Agárramela como puedas 33 1/3 - Florentinada final

Ya hace años que venimos asistiendo a la consolidación de una corriente involucionista dentro del mundo del fútbol -y del deporte profesional en general-. Salida de los laboratorios ideológicos del empresariado más caradura y de esos chiringuitos montados por caza-recompensas profesionales también conocidos como “agencias de representación de jugadores”, amparada por poderosísimos grupos mediáticos, esta ideología va impregnándolo todo. Como representante de esos empresaurios, aquí en nuestro país tenemos a Don Florentino Pérez, ingeniero y político además de presidente del grupo ACS y del Real Madrid C.F. De entre los caza-recompensas destaca el lisboeta Jorge Mendes, representante de futbolistas que gestiona la compañía de representación Gestifute, asesora al fondo de inversión deportivo Quality Sports Investment y colabora con la agencia norteamericana Creative Artists Agency. Dos tipos prepotentes, cobardes y egoístas, de los que no aceptan una crítica y mucho menos un no por respuesta. Gente que se cree un regalo de Dios a la Tierra y por lo tanto no están en disposición de rebajarse a discutir con aquellos a quienes consideran currantes de usar y tirar. Todo sea por un bien superior, su cosmovisión y su cartera -y no necesariamente por ese orden-, a mayor gloria de su ego.

La última del dúo cómico hispano-portugués consistía en, una vez destruido Casillas, una vez humillado y expulsado quien es y será por méritos propios mucho más grande que ellos dos juntos, traerse hasta las oficinas del Berbabéu y al coste que sea -que pa' eso pagan los socios- a David De Gea. Un buen portero, no lo cuestiono, pero que acaba contrato a final de esta temporada y por lo tanto queda libre para negociar con quien le pretenda. Pero las comisiones son las comisiones compay y ahí hay demasiado botín como para dejarlo pasar. El caso es que la “jugada maestra” implicaba un daño colateral: la defenestración de Keylor Navas, otro buen portero, al menos tanto como lo es De Gea. 

Parecía que, como siempre, estos dos se iban a salir con la suya. Poco importaba que el Bernabéu se hubiera posicionado en favor del guardameta tico en la pasada jornada de liga. Tampoco el que a Keylor, en principio, no le hiciera gracia el cambio de destino. Lo cierto es que aparte de la visión “privilegiada” de Florentino y los “fantabulosos” juegos de manos de Mendes poco importaba nada. Porque al Real Madrid, o sea, a su director deportivo de facto y asociados, era esto lo que les rotava. Ese era el fichaje galáctico para el 2015. Y ahí comenzó la guerra civil de cada veranito. Pero esta vez y sin que sirva de precedente se han topado con otro infausto personaje dentro de este mundillo balompédico, cada vez más asqueroso. Ese es don Louis van Gaal, un tipo que por catadura no me explico como aún no ha sido llamado a filas por Florentino -vía Mendes-, quien se transformó en la horma del zapato de Flo y Jor.

A continuación viene la historia por todos conocida. El negociete por los aires. Igualmente, la comisión de don Jorge y el ego del “ser superior” al garete. La marca Real Madrid a tomar por culo. El portero titular desnortado y es que, amén del ninguneo sufrido, ahora tiene que quedarse con la mitad de sueldo que le prometía el Manchester y con el destemple de saber que está donde no le querían. ¿Y De Gea? Pues De Gea con Van Gaal y la promesa -alegal- de seis millones de prima por fichaje en el alero, quedando en lo económico y en lo profesional ciertamente tocado. En fin...

Un amigo igual o más madridista que yo me lo comentó ya hace tiempo: "Modelo muerto, compadre". Muerto no... lo siguiente. Y es que esto no se sostiene. Florentino y sus palmeros se han convertido en una turba de figurantes de cualquiera de las temporadas en The Walking Dead. El problema es que las criaturas ni tan siquiera se han dado cuenta. Bueno, Mendes sí y vaya si saca provecho de ello.

Septiembre de 2015. NI ALMUSSAFES ES USA NI UN SIRUEL.LO UNA PARRUSA aka HOLANDA YA SE VE, YA SE VE, YA SE VE...

