Cosecha musical 2011

Aquí está otro año más la lista de los mejores lanzamientos discográficos del 2011 según Sulo Resmes, administrador único de esta humilde bitácora. Para no perder la costumbre la ofrezco tarde y mal. En mi descargo diré que éste vez, a diferencia de años anteriores, tengo una excusa razonable. Y es que por motivos ya suficientemente explicados, el pasado 2011 ha constituido para mi un periodo de recogimiento e introspección que me ha venido muy bien para dedicarme a algunas de mis pasiones privadas. La principal de ellas, como muchos ya sabréis, es escuchar música en soledad, acompañado tan sólo de una botella de vino o de los botellines de cerveza que se tercien (hombre, a veces las infusiones tampoco van mal, aunque tan sólo sea por aquello de no acabar en Alcohólicos Anónimos). Ese es el motivo de que durante este año recién acabado, me haya hinchado a escuchar discos nuevos y también a recuperar clásicos medio olvidados con el paso de los años. Cualquier momento era bueno para recluirme en mi zulo y ponerme uno, dos, tres y hasta cuatro discos del tirón, en ocasiones sin un criterio musical definido. Por eso me ha costado Dios y ayuda elegir de entre la enorme cosecha musical 2011, cuales han sido los mejores álbumes, o mejor dicho, aquellos con los que yo más he disfrutado. Si el año pasado elaboré un ranking de treinta este año, por los motivos expuestos, lo he ampliado a cincuenta. Okey, lo sé, lo bueno si breve dos veces bueno... pero que se le va a hacer, aún siento que me he dejado algunos álbumes que debería haber incluido en la lista. Porque seguro que echáis en falta muchas cosas, como también os sobrarán otras tantas… Me parece fenomenal, os podéis consolar con aquello de que ni son todos los que están ni están todos los que son. Algunos aparecen en casi todas las listas de las revistas y webs especializadas, otros tan sólo aparecen aquí, ¡pero que coño!, para eso es mi lista, ¿no? 

Hala... ahí va eso....       

1. The Black Keys – “El camino”









2. Manel – “10 milles per veure una bona armadura”











 
3. Social Distortion – “Hard times and nursery rhimes”











 
4. Iron & Wine – “Kiss each other clean”












5. The Jayhawks – “Mockingbird time”












6. Bill Callahan – “Apocalypse”












7. Amplifier – “Octopus”












8. Drive-by Truckers – “Go-Go boots”












9. Bonnie 'Prince' Billy – “Wolfroy goes to town”












10. Nacho Vegas – “La zona sucia”












11. Centro-matic – “Candidate waltz”












12. Patrick Sweany – “That old southern drag”












13. Explosions in the Sky – “Take care, take care, take care”












14. Middle Brother – S/T












15. Burzum - “Fallen”












16. The Kills – “Blood Pressures”












17. Nudozurdo – “Tara motor hembra”












18. Israel Nash Gripka – "Barn doors & concrete floors"












19. Vetusta Morla – “Mapas”












20. Slim Cessna’s Auto Club – “Unentitled”

 
21. Mogwai – "Hardcore will never die, but you will"












22. Bon Iver – “Boniverboniver”












23. Girls – “Father, Son, Holly Ghost”












24. Black Pistol Fire – S/T













25. Eddie Vedder – “Ukulele songs”












26. Ladytron – “Gravity the seducer”












27. M83 – "Hurry up, we’re dreaming"












28. Eilen Jewell – “Queen of the minor key”

 
29. Russian Circles - "Empros"












30. Sallie Ford & the Sound Outside – “Dirty radio”

31. Disco las Palmeras! – “Nihil obstat”













32. Lucinda Williams – “Blessed”













33. Deer Tick – “Divine Providence”












34. PJ Harvey – "Let England shake"












35. Stephen Malkmus and the Jicks – “Mirror traffic”













36. El columpio asesino – “Diamantes”











 
37. My Morning Jacket – “Circuital”












38. St. Vincent –“Strange Mercy”












39. Christina Rosenvinge – “La joven Dolores”












40. Cliff Martinez & Johnny Jewel – “Drive (Original Motion Picture Soundtrack)”

41. The Ettes – “Wicked Will”












42. Wolves in the Throne Room – “Celestial lineage”












43. Justice – “Audio, video, disco”

44. The Pack A.D. – “Unpersons”












45. Antònia Font – “ Lamparetes”












46. AA Bondy – “Believers”

47. Horrors – “Skying”

48. Fleet Foxes – “Helplessness blues”












49. The Builders & the Butchers – “Dead reckoning”












50. Hocico – “Tiempos de furia”

Esto sólo lo arreglamos a pedradas...

