tan importante como la valenciana pueda venderse por tres trajes, es absurdo (…) Lo cree el PP, la Comunidad Valenciana entera y todos mis compatriotas, desde Finisterre hasta Cabo de Gata, toda España”. Pues parece que yendo hacia el Cabo de Gata no lo tienen tan claro, si no que le pregunten a Monsieur Ripoll.

Y no acabo aquí, todavía hay un par de cositas más. La suspensión de empleo y sueldo de Paco González, director del Carrusel Deportivo de la SER y el inminente cierre de los Cines Albatros. Respecto a lo primero, que puedo decir, independientemente de si existen motivos o no para despedirlo o suspenderlo o apartarlo o lo que vayan a hacer con él, lo que está claro es que la radio (deportiva) española pierde uno de sus mejores profesionales. Desde luego servidor echará en falta a un tipo que siempre era capaz de poner un punto de cordura en un mundillo tan dado a la demagogia y a la exageración como el periodismo deportivo. Y que son muchos años escuchando la voz del asturiano…

Respecto al cierre de los Cines Albatros, pues que queréis que os diga, después del cierre de L’altre espai, o del teatro de marionetas La Estrella, ahora le toca a esta emblemática filmoteca, un lugar en el cual he pasado algunos de los mejores momentos de mi vida. En fin, que Valencia se está quedando huérfana de espacios culturales, por el contrario cada vez afloran más espacios de corte chic. Aunque no sé si podemos quejarnos, como en el caso de Camps, es lo que hemos elegido, ser un reducto de pijos y chorizos. Si la gente hubiese ido más a los Albatros, en lugar de quejarse ahora a toro pasado, otro gallo cantaría.

En fin, que hay semanas que dan ganas de soltarle un guantazo a alguien… no lo haré, mi refugio es el Metal!!!

Link:

Todo arrasado, todo quemado

-->

“Todo arrasado, todo quemado” es el primer libro del canadiense Wells Tower y ha sido todo un acontecimiento en el mundo literario norteamericano. Publicado originalmente en 2009, se trata de una colección de relatos que ha maravillado tanto a crítica como a público estadounidense, de hecho, algunos prestigiosos medios como el New York Times o el Publishers Weekly han dedicado elogiosas palabras a su joven autor, llegando a calificar su ópera prima como “uno de los mejores debuts literarios de los últimos tiempos”. He de reconocer que yo desconocía todos estos datos cuando me decidí por comprar el libro. Supongo que me pilló en un momento de esos en los que estoy cabreado con el mundo, leí el título del libro y decidí que me venía al pelo. Bueno, no sólo el título es el responsable, también la portada con esa escena en la que hay un vikingo barbudo, una noria de colorines y una cartografía antigua al fondo. El caso es que me alegro de haberme decidido por este libro.

 

Las historias en él recogidas describen diferentes y variadas situaciones que sirven a Tower para hablarnos de las cosas del querer, del fracaso y de la frustración, de las diferencias insalvables que se abren entre los seres humanos, y todo ello sin lanzar juicios morales. Esta claro que su forma de escribir entronca con la mejor tradición literaria norteamericana, desde Cheever a Carver y a sus características historias de losers. Aunque a mí, quizás, me ha recordado más a los autores de la “Generación quemada”, muy especialmente a George Saunders o al añorado David Foster Wallace, sobretodo en el modo como introduce elementos de humor en los relatos.  

Dentro de esa galería de personajes a la deriva que protagonizan los relatos de “Todo arrasado, todo quemado”, merece una mención especial el del vikingo deprimido del último cuento, justo el que da título a la antología. Lo que se nos narra es una historia de vikingos (y va en serio), pero no a la vieja usanza, ni empleando los recursos propios de la novela histórica, sino los propios de un escritor contemporáneo. El prota se expresa igual que lo haría un mecánico de Ohio y sus planteamientos y reacciones no distan demasiado de los que tendría cualquier personaje de Raymond Carver. 

Por lo demás y pese a que todos los cuentos me parecen muy buenos, mis favoritos son aquellos que están protagonizados por hombres. Como “La costa marrón”, en el cual un carpintero que ha perdido casa, trabajo y esposa, marcha a la residencia de playa de su tío para intentar alzar el vuelo, o “Retiro”, en el cual un par de hermanos que no se llevan demasiado bien, pasan unos días juntos en una cabaña en plena naturaleza.

Acabo de toparme con que el tipo éste ya había publicado algunos de sus cuentos en The New Yorker, Harper’s Magazine, McSweeney’s, The Paris Review, The Anchor Book of New American Short Stories y The Washington Post Magazine, siendo galardonado con algún que otro premio por ello. No me extraña, es muy bueno. Y el librito supone un debut espléndido. Nuevos aires literarios. A ver si duran.

ZzZzZzZzZzZ

Nazanín Aminian es una escritora, traductora y politóloga iraní. Reside en España desde hace un porrón de años, a donde llegó como exiliada política. Imparte clases en la UNED y en la Universidad de Barcelona, también da charlas en diferentes foros y es habitual colaboradora de la prensa escrita, por ejemplo en el diario Público, donde escribe una columna todos los domingos. Así es como yo he llegado a conocer a esta admirable mujer.