Septiembre, cuando se van los calores o al menos eso es lo que prometen los hombres del tiempo tan emperifollados ellos en su micro espacio informativo. Es además el mes en el cual algunos iniciamos las vacaciones, aunque no tú, que ya estás de vuelta dispuesto a padecer ese neo-mal bautizado por alguna estrella de la psicología del papel cuché como “estrés post-vacacional”. Septiembre y el pistoletazo de salida para que los coleccionables de tacitas, daditos, muñequitas y hasta clásicos de la literatura grecorromana invadan los kioscos de vuestros villorrios. El mes del buen rollo, en el que es obligado plantearse buenos propósitos, alabados por todo quisque cual verdad inmutable, como ir al gimnasio para compensar los desmanes del verano o dejar de fumar. También es, y esto me parece más interesante, época de grandes lanzamientos discográficos como los que os presento a continuación. Una SulotK con un poquito de tó y un muchito de ná. No hay espacio en ella para Jennys Farlópez ni para Justinbivers... Solo buena mierda, como siempre, que de eso se trata. Colóquense con ella, pero no abusen. O sí, ¡que coño! Pa' eso está...

Conciertillo de verano en el Maga

Se me había olvidado comentar que el viernes estuve en esta movida. La organizaba la peña del Magazine, en su impagable labor en pos de regalarnos un verano mejor a todos esos pringaos que tenemos que pasar el agosto en este horno also known as Valencia. Tres bandas de la terreta que me vio nacer practicando esa suerte de fórmula entre punkarra y garajera tan del gusto por estos pagos. Primero los veteranos Retraseres con su "punk hecho por y para mongolos". Y la peña se lo pasó de la hostia con ellos, la verdad. Muy especialmente esos vietnam veterans que poblaban las primeras filas. Luego saldrían a escena unos algo más conocidos Caballo Trípode. Quienes, al final de la carrera y siempre en mi (poco)humilde opinión fueron lo mejor de la noche. Sorprendentemente en mi caso, ya que su música enlatada y especialmente "Totum Revolutum", me deja bastante frío. Por último asistimos a la reunión de Los Tracahombres con el polifacético y pluriempleado don Rogelio J. (Tumba Swing, Aullido Atómico) al frente y con Uba Fambuena (Cuello) al bajo (además del veterinario de mi barrio aporreando los teclados). Lo pasamos bien, lo que no es poca cosa. Y esquivamos el chaparrón, eso también. 

 

Agosto de 2015. IDAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA KE CALOOOOOOOOOOOÓ aka AQUÍ'SQUE NO SE PUÉ DEVIVÍ

Fa calor... és veritat. Però estem en estiu, que volíeu? Per això ací vos deixe ací la nova SuloTk, fresqueta i plena de cançonetes d'eixes que quitan el sentío. Les millors que podreu trobar a tota la uorluaidueb... Una peaso compilasió de grupasos en peaso discos a l'esquena... y en la que no tienen cabida todas esas mierdacas que tenéis a bien en degustar a los pies del infecto chiringuito playero, en esa maravillosa piscina caldufa en la que hay más orines por metro cúbico que en el orinal de un viejo, amén del resto de antros repletos de gentes de mala vida y peor veraneo a los que soléis arrastrar vuestros culos de vacacionante. 

...y como diría cierto cabroncete, a este discurso arrogante en el cual desprecio abiertamente el criterio musical de todo quisque e incluso vuestro concepto del estío, lo llamaré "mi humilde opinión" y le daré forma de widget del Spotify. Ea!!! Un jefazo, that's what I am... y lo sabes.

El modorro y demás

La rebeldía es la calidad del rebelde, la cualidad de quien se opone a la autoridad de forma activa o pasiva, del que se levanta ante la injusticia. Todos estamos en la obligación de ser rebeldes de una u otra forma. Es una obligación moral. Un deber para con nosotros y nuestros semejantes. Es por ello que debemos oponernos a los actos y procesos de los que tenemos plena consciencia sobre su ilegitimidad. Y ya sé que parece de perogrullo y hasta puede que lo sea, pero no viene mal recordarlo en estos días aciagos que nos toca vivir.

"Yo soy rebelde porque el mundo me ha hecho así, porque nadie me ha tratado con amor, porque nadie me ha querido nunca oír" que cantaba una afectada Jeanette. Rebelde porque no hay otra manera de vivir en este mundo plagado de injusticias. Debes serlo porque sino acabarás convertido en un tiralevitas, confirmando aquello de que este es el país del vivan las caenas.

Todo eso y mucho más debieron de pensar los autores de los relatos incluidos en "El modorro y otros cuentos libertarios". Personajes con orígenes y de trayectorias tan dispares como Rafael Barrett, Blasco Ibáñez, Flores Magón, Ernesto Herrera, Baldomero Lillo, Juan José Morosoli, Pi y Arsuaga, Azorín, Pi y Margall, Teresa Claramunt, Ricardo Mella, Herminia Brumana, Joaquín Dicenta, Octavio picón y Joan Salvat Papasseit.