Hoy es 5 de enero, día que el santoral consagra a San Simeón el Estilita, un jilipollas de tomo y lomo cuyo principal mérito para alcanzar la santificación fue el pasar sus últimos años de vida encaramado en lo más alto de una enorme columna. Bueno, por eso y también por ser el inventor del cilicio, que ya le vale al gachón. Pero es mucho más conocido por el affaire de la columna que por introducir ese bizarro instrumento para la mortificación de la carne, como demuestra el hecho de que el escultor del Manneken Pis se inspirara en él para realizar su obra. Bueno, más que en él, en la espectacular forma en la que el Estilita desahogaba su vejiga. 
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Joer, ya me he enredado hablando del Estilita de los huevos y esa no era mi intención. En la primera entrada de este 2012 que tan poco promete, quería hablar sobre los brutales recortes anunciados por el actual Conseller de Hacienda de la Generalitat, el infame José Manuel Vela. Unas medidas que, como siempre, afectan al grueso de los trabajadores de la función pública valenciana, señalados por la mayoría de la ciudadanía a instancias de nuestros "honradísimos" políticos como causantes directos del desastre en el que llevamos sumidos desde la caída de los Lehmann Brothers. Así se entienden cosas como que se eliminen los días de libre disposición de los que gozan los funcionarios, además de los mal llamados “canosos” (los días extras generados como consecuencia de la antigüedad en el puesto de trabajo), unas medidas populistas a más no poder. Estaría bien que Monsieur Vela nos explicase cual es el ahorro económico que se consigue con eso. Aunque no creo que nadie se lo exija. Me consta que gran parte de la borrega ciudadanía que habita en esta “tierra de las flores, de la luz y del amor” está haciendo palmas. De todas maneras la medida no pasa de ser una mera anécdota si la comparamos con otras anunciadas ayer mismo. Hablo de la congelación de la carrera profesional de los sanitarios, de la supresión de las ayudas sociales a funcionarios, de la casi supresión de los sexenios a los maestros y profesores o, la más dura de todas ellas, la sensible reducción del horario y del salario al personal interino dependiente de la Generalitat. 
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Dice Vela que espera que la ciudadanía lo entienda, que son momentos duros que exigen medidas aún más duras. Yo no me preocuparía por este extremo. El fallerismo patrio quería sangre funcionarial y ahí la tiene, así que todos contentos. Ahora, no estaría mal que el señor Vela(tori) nos explicase el como y el porqué de esos momentos tan duros que nos han llevado a tener el dudoso honor de ser la primera Comunidad Autónoma avalada por el Gobierno central, para hacer frente a una deuda. “Teníamos un vencimiento y lo hemos solucionado… y punto” dice el menda. Clar, clar... ¡Y ahora más! Tocando los huevos a los más débiles y tirando de lo de siempre, demagogia a raudales. Y haciendo sangre con los de siempre, que sale políticamente más rentable. Así se explica como semejante inepto, un tipo que lleva la friolera de dieciocho años detentando cargos de responsabilidad en una Generalitat abonada al despilfarro continuo, sea ahora el encargado de poner las cosas en orden. Vamos, otro pirómano más actuando como apagafuegos. 
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De todas formas, yo me pregunto, ¿a que vienen estas medidas? Momentos duros…¿pero no nos iba tan bien señor Vela? ¿No éramos tan ricos hasta el punto de que nos sobraba el dinero y por eso estamos (im)pagando Calatravaland, "el aeropuerto del abuelo" y demás obras faraónicas y, en demasiadas ocasiones, totalmente inútiles? ¿No somos tan ricos que hasta renunciamos a cobrar el impuesto de patrimonio a nuestros ricos, renovamos el ruinoso acuerdo de la F1 o “rescatamos” a una entidad privada como es el Valencia CF? Ein??? I can't understand you!!!
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En fin, que corren malos tiempos para la gente honrada, pero no para los chorizos, los corruptos, los chupópteros, los Fabrizios y demás gentes de mal vivir. Así que, como dice el refrán ajo y agua pa’ tós y que nadie se me queje. Ahora viene el tiempo de apoyar a los emprendedores, retomar aquella gloriosa a la par que fantasiosa era de los “emprendedores del Mediterráneo", que son los que van a sacarnos de estas crisis. Espero que esta vez, para no seguir la costumbre, lo que se "emprenda" no sean chiringuitos como Orange Market, Valencia Experience o cualquiera de las arruinadas empresillas de construcción que tan buen nombre y en tan buen lugar han dejado a esta terreta repleta de botarates que de todo opinan y de nada saben. 
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C'est fini.
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...o bueno, mejor no. Porque he comenzado el post haciendo referencia a una efeméride, pero se me ha olvidado comentar otra, menos beatífica pero más importante según yo lo veo. Y es que hoy se conmemora el nosecuantos aniversario de “Brown Sugar”, la mítica canción de los Rolling Stones, oda a la heroína e himno jacolari por excelencia. El caso es que no nos iría mal algo de ese azucar moreno para pasar mejor este trago. Tampoco el cilicio de San Simeón, para apretarle las pelotas a Vela y a toda su gente. O la columna de diecisiete metros para metérsela por el orto.  A pedradas va a acabar la cosa y no seré yo quien diga que no nos lo merecemos.