¿Os acordáis de aquellos anuncios tan marcianos de colchones Flex en los que, haciendo un sencillo juego de palabras, se decía que el pronunciar cualquier vocablo que incluyera la sílaba “flex-“ producía la necesidad de reposo inmediato tanto en quien lo dijera como en el que lo oyese?  Eran bastante graciosos, la verdad. Estaban protagonizados por personas de todo tipo y condición que, estando en diferentes situaciones y tras pronunciar palabras como “flexible” o “flexionar”, caían rendidos y se ponían a dormir allí donde les pillara. Pues bien, a un servidor le pasa igual con los artículos de la señora Aminian. Es leer “Punto y seguido”, de NazZzZzZzZzZzZzZzZzZzZzZzZzZzZzZzZzZz… y "me quedo roque". Y es que no puedo con esta mujer. ¡¡¡Que peñazo por Dios!!! Y eso que, a veces, escribe sobre temas interesantes de los que se supone sabe bastante… pero ni por esas… ¡¡¡esta mujer aburre a las ovejas!!!

Pues eso es lo único que quería decir hoy. Hala… 

De regalo este somnífero gratuito. Que lo disfrutéis. 

Alicia según Tim Burton

-->

-->

Pues a mí me gustó la Alicia de Tim Burton, que le vamos a hacer. Que no será lo mejor que haya parido el genio de Burbank, de acuerdo, y que la elección de algunos de los actores para encarnar a los personajes creados por Lewis Carroll ha sido bastante desafortunada (con especial mención para la sosa Anne Hathaway en el papel de la Reina Blanca), pues también. Y que, en definitiva, de Burton uno espera siempre un poquitín más, ídem de lo mismo. Pero con todo y con eso, servidor pasó un buen rato en el cine.

En primer lugar porque visualmente me ha parecido impecable y, en contra de lo que opinan la mayoría de crítica y público, muy bonita… incluso iría más allá, ¡es preciosa! Me gusta que Burton haya cogido el espíritu de la novela adaptándolo a su imaginario particular, creando una serie de personajes que entroncan claramente con ese gótico amable tan identificable en todas sus producciones. En este sentido, me parecen fantásticos los personajes de la Reina Roja, interpretado por su esposa Elena Bonham-Carter, o los gemelos Tweedledee y Tweedledum, e incluso el peculiar ejército capitaneado por el malvado Ilosovic Stayne. Por el contrario, me ha dejado un poco frío el Sombrerero Loco, interpretado por el habitual colaborador del universo burtoniano, Mr. Johnny Depp, más sobreactuado que nunca (que ya es decir!!!). 

Y añadiré algo más. Se ha criticado mucho a Burton por ser poco fiel al relato de Carroll y haber creado una especie de “Alicia 2: El regreso”, que poco o nada tiene que ver con el espíritu original. Yo no lo veo así. Bendito desbarre el de Tim, en buena hora desmontó el cuento para irse por los cerros de Burbank. Ahora Alicia ya no es una cría soñadora e inocente, sino una adolescente que llega a “El País de las Maravillas” huyendo de una realidad que comienza a asfixiarla. Un mundo real en el que todos se creen con derecho a decirle que tiene que hacer, como se ha de comportar, o con quien se debe casar. Es por eso que Alicia se rebela escapando a ese país maravilloso en el que ya estuvo de niña. Un viaje de purificación que permitirá a Alicia retornar con los suyos y decirles lo que piensa, algo de lo que antes era incapaz. Sinceramente, me gusta mucho más este mensaje freudiano de vuelta a la infancia para saber cual es la mejor decisión en la vida adulta, que el contenido en el libro de Lewis Carroll.

-->

Y lo de que está rodada en 3D, pues que queréis que os diga, no le va mal, pero tampoco hubiera pasado nada si hubieran prescindido de transformarla a ese formato tan de moda. O bueno sí, que me hubiese ahorrado unas pelillas con la entrada.

Por cierto, no me gusta mucho la portada elegida por la Disney. Por eso me permito ilustrar este post con la "Alicia" de Natalie Shau, fotógrafa e ilustradora lituana.

Generoso regalo sonoro

Que tu jefe se tire un peo en tu cara no mola... lo mires como lo mires no mola. Y por muy gracioso que pueda resultar contarlo en el marco de una conversación de barra de bar, o ponerlo por escrito en un blog de chichinabo como este, lo cierto es que no es nada guay.