Y es que detrás de una preciosa portada firmada por Manuel Sáez, encontramos veinte historias escritas entre finales del XIX y principios del XX, cuyo hilo conductor tiene que ver precisamente con el concepto de rebeldía. Con el ansia de libertad. Cuentos libertarios, como reza en el título, que reivindican ese valor esencial e imprescindible para cualquier sistema democrático. Cuestión esta que demasiados y no solo con el affaire "Grexit", parecen haber olvidado. Y es que la libertad no es eso con lo que se llenan la boca Rajoy & Cia día sí y día también, para goce de sus huestes y demás acólitos. Lo que estos cuentos plantean no son cosas rescatadas de un pasado lejano y ya olvidado, sino cuestiones que, a veces de forma diferente y otras no tanto, siguen candentes. No hace falta acudir hasta las escalinatas del Partenón para darse cuenta de ello.

Además de la referencia a los historetistas y a Manuel Sáez, es de justicia mencionar al resto de artistas gráficos. Y es que las fantásticas ilustraciones de David Gálvez, Jorge Pablo Hernández, Santiago Larrosa y Javier Lapuerta engrandecen aún más el impacto de los relatos que introducen.

Una gran lectura veraniega. Compradlo y por supuesto leedlo. O leedlo y después compradlo. Supongo que aquí también opera la milonga aquella de la propiedad conmutativa. Digo yo...

Julio de 2015. MÚSICA PARA DESPERTAR CONCIENCIAS ALLÍ DÓNDE NO ABUNDAN LLÁMENSE ÍBEROS, AGATIRSOS, CELTAS O ANDRÓFAGOS, aka AD KALENDAS GRAECAS (Y DOS HUEVOS DUROS)

Cuenta Suetonio que la expresión era empleada con fruición por el emperador César Augusto en sus conversaciones familiares. Con ello daba a entender que alguien no pagaría nunca su deuda. Más que nada porque no puede cumplirse un plazo que está destinado a no cumplirse. Y es que los griegos clásicos no contaban el tiempo en calendas. Y lo que no puede ser pues no puede ser y además es imposible. 

No sé si Mario Draghi, el demente presidente del BCE, pertenece a la estirpe de los julio-claudios pero, de ser así, es evidente que no ha heredado los conocimientos de "el divino". De los corruptos Lagarde y Juncker, directora del FMI y Presidente de la Comisión respectivamente, mejor ni hablar. Esos son unos cachondos. Con los anhelos y esperanzas de los demás, clar clar... Como frau Merkel y su perrito faldero -aka el Presidente del Eurogrupo- Jeroen Dijsselbloem...

Pero todos estos malages no van a amargarme la existencia. Lo que no ha conseguido la plaga de mosquitos que asola mi hogar, ¡ni siquiera la jodida ola de calor!, no van a lograrlo estos profetas del austericidio para pringaos. Así que, Ότι καθάρματα εσείς σκατά. θα το ξεπεράσουμε. Dicho con música, por supuesto...

Retorno a aquel Mediterráneo tan feliz

Íñigo Domínguez es vasco y además reside desde hace mucho en la bella Italia. Es más, según parece, su relación con el país que le vio nacer, se limita a pasar las vacaciones en familia y visitar a los amigotes de la infancia. Cuando este corresponsal de El Correo en Roma decidió embarcarse en el proyecto del que ahora os voy a hablar, llevaba la friolera de siete años fuera del territorio nacional. Y según el mismo reconoce, apenas si conocía la costa mediterránea, más allá de que, posiblemente, alguna vez se halla rustizado en las playas de Salou o hasta zampado algún remedo de pintxo de los que se elaboran en las "tabernas vascas" de Benidorm. Al margen de todo eso, no existen dudas sobre que Domínguez se ha convertido y por méritos propios, en uno de los periodistas españoles actuales más interesantes. Un tipo con unos puntos de vista que no son solo respetables sino que además, en la mayoría de ocasiones, considero acertadísimos. Y sus proyecciones, nunca gratuitas, se acercan peligrosamente al concepto de premonición. Valga como ejemplo la nota previa a la primera edición de "Mediterráneo descapotable" (Libros del KO, 2015):

"Cuando iba y venía de vacaciones tenía una sensación creciente de que todo el mundo se estaba volviendo loco y mi país cada vez me gustaba menos. La degeneración del paisaje visual, el explícito, me parecía a mí, era resultado de un concreto paisaje moral, oculto, o no tanto. En verano ya se empezaba a sentir que algo no iba bien -ya habían saltado las primeras alarmas por el desplome de la venta de pisos- pero ni nos imaginábamos el auténtico significado de la palabra crisis, que íbamos a descubrir enseguida, en caída libre."