Drive, de Nicolas Winding Refn

Una recomendación a tener muy en cuenta: no dejéis de ver “Drive” de Nicolas Winding Refn. Es una auténtica maravilla de esas que a uno le alegran el día, la semana y hasta el mes, aún cuando sean tan aciagos como los que a mí me están tocando vivir. “Drive” es cine negro del bueno, del que bebe de las mejores fuentes y es capaz de adaptarse a los nuevos tiempos. Es una película enamorada tanto del cinema noir como de la violencia ultramoderna, sin embargo y aunque parezca una contradicción con lo que acabo de decir, “Drive” no dedica demasiado tiempo a las hostias y a la sangre, pero lo poco que sale en pantalla es intensísimo y perturbador. Como toda ella en su conjunto, con sus planos largos, con los silencios de sus personajes… Elegante, fría, rara como ella sola, amarguísima y lírica -¡pero mucho mucho!- eso es “Drive”, el thriller del año sin duda. Una obra hechizante al cargo de este semi-desconocido director danés al que he dedicado dos entradas seguidas más que merecidas.

Una entrada para él solo merecería el personaje de “el chico”, ese driver fantásticamente interpretado por Ryan Gosling. Un winner-loser -cuando veáis la peli lo entenderéis- con un perfil nihilista y de signo trágico que, como bien indica el crítico cinematográfico de “La Vanguardia”, nos remite al personaje de Alain Delon en la obra maestra de Jean Pierre Melville “El silencio de un hombre”. Poca broma. Sin embargo no os hablaré de ello, es mejor que lo descubráis por vosotros mismos. Sí que me detendré en la banda sonora del film. Quiero hacer hincapié en ello porque, aún siendo poco lo que he visto de Winding Refn, tengo la impresión de que es algo de lo que se preocupa muchísimo. Por lo que a “Drive” respecta el mérito es enorme y es que no se puede elegir una música más lamentable e integrarla de mejor manera en una trama. Mayormente compuesta y recopilada por Cliff Martínez, ex baterista de los Red Hot Chili Peppers y Captain Beefheart, presenta una serie de cortes de música electrónica, ambient y/o synth pop, con una estética retro ochentas que en ocasiones nos recuerda a la EBM alemana y en otras a la electrónica francesa. Lo dicho, una música bastante deficiente pero que le va como anillo al dedo a esta película.

Alabado sea Nicolas Winding Refn por hacernos disfrutar de esa manera.    