La cosa fue más o menos así:
Me hallaba yo el pasado lunes por la tarde en mi redil funcionarial haciendo como que trabajaba. Serían sobre las 20:00 horas, cuando en estos ambientes no queda ni el Tato, o al menos eso creía yo. Sin temor a que se produjese alguna intromisión extraña que me perturbase y con la convicción de que yo era el único pringado echando horas, entreabrí la puerta del despacho. No pasaron ni cinco minutos cuando escuché un ruido de pasos aproximándose a mi puerta. Me dio la sensación de que el responsable tenía algo de prisa, de hecho, de no ser por lo que ocurrió a continuación, no me hubiera dado tiempo ni a levantar la vista y ver de quien se trataba. Pero como el sujeto tuvo a bien soltar una bomba nuclear justo a mi vera, me dio tiempo a ver/sentir/oler a mi jefe, que casi a la carrera, se dirigía hacia el otro lado de la planta. Visto/sentido/olido el "regalito", deduzco que iba hacía el cuarto de baño y que sus prisas estaban más que justificadas. 

¡Menudo cuesco que se soltó el gachó! Y sin despeinarse tú!!! Vale que el señor no sabía que yo andaba por allí, pero joder, podía haber mirado, que si llega a soltar metralla me pone fino. Y además otra cosa, si ese cuerpecillo escuchimizado es capaz de librar semejante trueno mortífero, es que algo en su interior no funciona muy bien. Yo me lo haría mirar. 
En fin, que al día siguiente no pude mirarle a la cara. Todo trajeado combinando colores, noblísimo cual barón inglés, impecable como siempre, sí sí... lo que quieras, ¡pero yo te he visto en la intimidad!¡¡¡So guarro!!! Sí, un tío muy serio y responsable, ¡pero podrío por dentro!

Velada musical en compañía de Jonston y Tórtel

-->

El viernes por la noche y viendo que no tenía nada mejor que hacer, accedí a acompañar a un par de amiguetes hasta el Wah Wah Club en donde iba a tener lugar la enésima fiesta organizada por los chicos de Vinilo Valencia. Los invitados de esa noche eran Jonston, un madrileño al cual se ha llegado a calificar como “el Ray Davies del momento” y que gracias a su nuevo disco, “Taller de Memoria”, ha conseguido alabanzas hasta del mismísimo Kiko Amat (La Vanguardia); y Tórtel, el supergrupo de la terreta, liderado por Jorge Pérez (líder de Ciudadano o Maderita) y acompañado por gentes como Pau Roca de La Habitación Roja, Manolo Tarancón o Gilbertástico, nuestro Rufus Wainwright particular (¡eso quisiera él!).

Bastante puntual salió Jonston a ejecutar su ñoño show, lo cual es muy de agradecer. Ya sabéis, si va a ser doloroso, pues cuanto antes mejor… No le vamos a negar al hombre que tiene un universo particular, repleto de mundos de fantasía y demás, pero no es menos cierto que sus canciones parecen extraídas del repertorio infantil de Rosa León. Se supone que hemos de calificar su música como conceptual, esa bonita pero inútil etiqueta que gusta tanto a los críticos y que en realidad no quiere decir nada. El "Ray Davies patrio" habla de cuestiones que tienen que ver con el salto desde la infancia hasta la madurez… ¿la madurez? ¿seguro? En fin, a mi me pareció una soberana mierda. Las composiciones son horrorosas, la puesta en escena de puta pena, la voz del tipo patética y el concepto… ayyyyyyy el concepto!!!… Con deciros que lo mejor del evento fue lo que transcurría fuera del escenario. Concretamente frente al tablao. Y no me refiero a la colla de treintañeros barbudos con pantalones de la talla 36 de la primera fila, sino al espectáculo de gordas danzantes que increpaban a la peña por que, supuestamente, no les dejaban escuchar a la banda de sus amores… canelita fina.

Después vinieron los valencianos Tórtel. Una banda cuyos miembros están ya curtidos en mil y una batallas. Reconozco que mi expectación era mínima, por mucho que su líder, el mencionado Jorge Pérez, hubiese manifestado en algunos medios internetiles que lo iban a dar todo en su tierra, por lo que “el 30 será un día especial para el grupo, así que la actuación también pretende ser única”. Pues bien, vale, pos m’alegro… no sonó mal, una suerte de pop intimista con “elegantes matices folklóricos cuyo intenso y diáfano sonido es complicado de explicar en palabras”… pues eso, que es muy difícil explicarlo con palabras. Al menos debemos agradecerle a Tórtel que ese folklorismo no les llevara a versionar nuestro “grandioso” himno regional (“…per a ofrenar… noves glories a Espanya…”) y en su lugar prefirieran un sentido homenaje a Mr. Daniel Johnston (“Devil town”). Sin duda, el único momento rescatable de una actuación que, por lo demás, más aburrida no pudo ser.

Para rematar la faena “Los Átomos Dj´s” hicieron bailar al personal. Aunque de esto último no puedo hablaros, ya tenía bastante carnavalito por esa noche. Por cierto que no os he dicho que Gilbertástico hizo doblete. Entodaía tengo pesadillas con sus bailecitos hawainos y las poses ayquemetrenque de este ilustre patillero. En fin, que cosa más aburrida. Un querer y no poder... esa es la cuestión. 

Eso sí, la fotografía que ilustra el post, y que corresponde a este mismo evento pero celebrado en Madrid, es bastante chula. 

Fuente: efeeme.