El viaje que da origen a este libro y consiguientemente a este tipo de reflexiones, se produjo durante el verano del 2008. Al poco tiempo quedaría oficialmente inaugurada la crisis que aún hoy día perdura, con la celebérrima quiebra de Lehman Brothers -el banco, que no los maravillosos diyéis-.

La idea inicial era recorrer parte de la costa mediterránea, visitando sus principales enclaves, en tan solo un par de semanas y a bordo del descapotable que se cita en el título. El viaje comenzaría por Collioure (Francia), desde la tumba en la que reposan los restos de Antonio Machado, para terminar en ese esperpento llamado Gibraltar. Estamos por lo tanto ante un libro de ruta, escrito de forma amena e incluso divertida, aún cuando lo que hay detrás tiene poco de gracioso. De ahí que muchos de los chistes y bromas recogidas enmascaren furibundas críticas. A fin de cuentas, el distanciamiento obligado del periodista respecto a las realidades que presencia, le permite captar con mayor objetividad los defectos de un país ya en plena crisis, aunque por aquel entonces casi nadie fuese consciente de ello. Así es como vamos asistiendo a una relación detallada de desmanes, que van in crescendo conforme descendemos por la A-7. Y es que, visto lo visto, las barbaridades cometidas en Lloret de Mar o Burriana palidecen ante los despropósitos y las corruptelas que han campado a sus anchas en diferentes enclaves de las provincias de Málaga y Alicante o la región de Murcia.

Pero lo más interesante de este road-book, viene al final del viaje. Íñigo Domínguez se ha peocupado de redactar un apéndice actualizado a fecha de anteayer, el cual podría resumirse con el profético a la par que castizo "de aquellos polvos, estos lodos". Las casi cien páginas en las que consiste esta especie de informe sobre la corrupción mediterránea, debería avergonzarnos a todos aquellos que somos y/o habitamos a la vera del Mare Nostrum. El sinfín de corruptelas, la cantidad de políticos chapuceros y el tamaño de las tramas de delincuencia financiera que han aflorado durante los últimos años en esta parte del país, son una cosa tremenda. Increible que hallamos consentido que se llegara hasta ese punto. Y todo por culpa de un concepto mal entendido de lo que supone es la mediterraneidad. Turismo de Sol y playa que muchos -¡demasiados!- interpretaron como turismo de pelotazo y a huir.

También podríamos ver este "Mediterráneo descapotable" como un cuento moral. Una lamentable historia de tontos y/o malos en la que se nos conmina a aprender de nuestros propios errores y a no volver a insistir en ellos. Aunque es más bien un deseo que un mandato. Basta con oír a ciertos políticos de la terreta para darnos cuenta de que el cambio de modelo y sobretodo de mentalidad aún anda lejano. 

En definitiva, una recomendable lectura veraniega. Casi fundamental para aquellos que siendo de por aquí, aún no se han aprendido la lección... 

Ah! Que no se me olvide... Me parece un gran acierto por parte de la editorial, el haber ilustrado cada uno de los diecisiete capítulos de este libro-viaje, con otras tantas viñetas firmadas por mi amigo Esteban. Una serie de ilustraciones marca de la casa que le van como anillo al dedo a este librico.

granada, con G minúscula...

...que es como a Sílvia Pérez Cruz y a Raül Fernandez Miró les gusta escribirlo. Por el fruto del granado, comestible, ovalado, de corteza dura y delgada, granulado y dulce en su interior. Pero también por ese proyectil, hueco, de pequeño tamaño, explosivo y capaz de generar una destrucción impropia dadas sus dimensiones. Así es como definen ambos este "granada", segundo álbum firmado por la ex-componente de Las Migas, primero junto al líder de Refree. Un disco que engrandece el encanto de la nostalgia hasta tal punto, que la R.A.E. debería aceptar una tercera acepción de “granada” en el diccionario de la lengua española, en homenaje a este exuberante disco de versiones/adaptaciones. Una maravilla que este menda ya situó en el top ten de recomendaciones extraídas de la rica cosecha musical 2014 y es que, creedme, no es para menos. Porque el álbum, escucha tras escucha no para de crecer. Y no os digo nada después de disfrutar de su traslado al directo. ¡Que cosa más tremebunda!