Me llamo Charlie Bronson

Existen al menos dos Charles Bronson que hayan alcanzado fama internacional en el desempeño de sus profesiones. Si bien ninguno de ellos llegó a tener algo parecido a una profesión y ni siquiera su nombre real es ese. El más conocido se supone que actuaba o más bien se ponía ante las cámaras para que alguien rodara su inexpresividad. Fue bautizado con el nombre de Charles Dennis Buchinski y era un estadounidense de origen lituano. Seguro que le conoceréis de alguna mala tarde cara la caja tonta. Interpretaba habitualmente papeles de tipo duro en peliculillas como “Mr. Majestyk”, “El justiciero de la ciudad” o “Nevada Express” por poner tres funestos ejemplos. El segundo Charles Bronson se llama realmente Michael Peterson y está considerado aún hoy día como el hombre más peligroso del Reino Unido. Por su carácter extremadamente violento, cumple condena en un módulo de aislamiento, sin contacto con otros presos, en el penal de máxima seguridad de Wakefield. Pues bien, mira tú por donde que hay una película sobre la vida y milagros de este figura, que encima está dirigida por Nicolas Winding Refn. El treintañero de origen danés que ya me llamó la atención gracias al extraño film épico “Valhalla Rising” y que obtuvo la pasada Palma de Oro de Cannes como mejor director por “Drive”. Por eso la vi y la verdad es que me gustó bastante.    

“Bronson” the movie, narra la verdadera historia de este salvaje ex boxeador que lleva la friolera de 36 años en prisión. He visto por la red de redes que algún crítico la ha definido como "la naranja mecánica del siglo XXI" y vale, tampoco es para tanto. Si bien, como he dejado entrever, me parece una cinta más que decente y bastante interesante por lo que se cuenta y por como se nos cuenta. Y es que al igual que ocurría con “Valhalla Rising”, en lo visual es potentísima. Pero a diferencia de aquella, “Bronson” se decanta por una estética parecida a esa con la que ha hecho fortuna el ex de Madonna, Guy Ritchie, en films como “Snatch, cerdos y diamantes”, “RocknRolla” y demás. Así pues “Bronson” viene a ser un largo videoclip con un montaje pretencioso, pero impactante. Muy logrado, vaya. Además entronca con la larga tradición de biopics fílmicos sobre outsiders provenientes de la pérfida Albión (los hay sobre John McVicar, Buster Edwards, Martin "el General" Cahill...). Con todo, lo que más me ha gustado es el empleo de la música. Perfectamente integrada en las diferentes escenas pero sin abusar de ella. Tocando la fibra en lo emocional y eso a pesar de la variedad. ¡Y es que suenan desde Leo Delibes o Verdi hasta los Pet Shop Boys!  

Nacido en Gales, en 1952, la peripecia vital de este Bronson comienza con un robo a mano armada que le llevaría a prisión con una condena de siete años. Pero los sangrientos incidentes que fue provocando por las diferentes prisiones que le tocó visitar, tuvieron como consecuencia un notable incremento en su periodo de reclusión. En una ocasión tomó como rehenes a dos presos iraquíes a los que obligó a que le llamaran general. Después amenazó con comerse a uno de ellos si no se cumplían sus peticiones: un helicóptero para volar a Cuba, dos metralletas Uzi, cinco mil recambios de munición y un hacha. Sin embargo el angelito y con motivo del estreno de la película en 2009, se justificaba del siguiente modo: “La gente verá lo que fui en un tiempo: un hombre atrapado en un malvado y corrupto sistema penal. No saco pecho. Fui realmente horrible, violento, malo. No estoy orgulloso de ello, pero tampoco me avergüenzo, porque por cada golpe que he dado he recibido veintiuno”. En fin, que no me corresponde a mí juzgar al amigo Bronson, pero echarle un ojo a la peli a ver que os parece.

Feliz Navidad... ¿feliz?

Un Recuerdo

”¡Ay, cómo el llanto de mis ojos quema!...
¡Cuál mi mejilla abrasa!...
¡Cómo el rudo penar que me envenena
mi corazón traspasa!

Cómo siento el pesar del alma mía
al empuje violento
del dulce y triste recordar de un día
que pasó como el viento.

Cuán presentes están en mi memoria
un nombre y un suspiro...
Página extraña de mi larga historia,
de un bien con que deliro.

Yo escuchaba tina voz llena de encanto,
melodía sin nombre,
que iba risueña a recoger mi llanto...
¡Era la voz de un hombre!

Sombra fugaz que se acercó liviana
vertiendo sus amores,
y que posó sobre mi sien temprana
mil cariñosas flores.

Acarició mi frente que se hundía
entre acerbos pesares;
y lleno de dulzura y de armonía
díjome sus cantares.

Y ¡ay!, eran dulces cual sonora lira,
que vibrando se siente
en lejana enramada, adonde expira
su gemido doliente.

Yo percibí su divinal ternura
penetrar en el alma,
disipando la tétrica amargura
que robara mi calma.