Y es que anteayer por la tarde-noche, tuve la suerte de ser uno de los pocos valencianos y/o residentes en el Cap i Casal que presenciaron la defensa de "granada" sobre las tablas. Fue en el teatro Olympia, marco incomparable para desgranar los cortes incluidos en un disco que no tiene desperdicio. Fue algo mágico. Muy grande. Irrepetible. Casi dos horas y media de bolo incluyendo bises y hasta "trises" -o como coño se diga eso- pero de los de verdad. Nada del paripé al que casi todas las bandas nos tienen acostumbrados. Porque esa noche todo se produjo en perfecta sintonía. La de un público heterogéneo absolutamente entregado a la causa y la de una pareja de artistas encantados con la gente, incluso emocionados, siempre prestos a satisfacer las demandas del respetable.

Muchos consideran a Sílvia Pérez Cruz como una de las mejores voces del momento. Uno de los fenómenos del año pasado sin duda, si bien la artista de Palafrugell ya lleva unos años dando el callo. Ayer quedó sobradamente demostrada su valía. Que voz, madre mía de mi alma... ¡Menudos pulmones tiene la gachona! Y que variedad de registros... Pero sobretodo, que belleza y que entrega. Las manos de su compañero de correrías, el mencionado Raül Fernandez, tampoco le fueron a la zaga. Y si me apuráis, hasta el encargado de iluminación, ya que, como reconocieron los propios artistas al final del show, esos magníficos juegos de luz son algo fundamental para esta gira. Algo que embelleció muy mucho un espectáculo ya de por sí bellísimo. 
 

La cosa empezó por el célebre "Abril '74" de Lluís Llach y continuó con la "Tonada de luna llena", una de las coplas más conocidas del venezolano Simón Díaz. Ya desde ese momento tenía a todo el público metido en el bolsillo. Siguió con el mix alemán Heine – Schumann con "Im wunderschönen monat mai" / "Aus meinen tränen spriessen", que sonaron dulces pese a lo aspero de la lengua de Goethe. Inmediatamente después vino uno de los momentos álgidos de la velada, con la aparición de las primeras lagrimillas, gracias a ese precioso "Hymne à l'Amour" de Edith Piaf absolutamente embellecido por Sílvia y que me perdonen los puristas. Llantos que no terminaron de secarse y ya estábamos sumidos en "I get along without you very well (except sometimes)" de Nina Simone o de Chet Baker, que lo mismo me da que me da lo mismo. Después sería el momento de "Mercè" de Maria del Mar Bonet que a su vez daría paso, en un fantástico cambio de registro, a la interpretación de "Acabou chorare". Bonita canción compuesta a principios de los 70 por los Novos Baianos y en la que Sílvia y Raül colaron una estrofilla del "Panis et circenses" de los imprescindibles Os Mutantes. Golazo por toda la escuadra.

La segunda parte del concierto se inició con "Carabelas nada" de Fito Páez y "Piedra en el camino" en una versión que bebe mucho de la adaptada por Atahualpa Yupanqui. Ambas relecturas darían paso al no suficientemente conocido "Cant dels ocells" de Pau Casals, en su versión cantada. Ese fue el prólogo al segundo gran momento de la noche o, porque no decirlo, al auténtico momentazo de la noche y que fue, como no podía ser de otra manera, la portentosa readaptación de dos clásicos del tristemente fallecido Enrique Morente. Hablo de ese "Compañero (Elegía a Ramón Sijé)", cuya letra e inspiración pertenece a don Miguel Hernández y a su amigo Ramón, y por supuesto "Que me van aniquilando", perfectamente enlazada. Un momento de emoción generalizada, incluso de catarsis, al que el público respondió con un atronador aplauso que pareció no iba a tener fin.

Creo recordar que fue en ese momento cuando Sílvia comenzó con sus habituales juegos capilares, recogiéndose la melena para poco después volvérsela a soltar y luego colocarla de otra manera... a la vez que relajaba un tanto el ambiente con la deliciosa y desenfadada interpretación de "Albert", composición que supone un pequeño homenaje al loco de "Albert Pla" y que comienza con estrofas de la divertida "Papa, jo vull ser torero". Después de esto, tiempo para retomar a Lluís Llach con su versión musicada de las "Corrandes d'exili" de Pere Quart que un servidor recuerda más por la de su paisano Ovidi Montllor. Anticipo del sentido homenaje de Sílvia a sus padres: el desaparecido compositor de habaneras Cástor Pérez Diz y Glòria Cruz. Sería a través de una de sus creaciones, titulada "Vestida de nit", que sonó tremendamente emotiva, como casi todo en esta noche de ensueño. Y de ahí dieron paso, con nocturnidad y alevosía, al que debía ser el punto y final de un maravilloso espectáculo. Me refiero a ese "Pequeño vals vienés" de Lorca a través del "Take this waltz" de Leonard Cohen pasando por Morente & Lagartija Nick. Pero no... Tan solo era un punto y seguido. Aún nos quedaba la guinda en forma de bises.

Programado estaba, como no, cautivarnos con la relectura de ese "Gallo rojo, gallo negro" compuesto por Chicho Sánchez Ferlosio y cuyo mensaje sigue tan de actualidad hoy día. Por mucho que el buenismo de mis compañeros de trinchera les incapacite para percatarse de cuales son, han sido y serán las reglas del juego democrático en esta jodida España. Hubiese sido un glorioso final, pero la gente quería más, ¡necesitaba más! Por suerte, tanto la cantante gerundénse como el músico barcelonés, también lo deseaban. De ese convenio tácito surgió una preciosa adaptación de "Cucurrucucú paloma". Preciosa a la par que extraña y es que, originalmente compuesta por el mexicano Tomás Méndez, uno la recordaba muy diferente en boca de Caetano Veloso, Celia Cruz, Harry Belafonte y hasta de Julio Iglesias. Ya para terminar y esta vez de verdad, Sílvia y Raül se despidieron de todos nosotros con "Menuda" de Joan Manuel Serrat. 

Uno de los conciertos del año sin duda alguna. Uno de los conciertos de recordaré durante toda mi vida y lo digo en serio.

Así que, gracias y hasta la próxima pareja de cracks. Espero y deseo que el retorno hasta estos parajes no se haga de rogar demasiado.

¡Viva Zapata!

Y no me refiero al dirigente revolucionario mexicano, inmortalizado por Elia Kazan en aquella sobresaliente película protagonizada por Marlon Brando en 1952. Esto va por Guillermo Zapata, dimitido edil de cultura del recientemente constituido Ayuntamiento de Madrid. Un tipo al que se ha exigido más de lo que se exige al común de los mortales. Desde luego más de lo que le pedimos al común de los políticos españoles. Y muchísimo más que a Rafael Hernando, Pablo Casado o Cristina Cifuentes, solo por poner tres ejemplos que afectan al ofendidísimo PP.

Y es que, en otro episodio de cinismo e hipocresía marca de la cas(t)a, han conseguido que el representante electo de Ahora Madrid dimita del puesto en el cual le habían situado los madrileños. Y todo por unos tuits publicados en su cuenta hace cuatro años, cuando era un ciudadano anónimo. Unos tuits que, para mas inri, formaban parte de una discusión sobre los límites del humor suscitada con motivo del vergonzante affaire Nacho Vigalondo vs El País. Un hilo en el cual, por cierto, participó este menda. Así que voy a apresurarme en borrar mi timeline de Twitter por si dentro de unos añitos alguien decide esgrimirlos en mi contra para expulsarme de la comunidad de vecinos o impedirme el ingreso en el A.M.P.A.

A ver, no es por buscar agravios comparativos, pero manda huevos que en España se tenga que dimitir por eso y no por, pongamos por caso, llevarse por delante a unos agentes de movilidad, estafar a los preferentistas, no condenar los crímenes del franquismo, filtrar datos fiscales de adversarios políticos, negar el acceso a la sanidad a los inmigrantes sin papeles, financiarse ilegalmente, llevárselo crudo a Suiza o a Andorra, irse a follar a las Canarias con cargo al erario público, cobrar sobresueldos en B, manipular accidentes de metro o de avión, proteger a abusadores en el seno de las sacrosantas Fuerzas Armadas, repartir lo de los parados entre amigos y familiares, insultar y amenazar a jueces y policías o directamente sustituirlos al gusto, retirar medicamentos a enfermos crónicos o conceder finiquitos en diferido. Y es que Zapata, este Zapata, ni es un terrorista ni es un chorizo. Ni siquiera podemos achacarle el ser un mal gestor cultural. Ni la ineficiencia en el desempeño de cualquier cargo público. Tampoco es uno de esos que se han ido por la puerta grande, triturando legajos de documentos oficiales antes de abandonar el despacho. No, nada de eso. Guillermo Zapata lo único que ha hecho (mal) es contar chistes... Mejor dicho, entrecomillar chistes en el marco de un debate más amplio... Y encima utilizando el humor negro...¡¡¡waaaalaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!! 'ande vamos a ir a parar???