Y la ardiente pasión sustituyendo
a una fría memoria,
sentí con fuerza el corazón latiendo
por una nueva gloria.

Dicha sin fin, que se acercó temprana
con extraños placeres,
como el bello fulgor de una mañana
que sueñan las mujeres.

Rosa que nace al saludar el día,
y a la tarde se muere,
retrato de un placer y una agonía
que al corazón se adhiere.

Imagen fiel de esa esperanza vana
que en nada se convierte;
que dice el hombre en su ilusión mañana,
y mañana es la muerte.

Y así pasó: Mi frente adormecida
volvióse luego roja;
y trocóse el albor de mi alegría,
flor que, seca, se arroja

Calló la voz de melodía tanta
y la dicha durmió;
y al nuevo resplandor que se levanta
lo pasado murió.

Hoy sólo el llanto a mis dolores queda,
sueños de amor de corazón, dormid:
¡Dicha sin fin que a mi existir se niegan
gloria y placer y venturanza huid!...”

Rosalía de Castro (1837-1885)

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...sí, sí, la de los antiguos billetes de 500 calas. 

El mapa siempre es más importante que el territorio

“El mapa y el territorio” es el último gran libro del siempre polémico Michel Houellebecq. Un libro que ha sido galardonado con el Premio Goncourt de novela 2010, el más importante concedido en las letras francesas a una novela, y ello a pesar del gran volumen de críticas vertidas sobre el mismo -…que si Houellebecq se repite a si mismo… que si ha perdido pulso y mordacidad… que si ha plagiado a la wikipedia… ¡bahh! ¡¡¡paparruchas!!!-. Y es que lo mismo me da que me da lo mismo. A mí la novela me ha parecido sencillamente magistral.  
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Y es que en ella el escritor francés ha abordado diferentes temas, a cada cual más interesante, como son el éxito, el amor, el sexo, la felicidad, los sueños, las relaciones paterno-filiales, la muerte, el trabajo, el dinero y el crimen. Pero sobretodo el principal asunto tratado por esta novela “decididamente clásica y abiertamente moderna” según la crítica especializada, es el siempre criticable y hasta hostiable mundillo del arte contemporáneo. 

“Consagró su vida (al menos su vida profesional, que bastante pronto se confundiría con el conjunto de su vida) al arte, a la producción de representaciones del mundo en las cuales la gente, sin embargo, no debería vivir en absoluto. Por ello podía producir representaciones críticas, críticas en cierta medida, porque el movimiento general del arte, así como de toda la sociedad, se inclinaba en los años de juventud de Jed hacia una aceptación del mundo, a veces entusiasta, más a menudo matizada de ironía.”

Con todo, pese a que toca todos esos palos -unos más que otros y algunos con más mala baba que los demás-, “El mapa y el territorio” tan solo incluye una única revelación a modo de conclusión final: y es que todo acabará irremediablemente ¡con la aniquilación generalizada de la especie humana! Ahí va aixoooooooooooooò… 

“La obra que ocupó los últimos años de la vida de Jed Martin puede, pues, considerarse -es la interpretación más inmediata- una meditación nostálgica sobre el fin de la era industrial europea, y más en general sobre el carácter perecedero y transitorio de toda industria humana. Esta interpretación es, sin embargo, insuficiente para explicar el malestar que nos invade al ver esas patéticas figuritas parecidas a las del Playmobil, perdidas en medio de una ciudad futurista abstracta e inmensa que a su vez se desmorona y se disocia y a continuación parece desperdigarse poco a poco en la inmensidad vegetal que se extiende hasta el infinito. De ahí ese sentimiento de desolación que se apodera de nosotros a medida que las representaciones de los seres humanos que habían acompañado a Jed Martin en el curso de su vida terrenal se desmigajan bajo el efecto de las intemperies y luego se descomponen y se deshacen en jirones, y que en los últimos vídeos parecen simbolizar la aniquilación generalizada de la especie humana. Se hunden, por un instante parece que se debaten hasta que las asfixian las capas superpuestas de las plantas. Después todo se calma, sólo quedan hierbas agitadas por el viento. El triunfo de la vegetación es absoluto.”