Y eso que hace cuatro días todos éramos Charlie. Desde el ABC, a El Mundo, pasando por La Razón, El País, Interecomía, el PP, y hasta el PSOE... todos eran Charlie y se rasgaban las vestiduras ante el salvajismo y la sinrazón de los integristas. Parece ser que allí si teníamos claro aquello de que las religiones, como todas las ideas, pueden ser criticadas, satirizadas e incluso faltarles al respeto sin miedo a las consecuencias. Todo quedaba amparado en el amplio paraguas de la libertad de expresión. ¿Todo? Pues parece que no. Mejor dicho, ahora ya no. Alguien ha decidido que los chistes de aquellos a los que vemos como enemigos no tienen perdón de Dios. Poco importa si hasta a los supuestos agraviados se la suda, restándole importancia a los tuits . Aún les interesa menos el contexto en que se produjeron y ni siquiera que el tal Zapata los publicase cuando no era ni el presidente de su escalera. Visto lo cual, estaría bien cuestionarse qué coño fueron a hacer todos estos pánfilos en la gran movilización por los asesinatos del Charlie Hebdo. ¿Para que cojones salieron a las calles? ¿A dominguear? ¿O a pintar el mono como casi siempre? Je suis Charlie clamaban... Ya, ya... ¡Los cojones! Unos hipócritas y unos falsos, eso es lo que son. 

Siendo esto lamentable, lo que más me duele de toda esta historia no son las reacciones de esa derecha política rancia y el casposo TDT Party. De esas gentes no espero nada bueno. Lo peor de lo peor es el modo en el que la izquierda mediática ha reaccionado, bailando al son de lo que marcaba doña Esperanza Aguirre -la musa del facherío patrio- y sus palmeros. Anoche mismo, en el Intermedio de La Sexta asistí a un ejercicio de equidistanismo impropio y asqueroso. El tito Wyo actúo como un pelele de la marquesa antisistema. "No hay que confundir los límites del humor con los de la ofensa" decía. ¡Tócate los huevos! ¡Pero si eran chistes, imbécil! ¡¡¡Y no debería haber límites en el humor!!! Precisamente tú, que eres un puto humorista curtido en mil y una persecuciones, lo deberías saber mejor que nadie. 'enga, dime un solo chiste que no "ofenda" a algún colectivo. A ver, veamos, ¿un chiste de vascos? ¿de catalanes o andaluces? ¿de argentinos tal vez? ¿sobre cornudos? ¿chistes de maridos y mujeres? ¿de cojos o ciegos? ¿sobre funcionarios, putas, portugueses, moros, leperos, chinos...? ¡ ¡Ilústrenme Señorías! Y es que, no sé cómo coño nos lo vamos a montar para contar uno sin que algún colectivo pueda sentirse ofendido. Ánimo, espero vuestras propuestas.

En relación con esto último me gustaría recomendarle a la izquierda de este país, la mediática y la que no lo es; a la que voto, a la que he votado y hasta a la que nunca votaré; que se meta en la puta cabeza que los conceptos bueno y malo, o sea, lo que está bien y lo que está mal, aquello que es ético y lo que no lo es ya me entendéis, no se los puede dictar la derecha. Aunque solo fuera porque, viendo la mierda de derecha cavernícola que nos toca sufrir por estos lares, si les hacemos seguidismo, estamos bien jodidos.

Así que no. Yo no estoy contento con la dimisión de Zapata. ¡Que cojones! Zapata, como cualquier ciudadano de este país, tiene derecho a ejercer el humor sobre cualquier tema nos guste a los demás o no. Que luego sus chistes nos parezcan buenos o malos, que no nos riamos con ellos o incluso que nos toquen la moral, eso ya es harina de otro costal. Y por cierto, que no se me olvide mencionar al gran Manuel Jabois y su columna de hoy martes. El chiste no convierte en mejores personas a quienes no les haya hecho gracia respecto a aquellos a los que sí. A ver si nos enteramos de una puñetera vez.

En fin y ya para acabar, mencionar que la última vez que alguien copó todas las portadas de los diarios nacionales, hizo falta el saqueo mayúsculo capitaneado por un todopoderoso ex-Ministro al cual aún hoy algunos atribuyen ser el artífice del "milagro económico español". Ahora le corresponde ese honor a un don nadie. Le ha bastado con tres o cuatro tuits de mierda. This is Spain.

¡Y que viva Zapata carajo!

Je suis Zapata...  

...y la mayoría de vosotros no, panda de gilipollas. Así nos luce el pelo.  