Con estas premisas, el autor de “Ampliación del campo de batalla” y “Las partículas elementales” nos contará la historia de Jed Martin, fotógrafo, pintor y artista visual que alcanzará el éxito mundial gracias a sus obras, si bien éste le llegará casi por casualidad y desde luego sin buscarlo. Asistimos a la vida de Jed desde sus primeros días, en una trayectoria que seguirá una senda directa hacia el descalabro. Sus creaciones iniciales no serán más que frías representaciones de herramientas que invaden todo el espacio fotográfico. Representaciones estáticas que nadan contracorriente y dicen mucho de la personalidad de su autor. Posteriormente y siguiendo esa línea, la obra de Jed Martin se centrará en fotografiar los atlas de carreteras de la Michelin. Sacará instantáneas de planos y los manipulará para crear un efecto y es que, el mapa siempre es más importante que el territorio (¡uff!). Gracias a la exposición que de estas obras realizará la empresa Michelin, Jed comenzará a hacerse un nombre dentro del mundo del arte. Aunque nada que ver con lo que acontecerá diez años después cuando exponga su serie de pinturas sobre oficios y retratos de personalidades de todos los sectores captados en el ejercicio de su profesión. Ahí entrará directamente en la élite. Sin embargo, durante sus últimas décadas de vida, se recluirá en un hermoso caserón propiedad de su familia apartándose del mundanal ruido. Durante ese tiempo la obra de Martin derivará hacia la creación de videogramas que reproducen la vida orgánica del bosque, objetos industriales o la degradación de las fotografías de seres amados. Una obra cuya significación queda expuesta claramente en el demoledor párrafo que transcribí con anterioridad.
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Mención aparte merece la tercera parte del libro en la cual el propio Houellebecq se convertirá en protagonista involuntario de una turbia historia criminal. Una especie de thriller burlesco resuelto por el propio Jed Martin en estrecha colaboración con el comisario Jasselin…
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…y la bella Olga Sheremoyova… el amouuuuur…

“- ¿Sabe usted?… -dijo al cabo-. Olga. Le amaba.Jed se encogió levemente en la silla.- Quiero decir… -continuó Beigbeder-. Le amaba de verdad. -Se calló, le miró moviendo la cabeza con incredulidad-. Y usted la ha dejado volver a Rusia… Y nunca más le ha dado señales de vida… El amor… El amor es raro. ¿No lo sabía? ¿No se lo habían dicho nunca? Le hablo de esto, a pesar de que evidentemente no es de mi incumbencia –prosiguió-, porque ella pronto va a volver a Francia. Tengo todavía amigos en la televisión y sé que Michelin va a crear una nueva cadena en la TNT, Michelin TV, centrada en la gastronomía, la tierra, el patrimonio, los paisajes franceses, etc. La va a dirigir Olga. Bueno, sobre el papel el director general será Jean Pierre Pernaut, pero en la práctica será ella la que tendrá toda la autoridad sobre los programas. Ya ve… -concluyó, con un tono que indicaba claramente que la entrevista había terminado-, usted ha venido a pedirme un pequeño favor y yo le hago uno grande.Lanzó una mirada acerada a Jed, que se levantaba para irse.-  A no ser que lo más importante para usted sea la exposición… -Movió de nuevo la cabeza y añadió con disgusto, rezongando con una voz casi inaudible-: Putos artistas…”

…¡y los putos artistas!.
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Lo dicho, una pasada de libro. 

Llamadnos diyéis... si queréis

Participo en questa movida el próximo viernes a la noche en el Swan Club de Benimaclet (C/ Juan Giner, 15 – Valencia). Va a ser mi debut a los platos, si bien no sé si es exactamente un debut porque antecedentes haberlos haylos, aunque no merezca la pena contarlos. El caso es que no sé como caralho hemos engañado a la peña del Swan para que nos dejen pinchar allí, pero bueno, sea como fuere por allí andaremos desde las 23:30 hasta las 04:00 in the morning. 
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¿Y qué cosas van a sonar? Pues será sorpresa, así los que vengan podrán pasar una divertida velada intentando descubrir de quien es cada corte de los pinchados. Tan sólo os daré una pistilla y es que, por lo que a mí respecta, la diyéi session incluirá mucho rock’n’roul, algo de garage y guitarreo guarro de todo tipo y condición. Eso sí, ni indie ni polladas del estilo. Y como diría mi broda’ el culé Sorianou, nada en español, ¡la lengua de Cervantes is overrated! 
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Así que ya lo sabéis, si me queréis venirsen… 
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PD. Ilustrando la entrada tenéis el cartel oficial realizado por el maestro, amigo y bizniz partner para la ocasión Luismilín Romero, mientras que la mamarrachada de abajo, justo sobre estas líneas, es el cartel censurado (je je je). Por cierto que, si durante la sesión suena algo de indie le echáis las culpas a d’él.    