Viejo es el viento y todavía sopla

La RAE define terror como aquella sensación de miedo intenso y al parecer la clave radica en lo de intenso. O sea, que el terror se da cuando esa perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo real o imaginario que es el miedo, supera los controles cerebrales y ocasiona que el sujeto no pueda pensar de forma racional, no reaccionando o sí pero malamente que para el caso da lo mismo. Por otra parte, la misma Academia establece que terror, en su acepción adjetivada, sería aplicable a las obras cinematográficas o literarias que buscan causar miedo o angustia en el espectador o en el lector.

Se podría afirmar que la insana atracción de los humanos por infundir terror es más antigua que los rodapiés de las Cuevas de Altamira. De ahí que las representaciones destinadas a eso mismo o los propios cuentos de terror sean tan antiguos como el lenguaje, el pensamiento humano o el jodido viento al que me refiero en el título de esta entrada. Y es que, efectivamente, el asunto ya aparece como un ingrediente del folclore más antiguo, cristalizando en las narraciones orales, canciones, rezos y oraciones o textos sagrados arcaicos. Vamos, que esto no comenzó con Browning, Lovecraft, Poe o Tourneur y por supuesto tampoco con Carpenter, Craven, Ramsey Campbell o el puto Alexandre Aja. Aunque supongo que gentes como Uwe Boll, tan pagados de si mismos y de su obra perpetrada, opinarán de forma diferente.

El caso es que la emoción más antigua e intensa de la humanidad ha dado mucho juego a escritores y cineastas. Especialmente a los más malos de entre estos últimos y aún más de un tiempo a esta parte. Y es que, hoy en día, buscar alguna cinta de terror que merezca la pena equivale a aquello de encontrar una aguja en un pajar. No será por falta de producciones, marededeusinyor!!! Rara es la semana que entre los estrenos no se cuela algún reputado representante del género presentándonos su nuevo zurullo. Y así andamos, con las producciones del Boll de turno campando a sus anchas en las cada vez más escasas salas de cine.

Pero mira tu por donde que este año he hallado la aguja. O más bien me he pinchado con ella y eso que hace ya mucho que no me revuelco en ese tipo de pajares. La pelicullilla en cuestión se titula “It Follows” y la firma un tal David Robert Mitchell a quien no tenía el gusto de conocer. El punto de partida, que no es la polla Montoya y podría servir de arranque a cualquier film de terror al uso, se inicia con una rubia adolescente pensando en cosas de adolescentes rubias: En salir y follar con su novio guapetón. Lo que acabará por concretarse en la parte trasera de un coche. El problema es que por culpa del/los polvo/s a nuestra heroína le va a cambiar la vida. Y no porque el noviete fuese un trasunto de Rocco Siffredi con menos años y centímetros por allá abajo, sino porque el intercambio de fluidos conlleva el traspaso de unos espíritus con manía persecutoria a los que tan solo es posible ahuyentar continuando con la cadena de polvos. Es decir, enganchando a algún primo/a en alguna disco y haciéndole participar de esta versión porno-macabra del juego del “tú la llevas”.

¿Os hace risa? Pues nooooo... Ya os digo yo que no. Da muy mal rollito, believe in me. Entre otras cosas porque, si bien no lo parece por como lo he relatado, la historia es desagradable grado sumo. En ella todo lo que parece una cosa es otra muy diferente y, en buena medida, ni siquiera te lo esperas. Además es sumamente bella. Muy lírica. Algo inusual en este tipo de producciones. Y es que en “It Follows” el como está rodado es casi tan importante como lo que se nos cuenta. Con una mención especial a una serie de planos fijos en los que vemos acercarse a los espíritus cabrones a velocidad tortuga, o aquellos maravillosos travellings circulares en los que descubrimos muchas más cosas de las que los protagonistas consiguen ver.

Podría afirmarse que “It Follows” es una película de terror poético en la que hasta las escenas más inquietas están filmadas con un gusto exquisito. Una obra que va más allá del simple cine de género. Y eso a pesar de que no rehuye los homenajes a exponentes del cine de terror -cuando el género no había derivado en la mierdaca en la que se ha convertido hoy día- como “La noche de Halloween” de John Carpenter. En este sentido, la elección de la música -que es genial- tampoco parece casual.

¿Estamos ante una obra maestra? ¿Es Mitchell la nueva esperanza blanca? Solo el tiempo lo dirá. Desde luego esta peli es una joyita que no deberías dejar pasar. Una rara avis dentro de un mundillo instalado en la mediocridad desde hace demasiado y cuyo fin último parece ser la venta de palomitas y pepsicolas entre la muchachada.