Tres tristes trajes

Today is the day...

"Se paga usted sus trajes sr. Camps?        ... Porca miseria!!!

Miedo y asco en el Bernabéu

Ahí van mis claves del Clásico disputado ayer. Se trata de una reflexión en caliente, que es como hay que hacerlas, y a lo gonzo bonzo que es como no hay que hacerlo:

Primera. Una mierda para José Mourinho. Y bien gorda. Y es que no se puede leer peor un partido. Y no lo digo por el planteamiento inicial que, aunque se pueda discutir, podría haber resultado hasta bien, con esa presión tan arriba con la que asfixió a los defensas del Barça durante el primer cuarto de hora. Me refiero a la bajada de pantalones de la segunda parte, algo inexplicable y absolutamente inaceptable. Y es que la guerra rápida planteada por el técnico portugués tan sólo duró cuarenta y cinco minutos (aunque realmente ni eso). En el segundo periodo Mourinho ordenó a sus jugadores replegarse, presionar más atrás y dejar a los delanteros totalmente descolgados, lo cual hizo crecer y creer a un Barcelona que, con tantas facilidades, superó en todo y le dio un baile al Real Madrid. Encima está lo del Pipa, a lo que luego me referiré, y lo de que jugara Coentrao y no Arbeloa. ‘amos, no me jodas Mou!!! Si hay un partido en el cual Alvarito ha de ser titular es este. ¡Coño!, visto lo visto ¡por Decreto-Ley!

Segunda. Un Marcelo totalmente desubicado, posiblemente abrumado por la desproporción de las críticas recibidas en los últimos tiempos al cargo de los plumillas filoculés. La siempre servil prensa deportiva criminalizó al buen lateral brasileño que ayer salió acojonado al terreno de juego. Posiblemente esté bastante afectado tras ver como desde Cataluña se pedía su repatriación por la cruzada de cables durante el último minuto de la final de la Supercopa y que a otros mejor relacionados con el mundo de la prensa, como al del “mucho morro”, no sólo se saliera de rositas sino que, encima, se le rían las gracias. Lo cierto es que por hache o por be a Marcelito le vino grande el partido. Asustado desde el minuto uno por el que dirán, porque en cada una de sus acciones se le mire con lupa, el brasileño perdió la animosidad habitual y se mostró tremendamente agarrotado. No es este un asunto baladí. Marcelo tiene una influencia en el juego del actual Real Madrid mucho mayor de la que en ocasiones se le reconoce.

Tercera. Como diría un argentino Xabi Alonso es un pechofrío prototípico. Es un gran jugador y su papel como cerebro madridista es fundamental, pero es que el tío no acaba de entrar en las refriegas. Lejos de ser un mariscal de campo, el tolosarra acaba por ser un buenrollero sin agallas que elude los encontronazos. Entenderme, no es que esté propugnando un fútbol violento, pero esta claro que hay días en los que hay que arremangarse e ir a la guerra y eso Xabi no lo sabe hacer. Otro día, si quiere, que se vaya a tomar angulas con su amigo Puyi, pero no el día del Clásico… ¡y encima en tu casa joer!

Cuarta. Cristiano Ronaldo ni está ni se le espera. Superado por la ansiedad que le supone la constante comparación con Messi, el portugués no aparece en los enfrentamientos contra los blaugranas. Ni ataca ni defiende, lo cual supone un handicap brutal para su equipo que juega todo el encuentro con un jugador menos (ayer con dos menos contando a Özil). Anoche falló dos goles cantados que, a buen seguro, hubieran cambiado el devenir del encuentro. Nuevamente se mostró incapaz de superar ese preocupante complejo de Salieri que le atenaza. Y encima el público comienza a hartarse de su actitud, o más bien de su falta de actitud, con el consabido run run que tanto daño le hace cualquier equipo. Bien haría Mourinho en sentarlo en el banquillo en los enfrentamientos contra el Barcelona.

Quinta. El affaire Pipita. No sé que coño tiene que hacer Gonzalo Higuaín para ser titular en este Real Madrid. Benzema es un buen jugador, técnicamente incluso mejor que el franco-argentino, pero el Pipa es sencillamente más jugador. Que cojones, ¡es mejor y punto! Y tiene mucha más influencia en un equipo del cual es uno de los capitanes. Con tan sólo veinticuatro años tiene más pelotas que la mayoría de sus compañeros, algo fundamental en estos partidos en los que no se puede ganar sin revolcarse por el fango. Encima con él sobre el terreno de juego se resolvería el asunto de la falta de jerarquía, aquello de la defensa del escudo, el sacar la cara por el equipo y el mostrar orgullo por la camiseta blanca. Que sí, que sí, que será todo muy demagógico, que son todo tópicos y lugares comunes, pero es que es la puta verdad. Esa responsabilidad, ese orgullo madridista, se ha perdido y de los titulares de ayer tan sólo el capitán Casillas es capaz de asumirlo. Pero claro, el bueno de Iker se podrá cabrear como una mona todo lo que quiera y más, pero no deja de ser el portero, así que su influencia sobre los compañeros queda totalmente amortiguada por su retrasada posición en el campo. Otro que podía asumir eso es el bueno de Xabi Alonso, pero como he dicho antes el vasco lo elude por ese buenismo intrínseco y esas poses de Lord inglés que le caracterizan.

Sexta. ¿Y Mesut Özil que? Pues como diría Paco Lobatón, “¿’ande andará Özil?”. Y mira que es bueno el ‘joputa, pero hay que asumir que este no va a ser su año, que se le va a hacer.        

Séptima. …¡ah! y que no se me olvide, me falta hablar de Messidona y del complejo (asumido por todos ayer) de JotaCé. Estamos ante el mejor pelotero del mundo sin duda. El jugador más influyente que he visto en mi vida. Pero es alucinante el acongojamiento generalizado que genera la estampa del argentino cuando coge la pelota y encara a sus rivales (especialmente a los del Madrid). Que es muy bueno coño ¡pero no es Dios! Nadie lo encima como si tuvieran miedo de estropear la nueva obra maestra del vigente Balón de Oro. Como si los del Estudio Estadio les fueran a pedir cuentas por joderles el reportaje – panegírico messiánico de todos los domingos por la noche. El tipo se va de tres y nadie es capaz de hacerle una puta falta táctica. Y no me vale eso de que no llegan, ¡no me jodas!, ¡que no se atreven coño! Se vio claro en el primer gol del Barça ayer. Todos mirándole, nadie se arrima, ni siquiera se atreven a rozarlo, prefieren asumir un gol en contra que una mísera tarjeta amarilla. Yo no lo entiendo, la verdad. Eso por no hablar de que hasta los árbitros han asumido aquello de que el amigo Leo cuando se tira un pedo huele a flores… o parafraseando a Guardiola que el argentino mea colonia: ¿Segunda amarilla a Leo por cortar el juego en el medio campo? Pues hombre no me voy a rebajar al nivel de plañidera barcelonista, tan acostumbrados ellos a ver robos en todas las jugadas, ¿pero acaso alguien duda que de no tratarse del sacrosanto Leo Messi, esa jugada hubiese acabado con una tarjeta para el "hacedor" de la falta? Esta claro que los jueces en la tierra no tienen competencia para juzgar las acciones del todopoderoso. Los contertulios de Intereconomía nos lo recuerdan a diario. El conseller Cotino también. [Hablando de consellers y saliéndome del análisis del puto Clásico, mañana comienza el juicio a Paco Camps y el mero hecho de ver al hidrópata sentado en el banquillo de los acusados me llena de gozo. Algo es algo.]

Nota final. Y sí, e vero, el Barça fue mejor. Muchísimo mejor. Entre otras cosas porque el Madrid, que tenía todo en su mano para darle un golpe de efecto casi definitivo a la Liga, renunció a ser mejor. Se comportó como un equipillo acomplejado y abochornó a sus aficionados, lo cual, en definitiva, es lo peor de todo. Porque tan sólo es un partido y tan sólo son tres puntos, pero las sensaciones fueron lamentables. Como dijo un día el notas del Laporta “que n’aprenguin!!!”. A ver si es verdad. ¡Que en el "Bar de Mou" la gente se está yendo sin pagar!